Выехали рано и ехали долго. В глубь Африки. Слонов не было. Кондиционера в автобусе тоже. Было жарко, хотя по–местному была зима и негры мерзли. Через пять часов прибыли в какую–то деревню, где нас пытались накормить и втюхать какие–то коврики по сто долларов. На ломаном английском гид сообщил нам, что мы на территории национального парка Танзании. Максим Леонидович на ломанном русском спросил:
— А где же слоны?
Гид замахал руками и стало ясно, что слоны везде. Кругом нас. Уже можно смотреть. Тогда Максим Леонидович прижал гида к стенке хлипкой хижины и вежливо, на прекрасном английском, попросил вести нас к зверям. Росту Максим был один метр девяносто сантиметров и весил как средний слон. Гид обречено кивнул и пригласил всех в автобус. Снова ехали. И вот, как в сказке, или передаче «Клуб кинопутешественников» мы увидели стадо жирафов, в другой стороне — несколько львов, вдали паслось стадо антилоп. Прямо перед нами — три огромных слона. Автобус встал. Торжествующий гид плавно повел рукой — мол, нате, смотрите, однако автобуса распорядился не выходить. Ошарашенные, мы дружно вертели головами. Если на свете и есть рай, то это было то самое место.
Райский покой нарушил Максим Леонидович. Сменив объектив на фотоаппарате, он вылез из автобуса и крадучись двинулся к слонам.
— Стоп — кричал гид.
Но было поздно. Макс не слышал, он крался и снимал, снимал, снимал.
По началу, слоны на третьего не обратили ни какого внимания. Но когда он пересек не видимую черту, самый здоровый слон растопырил уши, поднял хобот и громко затрубил. Максим Леонидович продолжал движение. Здоровый слон вышел вперед и снова затрубил. Два других слона приняли угрожающие позы и встали рядом со старшим. Но Макс не внял предупреждениям. Низко пригибаясь, с фотоаппаратом на перевес, как фронтовой корреспондент, он шел прямо на слонов. Те переглянулись (мол, товарищ не понимает) и рысью двинулись на третьего, равномерно ускоряясь и не переставая трубить.
Максим Леонидович оторвался от видоискателя и поднял глаза. Слоны, раскачивая бивнями, строем уступа приближались к нему. Третий бросился бежать. И, что характерно, он побежал к автобусу.
— Все из автобуса — истошно закричал гид
Мы послушно выскочили и оказались в чистом поле, лишенные хоть какой–то защиты.
— Вот уж на хрен — пробормотал электромеханик.
И полез обратно в автобус. Все полезли за ним. Слоны приближались.
— Беги в сторону, беги в сторону — орал первый помощник — Шеф, давай газу.
Это он водителю. Водитель, с отвисшей челюсть, тыкал ключом. Мотор не заводился.
— Максим Леонидович — помпа орал третьему — уводи зверей. Здесь люди.
Макс послушно повернул на девяносто градусов и прокричал:
— Беру слонов на себя. Спасайтесь.
Слоны только этого и ждали. Они остановились, фыркнули и, повернувшись к нам огромными жопами, побрели обратно.
Тяжело дышащий Максим Леонидович забрался в автобус. Мотор завелся и мы поехали обратно. Ехали молча, искоса поглядывая на третьего…
Через неделю, на рейде Занзибара, Максим Леонидович обратился к капитану и попросил разрешения взять рабочую шлюпку и съездить на пляж. Группа, мол, готова. Все хотят отдохнуть. Покупаться.
— Ну что ж, поезжайте, неугомонный вы наш — задумчиво ответил капитан — только смотрите, что б акулы вам там чего–нибудь не откусили…
23.09.2009
«Не добрый я»
Недавно одна хорошая знакомая, можно сказать друг, заявила — не добрый я. А я на это вот что сказать могу. Стояли мы на т/х «Пионер Белоруссии» в п/п Кемь (это на Белом море). Выгружаем спокойно продукты питания для мирного населения. Вдруг — крик, вой. Доктора сюда. На причале местный тракторист лежит, а из спины кол от забора торчит. Он пьяный на Беларуське ехал и из кабины вывалился — прямо на кол. Тащить его в деревне не куда, вот и приволокли к нашему пароходу. Все сбежались. А доктора нет. Прячется. Нашел я его. Привел к трактористу. Тот дышит еще. А наш доктор и заявляет:
— Ничем помочь не могу. Я, видите ли, ухо–горло–нос…
Все и онемели.
— Вот если бы кол в горло попал, то тогда я бы мог… А так нет… Специализация у меня другая.
— Специ–а–л-изация, блядь…. — прошипел старпом и побежал связываться по радио, что б нормального врача вызвать.
Через двадцать минут приехало местное медицинское светило. Подошел он к бедолаге хрипящему и говорит: «Переверните его на спину.»
Я молодой был, горячий, правила оказания первой помощи знаю. Кричу нельзя его трогать, помрет сразу.
— Ни чего — говорит местный доктор — переворачивайте.
Наш судовой эскулап тут как тут. Раз, и перевернул тракториста на спину. Тот сразу и помер. Только ногами пару раз успел дернуть.
— Ну что, коллега — говорит местный доктор нашему — пойдемте к вам заключение о смерти писать. У вас, кстати, бланки есть? А то у меня кончились.
И так, под ручку, направились к нашему доктору в каюту.
А старпом ошалелый еще долго на причале стоял, повторяя:
— специализация, блядь, специализация…
30.02.2009
«Генералы песчаных карьеров»
Особенностью плавания на т/х «Пионер Белоруссии» было катастрофическое отсутствие заграничных рейсов. По меткому выражению, он ходил только «на право». Если смотреть из Архангельска. И вот, вдруг, появилось рейс — задание: пилолес на Италию. С одной маленькой оговоркой — перед этим рейс на Гремиху, с песком. Причем обернуться надо быстро, суток за четверо. Иначе, пилолес на Италию увезет кто–нибудь другой. Ну, песок, так песок. Что только не возили. Главное — Италия. Старпом, правда, сразу выразил сомнение в успехе предварительного мероприятия (т. е. блиц рейс на Гремиху). Но прочь сомнения. Все ресурсы мобилизованы. Соломбальские стивидоры, подмазанные водкой Smirnoff, тушенкой и несколькими палками вареной колбасы, трудились как черти, в три смены. И через 21 час т/х «Пионер Белоруссии» тяжело отвалил от причала. Четыре с половиной тысячи тонн песка аккуратными кучками лежали в трюмах.
— Карты на переход готовы? — капитан доброжелательно смотрел на меня.
— Конечно. Готовы. В лучшем виде. В верхнем ящике стола. — ответил я.
— Вы вперед посмотрите, а я поработаю. Предварительную прокладочку сделаю. — Ну не капитан, а чистый мед.
Мое смотрение вперед было прервано криком оленя, потерявшего рога.
— Где, … твою мать карты? Где, б…, масштаб? Что это за х… заиндевелая?
Дело в том, что карты на этот район — секретные, получать их надо в спец. Оделе и т. п. и т. д. В предвкушении солнечной Италии об этом ни кто не вспомнил. А я этого не знал. Я был очень молодой и борзый. Третий помощник капитана.
— Ну третий, б…ь. Сейчас я тебе гланды буду рвать, через задний проход.
Капитан был настроен очень серьезно.
— Да будет вам, Василий Павлович. Разберемся как ни будь. Вон и второй говорит, что несколько раз бывал в Гремихе. Там все просто. Одни створы, прямо к причалу, глубины большие. Да и лоцман есть. На 5 канале. Упремся — разберемся.
— Сначала тебе упереться придется, что б не так больно было. — Капитан был в ярости. — Понасажали тут, цветы невского проспекта. (Надо отметить, что капитан Селиванов не любил Питерских, из трех штурманов двое у него были из Ленинграда) — Все перерой, все что есть по Гремихе — мне в каюту. Через час.
Короче, кое- как подготовились к заходу. Подошли к Гремихе на рассвете. Все бы зашибись. Да только туман. Не то, что створы, бака не видно. И лоцмана на 5 канале нет. И на других каналах то же нет. Вообще никого нет. Только мы и туман. Но потихоньку, по радару, по эхолоту, с матерком, подползли к причалу. Уперлись в него своим могучим носом. Стоим. Ждем, когда нас обслужат. На причале никого. Спустили с бака матроса на причал. Ошвартовались. Туман рассеялся. Никого. Полу развалившийся причал, мы и печальные северные сопки. Рация уже раскалилась. На всех каналах все окружающей тундре сообщили, что столь необходимый песок прибыл. А старпом рядом аж подпрыгивает. Уж очень в Италию хочется. Надо разгружаться. Вдруг на причале появился капитан–лейтенант. Военно–морской. И начал орать. Если отбросить матерные слова, которые он употреблял, то он ни чего не сказал. А если не отбросить… Смысл таков: нам нельзя здесь находится, это закрытый район, он имеет право стрелять, убирайтесь отсюда немедленно. И пропал. И тишина. Старпом перестал подпрыгивать и сказал, что нужно действовать. Он решил отправиться на разведку, найти кого–следует и организовать выгрузку этого долбанного песка.
Привезли его быстро. Два матросика с автоматами, на УАЗике и капитан–лейтенант. Тот самый. Я говорит его сейчас расстреляю. Властью, данной мне Союзом Советских Социалистических… ну и т. д. Ели спасли старпома. Опять стоим. Тишина. Часика через два подъехали три УАЗа. Колпаки на колесах серебряные, блестят. На шинах белые полоски, для понта. Из каждой машины вылезло по одному капитану первого ранга. Мордастые, толстые. И полезли по трапу к нам на борт.
— Ну, все, ховайся старпом. — говорю я. — По твою душу чрезвычайная тройка приехала. Плакало твое капитанство.
Старпом исчез.
— Ну, хлопче, где ваш капитан? — спросили меня перворанговые.
Через несколько минут из каюты капитана доносилось: где ж вы были, нам этот песок по зарез как нужон, где ж вас носило. Стоп, больше не лей, рано же еще. Банька? Да.
Через сорок минут на причале стояла очередь из военных грузовиков в кузова, которых мы начали перегружать песок. Матросов с лопатами было около дивизии. Песок аккуратно выгружался из грузовиков в 200 метрах от причала. Ближе к полуночи позвонил капитан.
— Третий, найди второго, пусть тащит бумаги на подпись. Они готовы подписать.
Рейс заканчивался. Один старпом испытывал огромное чувство не удовлетворения. Он долго искал предлог, что бы зайти к капитану. Пока там военно — морское начальство. Зашел и нажаловался большезвездым дядям на капитан–лейтенанта. Тот был извлечен из–за кучи с песком, доставлен на место и образцово–показательно выебан. Старпом был отомщен.