— И удобно?
— Нет. Зато все видно. Расселись? Вот и хорошо! Во имя отца Билли Гейтса, сына его, Майкрософта, и святого духа админовского…
— Хватит ерунду нести, — поморщился Грэй. — Поехали!
Агрегат затарахтел и, скрежеща всеми болтами, покатил вперед.
— Хочешь кофе?
Секретарь поднял голову:
— Что?
— Кофе, говорю, хочешь? — Найджел вопросительно посмотрел на смурного друга. — Меня от твоей позы роденовского мыслителя просто тошнит уже!
— Меня тоже, — честно ответил Логан и потянулся за кружкой. — Двойной?
— И с коньяком! — подмигнул капитан.
Секретарь сделал глоток и улыбнулся:
— Скорее, коньяк с кофе… Старый ты пьяница.
— Гнусная клевета. — Домингес залпом опорожнил маленькую кофейную чашечку и облизнулся. — Какой дурак придумал пить кофе из таких наперстков?! Еще?
— Нет, спасибо.
— А я булькну… — Он налил себе вторую. — Определился, куда летим? На Землю?
— Нет, пожалуй, — сказал Логан, — там от нас толку будет немного…
Он придвинулся к пульту и забегал пальцами по кнопкам.
— Глава Коалиции, вот кто нам нужен. А он прилетит на Третью планету четко по графику — двадцатого августа. Значит… значит… вот. — Секретарь ткнул пальцем в дисплей. — Сейчас у него в расписании стоит недельное пребывание на Кольце Сатурна. Видишь, с тринадцатого по девятнадцатое. У нас сегодня что?
— Шестнадцатое.
— Значит, должны успеть. Отсюда до Сатурна лететь как, долго?
Найджел сдвинул пилотку на затылок и, подумав, ответил:
— Если особенно не задерживаться, точно девятнадцатого там и будем…
— А побыстрее нельзя?
— Приятель, эта старая развалина похожа на «Византийский Смерч» последней модели?! Ты спасибо скажи, что хоть за три дня доберемся!
— Мы можем не успеть вернуться на Землю. До того, как там окажется объект 7–9… и Председатель. Я ведь даже с Грэем связаться не могу!
— А он с тобой?
— Боюсь, что не захочет… Может, и зря я Бухелю депешу сунул? Глядишь, все было бы гораздо проще.
— Кто такой этот Бухель?
— Дружок тринадцатого… Найджел!
— А?!
— Я понял!
— А я нет… Ревешь, как марал в брачный период…
— Все очень просто. — Логан снова вошел в систему. — Если скинуть сообщение Бухелю, он в лепешку разобьется, но найдет способ предупредить лепшего земного друга! Браслет у него изъяли при депортации, но… если отослать срочное письмо его дяде, то оно дойдет.
Он набрал на клавиатуре короткий текст, пометил «срочно» и без зазрения совести подписался внизу как «действующий Секретарь Коалиции Сторонних Наблюдателей». Какая разница? На Сириусе о его скоропостижной отставке ничего пока не знают, так что наместник, и он же — дядя Бухеля, не станет совать палки в колеса всесильной КСН…
Заброшенные дома старого города давно закончились. Под шестью колесами шуршала окаменевшая глина. В приоткрытый люк машины втекал еще не остывший вечерний воздух, насыщенный парами раскаленного асфальта дороги и резким запахом солярки.
— Дедуля, — морща нос, проговорил системщик, вертя руль, — у вас однозначно бак протекает! Когда этот металлолом в последний раз техосмотр проходил?
— Дайте-ка вспомнить, юноша… — напрягся старик, — году этак в…
— Понятно, — остановил его Васенька. — В тыща восемьсот лохматом! Не удивлюсь, если машинка сейчас по частям на шоссе останется…
— Не каркай, — сказал Грэй. — До нас ездила и с нами доедет. А по поводу бака, дед, я б на вашем месте его послушал. Если пешеходом в самом ближайшем будущем стать не хотите.
— Да надо бы, конечно, — тот вздохнул. — Только, понимаете ли… Оно, конечно, если что — так тут все как всегда, а что касается тех относительно этих — так ежели что случись, тут тебе вот и пожалуйста!
В салоне образовалась минутная пауза.
— Сам-то понял, что сказал? — наконец прорезался Васенька.
— Тык… а чего ж тут понимать-то?! — удивился пенсионер. — Я и говорю — кто же такую древность чинить за бесплатно будет? А на мое пособие не очень-то разбежишься… Сворачивайте направо, юноша. Угол срежем.
— Там же сплошные колдобины! — возмутился Чайников, притормаживая перед неасфальтированным спуском с шоссе. — Как начнет трясти, так всю тачку на запчасти растеряем.
— А ежели по накатанной, — ответил старик, — так я обратно до утра не успею!
— И в чем здесь, скажите пожалуйста, жуткий ужас? — не успокаивался системщик. — У вас дома что, семеро по лавкам?
— Семеро не семеро, а в городе под мостом ночевать — тоже, знаете ли, не…
— У вас же там знакомые? — вмешался Грэй, сквозь грязное окошко разглядывая бугрящийся ухабами предложенный маршрут.
— Так они под мостами и живут! — развел руками старик. — На приличное что денег не скопили, а теперь уж поздно. Вот и ютятся, где придется.
— А общежития там какие-нибудь? Нету? — проникся Чайников, скрепя сердце, сворачивая с шоссе. Автомобиль запрыгал по кочкам.
— Нет. Людей много, места — мало. Молодые, что не из состоятельных, те тоже без жилья, но они, правда, мостами брезгуют — подземные коммуникации предпочитают…
— Бомжи — чума двадцать второго века! — емко высказался системщик. — Куда вообще ваши муниципалы смотрят?!
— Так что ж они могут? — грустно сказал дед. — И так уже всех без разбору в город пускают и за бродяжничество, как в былые времена, не штрафуют… Зимы, сами понимаете, у нас нет, сквозняков тоже не то чтобы очень много — можно и под мостом. Но мне дома лучше!
— Грэй, — шепнул Васенька, — так я не понял, каким чудесным образом мы до телепорткабин доберемся? С помощью этой нищеты трамвайной?
— Не горячитесь, юноша!.. — успокоил дед сконфузившегося системщика. — И у нашей нищеты есть связи! Причем, знаете ли, весьма обширные. Все устроим, не беспокойтесь!
— Э-э… спасибо… — Вася отвлекся на тихое пиликанье сзади. — Гиппокрит, вы куда своими кривыми руками лезете? Оставьте ноут в покое!
— А я тут чего-то… нажал…
— Гиппокрит!
— Да я ведь только в смысле пообщаться. У меня получается! Морган объяснила, куда надо нажимать…
— Я прибью эту девчонку! — Системщик завертелся в водительском кресле. — Грэй! Отбери у государя комп, пока он нам из Сети вирусоидов не нацеплял!
— Я вируса не цепляю, — испуганно воскликнул базилевс. — Я только девушек. Вот, с одной познакомился. Сам!
— Сенсация, — снисходительно ухмыльнулся Чайников, — чукотские хакеры взломали счеты… Гиппокрит, вам для чего ноутбук дали? Цыпочек обольщать или месседж от Бухеля караулить?
— Одно другому не…
— Ваше величество, — деликатно встрял наемник, — вы же взрослый человек. Что вы ерундой занимаетесь? В Спарте полным-полно девушек, причем достаточно реальных. А в Сети, извините… Не удивлюсь, если у вашей новой знакомой катаракта, старческий маразм и трое внуков.
— Не может быть?! — с ужасом выдохнул усатый царь, недоверчиво глядя в монитор. — А по описанию так очень даже…
— Еще одна святая простота! — хихикнул Васенька. — Морган тоже в свое время чуть было на Бухенвальда не запала. Помирать буду — не забуду…
— Вот именно, — сказал наемник, шаря глазами по салону. — А где Морган?
— Опять? — подпрыгнул Чайников. — Пропала?!
— Держите руль, юноша! — всполошился дед, видя, что системщик вознамерился выпустить из рук баранку и бежать на поиски неугомонного объекта 7–9. Машину занесло и подкинуло на ухабе. Снаружи раздался восторженный визг. — Девочка наверху, воздухом дышит. Что вы, понимаете ли, так переживаете?!
— Вы бы ее знали, тоже бы переживали… — проворчал в ответ Васенька, поправив сползшую набок кастрюлю, чтобы фонарики светили не в потолок, а на приборную доску. Грэй поднялся с кресла и высунул голову из люка:
— Морган! Кто тебе это разрешал?
— Ну серенький… — Она надулась. — Тут зато так не воняет, как внизу. У меня от этого запаха уже голова кружится!
— Не отвалится. Слезай.
— Не слезу!
— Морган.
— Но я же ничего плохого не делаю! Ничего не трогаю! Что тебе, жалко?!
— Уши надеру! Еще не хватало, чтобы ты на полном ходу в канаву слетела.
— Ты за меня волнуешься, да? — расплылась в улыбке девочка.
— Да, — брякнул наемник и, осекшись, сердито велел: — Морган, слезай немедленно! Сколько я буду перед тобой распинаться?!
Машину тряхнуло снова, и тяжелая крышка люка, глухо звякнув, грохнулась Грэю на макушку.
— Ой! — пискнула девочка. — Серенький?..
— У-у… — донеслось изнутри машины. — Это не девчонка, это же сплошное наказание-е… Она меня в гроб вгонит раньше времени-и…
— Серенький! — Морган, поднатужившись, сдвинула крышку и спрыгнула в салон. — Ты жив?!
— Где-то около того… — Сидящий на грязном полу наемник, очумело моргая, ощупывал стремительно растущую на голове шишку. Девочка сделала было шаг ему навстречу, но, вовремя сообразив, что сокращение дистанции чревато хорошей взбучкой, тихонечко слиняла под бок к погрязшему в Мировой паутине базилевсу.
— Сам встанешь или поднять? — через плечо поинтересовался Васенька.
— Сам. — Грэй, который, если уж не врать, страдал несколько преувеличенно, втайне надеясь, что его, как всегда, будут жалеть, отряхнул штаны и сел на лавку. Не смертельно, хотя голова гудит, как Царь-колокол… Но, между прочим, кое-кто все-таки мог бы извиниться! Это что, трудно?
Наемник внутренне вздохнул. «Стареешь, дружок. Ведь зарекался, кажется, не привязываться ни к кому. Потому что потом только хуже будет… И что? Помогли тебе твои зароки? Проклятая человеческая натура! Волком быть гораздо проще…»
Негромкий крадущийся скрип заставил его отвлечься от тоскливых раздумий. Грэй поднял голову и встретился взглядом с виноватыми карими глазами.
— Серенький, — тихо шепнула Морган, по привычке просительно теребя его за рукав, — не сердись, пожалуйста! Я больше не буду…
— Как же, верю, — пробормотал он, отворачиваясь.
— Нет, правда.
— Угу.
— Серенький. — Девочка пристроилась рядом на сиденье, заглядывая Грэю в лицо. — Я не хотела, чтобы тебя… шандарахнуло. Просто меня тут укачивает. От керосина…