Или: «Какая трагедия».
Или мое любимое: «Ты такая сильная! Тебе повезло, что ты осталась жива».
На самом деле я никогда не чувствовала, что мне повезло. Я выжила – это да. Я не жертва, боже, ненавижу это слово. Но «повезло»? Повезло тем, кто чуть не попал в автокатастрофу или тем, кто выиграл лотерейный билет, или тем, кто получил работу из-за того, что главный кандидат в последний момент отказался.
Это удача. Но разве можно назвать удачливой меня, которой в детстве выпало то, что никогда не должно происходить ни с одним ребенком? Которая превратилась в жалкое подобие прошлой себя. Стала надломленным в глубине души маленьким и несчастным взрослым? Меня, которой до того одиноко, что невыносимо хочется хоть с кем-нибудь пообщаться, но которая не может знакомиться, особенно с мужчинами?
Все это точно нельзя назвать словом «повезло».
– Как твой кофе? – спрашивает Итан, и, подняв глаза, я вижу, что он смотрит на меня. Выглядит при этом немного глупо из-за очков. Я неловкая и застенчивая, но не слепая.
Этот мужчина прекрасен. То, что он пригласил меня выпить с ним кофе, – просто невероятно.
– Неплохо. – Я слегка улыбаюсь и подношу стаканчик к губам. После очередного глотка пена остается на коже, как усы. Я нервно пытаюсь ее слизать, чувствуя при этом себя идиоткой. Что-то омрачает его взгляд, и я волнуюсь, не расстроил ли его вид моего языка. Под ребрами в медленном животном ритме пульсирует кровь, и я думаю…
Может, я ему нравлюсь?
Может, он мне нравится?
Я раньше никого не подпускала к себе настолько близко. Все чего я хочу – просто смотреть на него. Или задавать ему кучу вопросов, а потом снова смотреть.
Это так глупо.
– А твой? – Я киваю в его сторону. Он обхватывает стаканчик длинными пальцами, и я невольно вспоминаю, как они впились в футболку того мальца. Как мой защитник содрогался от едва сдерживаемого гнева.
В дрожащей от волнения тишине я смотрю, как он подносит к губам свой мокко с белым шоколадом, делает глоток и улыбается.
– Хороший кофе. Я здесь давно не был, но так и думал, что они не разочаруют.
– Я точно не разочарована, – отвечаю со смешком. Я что флиртую? Не знала, что умею. Может, у меня само собой это получается.
– Отлично. – Когда он улыбается, то немного косит глазами, и я не могу не признать это симпатичным. Он симпатичный: сильный, высокий, широкоплечий, с длинными ногами и руками, с широкой накаченной грудью. Столик, за которым мы сидим, довольно маленький, и он раскинул ноги, заняв все предназначавшееся ему пространство и еще немного моего.
Но я не отодвигаю свой стул. Не пытаюсь от него отдалиться. Мои ноги стоят на полу, и я наслаждаюсь тем, как его джинсы то и дело касаются моих. И тогда по коже пробегают искры электрического тока. Это странно, но он одновременно и родной, и чужой мне. Мне и спокойно с ним, и тревожно. Не понимаю.
– Как долго ты здесь живешь? – Я изо всех сил стараюсь поддержать непринужденную беседу, хотя в этом совсем не сильна. Его взгляд скользит в сторону окна, к распростертому перед нами океану, и он слегка двигает челюстями.
– Я приехал сюда, когда мне было девять. С семьей.
– А, – киваю я, не понимая, почему он вдруг стушевался. Неужели я спросила что-то не то? Сунула нос, куда не следовало? Боже, я совсем не знаю, как это делать, как быть обычной и разговаривать с парнем. Несу какой-то жалкий бред.
– Можно спросить, сколько тебе лет? – уверена, что это тоже неверный шаг, но уже неважно. Мне слишком интересно, так что наплевать на условности.
– Мне двадцать три. – Он опять встречается со мной взглядом и наклоняется ко мне через стол снова нарушая мое личное пространство. Выглядит так, как будто он не смог удержаться от этого движения. Но мне неважно. Теперь я чувствую его запах. Чувствую исходящие от него осязаемые волны тепла. Почему-то мне хочется быть к нему ближе. Не могу объяснить почему.
– А сколько тебе?
– Двадцать один, – отвечаю я. И при этом никогда не целовалась, никогда не была на свидании, не считая этого, которое ты, наверное, и свиданием не считаешь.
– Значит, теперь ты официально взрослая. – Он откидывается назад на стуле, но не сводит с меня своих глаз. – На самом деле в этом нет ничего особенного, хоть все и повернуты на этом, да?
Я вздрагиваю. Делаю глоток, прежде чем ответить.
– Не чувствую себя взрослой, если ты об этом. Но все же хорошо больше не быть ребенком.
На секунду его взгляд затуманивается, и я в смятении думаю, не сказала ли слишком много.
– У тебя было несчастное детство?
– Детство было как раз ничего. Но когда я стала подростком… – Я не заканчиваю предложение. Думаю, не нужно. Почему-то мне кажется, что он должен понять. Разве есть кто-то, кто легко пережил подростковые годы? Наверное, нет.
Мои были ненормально ужасные.
– Понимаю, – кивает он, и от этого слова волна облегчения расходится в груди. – По большому счету быть подростком – полный отстой.
Это четкое определения приятно поражает меня, и я прыскаю со смеху.
– Однако ты не деликатничаешь.
– А зачем? – Он пожимает своими широкими плечами. – Я говорю правду.
– Ты всегда говоришь правду? – Прямой вопрос заставляет его задуматься, и я понимаю, что говорю не то. Задаю назойливые вопросы, на которые молодые люди обычно не любят отвечать.
– Я стараюсь, – говорит он после паузы. Его взгляд снова мрачнеет, как будто его накрывает зловещая тень, и я опять задаю себе вопрос: почему. – Стараюсь изо всех сил.
Я молчу, не осуждая и не настаивая на ответе. Мы просто два человека, которые встретились при странных обстоятельствах и теперь пьют кофе. Все. Как только мы закончим, я сяду в машину и поеду домой. И никогда не увижу его снова. И меня это устраивает.
Совершенно.
Сейчас
Через час я веду ее к машине. Пока мы сидели в кафе, ветер усилился. И теперь мы идем по тротуару, а он сбивает нас с ног, заставляет опустить голову, шагать, наклонившись вперед. Она обхватывает себя руками, ее тело сотрясает явная дрожь. Я бы хотел скользнуть рукой по ее плечам и обнять. Поделиться с ней теплом, прижать поближе.
Даже больше, чем просто прижать поближе.
Она останавливается прямо перед своей машиной, оборачивается ко мне и робко улыбается:
– Спасибо за кофе. И за беседу.
Мы весело болтали, хотя временами казалось, что ей неловко. Она задавала непростые вопросы, от которых мне тоже становилось не по себе. Я изо всех сил старался не обращать внимания. Наверное, всему виной то, что она редко ходила на свидания. Теперь, проведя с ней какое-то время, поговорив с глазу на глаз, я могу это точно сказать.
Вопрос про честность застал меня врасплох. Засел у меня в голове, сколько я не пытался от него отделаться. Какой же я козел, что солгал. Лжец и козел.
Надо во всем признаться, но как? Вот поэтому нужно уйти. И все закончится. Я получил, что хотел. Черт, я даже спас ее от грабителей. Поговорил с ней, узнал поближе, увидел, что у нее все в порядке. Будет все в порядке… Я уверен.
– Спасибо, что согласилась на мое предложение, – говорю я и отступаю назад, как будто мне очень нужно, чтобы между нами была дистанция. Смотрю на свою машину, припаркованную через дорогу, возле мексиканского ресторанчика. Это чудо, что она все еще там, хотя мне кажется, я различаю штрафной талончик, трепещущий на ветру, под дворником с водительской стороны.
– Спасибо за кофе и за помощь в той ситуации с сумочкой. – Она закусывает нижнюю губу, и я готов застонать – так это мило. Она невероятно сексапильна и будто сама не замечает. Потому это выглядит настолько привлекательным. – Все могло закончиться действительно… неприятно. Даже не могу сказать, как я благодарна за то, что ты сделал.
Я шагаю к ней, забыв предыдущую мысль о том, что мне якобы нужно пространство. Черт с этим притворством – хочу быть к ней ближе.
– Я бы не допустил, чтобы эти парни навредили тебе, – бормочу я, беру ее за руку и нежно сжимаю в своей. Электрический разряд будто проходит от моей ладони к ее, и я знаю, что она это тоже чувствует. Вижу по тому, как распахиваются ее глаза и как она обхватывает меня пальцами и слегка пожимает мне руку, как будто не может сдержаться.
Мы оба чувствуем одно и то же: невозможность сдержаться. Не могу побороть свое желание прикасаться к ней, стоять рядом, дышать с ней одним воздухом. И мне кажется, она тоже не может.
Теперь она запрокидывает голову и молча смотрит на меня. Я тоже ничего не говорю. Мы просто смотрим друг на друга, нас овевает ветер. Золотистые локоны из ее хвоста рассыпаются по щеке. Низкое солнце заливает ее теплым розовым светом, и раньше, чем я успеваю подумать, с моих губ срываются слова:
– Может, обменяемся номерами, и ты сможешь написать мне, что добралась до дома и с тобой все в порядке.
И не отнимая своей руки она шепчет:
– Да.
Тогда медленно – скрепя сердце – я разжимаю руку и достаю из кармана телефон, открываю новое сообщение, и она, запинаясь, диктует свой номер. А я быстро вбиваю его вместе с коротким сообщением и нажимаю «отправить». У нее звенит пришедшее СМС, и, открыв сумочку, она достает телефон. Увидев мое сообщение, улыбается.
«Привет».
Ее пальцы взлетают над экраном, и она отправляет ответ, который тут же со звоном мне приходит.
«Спасибо. За все».
Это совершенно меня обезоруживает. Много лет назад эта девочка поселилась в моем сердце. С тех пор, как я впервые увидел ее, грязную и израненную, на замызганном матрасе, она навсегда сокрыта в самой его глубине. То, что сотворил с ней мой отец, разрывает мне душу. Больше всего на свете я хочу ей помочь. Словно мои добрые дела могут хоть что-то исправить.
Не думаю, что могу хоть немного облегчить для нее весь тот ужас, который он заставил ее пережить, но я стараюсь. Когда-то давно я спас ее, но все равно выглядел плохим парнем. Неужели она до сих пор обо мне так думает? Обо мне тогдашнем. Будто бы я был частью больной извращенной игры своего отца? Будто мне во всем этом была отведена своя роль? Было много таких версий. По одной из них, отец использовал меня, чтобы заманивать девочек. По другой – я предал отца, чтобы избежать наказания.