– Здравствуйте, я Марк Юрьевич. Можно просто Марк. – Протягиваю Павлу Ивановичу руку, любопытно оглядывая квартиру. Я в гостях у Сони… Интересно, она здесь живет? Уютно, чисто, пахнет домашней едой и клубничным компотом, корицей, выпечкой и… ее запахом. Теперь-то я знаю, как она пахнет… Воспоминания врываются в память, как осенний ветер. Будоражат тело, неволят душу… Это всего лишь женщина – одна из миллиона. Их было в моей жизни много, даже больше, чем требуется, но Софья… Не знаю, почему она так запала мне в душу? «Держи себя в руках, гребаный идиот!», – приказываю себе мысленно, когда Соня выходит из комнаты нас встречать.
– Спасибо вам, Барсов, – вздыхает она. – И вам большое спасибо. – Добавляет, кивнув Михалычу.
– Надо же, – хмыкает Павел Иванович. – А пса нашего Барсиком звали. Ой, извините… – тушуется старик.
– Ничего. Видите, как бывает, один Барсик уходит из жизни, другой приходит…
– Барсов, вы, как обычно. – Софья закатывает глаза. – Куда поедем?
– Предлагаю на хутор Красный мотнуть. Там собачье кладбище. – Прочистив горло, протягивает Михалыч.
Нам остается лишь согласно кивнуть. В квартире повисает гнетущая атмосфера. Соня вздыхает, стирает слезы, облизывает губы, наблюдая за тем, как мой водитель кутает пса в простыню. А я смотрю на нее, борясь с щемящим желанием ее утешить – обнять, прижать к груди и гладить волосы.
Михалыч грузит пса в мой багажник. Соня садится сзади, я… тоже сзади – к большому удивлению моего водителя.
– У вас красивая машина, Барсов, – грустно замечает Соня. – Новая?
– Почти, – отвечаю я, как бы невзначай коснувшись коленом ее бедра. – У меня не одна машина, Софья Васильевна. И вообще… я и сам ничего.
Она вскидывает взгляд и смотрит на меня, будто проверяя мои слова. Ничего или так себе мужик?
– Я вам очень благодарна, – повторяет она. – Правда… вы не должны были. У вас и так… проблем хватает.
– Пустяки.
Мы заезжаем на вершину холма, заросшего мхом и кустарниками. Ветер треплет мягкие волосы Сони, колышет слегка пожухлую траву, несет по небу золотисто-багряные закатные облака. Софья кутается в полы вязаного кардигана, поправляет непослушные пряди, подсказывает Михалычу, как глубоко копать. А я стою поодаль, потирая ноющую после операции руку.
– Всё. Можете посидеть, попрощаться, – деловито произносит Михалыч. – Хотите, я вам табличку из дерева изготовлю? Будете приезжать, проведывать собачку.
– Конечно, спасибо, – оживляется Соня. – На ее лицо наползает легкая улыбка.
– Я в машину, шеф. Пойду руки помою. – Водитель взмахивает ладонью и устремляется к верхушке холма.
Ветер, закат, яркое, как фруктовое ассорти небо… И снова мы… Рядом. Чувствуем исходящее друг от друга, как электрический ток, напряжение. Я ведь просто хотел поговорить… Услышать ее голос, извиниться, прощупать глубину нанесенного мной оскорбления, а вышло… Так, как вышло.
– Соня… – приближаюсь к ней так близко, что чувствую запах волос – смесь горького мандарина и шоколада.
– Обними меня, – шепчет она, смахивая слезу. – Плевать, что будет потом. Мне сейчас… Мне так плохо.
– Соня, – шепчу, притягивая ее к груди. – Сонечка…
Глава 15
Софья.
– Обними меня, – шепчу, заставив совесть заткнуться. Ну и пусть… Сейчас мне до ломоты в мышцах нужны его объятия. Его? Или подошел бы водитель Михалыч? Или Толька Арзамасов? А почему нет? Нет… Только он… с недавнего времени. И почему судьба нас все время сталкивает? В самые неподходящие, болезненные, стыдные моменты…
– Соня, – Марк притягивает меня к груди и зарывается носом в волосы. Ветер треплет полы кардигана, забирается под одежду, остужая кожу. Горячие мужские руки гладят мою спину, плечи, теплое дыхание обжигает щеку. Он не целует… Наверняка помнит мою реакцию испуганной глупой птички. – Сонечка, все будет хорошо, ты мне веришь?
Нет, но верить очень хочется… В счастливое будущее и его невысказанные чувства.
Закрываю глаза, припадая к широкой груди Барсова и замираю. Проходит всего мгновение, а, кажется – целая вечность.
– Век бы так стоял, Софья Васильевна, – наконец, произносит он.
– Но… – добавляю я, слегка отстранившись.
– Сонь, а поехали, посидим где-то? Я вас… тебя угощу. Да и сам поем нормально. Как вы на это смотрите? – улыбаясь, предлагает Марк. – И это без всяких «но», что бы вы там ни думали.
– А как же больница? Вас не пустят в отделение, – включаю строгую мамашу.
– Сегодня суббота, я могу переночевать дома.
– А назначения? Вам еще уколы положены.
– Сегодня обойдусь без них.
А почему бы и нет? Сегодня мне можно все, в том числе и поход в ресторан с пациентом. Согласно киваю, плотнее кутаясь в кардиган. Вечер отдает прохладой, верхушки деревьев царапают низкие серебристо-белые тучи.
– Куда едем, шеф? – спрашивает Михалыч, когда мы садимся в машину.
– Какие предпочтения, Софья Васильевна? Мясной, рыбный ресторан, может, японская кухня?
– Только не рыбный. – Отвечаю я.
– Хорошо, тогда, пожалуй, «Райский сад» подойдет. Бывали там?
– Нет. Я не хожу по дорогим ресторанам, – фыркаю в ответ. Ну что ты за человек, Сонька. Ведешь себя, как чванливая… вобла.
– Самое время начинать.
Михалыч везет нас по вечерним улицам. Марк сидит рядом, так близко, что я чувствую тепло его бедра. Смотрю на разливающийся в небе закат, проезжающие мимо машины, скверы, вывески магазинов, но ни о чем не могу думать… Как тут о чем-то подумаешь, когда рядом такой мужчина? Симпатичный, заботливый и… женатый. В сумке вибрирует телефон.
«– Сонь, как там дела? Тебе помогли с Барсиком? Может, мне стоит приехать?» – пишет мне Алёнка.
«– Ты никогда не угадаешь, с кем я сейчас», – отвечаю подруге.
«– С Барсовым, с кем же еще! Значит, я могу быть спокойной, Тарасевич? За тобой присмотрят? P.S Барсика похоронили? Или…»
«Похоронили. Водитель Марка помог. А сейчас мы едем в «Райский сад»».
«Что??? Ты знаешь, какое это крутое место? А ты небось и не переоделась? Барсика очень жаль.»
«Марк тоже в простой одежде. Ладно, Алён, пока».
– Все в порядке, Софья Васильевна? – интересуется Марк, любопытно заглядывая в экран моего телефона. – Может, мы перейдем на ты? Как тебе идея?
– Ну… не знаю. Я вроде как ваш врач.
– Это в больнице, – улыбается он. – А сейчас вы моя гостья, хоть мы и не у меня дома.
– Ну хорошо, тогда можно и на ты.
«Райский сад» встречает нас уютным плеском воды в фонтанах, ароматами пожухлой травы, цветов, дыма, парами кальяна. Марк подает мне руку, помогая выйти из машины. Отпускает Михалыча, и, со знанием дела ведет меня в глубь участка.
– Сядем в третьей беседке. Там тихо и прекрасный вид на сад.
– Я смотрю, ты тут частый гость. – Замечаю, восхищенно оглядывая райское место. И почему мы с Павлом никогда сюда не приезжали? Воспоминание о покойном муже отзывается в сердце тупой болью. Он наверняка возил сюда своих «Викуш» и «Анечек», мне же доставался поход в недорогую кофейню за углом.
– Да, приходилось бывать. Боюсь, сейчас меня примут за бомжа или сбежавшего из психушки, – улыбается она, оглядывая свой наряд – спортивные штаны и серую футболку.
– Ничего, Марк. Ерунда это все.
Поленья звонко потрескивают в камине, наполняя деревянную беседку уютным теплом. Марк заказывает мясо, борщ, салат, штрудель с яблоками… Улыбается, глядя на мои округлившиеся от удивления глаза.
– Я мужчина с хорошим аппетитом! И не смотри на меня так, Сонь.
– Да я не против. Ешь на здоровье.
– Ты вино пьешь? Или что-то покрепче? – осторожно спрашивает он.
– Пью. Я в последнее время совершаю… несвойственные мне поступки, – мямлю, опустив взгляд.
– Между прочим, это неплохо. Сонь, а расскажи мне о себе? Ты со свекрами живешь? – спрашивает Марк, чуть нависая над столом.
– Да… То есть нет. Я сейчас ремонтом собираюсь заняться. У меня квартира на Красногвардейской. Знаешь, новостройка за мостом?
– Да.
Официант заносит напитки, салаты и борщ для Марка. Фаршированные баклажаны и отбивную для меня. Мы принимаемся за еду, косясь друг на друга и улыбаясь.
– М-м-м… Думал, загнусь там у вас в отделении, – возмущается Марк. – Наверное, поэтому ты какая стройная?
Замечание Марка заставляет покраснеть. Выходит, он меня рассматривал? Оставляю его вопрос без ответа и сосредоточенно ем. А еще пью… Марк подливает в мой бокал вино, оставляя свой нетронутым.
– Соня, не хочешь прогуляться по саду? Там уютные аллейки и озеро. Можем на лодочке покататься.
– С удовольствием, спасибо. А ты не замерзнешь?
– Нет, док. Но мне приятно, что ты волнуешься.
Вино разливается внутри пульсирующим теплом, румянит щеки, кружит голову. Встаю, с непривычки пошатываясь. Марк замечает мое расслабленное состояние, но тактично молчит. Поддерживает меня за талию и ведет по дорожке к озеру. У меня плывет перед глазами от красоты пейзажа, запахов травы и дыма, близости Марка… От невероятного ощущения своей нужности. Почему-то с ним я чувствую себя именно так. Мы бредем по деревянному пирсу и останавливаемся на самом его краю. Ветер взвивает мои волосы, под ногами тихо плещется вода, а в душе кипит необъяснимый восторг. Марк касается моих плеч и слегка притягивает к груди.
– Сонь, я хочу тебя поцеловать, но боюсь… Вдруг ты опять…
– Барсов, откуда ты взялся? Без тебя было все так просто, – шепчу хрипло. Черт… Как же ты неправильно, Сонька живешь…
Вскидываю ладони и обнимаю его за шею. И целую сама… Потому что пьяная, счастливая, беззаботная, глупая… Моему поведению можно найти сотни эпитетов. Марк пылко отвечает мне, пробуждая давно позабытый жар. Обнимает, трогает волосы, гладит плечи. А потом звонит мой телефон… Я хочу сбросить вызов, выбросить телефон в воду к чертовой матери, но, взглянув на имя абонента, послушно отвечаю. Главного врача игнорировать я не могу…
Глава 16
Марк.