Город завяз в шумной пробке.
Волосы мокрые от снежков и живой смех.
«Мылим!». Делаешь паблик и две скобки.))
Ворчат на остановке, те кто идут с работы.
Город завис под минорный аккорд.
А малыш, пока мама в голове множит заботы,
Ловит снежинки языком, открыв рот.
И шлют взрослые всем подряд sms-ки
«Ты резину сменил? А то он пошел, надолго!»
А дети друг другу: «Первый снег, выходи повод веский.
Завтра уроки! Всё завтра! Выходи пока его много!»
Сторож кряхтит, пробивая лопатой дорогу.
Не дал ему снег, выпить кофе – креплённый.
И зачем он пошел? К кому предъявлять, только Богу.
Вот и чистишь. А он идет и идет, как заговоренный.
Пошел крупными хлопьями снег.
Поделив целый город на минус и плюс.
А ты, на чьей стороне, современный ты мой человек?
Любишь снег на картинке, или вживую, его холод и хруст?
* * * 8 декабря 2017 г.
* * *
Что день нам завтрашний несет?
Печаль иль радость, свет иль тьму.
«Так что?!», – мы тихо к Богу вопрошаем.
Но слышим, что хотим, не слыша тишину.
* * * 2014 год.
* Один. Два. Три *
Мы лепили из снега шары. Один. Два. Три.
Две сухих ветки, по бокам, возле груди.
Четыре камушка сверху вниз, до земли.
Два ореха – это глаза. Ну, правда, скажи?
Осталась морковка по центру, кончиком в снег.
«Ну, что получилось?» – спросил я у дочек, а в ответ смех.
«Морковка верх дном, ты чего? Посмотри!
А где же улыбка и белые зубки внутри?»
Я по правде от просьбы с улыбкой, даже присел.
Ибо сделать на белом белые зубы, я не сумел.
Дети смеются, говоря мне: «Эх, ты папка. Это ж пустяк!»
И взяв черные камушки, слепили улыбку. Вот так ).
* * * 26 ноября 2017 г.
* …а я всё жду. *
А холодно! В пургу на остановке ждать троллейбус,
шарфом, укутав нос и губы по утру.
В миг вспоминаешь дом, обогреватель и журнал где ребус,
остался не отгадан, и кофе не допито
а я всё жду.
Эх, был бы выходной, и пусть не вечер пятницы, пусть воскресенье.
За все богатства мира, не пошел бы я в пургу.
Увы, но понедельник! И, дюжий час, я удивляюсь, как не лень мне
считать машины и прохожих по морозу, утром.
и я всё жду…
А ведь бывает жарко от мороза,
когда распаренный, ногой из баньки – в снег,
от хмеля кружит голову, от холода по щёкам слезы,
но ты как в шубе, и лишь щекочет снег.
Или когда, с ноги на ногу, словно в танце,
сам весь продрог, но ждешь её.
Ждешь под часами, где-нибудь на станции.
И вот пришла. Дотронулась. И правда, нет теплее в мире ничего.
А тут же холодно!
Наверно дело в том, что ждешь троллейбус.
Шарфом, укутав губы по утру,
а тут ещё эта работа. Да, забавный ребус,
каким же разным может быть мороз.
А я всё жду…
1 февраля 2014 г.
* * *
* Поколение ви-фи *
Мы боимся расстаться на миг, при обрыве ви-фи.
Без постов, комментариев, не поймешь, что по жизни важнее.
И почему-то нам в реале скучнее, чем в сети.
Хотя остановленный миг в он-лайне, чем он жизни ценнее?
Вот представьте, расстаться на мгновенье, на пару минут.
Уронив телефон на асфальт и экран в паутину.
А там по ту сторону чата, обновления ждут.
И шлют: смайлы, скобки, вопросы и грустную мину.
И потом говорит: «Всё!… ты меня не любишь!»
Приходит звук, где она рыдает «навзрыд».
А ты молчишь, и скоро только молчание он-лайн будет.
И она не печатает… её разум полон обид.
Да мы можем видеть, за сотни верст от нас
И мы можем услышать друг друга на расстояние.
Но не один телефон вкуса губ её не передаст.
И тех чувств, когда тебе пишут, а ты ответить не в состоянье.
Мы боимся расстаться на миг, при обрыве ви-фи,
Без лайков, обновлений, будем лишь спать, ночами.
Так почему же нам жизнь скучнее – сети?
Кто-нибудь спрашивал это? У себя, сами.
* * * 17 ноября 2017г.
* * *
У кошки глаза, как оливки.
Большие. Зеленые. В нутрии косточка тоже.
Вон под столом, замурчала чертовка, от данной подливки,
пюре и тефтели, под хриплое «мур», осилила тоже.
И чё то подумал? А был бы я кошкой, но лучше котом.
Мышей бы ловил, и когти чесал о диван.
Ну, может, подрался б, для вида, с соседским котом,
зато к лешему деньги, и весь человечий бедлам.
Лежишь себе спишь, чтобы не лезли, покрутишь хвостом,
есть захотел – только муркни разок,
об ножку потерся, и в миске лучший кусок!
Чтобы такое наделать, чтобы в следующей жизни родится котом.
У кошки глаза, как оливки.
Большие. Зеленые. В нутрии косточка тоже.
Все хорошо, но где-то и кошек готовят с подливкой.
Так что побуду я человечком все же.
* * * 14 июля 2014г.
* Рецепт радуги. *
Знаешь, как делается радуга?
На одно нет – не верю. Много, много – да!
Нить солнца. Взгляд в небо, от взгляда – слеза.
И главное улыбнуться, и заиграет цветом на небе вода.
А без смеха, восторга – это просто эффект,
Преломленье луча. И магии, увы, в этом нет.
Хотя… я как-то искал на конце радуги клад.
И правда нашел как и мой, верующий в чудо, взгляд.
Может для этого нам небо дарит этот секрет.
Искать счастье на конце радуги, почему бы и нет?
Ведь все великое – просто, и если по правде, невозможного нет.
И там, на конце радуги та, что верит в чудо, скажет: «Привет!»
* * * 5 ноября 2017 г.
* * *
Вот так бывает, проснешься ночью и поймешь,
все кончилось, в мечтах усыпанное, детство.
И ты лишь старше стал на год, но не вернешь
до слез щемящей веры в чудо, возле сердца.
И ты, ты смотришь в небо и видишь холод звезд.
Уже не веря в то, что существуют феи.
А ссадины, они пустяк от слов бывает больше слез.
И снеговик уже не лепится как в детстве на алее.
Не пахнет елка, волшебством той самой ночи,
и ты, ты знаешь от кого подарки в новый год.
И нет, не страшно, темной-темной ночью,
в том черном доме, черной комнате, где черный кот.
Все кажется таким пустяшным и не важным,
Ты весь в мирских заботах взрослых чудаков.
Спишь, ешь, работаешь и все по кругу дважды.
Все по серьезному, без смеха, без улыбок и порой без слов.
Да так бывает, в 30 а может в 40 ты поймешь.
Все кончилось, хранимое в душе тобою – детство.
И хоть ты старше стал всего на ночь, но не вернешь.
До слез щемящей веры в чудо, возле сердца.
Не надо, не взрослейте рано господа!
Держа за руку малыша в кроватке.
Не надо не взрослейте, никогда!
От кончика макушки до вечного мозоля пятки.
* * * 2015 год.
* * *
Мы все зависим от чего-то: помады красной на рубашке, той самой в тон ногтей.
Мы все зависим от кого-то: под прикуп в мизер, два туза – в игре без козырей.
Мы все зависим от чего-то: газ в пол, пока зеленый цвет, разок моргнул.
Мы все зависим от кого-то: слез матери, отца – он посидел за ночь, глаз не сомкнул.
Мы все зависим от чего-то: смятой записки в руках другой, с первым признанием в любви.
Мы все зависим от кого-то: плача ребенка пока муж у друзей, а в мыслях, хоть часок бы тишины.
Мы все зависим от чего-то: от чая, табака, а поутру, так только от крепленого вина.
Мы все зависим от кого-то: от Бога, Дьявола в душе, и даже удивитесь от себя.
Мы все зависим от чего-то, глупо завязывать, пытаться круг кармический – порвать.
Мы все зависим от кого-то: зла – нет, добро – размыто, и жизни не хватает – это понять.
* * * 19 апреля 2017 г.
* * *
А я люблю, в жару, фруктовый лед.
Его мне не заменит летом газировка.
Фруктовый сок – замерший, палочка и вот!
Вкусняшка создана! Возьми и скушай только.
Когда детьми мы были – помню.
Стаканчики бумажные за несколько копеек.
Накупишь пару штук, зажмешь ладонью,
И ждешь, когда подтает, то есть поспеет.
В тянучку превратится мой фруктовый лед.
А если жарко, можно так – кусками,
Один, второй, на спор, под счет.
Наперегонки и кто быстрей, тот самый-самый!
Уверен, скажут: «Эх, лед уже не тот,
И вкус, и цвет, как было в детстве.»
Но я по-прежнему люблю фруктовый лед,
И главное не вкус, не цвет, а то, что в сердце.
И хоть взрослели мы, и вкус с годами он менялся,
А все равно люблю, под кофе, черного, глоток.
Горячее с холодным, мой вкус как был, так и остался.
Сок, фрукты, палочка и солнца жаркого чуток…
* * * 10 июля 2015 год.
* * *
А я море, помню, таким тихим, спокойным.
Когда камни цветные перебирает волна.
Чуть подальше твой замок из ракушек, песка.
И ты руки расставила, так загар будет ровным,
Хотя толку, всё равно обгоришь, как всегда.