Млечный Путь, 21 век, No 2(39), 2022

Моему другу Штеффену Ковальски

В маленьком городе подходил к концу короткий зимний день. Мела вьюга. Редкие фонари тускло освещали улицу с покосившимися домами. Жизнь улицы шла по кругу, словно запрограммированная неведомой силой на многие годы вперед. Обитатели барачных двухэтажек жили в безнадежной тоске, от которой спасало бегство в бутылку. Те, кто помоложе и только начинал катиться под углом в сорок градусов, накачивались дешевым пивом. Более потрепанный жизнью контингент пил спирт, который, даже будучи сильно разбодяженным местными торговками-синегубками, обладал весьма любопытными свойствами! Он вызывал не только мощный абстинентный синдром, но и устойчивые галлюцинации. Иссушенный алкоголем мозг начинал выдавать жуткие сюжеты: желтых мух и гигантских тараканов, шустрых белок или чертей, толкающих в петлю. Если от рогатых не удавалось сбежать, то они затаскивали бедолагу на табуретку и требовали прочитать стишок, любой, лишь бы в нем не было слов про иже еси на небеси. Иногда фантастический триллер прерывал кто-нибудь из соседей, и черти, злобно шипя, прекращали раскачивать табуретку и растворялись в воздухе. Забулдыгу успевали вытянуть из петли и отправить на психу. Поэтому кроме мистических персонажей самыми частыми гостями на улице были врачи скорой помощи и сотрудники полиции. Вторых обычно никто не звал, они врывались без приглашения, дабы прошманать местных наркоман...

Читать дальше