Марк ничего не объясняет, а просто деловито идет в гардеробную, расположенную сбоку, и возвращается оттуда с полотенцем.
— На, — кидает он его на кровать. — Одежду привезу завтра.
— Спасибо, — сдавлено благодарю я, все еще слишком растерянная, чтобы соображать спокойно.
— Душ там, — кивает мужчина на дверь. — Еда в холодильнике.
— Угу.
Мужчина разворачивается и явно собирается вниз. Да уж, словоохотливым его явно не назовешь. Мне отчего-то кажется, что он старается особо ко мне не приближаться, только при необходимости. Причем дело вовсе не в том, что он заботится о моем самочувствии. Нет, тут что-то совершенно другое. Но что именно я пока понять не могу. Гоню от себя мысли, что он сдерживается, потому что знает, что потом не сможет остановиться…
— А вы куда? — интересуюсь я робко.
— На работу, — отвечает он, глядя на часы. — Уже пятый час, а у меня рано утром есть важные дела. Так что поеду сразу в бар.
— Ясно…
Он начинает спускаться, но я останавливаю его, подбегая к краю лестнице.
— Постойте, — говорю я, чуть свесившись с перил. — Зачем вы помогаете мне?
Он замирает ненадолго, и молчит, лишь потягивая плечом, но потом все же смотрит на меня снизу вверх и отвечает.
— Потому что ты моя проблема, а у меня есть репутация. И я должен ее решить. Так или иначе.
— Но, вы разве не могли просто… — я замолкаю, не в силах произнести то, что вертится на языке.
— Мог, — произносит он низко и продолжает спуск, уже не глядя на меня. — Но не хочу добавлять крови на своих руках… ее там, поверь, итак, предостаточно…
Я снова сдавленно сглатываю, и до меня доносится последняя фраза, прежде чем он захлопывает за собой входную дверь.
— Будь добра не делай глупости…
Еще пару минут постояв у лестницы, я пытаюсь пережить внутри все, что услышала, но мозг отказывается работать. Похоже, я окончательно превысила лимит ужасов на сегодня. Так что, не раздеваясь, я просто падаю на кровать, обессиленная, совершенно изнеможденная, и проваливаюсь в скомканный рваный сон, полный бреда и отрывочных моментов, сплетающихся в невероятную фантасмагорию.
Открыв глаза, я какое-то время лежу и просто гляжу в потолок. Но когда, наконец, понимаю, что все это не было никаким сном, и я действительно нахожусь у черта на куличиках, запертая в чужом доме, принадлежащему какому-то местному бандиту, вскакиваю как ужаленная.
Первая моя мысль срочно дать о себе знать. Но, как? У меня нет ни телефона ни чего-либо еще, что могло бы в этом помочь. И, что не менее важно — кому?! Мама лишь поднимет никому не нужную панику, чем спровоцирует совершенно лишнюю сейчас шумиху. Сергею? Но это по его милости я вообще оказалась здесь… У меня нет никакого желания видеть брата, да и могу ли я теперь вообще ему хоть немного доверять? Артему?! Сердце болезненно ежится при мыслях о женихе…
Вчерашний день оказался слишком переполненным событиями, чтобы я вспоминала о том, что застала в тот вечер… Но теперь все возвращается, и даже еще хуже. Я неожиданно понимаю, что сегодня день моей свадьбы. День, о котором я так долго мечтала. К которому готовилась, строя планы и возводя воздушные замки. Событие, которому не суждено случиться… и вовсе не только потому, что я заперта тут без возможности выбраться.
Меня перетряхивает от всех этих мыслей, кружащихся в голове бесконечной каруселью боли. Не в силах справиться с этим, я снова заползаю под одеяло, в полной мере отдаваясь своему горю, и не сдерживая слезы, которые безостановочно катятся по щекам…
Но через какое-то время понимаю, что страданий во мне не осталось. Больше нет ничего, никаких чувств… только одна решимость. Решимость все изменить.
Мне все равно, что говорил Марк. Я не пленница, не подарок и не игрушка. Пускай, я и не знаю, куда идти и что делать, но это мой выбор, и я не хочу, чтобы его кто-то принимал за меня.
Возьму деньги Сергея, я знаю, где он их прячет, и, мне кажется, он что-то должен мне после всего… Сбегу куда-нибудь на время, пока все не образуется. Пока не пойму, как мне дальше жить. У меня получится.
Мне нужно выбраться. Сейчас, пока он не вернулся… пока еще есть шанс!
Я быстро вскакиваю, смахивая слезы, и принимаюсь за тщательный осмотр дома. Входная дверь, разумеется, заперта, та, что ведет во двор — тоже. Практически все окна в доме, а их весьма и весьма много — не открываются. А те, что открываются, тоже оказываются заблокированы. Проклятье!
Это не просто обычное стекло и разбить его проблематично, да и мысль портить тут что-то, наживая себе новые неприятности, тоже не самая здравая. Единственный вариант — окно на втором этаже. Я мигом несусь туда и — да! — слава богу, оно открыто.
Высовываюсь из него, осматриваясь. Дом высокий, до земли далеко, но под окном удачно сделана небольшая покатая крыша, слегка нависающая над первым этажом. Рискованно. А с моей координацией — так и подавно. Но…
Сейчас или никогда, Ника. Хоть раз в жизни будь не такой размазней! Ты в доме бандита, который считает тебя своим развлечением. Пусть пока что он был с тобой вполне добр, но кто знает, что будет дальше? Что он может сделать с тобой? От этих мыслей подступает дурнота…
Давай! Ты должна! Давай!
Я зажмуриваюсь, собираясь с силами… и лечу кубарем вниз, плюхаясь о плотную землю, слегка смягченную обильной зеленью. От удара мое дыхание сбивается, и я хватаюсь за ушиб, едва сдерживая крик боли, готовый вот-вот сорваться с моих губ. Весьма грациозно! Но все-таки не худшее приземление, что можно вообразить. Похоже, все кости целы, а это главное.
Дав себе немного времени прийти в себя, я вскакиваю, а дальше все как в тумане…
Я бегу, бегу, бегу, пока мои босые ноги не начинают кровоточить. Бегу, пока не оказываюсь на шоссе, по которому меня привезли сюда.
И тут сзади раздается визг тормозов.
Глава 12. Рыцарь на дороге
— Вы в порядке? — спрашивает меня голова паренька, высунувшаяся из окна иномарки. — Что же вы творите?!
Наверное, мой вид не требует объяснения, потому что молодой человек резко выскакивает из автомобиля и подбегает ко мне.
— Вы в порядке? — повторяет он уже куда более вкрадчиво.
Не в силах ответить, я просто несколько раз нервно киваю.
— Давайте, я отвезу вас в больницу, — предлагает он, уже приоткрывая пассажирскую дверь.
— Нет! — с ужасом вскрикиваю я, но быстро успокоившись, продолжаю. — Нет, не нужно в больницу. Все хорошо.
— У вас кровь, — говорит он, заботливо отодвигая спутанный локон с моего лица.
Я нерешительно трогаю висок и замечаю на пальцах что-то неприятно вязкое. Неужели, я ударилась головой, когда падала, и даже не заметила этого?!
— Давайте, я подвезу вас, куда скажете, хорошо? — спрашивает он, внимательно изучая мое лицо.
— Нет, нет… не надо… спасибо, — лепечу я, все еще слишком испуганная, чтобы соглашаться на подобные предложения.
— Вы на шоссе, до города больше двадцати километров, — говорит он спокойно, с расстановкой, явно стараясь поясняться так, чтобы информация дошла до моего спутанного сознания. — Без обуви…
— Я… да…
— Послушайте, — он очень осторожно берет меня за локоть, но, видя, что я вздрагиваю, тут же отпускает. — Я просто подвезу вас. Обещаю, что не сделаю и не скажу ничего, что вам не понравится.
Я все еще в нерешительности. Последние сутки напрочь отбили желание доверяться кому бы то ни было. Однако, он прав, я не в самом лучшем состоянии, чтобы отказываться от помощи. Вряд ли я смогу добраться до дома сама. Тем более в таком виде и самочувствии. Да к тому же вечереет, а время мое весьма ограничено. Как скоро Марк узнает о том, что я сбежала? Как скоро он найдет место, где нужно меня искать?
— Хорошо, — тихо соглашаюсь я.
Парень весьма заботливо помогает залезть внутрь и каким-то невероятным образом умудряется пристегнуть меня так, чтобы не дай бог не коснуться. Весьма заботливо.
— Меня зовут Антон, — говорит он, трогаясь с места.
— Ника… — отвечаю я все столь же сдавлено.
— Куда вас отвезти?
Я называю адрес, а сама принимаюсь рассматривать машину.
Вроде бы ничего необычного. Не самая дорогая иномарка, чистая и ухоженная. Внутри приятно пахнет чем-то еловым. Однако какие-то странные магнитики на панели сразу же привлекают взгляд. Надписи на латинском и странные символы немного напрягают. Господи, надеюсь, я не попала в руки какого-то сатаниста!
Я пытаюсь рассмотреть парня и при этом сделать это так, чтобы не был заметен мой явный интерес. Не знаю, получается ли у меня, но он то ли не замечает моих осторожных взглядов, то ли не обращает на них никакого внимания. И просто мчит вперед, едва покачивая головой в такт веселенькой задорной музыке, тихо раздающейся из радио.
Он высокий, вполне симпатичный, худоватого телосложения, однако, явно не какой-то дрыщ. На приятном лице присутствует небольшая щетина и очки в крупной оправе, а еще приятные ямочки на щеках, отчего-то сразу располагающие к себе. Ни на сатаниста, ни на гота он не похож. Скорее на обычного фрилансера, которые обычно сидят в кафешках, попивая какой-нибудь тыквенный латте. Не знаю почему, но от него исходит странная аура спокойствия. Однако, я слишком взвинчена, чтобы тут же расслабляться.
— Может быть, все-таки отвезти вас в больницу? — спрашивает он, когда мы въезжаем в город.
— Нет, не нужно, — качаю я головой. — Со мной все в порядке, правда.
— Не хочу быть настырным, но если вам нужна какая-то помощь…
— Нет, спасибо. Мне просто нужно поскорее добраться домой.
— Ладно, — неохотно соглашается он и замолкает.
Хотя я отчетливо вижу, что молчание дается ему непросто. Что ж, это вполне объяснимо. Наверное, он не каждый день подкидывает странных разутых девчонок на шоссе.
Я пытаюсь придумать какое-нибудь нормально объяснение всему этому, но ничего путного не приходит в голову. И пока в моей голове все еще крутятся совершенно бесполезные варианты, мы уже подкатываем в дому брата.