Окажется позади бедняков -
Они отведают свою жизнь,
И, не совсем довольные ее вкусом,
В лучшем случае
Просто оставят несколько ничего не значащих для них монет на чай -
Вот и все добро,
Вот и все чувства,
Вот и все.
Но если эта монета – все что есть у тебя,
И, видимо, ты опять остался без обеда,
Но в очередной раз нашелся сил отдать ее тому,
Кому она нужнее.
Разве может хоть один из этих богачей сравниться с тобой?
Разве может он сделать то же самое?
Отдать все, что у него есть?
И я не требую этого от них,
Я знаю как это сложно.
Но я также знаю, что они, наверняка, могут сделать много больше,
Чем сделали до сих пор.
И если могут, значит должны сделать,
Иначе вся их жизнь, все их богатства и возможности не стоят вообще ничего.
И любой бедняк далеко впереди их.
Остановки времени
Для чего приостанавливается время?
Мы сидим и удивленные не можем понять,
Ошеломленные этой очередной остановкой,
Уже привыкшие нестись вперед вместе со временем через жизнь.
Впрочем, ведь были и другие остановки,
Сколько уже их мы проехали мимо?
Кто-то выходил, кто-то заходил, но мы ехали дальше.
И если бы не было этих остановок, кажется, не было бы и самого времени,
Ибо нечего было считать – непрерывно и едино
Оно превратилось бы в нескончаемый сон,
В котором растаяли бы и стук колес,
И шаги часов, и биение сердца,
И мы сами.
Не было бы и нас,
Просто пыль, несущаяся по ветру,
И все.Но что же делать сейчас?
Что делать с этой остановкой?
С этой чернеющей пустотой?
Что?
На этом безвестном полустанке моей жизни?
Среди этой ночи и звезд?И Я бы хотел сейчас просто позвонить тебе,
Услышать твой голос – напроситься,
Оказаться рядом,
Но не уверен, что этой остановки хватит,
И не уверен, что смогу потом успеть, забежать, запрыгнуть – в свою жизнь,
Уходящую,
Не уверен ни в чем.Берега
Все с собой
В моей душе -
Все пожитки,
Все несчастья
Привез к этому берегу.
Почему?
Почему это так важно для меня?
Может, потому, что только такие берега и могут заставить нас
Приостановиться на нашем нескончаемом пути?
Или остановиться вовсе.
Остаться.
Счастье молодым,
Что не замечают этой границы -
Думают, что она не существует для них
И со смехом бегут в воду,
Поднимая брызги, далеко-далеко заплывая,
Но все же возвращаясь на берег.
И после они долго-долго сидят и смотрят вперед,
Смотрят,
Неподвижно, безмолвно и удивленно.
Да, наши мечты и мысли
Намного быстрее, чем мы,
Так легко преодолели эту грань
И блуждают сейчас так далеко отсюда.
И наша душа
Тоже давно бы скрылась от нас за этим горизонтом,
Но все-таки почему-то остается с нами -
Вместо всего этого,
Вместо этой свободы бескрайнего моря
Решает остаться с нами -
С бессильными,
Слабыми,
С нами.
Навсегда.
Неужели в нас что-то есть?
Неужели любит нас?И вот – идет под руку с ковыляющим вдоль набережной старичком,
Придерживает его, чтобы не оступился,
Ведет дальше, терпеливая к его слабости,
Заказывает ему кофе,
И, молча, смотрит с ним на водную гладь,
В даль,
О чем-то мечтая.
Молча.
Странный роман.Искренность
Правда -
Что такое правда в этом мире?
Какая правда есть у нас?
Какую правду ты можешь сказать мне?
Что небо синее?
Что листья зеленые?
Я же вижу, чувствую, как словно цунами приближается осень,
Пока еще вдалеке,
Но неминуемо,
Набирая силу и скорость,
Огромными свинцовыми волнами, нависающая над миром -
И брызги воды,
И пригибаются деревья,
Пожелтевшие, погасшие от страха.
Она – правда?
Она?
Ты так не считаешь, я знаю,
И уверен, что ты спокойно закрываешь сейчас за собой дверь, вернувшись в теплый дом,
Встречающий тебя ярким беззаботным светом.
И ты не веришь в это цунами,
В эти катастрофы,
Ты ставишь подогреваться чайник
И ждешь.
Тепло.
И уже совсем скоро зима, скоро ярким, радостным, белым, мягким, красивым
Будет укутано все вокруг.
Новое – все будет новым, ты ждешь это новое, ты хочешь пораньше лечь спать,
Чтобы приблизить это новое, это свое завтра, ведь, возможно, уже прямо завтра оно начнется -
Твое новое счастье.
Ты словно ребенок -
И что мне сказать тебе?
Что это не так?
Что это неправда?
Но что такое правда в этом мире?Кто я?
Хочешь знать правду о том, кто я?
Кто я -
Я не знаю правды.
И не знаю, что сказать тебе.
Не знаю ее.
Какая есть у меня правда для тебя?
Что есть правда?
Что есть реальность здесь?
Дни, ускользающие от меня, разбегающиеся, убегающие прочь, не дающие мне даже заглянуть им в глаза?
Мои дни, недели годы?
Ничего реального нет.
И никакой правды нет.
У меня для тебя
Ничего нет,
Кроме этой огромной искренности,
Ноющей, ищущей выход, стремящейся к тебе, рвущейся с цепей,
Разрывающей меня изнутри.
Бессловесной, но бесконечно честной,
Ничего кроме себя самой не знающей, не знающей никаких слов
Искренности,
Чистоты,
Правды.
Только она – правда.Я сижу этой ночью, один,
Чувствую, как огромной волной нависла над моим пустынным домом эта тревога, эта осень, это будущее,
Как оно приближается – где-то там, в темноте за окном.
Я жду чай, я не хочу завтрашнего дня,
И у меня нет ничего, кроме этой искренности – безграничной,
Ничего другого – никакой другой правды, за которую могла бы ухватиться моя душа,
Моя жизнь.
И я действительно не думаю, что у кого-то в этом мире, хоть у кого-то из живых людей
Может быть какая-то иная правда к другому человеку,
Кроме как вот такая искренность,
Бессловесная, стремящаяся на волю, и не знающая как найти выход.Детство
Не взрослеем, нисколько, обманутые кем-то, все еще играем в игры – чужие,
И плачем от обиды, и ждем, все еще ждем,
Такие нетерпеливые -
И все же ждем,
И в этом и есть наша главная обида на жизнь. Любовь к ней и обида.
Мы – дети, плачущие по ночам, страдающие, боящиеся темноты.
Нет? Не боимся темноты ночи? Кажется, что это признак нашей наступившей взрослости?
Просто она уже другая – наша ночь – выцвела, застирана этими бесконечными дождями, потеряла свой иссиня-черный цвет.
Теперь совсем другой темноты боимся мы.
Или она тоже уже застирана? Потерта? Ничего не значит и не пугает нас?
Может и так.
Слишком много дождей уже было в нашей жизни.
Надеемся ли мы еще повзрослеть? Надеемся ли?
Зависть, детская зависть – мне кажется, ты старше меня в этой жизни, ты взрослее, ты ближе к этой человеческой свободе.
Ты ближе к тому, кем я всегда мечтал стать с детства.
Ты ближе к взрослости, к настоящей взрослости,
К тому, что мне так часто обещали – перед сном
Те, кому, мне казалось, можно было верить.
Ты ближе меня.А я – это я, мал, слишком мал,
И держа за руку, ведет меня через очередной день моя жизнь.
И я смотрю по сторонам, пытаясь разглядеть и увидеть хоть что-то. Я хочу отпустить эту руку,
Я хочу остановиться,
Я не знаю, куда и зачем меня ведут,
Я устал, я почти уже плачу, но никому нет до этого дела,
Словно тот, кто ведет меня, знает больше чем я, в тысячи раз больше.Нескончаемое детство,
И нам не покинуть его никак.
Человечество в самом начале пути.Пустыня
И, кажется, это не город вокруг меня – пустыня, Это я сам – пустыня, песок,
Поднятый вверх последними усилиями моей воли, Прах всего того, что было и чего никогда не будет.
Куда несусь я и зачем? Словно ветер, подбирающий хлам и мусор мостовых
Повторяю в больной голове бессмысленные названия вывесок.
Все кружится – голоса, фразы, цифры, чужие разговоры и судьбы, то, чего уже нет, что несущественно – скомканные листы вчерашних газет, так и не дочитанных никем – выброшенных прочь. Все распадается на слова, на буквы, и из них мне не собрать ничего -
Лишь обрывки мыслей,
Ничего не значащие.Что я могу? Что? Ураган? Смерч?
Ничто – незаметен и несущественен – никаких разрушений,
Лишь дальше плестись по этим улицам.
Облако пыли в огромной пустыне жизни,
Что когда-нибудь станет с ней одним целым -
Прах к праху,
А ветер к ветру,
Высоко – высоко.Письмо
Щедрое – щедрое небо -
Вначале падали звезды,
После слезы,
Потом листья,
И вот, наконец,
Прямо из этой притаившейся
Тьмы
Тихо, тихо
Пошел
Снег.
Не забыло
О нас,
Все-таки не забыло -
Белизна долгожданного
Почтового конверта -
И так страшно открыть окно,
Так страшно – впустить
Этот по-новому свежий,
Легкий, морозный воздух.
Так страшно
Поверить в то,
Что твоя жизнь продолжается,
Что это – благая весть,
Благая.
Усталость
Твоя усталость – это тьма.
И, слава Богу, ты уже добрался до порога этой ночи,
И уже собираешься войти,
Тихо толкнуть ее дверь
И раствориться в ней.
Твоя усталость – это тьма,
Тьма этой комнаты.
И ты бы так и остался в ней,
Недвижим и несущественен,
Но она исчезает на глазах,
Словно черная морская вода при отливе,
Постепенно вновь обнажая
неуклюжие контуры твоей
небогатой жизни -