И тут телефон зазвонил.
Я скептически посмотрела на незнакомый номер. Суши я вроде бы не заказывала. Зря, кстати. Значит, или предложат кредит, или спросят, что я смотрю по телевизору. Ставлю на второе.
— Нет у меня телевизора, — сообщила я в трубку. — А кредит я у вас не возьму, потому что у меня документов нету. Только хвост, лифчик и усы.
— А лапы? — задумчиво спросил совершенно не опешивший голос.
Мужской. А я ему тут про лифчик.
Впрочем, какая разница? Анонимность — великая сила. Повешу трубку, и привет.
— Проехали, — утомлённо сказала я. — Разойдёмся? Мне работать надо, вам тоже, причём без лифчика. Такое вот вопиющее пренебрежение техникой безопасности.
— Возмутительно, — согласился мой собеседник. — Впору вызывать трудовую инспекцию. К вам, кстати, тоже, раз вам лап недодали.
— А я никому дверь не открою, — хмыкнула я. — Я интроверт, социофоб и вообще писатель.
— Последнее — самое страшное, — серьёзно сказал он. — Когда я писал в одиночку, я отключал всё, от сетевого кабеля до дверного звонка. Отключил бы и соседей, но так и не нашёл, где у них кнопка.
— Увлекательные, должно быть, были поиски.
— Не говори.
Я моргнула. До меня начало доходить.
«Когда я писал в одиночку…»
Кажется, внутри меня только что включилась лампочка. Тревожная. Красная.
— «Рассвет придёт», — осторожно произнесла я, — «и застанет их во сне. Растерянное, обессилевшее после недавнего безумия море…»
— «… И утонувший в нём ветер». Привет, Рэйн.
— Привет, Ант.
Кажется, нужно было спросить, где он взял мой телефон, но уж это-то было очевидно. Ромка Корабельников, глава «Иннэйт», тоже был из старой тусовки, и естественно, у него были не только наши номера, но и банковские реквизиты, и паспортные данные, и много чего ещё. Дать мой телефон своему лучшему автору? Да хоть ключи от квартиры!
— Я думаю, — после короткого молчания произнесла я, — что дальнейшие приключения лифчика мы опустим.
— Принято. Ещё раз спасибо за рецензию на мой сольник.
— Грязная лесть, — проворчала я.
— Ещё скажи, что ты вовсе так не думала.
Я промолчала.
— С чего начнём? — только и спросила я.
Негромкий смех в трубке.
— Не поверишь.
За окном стемнело, а я всё ещё глядела на монитор и глазам своим не верила.
Серьёзно? Ант прислал мне варианты сюжетов, и выбирать буду я?
Я-то думала, Ант наймёт меня как негра по техзаданию. Ну, и поступит со мной, как с обычным жителем Африки в набедренной повязке: зашвырнёт в трюм и повезёт к берегам Америки, где меня будут ждать гостеприимные плантации.
То бишь выдаст мне готовую структуру, чёткий объём, главные сюжетные повороты, характеры и взаимоотношения героев, и свободы выбора у меня не будет вообще никакой. История уже рассказана: мне нужно будет лишь расписать её.
Но вместо этого мне предлагалось выбирать самой.
Ух.
Я отправила файл на принтер и задумчиво откинулась в кресле с распечаткой. Что же он придумал для меня? Для нас двоих? Что станет нашим миром на ближайший месяц?
Я нахмурилась, изучая чёткие строчки. Так… средневековье, пожалуй, не для меня… фантастика и телепортация… нет, мама дорогая, только мне исчезающих шкафов с последними трусами не хватало… фэнтези и демоны… нет, к чёрту суровые полуобнажённые силы тьмы, столько эротики я точно не напишу… а вот это интересно.
История ехидной и удачливой девчонки, которая нашла себя в образе трикстера-грабителя — и циничного, давным-давно разочаровавшегося в жизни федерального агента, который лишился карьеры, упустив эту девчонку.
Яркие погони, заочные поединки, два силуэта, фехтующие на расстоянии. И маленький вот-это-поворот: наша насмешливая девушка-трикстер… начинает влюбляться. И между ней и нашим агентом завязывается переписка. Обмен язвительными репликами, незаметно перетекающий в нечто большее.
Моя романтическая линия.
О, федеральный агент обязательно поймает девушку. Это написано в сюжете, этого просто не может не произойти. Ведь преступников ловят, правда?
Вот только что произойдёт, когда они встретятся?
Да. Чёрт подери, да. Это может стать даже лучше «Острова», которым Ант с Леной собрали все всевозможные премии. Это будет бомба. Это будет.
Я кинулась к мессенджеру.
«Номер четыре, детка. Без вариантов».
Отправила, глянула на экран — и беззвучно ойкнула. Полсекунды спустя я уже хотела себя пристрелить. Но поздно: Ант уже был онлайн.
А я только что назвала его деткой.
Замечательно, Яна. Может, ещё позовёшь его на виртуальный стриптиз?
«Отлично. Я пишу начало», — последовал краткий и спокойный ответ. «Попробуй начать делать заготовки для романтической переписки. Потом будем адаптировать к сюжету и вставлять по обстоятельствам».
«Вставлять по обстоятельствам — это звучит», — написала я, не успев подумать. И прикусила губу. Чёрт. Ну хоть не уточнила, куда вставлять.
«Гм», — быстро дописала я. «Очередное ох. Тебе придётся привыкнуть, что я маленькое, ехидное и не особо пушистое существо, которое выдаёт текст потоком, а думает постфактум. Или вообще не думает».
«Чего тут думать, писать надо», — неожиданно согласился Ант. «Реплики, которые несутся потоком — самые лучшие, Рэйн. Не стоит об этом переживать».
Я хмыкнула.
«То есть нам стоит пикироваться всю ночь, а потом взять лог из чатика, добавить романтики, и у нас будет готовый результат? Я в игре».
Ещё одна короткая пауза, и я словно наяву увидела, как тонкие сильные пальцы стучат по клавишам. Секунда, и на экран выплыла следующая реплика.
«А тебя не смутит такое предложение? Возьми что-нибудь из нашей с Леной переписки в моём инстаграме. Я больше те тексты нигде не использовал, а заюзать там можно много чего. Я уточню, будет ли она возражать, но я думаю, она оценит идею».
Я чуть не поперхнулась.
Да уж, такое мог предложить только Ант. Использовать собственную любовную переписку для того, чтобы создать шедевр?
Впрочем, в одном он был прав: посты в инстаграме были дивно хороши. Кое-кто, не будем показывать пальцем, даже ушёл в ванную рыдать, когда их увидел. Например, я, когда вышел мой «Апрель». В тот вечер я думала постучаться к нему за отзывом, с замиранием сердца предвосхищая, как меня будет хвалить сам Антон Знаменский, и…
… Наткнулась на их с Леной переписку. Я правда не знала.
Чёрт, как же мне было плохо-то, а. Всё равно что по-девчоночьи влюбиться в Камбербэтча, а потом случайно оказаться с ним за соседним столиком в ресторане и видеть, как он обхаживает совершенно другую фанатку. Или вообще жену, не к ночи будь сказано.
Уууу.
Впрочем, какого чёрта я тут буду страдающей фанаткой? Я соавтор или кто?
Я прищурилась.
«Я посмотрю, конечно», — небрежно написала я. «Но что-то мне подсказывает, что я напишу куда лучше».
И ехидно ухмыльнулась, отправляя сообщение.
Съел? Выкуси.
Ответная пауза длилась минуту, и я уже начала беспокоиться.
Две минуты.
Пять.
Может, не стоило, а?
Глава 2
Глядеть на пустой экран и ждать ответа от Анта мне надоело, и я отправилась готовить ужин, набросив халатик. Да, иногда я это делаю. Хотя скидки на круглосуточную доставку, конечно, расслабляют.
Посыпав разделочную доску мукой, я выложила на неё два аккуратных ломтика свинины и с предвкушением взвесила в руке молоток. Вот сейчас, как настоящая первобытная женщина, я буду добывать себе еду. А соавтор пусть стеснительно молчит.
Звонок телефона раздался одновременно с последним ударом молотка. Я не удержалась от того, чтобы напоследок с удовлетворением оглядеть парочку будущих отбивных, облизнулась и взяла трубку.
В последнюю секунду я успела заметить последние две цифры номера: семьдесят пять. Ага. Именно эти цифры я видела утром, когда разговаривала с Антом. Отлично.
— Ты извини, что я так сказала про вашу переписку с Леной, — сообщила я в трубку. — Там всё очень здорово, мило и так далее. Просто все эти «ты отзываешься во мне музыкой», «спасибо за тебя, хорошая», «здравствуй, солнце», «невроз, который греет мне душу» и так далее — вряд ли коп будет писать это подозреваемой, а? Да и вообще, согреться и возле батареи можно. А с неврозом нужно к психиатру.
В трубке кашлянули.
— Спасибо за честность… наверное, — произнёс женский голос. — Кажется, у Анта будет очень откровенный соавтор.
В этот раз я поперхнулась по-настоящему.
— Да, очень откровенно — это я умею, — сдавленным голосом произнесла я. — Лена, это ты?
— Ага, — легко произнесла вторая половинка Анта. — Электричество отрубилось, Ант ушёл в подъезд смотреть, что там. Ну, и попросил позвонить тебе и сказать, что связи не будет, и что я не против, если ты возьмёшь любые его тексты из инстаграма.
— О. Так он к тебе приехал, и вы оба… вы у тебя?
— Ну, Ант весь день работал, и ночью у него самолёт, так что это вряд ли очень уж «у меня». Но да. — В голосе моей собеседницы появились смеющиеся нотки. — Он возвращается, так что я отключаюсь. Удачи, Рэйн.
— Удачи, — выдохнула я. И выронила телефон на стол.
Вот дьявол.
Нет, всё в порядке. У Анта и Лены любовь, отношения, соавторство, звёзды и неприличные котики, и, собственно, я это знала с самого начала.
Но… мы с ним едва обменялись парой фраз, а я уже почти построила вокруг нас наш собственный мир. Мой и его.
А сейчас он рассыпался. Поделом, наверное.
И как мне жить дальше, а? Работать с Антом один на один, делиться самым сокровенным в нашей общей истории, раскрывать душу, вкладывая в героиню всю себя — и не влюбиться? Совсем?
Нет, я, конечно, могу, фигурально выражаясь, застегнуться на все пуговицы, отвечать короткими сухими репликами и вообще свести общение к минимуму. Только слова-слова-слова.
Но ведь слова — это тоже игра. Ты задыхаешься, когда их не хватает, на тебя нападает буквенно-словесная немота, но соавтор ведёт тебя в танго, и ты раскрываешься, внезапно вспоминая, что со словами у тебя всегда были восхитительно-инсайдерские отношения. И вот уже ты учишь его, и он тебя, и вы учитесь вместе, и кажется, что вы писали вдвоём всегда…