Алиса АтароваНа спор
Один выигранный спор
Мы ехали уже минут десять, и все это время таксист молчал.
Десять минут назад я запрыгнул в его такси, утонул в промятом кресле, чувствуя, как водка магическим образом выветривается из моей головы с каждой секундой. Хлопок двери («Не хлопайте сильно».) — и хихиканье моих друзей отрезало, как и уличную стужу. Я остался с таксистом наедине.
— Камсэмольская, дэсять? — спросил он.
— Мг-м.
Такси тронулось.
И тут страх холодными мокрыми руками потянул меня за затылок. Я резко обернулся: Витек, держась за живот, согнулся пополам, Шкет схватился за его плечо с гротескно распахнутым ртом. Костян замер позади них, сигарета роняла пепел на асфальт, пока он пытался вытереть текущие от смеха слезы.
Такси нырнуло, и они пропали из виду.
Я теребил лямки своего рюкзака, лежащего на коленях. Тот был почти пустой, и я обругал себя за то, что не взял с собой ту початую бутылку. Лучше б накачался водкой так, чтобы отрубиться прямо здесь. Чтобы сам факт мертвого сна снял с меня всю ответственность. Таксист — большой кавказский медведь с обросшим шерстью лицом — покосился на меня в зеркало заднего вида.
— Замэрзли? — спросил он невнятно.
— Что?
— Блэдненький вы что-то. Печку включить?
— Включите, — сказал я. Потом добавил: — Спасибо.
Он включил печку и зачем-то прибавил радио. «Блэк Бакарди, танцы в моей кровати…» — взвыло оно, вызвав у меня истерический смешок. Все тупее казалась идея Витька запрыгнуть в первое попавшееся чужое такси. Лучше бы погнал меня искать, чем догнаться. Или постучать в чужую дверь и убежать. Что-то из того, что казалось нам веселым в детстве. Но сейчас выпрыгнуть на ходу уже было нельзя. Оставалось только материть Витька про себя.
Машина ныряла, как выдра, по затопленным снегом улочкам, петляла, крутился обитый кожей руль. Гудели радио и печка. Оцепенение сковало мои ноги и руки, происходящее все больше казалось абсурдным. Я зажмурился: голова кружилась, как дорога, кресло обнимало меня кожаными объятиями, мерно шуршали колеса, убаюкивая меня в пьяный сон…
— Слушайте…
— А? — я поднял голову, глядя в зеркало. Кажется, я задремал.
— Разбудил? — спросил медведь виновато.
— Не, — я встрепенулся, увидев, что за окном было темно — мы выехали из города? У меня похолодела спина — почему до сих пор никто не отменил заказ? Эта шутка должна была тянуться минут пять, пока заказчик не обнаружит, что такси уехало. А потом таксист должен был выгнать меня взашей, максимум, пинком отправить в сугроб, и, матерясь сквозь зубы, уехать.
Во рту закислило, объятия кресла больше не казались уютными. А может, заказ давно отменили? Может быть, этот медведь везет меня в ментовку? Или вообще в лес… У нас на окраине города отличная лесополоса — от станции до домов и никто не найдет.
— Спросить хотэл, — таксист чуть повернул голову, оглядываясь на меня.
По спине потекла противная холодная капля пота и растворилась в поясе джинсов. «Он, наверное, все знает», — вспыхнула острая, словно чужая мысль. Моя потная ладонь нащупала в кармане мобильник. Но кому звонить?
Атмосфера в машине сгустилась как опустившаяся апельсиновая мякоть на дне того последнего стакана с водкой. Мне было душно. Пот был даже на лбу, а под курткой все скрипело и противно липло.
Таксист все молчал, а потом шевельнулся, протянул руку к телефону. С заднего сидения я видел, как мужик закрыл приложение Яндекс. Такси и открыл что-то другое. Все-таки звонить будет? А угнать чужое такси — это преступление? А если я скажу, что просто пошутил? Вот сейчас ему скажу — он отпустит? В висках грохотала кровь.
— Так вот, вы же молодой, дэ? — снова глянул на меня таксист в зеркало. — Я тут, это, дочке… хотел цветов купить на день рождения. Вы навэрняка часто на эти ваши свиданки ходыте? Что там юные лэди любят?
Так и сказал: «Юные лэди». Я тонко хихикнул, словно где-то внутри оборвалась струна. Спокойствие, только спокойствие.
— Ну, розы, — нерешительно проговорил я.
— Розы… — задумчиво повторил таксист. Его темные глаза снова уставились на меня, как будто он знал все мои мысли. — А какие нравятся?
— Розовые? — моргнул я.
Медведь усмехнулся.
— Скучно это, — протянул он. — Дочка у меня любит нэобычное. Я тут читал: сорт такой есть, самая чорная роза в мире. Лэгушатники вывели.
Я снова моргнул. Моему пьяному, утомленному тревогой мозгу потребовалось несколько секунд, чтобы понять, кто такие лэгушатники.
— И как называется? — вежливо изобразил я заинтересованность.
Я выудил телефон. Мы ехали уже полчаса.
— Щас… — он порылся в мобильнике, что-то тыкая. — Б… — он прищурился, наклоняясь ближе, — Блэк Бакар-р-ра. Во, глядите, — он снял его с магнита и приблизил ко мне. На экране была почти черная роза.
— Красивая, — кивнул я, а сам смотрел на полоску приложения сверху. Такси еще ехало по маршруту. Что за идиот его вызвал?
— Думаетэ, понравится? — с сомнением спросил он. — Моей дочке шэстнадцать. Да и чорная…
— Понравится. Девушкам такое нравится, — закивал я еще сильнее. Голова от этого закружилась, но как будто стала яснее. Я все еще был пьян. И все еще ехал в чужом такси. Я снова хихикнул.
Таксист поставил телефон обратно на магнит.
— Ну, подумаю, — заключил он и снова замолчал.
Я открыл телефон, глядя на время. Три часа ночи. Меня замутило. В чате с пацанами приходили какие-то уведомления, но я заблокировал экран, игнорируя их. Сейчас бы еще этим придуркам отвечать — я точно блевану.
— А долго еще? — осмелев, спросил я.
— Долго — что? — переспросил таксист, косясь на меня в зеркало.
— Ехать — долго? — Как говорит Шкет: «Играешь — так играй до конца».
Таксист промолчал, разглядывая меня. Затем вдруг усмехнулся уголком губ — по-доброму так, как улыбался мой дедушка когда-то. Но меня от его ухмылки почему-то покоробило.
— Недолго, — после паузы наконец бросил он, уставившись на дорогу.
Я решил больше ничего не спрашивать. Сполз пониже, закрывая глаза. Скорее бы доехать, куда бы мы ни ехали, а то мутило страшно. Водка переболталась во мне от езды, шумела в ушах, перед глазами плыло, будто я не в шкоде октавиа, а на пароходе. «Крузенштерн». Человек и пароход.
— Приехали.
Я приподнялся, глядя в окно. И что за глушь? Ни души, ни фонарей, даже дороги не видно. Таксист молча замер впереди, барабаня пальцами по рулю. Выйти? Я открыл дверь, получая снежный удар от метели в лицо. Отрезвляюще, ничего не скажешь.
Я спрыгнул в снег, сразу набрав полные кроссовки, замер посреди незнакомой деревенской улицы. Ну, это уже не смешно. Надо попросить его отвезти меня обратно — дам денег, извинюсь. Мужик, вроде, нормальный, тем более, за заказ у него списалось же?
Но когда я оглянулся на такси, то увидел, как погасли габаритные огни, и он газанул в ночь.
— Эй! — крикнул я, рванул за ним по глубокому снегу. — Эй, подождите! Э-э-э-эй!
Крик был забит метелью насмерть. Огни такси мелькнули впереди и исчезли. Снег поглотил и их. Я достал телефон: 3:15. Торопливо открыл приложение Яндекс. Такси, но когда нажал на вызов, в округе не оказалось ни одного такси. Ни единого. Вызов все шел и шел, но в этой глуши никто не откликался. Окоченевшие пальцы сжали стремительно разряжающийся мобильник. Так дело не пойдет. Может, дойти до крупной улицы? Судя по карте, я в каком-то поселке. Если выйду на шоссе, то точно смогу поймать машину. Хотя бы попутку.
Я побрел вперед — мело белым, заметая асфальт, видно было только две колеи от такси, только что привезшего меня. Кругом темнота. Мрак и снег, засыпающийся в капюшон. Интересно, кто вообще вызвал сюда такси? И зачем? Тут ведь ничего нет, будто я шагнул из такси в пустоту, ледяную и страшную. Сейчас, как в сказке, впереди должен вспыхнуть свет, и отворится дверь в теплый дом, где меня давно ждут.
Я застыл на месте.
Впереди и вправду был огонек.
Ого, мысли и впрямь материальны! Может, там мне помогут каким-то местным такси? По таким ПНД наверняка ездят свои бомбилы, а номера у старожилов есть. Или перекантоваться. Наверняка какие-то пенсионеры.
Огонек впереди становился все ярче, и даже водка как-то перестала шуметь в ушах от предвкушения тепла, которое давно покинуло мои пальцы и промокшие кроссы. Обычный такой небольшой домик с участком. Я открыл калитку и, разгребая снег ногами, подплыл к крыльцу, поднялся, стряс липкую белость и постучал в дверь, откашливаясь и размышляя, что сказать. Никогда в жизни в чужие дома ночью не ломился. Надо как-то… подружелюбнее, что ли.
Раздались шаркающие шаги. Я поспешил растянуть губы в деревянной улыбке. Скрипнула дверь — на пороге стояла старушка. Невысокая, костлявая. Про таких говорят: доброе морщинистое лицо. Морщины вокруг тонкого рта, маленьких глаз и даже вокруг носа. На ней был халат, ну, из таких, с молнией спереди. Но почему-то чисто белого цвета. А в ушах крупные серебряные серьги, и подвеска на сморщенной шее. Квадратная пластина серебра. Странный наряд для дома.
— Здрасьте, — выпалил я, голос осипший, неродной. — Я тут заблудился немного, мне бы такси вызвать… а то приложение чет не ловит. — Она продолжала на меня смотреть, ничего не говоря. Я облизнул губы и снова улыбнулся. — Я подумал, может, у вас есть местные бомбилы в поселке? Может, номер знаете?..
Старушка наконец продемонстрировала признаки жизни — моргнула.
— Такси? — переспросила она. Серьги качнулись, ловя блики света. Я отвел взгляд, когда они резанули по глазам.
— Да, такси. Не тот адрес ввел, по ошибке сюда приехал. Так уж вышло.
— По ошибке? — из-за ее спины вдруг выглянул ухмыляющийся старик. Такого же роста, размера и формы, как старушка, будто по ней слепленный. Только на нем была странная черная рубаха, незаправленная в штаны, седая бородка дрожала при каждом его слове, а на голове была проплешина размером с ладонь. — Сюда никто не приезжает по ошибке.