Осень в Декадансе

«Осень в Декадансе» — это новый роман Ульяны Гамаюн, который погружает читателя в мир глубоких эмоций и сложных человеческих отношений. Автор, родившаяся и живущая в Днепропетровске, мастерски воссоздает атмосферу, пронизанную осенними мотивами и философскими размышлениями о жизни, любви и поиске себя. Каждая страница книги наполнена яркими образами и метафорами, заставляющими задуматься о многом.

В дополнение к главному произведению, в сборник вошли повесть «∞», ранее публиковавшаяся в московском журнале «Знамя», и рассказ «Листомания» из киевского издания «ШО». Эти текстовые произведения дополняют общую картину творчества Гамаюн, раскрывая ее уникальный стиль и способность говорить о вечных темах простым и доступным языком.

Читать «Осень в Декадансе» — значит окунуться в мир, где глубина чувств сочетает с богатством словесной игры. Ульяна Гамаюн предлагает читателю не просто сюжет, а целый спектр эмоций и размышлений, которые будут волновать и вдохновлять. Не упустите возможность прикоснуться к этому литературному искусству!

Приглашаем вас читать онлайн бесплатно на сайте библиотеки Ридания. Откройте для себя «Осень в Декадансе» и узнайте, почему творчество Ульяны Гамаюн уже успело завоевать сердца многих читателей. Погрузитесь в её мир и дайте волю своим эмоциям!

Читать полный текст книги «Осень в Декадансе» бесплатно вы можете в нашей онлайн читалке. Просмотрите оглавление, чтобы перейти сразу к желаемой части книги. Скачать fb2 файл книги (1,57 MB) можно по этой ссылке, если вы предпочитаете свою читалку.

«Осень в Декадансе» — читать онлайн бесплатно

Когда я впервые увидел Искру, он был в ботинках на стертой подошве, изрядно забрызганных грязью и моей кровью.

Дождь стоял сплошной стеной, небо будто распороли. В частых настойчивых вспышках, которые я поначалу принял за сполохи молнии, на миг озарялись потоки бурлящей воды: мощные водовороты, завинчиваясь, смывали с камня грязь и кровь. Стоило закрыть глаза — и вспышки сыпались еще безжалостней, обрушивались градом оплеух, грубо приводящих в чувство.

Качались фонари. Сознание цеплялось за случайно выхваченные детали, немилосердно укрупненные страданием. В каком-то изуверски медленном и обстоятельном бреду падали дождевые капли. Я смаргивал воду, обильно стекавшую со лба, слабея даже от движения ресниц, словно вместе с дождем выплакивал остатки жизни. Мысль тяжелела вместе с мокнувшей одеждой; я отупел от боли, которая жгла и корежила внутренности. Помню, как отчужденно, с ленивым безразличием подумал, что все эти лужи и смолянистые ручьи на мостовой — моя кровь. Вид собственной крови скорее удивляет, чем страшит, как нечто ирреальное и малоубедительное, особенно когда ее так много.

Читать дальше