— Какого Николая Гавриловича?
— Чернышевского.
— «Что делать?»? Нет, не читал.
Сидоров вздохнул:
— Жалко… Честно признаться, и я не читал. Пытался, но… эту тягомотину читать невозможно. Думаю, её вообще никто не читал, все только название и знают. Да ещё про сны Веры Павловны. Сны были, а о чём… тоже никто не знает.
Сидоров аккуратно поставил кроссовки под лавку.
— А вы… — начал Альфред.
— Мы же договорились! — перебил его Сидоров.
— Не понял.
— Мы договорились на «ты».
— А… ну да. А ты почему так одет? И бороду сбрил. Почему? У тебя праздник?
— В гости собираюсь. Не идти же в этом! — Сидоров указал на кучу тряпья. — Неудобно идти в гости небритым и в повседневной одежде.
— В гости? Так может, мои туфли наденете… наденешь?
— Твои? — Сидоров с сомнением посмотрел на покрытые пылью и рыжими пятнами глины, модельные туфельки Альфреда, — Вряд ли. У тебя какой размер?
— Сорок первый. Они, правда, грязные, но я почищу.
— Не пойдёт, я сорок третий ношу. Ладно, ничего, скоро народ подтягиваться начнёт, что-нибудь отыщется… Кстати, — Сидоров приподнял манжет сорочки и взглянул на ручные часы. Альфред не разглядел марку, но по блеснувшему золотом браслету и такому же корпусу можно было предположить, что это не тайваньская штамповка, явно дорогой хронометр, — кстати, кое-кто из моих бомжиков, наверняка, уже пришёл домой. Надо Окрошку озадачить. Эй, Окрошка! — Сидоров стукнул кулаком по стене.
— А верхняя одежда? — спросил Альфред. — Пальто или куртка?
— Пальто у меня есть.
— А откуда это всё? — недоумевал Альфред.
— Из прежней жизни.
— Так, может быть, у вас и паспорт есть?
— У тебя, — поправил Альфреда Сидоров, — паспорт у меня тоже имеется, но он просроченный, вернее, старого образца. Теперь паспорта другие, как ты знаешь. Ну да ладно. В гости же собрался. Частный, так сказать, визит. Не в государственное учреждение.
В дверь поскреблись.
— Заходи, Окрошка. У меня для тебя поручение имеется.
— Внимаю, Ляксеич… О, блин! — Окрошка застыл на пороге, как соляной столб, вытаращив глаза и открыв рот от изумления. Он на время потерял дар речи, — А где… товарищ Сидоров?
— Не придуривайся, Окрошка, — сказал Сидоров.
— Ляксеич?
— Да я это, я.
— Ляксеич. Зачем ты это?.. Ты покинуть нас решил? Почему? Чем мы перед тобой провинились? Что не так сделали?.. А этого, — Окрошка указал на Альфреда и сверкнул глазами, — этого родственника вместо себя?! Так не пойдёт. У нас какая-никакая, а демократия…
— Нет, Окрошка, не покидаю я вас. Всё будет по-прежнему. Схожу кое-куда и вернусь. Дело у меня в городе образовалось.
— Не врёшь?
— Не вру. Куда я от вас денусь? Говорю же, дело одно сделаю и снова стану бороду отращивать.
— Ну, это… тогда ладно. Дела, оно понятно…
— Так что? Внимаешь?
— Внимаю, Ляксеич!
— Коцы мне нужно сорок третьего размера. Более-менее приличные. Прямо сейчас. Кто-то из наших дома находится? Кто уже из поиска вернулся?
— Малыша видел, Серёгу Потоцкого, Сестёр Звягинцевых — Ваньку и Андрюху. Ну, Бирюк здесь. Где ему быть ещё? Кстати, Ляксеич, Бирюк совсем оборзел, на работу конкретно забил.
— Окрошка! — укоризненно произнёс Сидоров, — Ты забыл, сколько лет-то ему? Скоро восемьдесят.
— Пенсионер! — презрительно сказал Окрошка, — Что-то пенсии его я в упор не вижу.
— Он по-другому своё пребывание здесь отрабатывает. Кто с бандитами связь поддерживает? Кто нас от наездов и от выселения с завода спасает? Не Бирюк, так не жить бы нам тут в тепле и уюте… Ну, ладно! Отвлеклись от темы.
Окрошка насупился.
— Твоё слово — закон. Что я, не понимаю, что ли, — смирился он. — Ладно, пойду, поспрошаю.
— Иди.
— Ещё что-нибудь надо?
— Пока только туфли.
— Тогда я пошёл.
— Иди.
Когда Окрошка вышел, Альфред спросил:
— Алексей, я не понимаю, объясни: если у тебя есть паспорт, пусть просроченный, но ведь его и поменять можно, если тебя никто не преследует, если тебе есть что надеть на себя…
— Почему я бомжую? Почему не возвращаюсь к нормальной жизни? Ты об этом хотел меня спросить?
— Да! — Альфред закивал головой, — Да! Почему?
— Долго рассказывать, Альфред. Да, и не хочу. Настроение не то.
Как это объяснишь? Это надо самому пережить. Вообще-то, Альфред тоже многое пережил. Возможно, он и понял бы его, но… Не хотел Сидоров выворачивать душу наизнанку. Не в его это правилах: рассказывать людям, даже близким, о своих слабостях, и ждать сочувствия и понимания. Зачем? Каждый человек делает то, или иное, потому что он — это он. Каждый поступает по-своему. Так, как считает нужным. А потому он и понять до конца чужую боль не сможет. А если поймёт, то не так. По-другому, по-своему. Или сделает вид…
5
Так думал Сидоров, выходя из развалин и направляясь в город.
Не впервые Алексей задумывался о своей жизни, деля её на два неравных куска. Совершенно неравными были куски. И по длине и по весу. Один кусок, или жизненный отрезок, длился с момента рождения до третьего ноября двухтысячного. Тридцать семь лет и девять месяцев. Второй отрезок был короче — всего каких-то пять лет. Завтра будет ровно пять лет, как он бомжует. Но эти пять были тяжелее тридцати семи с хвостиком.
Почему он стал бомжом? Потому что третьего ноября двухтысячного года он умер. Не в прямом смысле, всего лишь в переносном, но умер. Нужна ли мёртвому прописка, работа, друзья-приятели? Нужно ли мёртвому стремление к чему-либо, кроме, как к хаосу? Стремление одно: поскорей сгнить и стать ничем…
Сначала он был мертвецки пьяным. Неделю? Месяц? Он не знал, сколько времени продолжался запой. Сидоров пил и дни не считал. Деньги, которыми был набит бумажник, закончились, он стал пить в долг. Ему не отказывали, так как знали: Сидоров отдаст. Потом кое-что узнали и поняли: не отдаст. Нечего ему отдавать, лишился мужик всего. Алексей Алексеевич Сидоров — нищий! Жена Катька-сука кинула, вышвырнула из дома и с работы. Из жизни мужика вышвырнула.
Сидорова пожалели, простили водочные долги, но наливать больше не стали.
Очнулся он в каком-то подъезде. В костюме, в пальто кашемировом, но без шапки и почему-то без туфель. Где он потерял туфли? Дорогие, из натуральной качественной кожи. А чёрт их знает! Может, снял с него, спящего, какой-нибудь бомж? Скорей всего. Часы не снял, не обшарил карманы… Спугнули, наверное.
Выполз Сидоров на белый свет, а вернее, в тёмную ночь, нашёл возле мусорного контейнера выброшенные кем-то рваные ботинки, размера на два больше, и отправился куда глаза глядят. Нет, глаза не глядели, он вообще не видел и не соображал — куда идёт-бредёт.
Глаза не глядели, а ноги, обутые в чужие ботинки сорок пятого размера, несли его куда-то и принесли в монастырь.
Этот монастырь был Сидорову хорошо известен. Они с Катериной изредка поставляли сюда, в порядке благотворительной помощи, залежалый товар, срок годности которого должен был в скором времени закончиться, а иногда — небольшие суммы наличных Сидоров передавал лично в руки настоятеля монастыря, когда сотню баксов, когда баксов пятьсот. На этом Катерина настаивала. Может, какие-то грехи замолить хотела? Кто знает? Сам-то Сидоров в бога не верил, а потому не одобрял Катеринину благотворительность. Но не одобрял молча. Он с Катериной никогда не спорил. Потому что любил.
На стук в ворота вышел монах, лица которого Сидоров не помнил, но сам он монаху был явно известен.
— Алексей Алексеевич? — удивился монах ночному гостю, — Что с вами? Ночью, без шапки?
— Погреться пустите?
— Конечно!
Монах отвёл Сидорова к настоятелю. Тот не спал, молился.
Сидоров всё ему рассказал, ничего не скрыл. О том, что пьёт уже давно и много, и почему пьёт, рассказал, о Катерине и о том, что всё потерял: деньги, работу, дом, веру в любовь, и теперь не знает, что делать и куда идти.
— Иди надо к Богу, — посоветовал настоятель монастыря, — путь к Богу самый правильный, и на пути том понимание, а в конце — истина.
— Не могу я к Богу, не верю я в него. Крещёный, но не верю.
— Думаешь, все церковнослужители и все монахи в Него верят? Нет, не все. Далеко не все. Но хотят верить и по пути веры идут.
— А я не хочу так. Без веры. А веры у меня не может появиться ни в конце, ни в начале пути. Я ведь в советской школе учился, у меня с детства атеизм в мозгах, и ничего другого там поселиться не может. И в институте я не Закон Божий, а исторический материализм изучал. Я книжки читал разные. Про космос. Уверен, что негде там Богу жить. Где там рай? А ад где? Под землёй? Нефть там, под землёй, газ, и прочее дерьмо.
— В Бога не веришь, в Высший Разум поверь.
— В Высший? Я и со своим-то разобраться не могу.
— Разум твой — потёмки.
— Потёмки, — согласился Сидоров.
И ушёл из монастыря, не вняв совету настоятеля. Простокваши попил, отогрелся и снова ушёл в ночь.
Он так и не решил — куда идти. На пути оказалась железнодорожная станция. Остаток ночи Сидоров скоротал на вокзальчике, а утром, когда подкатила первая электричка, вдруг подумал: ведь у него есть дача, и до неё минут двадцать езды. Там есть печка, и запас дров, продукты кое-какие остались. Правда, два года они там хранятся, крупа и макароны давно испорчены мышами, но соль, мука и сахар засыпаны в стеклянные банки с притёртыми крышками, а жестяные консервные банки мышам не по зубам. Денег на проезд не было, но он запрыгнул в электричку и зайцем доехал до Шугаевки.
Почти сровнявшиеся с уровнем земли грядки и едва заметные дорожки между грядками были припорошены снегом, а домик ему показался убогим и вросшим в землю чуть не по самые окна. Впрочем, таким он и был, щитовой домик, выстроенный ещё его покойными родителями. Когда они с Катериной жили на даче, продав обе квартиры — его двушку и её трёшку, — чтобы увеличить оборотные средства Катерининого предприятия и вложить их в бизнес, они наняли каких-то алкашей, и те, за совсем маленькие, по тем временам, деньги (девяносто шестой год), утеплили дом изнутри и кое-что поправили снаружи. Так что, на даче можно было легко пережить зиму. Печка есть, а за домом дровник с приличным запасом берёзовых чурок.