— Ты меня, дядя Федя, вообще половым гангстером представляешь?
— А кто ж ты? Гангстер и есть. Даже Полякову!..
Бильбао удивленно вскинул голову, а капитан продолжил:
— Да, даже Полякову, заместительницу редактора районной газеты, отодрал! А ей уже почти тридцать, и страшнее она атомной войны. Не так, что ли?
Бильбао тяжело вздохнул:
— Об этом знал только я и никому не говорил. Как это тебе стало известно, дядя Федя?
— Как стало известно… Я тебе могу даже сказать, подшивки каких газет вы для своих целей на стол подкладывали. Не в деталях суть. Чего ты с этой старухой связался?
— Она не старуха, а нормальная женщина бальзаковского возраста. Мне рекомендация от редакции нужна была, для поступления на журфак. А я в районке печатался, вот и пошел, попросил. Ну и она… попросила.
— Попросила, — вновь повторил милиционер. — Оно понятно, без мужа не сладко, да в таком возрасте… Хочется, конечно. А тут — вон качок какой, под два метра, с шампуром стальным. Как стало известно, спрашиваешь? У нас же, Серега, город такой — на одной окраине пукнешь, а на другой слышно. Тут все как на ладони.
Городок, где родился и вырос Сергей Калганов по прозвищу Бильбао, был действительно крохотным. Пять трехэтажек составляли его центр, были еще высотные корпуса рыбозавода, да райкома партии, да гостинки… Все остальное — частные застройки, хатки с садами на улицах, упирающихся с одной стороны в море, с другой — в степь. Тихо и покойно жил городок все месяцы, исключая летние. Уже с середины мая население его увеличивалось раза в три, почти в каждом дворе селились прибывающие сюда со всех концов страны «дикари», оживал базар, оживали мальчишки, торгующие связками сушеных бычков, и бабки, предлагавшие отдыхающим самогон. Впрочем, самогон по большей части раскупали свои же, местные ребята и мужики, так как большинство отдыхавших составляли представительницы слабого пола, от восемнадцати до сорока, привыкшие не тратиться, а угощаться за счет ухажеров.
Бильбао тоже когда-то начинал с бычков. Отца своего он почти не помнил, а то, что осталось в памяти, ничего хорошего не составляло. Отец пил и горланил песни. Раньше он был женат на живущей на их же улице Сироткиной, но та его выгнала, как только родила сына. Через год после этого появился на свет Серега. Еще через пять лет отца похоронили: отравился самодельным пойлом. О его существовании напоминал отныне Сереге такой же беловолосый и высокий Вовка Сироткин, его сводный брат. Они вместе ловили и продавали бычков, но вот первую артель основал сам Серега. Он ввел специализацию: под его руководством одни пацаны теперь только добывали бычка, другие его солили, третьи продавали. По поводу выручки, за дележ которой отвечал Калганов, никогда не возникало споров. Между прочим, ему тогда исполнилось чуть больше десяти, а большинство артельщиков были старше на два-три года…
— Я жалею, Сергей, что тебя в армию не забирают — единственный кормилец матери — инвалида труда, — продолжил капитан. — Надо было тебе послужить, может, ума набрался бы. Понял бы, что сыновнее дело — в первую очередь матери помогать.
— Да разве ж я не помогаю? На заводе пашу.
— Знаю, я ведь туда тебя электриком и устроил.
— Ну так а чего же говорите? Я у матери ни копейки для себя не беру, а ей с каждой получки что-нибудь покупаю.
— Правильно делаешь. Но у вас же еще сад есть, огород большой, а я тебя с лопатой никогда не видел. Вот в землю бы ты свою энергию и направлял, а не в баб, и земля была бы плодородней… Чего ржешь?
— В землю — это как, дядя Федя? В мышкину норку?
— Э, у тебя опять на уме одно. Но может, лучше и в мышкину, чем… Вот сейчас ты с этой связался, которая телеграфисткой на узле связи работает…
— С Веркой?
— Ага, с Веркой по прозвищу Трахтенберг. Знаешь, почему ее так назвали? Она же со своим передком Крым и рым прошла, она старше тебя почти на четыре года.
— Это не страшно, дядя Федя. Зато из-за нее уж точно по сто семнадцатой не сяду.
Капитан нехорошо улыбнулся:
— По сто семнадцатой не сядешь. Но не думаю, что все закончится лучше. Знаешь, что она своим подружкам говорит? Что поставила задачу забеременеть от тебя и потом затащить в ЗАГС. И ты от этого не откажешься, потому что… В общем, потому, что я тебя знаю. И все после этого. И сопьешься тут, и скурвишься, и сгоришь. И подзахоронят тебя к отцу. Хочешь этого? Хочешь в девятнадцать лет крест на себе ставить?
— А ты хочешь, чтоб я в девятнадцать в монастырь ушел? Или чтоб редиску на рынке продавал?
Капитан тяжело вздохнул, помассировал затылок, потом пригладил свой седеющий чубчик.
— Да не знаю я, Серега, чего хочу. Только жалко мне и свою сестру, и тебя. Боюсь, с такой жизнью в тюрьме кончишь, и даже я тебе ничем не помогу. Пьешь, баб без разбору дерешь, мужикам морды бьешь…
— В рифму у тебя получается, дядя Федя.
— Чего?
— Ну, говоришь, как стихи сочиняешь. А морды в прошлое воскресенье на танцах я бил за дело, между прочим. И те, кому бил, на другой день еще и бутылку мне поставили.
— Все, — сказал милиционер и встал со стула. — Все, Сергей. Не получается у нас с тобой разговора. Плохой из меня воспитатель. Не могу подсказать, куда тебе силу девать надо.
Поднялся и Бильбао:
— Да не переживай, дядя Федя. Насчет Верки — спасибо за предупреждение, умней буду. А так — все у меня нормально. Маму никогда на свете не обижу, слово даю. Вот сейчас она в больнице лежит, так спроси, какие я ей передачи ношу и какие лекарства достаю.
— Все, — повторил капитан. — Хотя нет, еще один вопрос, Сергей. Может, самый серьезный. Дошли до меня слухи, что пушкой обзавелся, стрелять начал?
Бильбао не спешил с ответом, и капитан продолжил:
— Ты, знаю, врать не умеешь, так что и сейчас не старайся это сделать. Скажи как на духу.
Бильбао поднял глаза на дядю:
— У меня есть самопал, под малокалиберные патроны. Сам сделал. По мишеням с Сироткой бахал. Но и ты же когда-то сам рассказывал, что тоже в детстве такой имел, забыл разве?
— В детстве, — поднял палец капитан. — А когда повзрослел, в туалете его утопил. Лет пятнадцать мне тогда стукнуло. Бывают такие игрушки: детям можно с ними возиться, а старшим — опасно. Так вот, советую, если ты уже не дите… Понял, да?
Бильбао промолчал.
— У пистолета, Сергей, одна особенность есть, ты уж мне поверь. Порой подумать еще не успеешь, а он уже стреляет. Первым стреляет, понимаешь? А кто стреляет первым, да еще точно, тот всегда виноват, по-нашему. Тут я если и захочу, то не смогу тебе помочь.
— Я вторым всегда буду стрелять, дядя Федя. Слово даю.
Бильбао лежал на животе, а Настя выводила пальцем на его загорелой спине понятные одной ей фигуры. Палец чуть дрожал — так она устала.
— И все же ты негодяй, Бильбао, — сказала она вовсе без зла и поцеловала его в плечо, в то место, где от недавнего метания, остервенения от сладостной муки остался след ее острых коготков.
— В чем дело? — спросил он, не повернув головы.
— Я все поняла. Я поняла, почему за тобой бабы табунами ходят. Ты влюбляешь их в себя. А так нельзя. Это нечестно.
— Я что тебе, стихи читал или цветы дарил? — Он продолжал лежать не шевелясь.
— Нет. Но ты пообещал — и пришел. Ты и обнимаешь, и целуешь по-особому, так больше никто не может. Ты очень хороший негодяй. Искренний негодяй. Я хотела бы сегодня быть с тобой долго-долго, но обманывать не буду. Уже полчаса ходит возле забора твой меньший брат. Он тебя не зарежет из-за ревности?
Бильбао рывком вскочил, сел на кровати:
— Сиротка? Он, кстати, на год старше.
— Никогда бы не подумала. И честно признаюсь, не хотела бы, чтобы он пришел ко мне в гости. — Настя на миг прижалась щекой к его плечу. — Даже если ты попросишь. Но ты не попросишь, ведь так?
— Сиротка пришел за мной, — сказал Бильбао.
— Он знал, что ты у меня? — удивилась Настя.
— А чего мне скрывать.
— Тогда ведь, у тебя в доме, у нас с ним ничего не было. Он упал рядом и сразу заснул. И я была просто счастлива от этого.
— Я и не сомневался, что так оно и произойдет, — ухмыльнулся Бильбао. — Только потому и обратился к тебе с просьбой.
— И еще спрашиваешь, почему я назвала тебя негодяем! — Настя стукнула его кулачком в грудь. — А он тут уже полчаса ходит. Знаешь, зачем я это говорю?
— Знаю. Значит, время у него терпит и может еще полчаса подождать, так?
Настя тихо засмеялась:
— Какой же ты хороший негодяй!
Сиротка даже одевался точно так, как Бильбао. Сейчас на нем были тельняшка с закатанными по локоть рукавами и темные джинсы, подпоясанные широким офицерским ремнем.
— Она тебе, наверное, что-то рассказывала о том, как мы с ней?.. — Сиротка попробовал на ходу заглянуть в глаза Бильбао.
— Нет, у нас были другие темы для разговоров.
— Ясно, конечно. Но у нас так все классно получилось — ты представить себе не можешь! — говорил Сиротка все же не слишком уверенно и косился при этом на сводного брата с подозрением.
— Ну и славно. И чтобы сообщить об этом, ты торчал битый час у дома Насти?
— Не, Бильбао. Тебя отец Жорика обыскался. Ты помнишь Жорика Кобылкина? Он со мной учился, сейчас в армии служит.
— Кобылкин? Который бычков хорошо сушил?
— Он самый.
— Нормальный парень. А чего отцу нужно?
— Вон их дом. Давай завернем, а то я объяснять долго буду.
Кобылкину-старшему было за пятьдесят, когда-то он работал на рыбозаводе механиком, но попал там по пьянке в аварию и потерял пальцы на одной руке. После этого он, во-первых, совершенно бросил пить, во-вторых, начал читать газеты и следить за политикой, а в-третьих, нашел свое место на поле зарождающегося бизнеса. Мотался Кобылкин по деревням, скупал свиней, коров, потом вез мясо на рынок в соседний город, Светловск, который не чета их. Там и железнодорожная станция, и завод с фабрикой, и техникум с институтом… Словом, товар не залеживался, и имел на нем Кобылкин неплохую выручку. Моторку приобрел, гараж кирпичный поставил, в доме есть все…