К счастью, неизвестный папарацци, кто бы он ни был, фотографировал снизу, с земли, и никак не мог видеть, что происходило на полу в следующие полчаса, так что никакая магия в кадр не попала. Тимур представил, как процесс снятия заклинания выглядел со стороны, и внутренне сжался. Казалось, вся кровь прилила к лицу, щёки горели, а все мысли заглушало хаотичное биение пульса.
Тимур не знал, что пугает его больше: то, что на фотках он сам, или то, что на них попала Ксюша? То, что он, как последний дурак, не задёрнул шторы, когда лечил её, или то, что он и потом, когда лечил Людвига, их не задёрнул? То, что кто-то ухитрился это снять, или то, что снимки каким-то образом попали в руки Елене Михайловне?
Фотографии пугали. Пугали самим фактом своего существования.
Тимур сжал зубы и просмотрел оставшиеся распечатки. На следующей он сажал растрёпанную девочку в такси, стоя к ней так близко, что никакой социальной дистанцией там и не пахло.
Дальше шёл снимок с фудкорта: Ксюша с какао, Тимур с бизнес-ланчем и ощущение взаимной неловкости, витающее над столом.
Последнее фото было самым свежим и даже почти чётким, хоть и снова сделанным через окно: девочка балансировала на стремянке, а Тимур придерживал её за талию и не особо стеснялся того, что ладони касаются голой кожи под короткой футболкой.
Как будто предыдущих кадров было недостаточно. Как будто кому-то требовалось подтверждение, что они с Ксюшей встречались неоднократно. Как будто кто-то хотел не просто скомпрометировать его, а окончательно растоптать остатки репутации.
— Я закрывала глаза на твои татуировки. — Директриса выдернула распечатки из рук Тимура и отложила подальше, на край стола, словно испугавшись, что сейчас он разорвёт их на мелкие клочки. — Я не обращала внимания на твоих безумных фанаток. Но это… Это последняя капля!
— Откуда это у вас? — тихо спросил Тимур. Голос совсем осип.
— Под дверь кабинета подсунули, — не стала скрывать Елена Михайловна. И добавила почти умоляюще: — Скажи, что это фотошоп.
— Она мне помогала коробку со шкафа снять. — Тимур кивнул на лист, который сейчас оказался сверху. — Стремянка шаталась, я держал. Ничего такого.
— Что она вообще делала у тебя дома?
— Проведать зашла. — Хорошо хоть, Инга в кадр не попала. — И книжки взяла почитать. Мы за книжками и лазили.
— А остальное?
— Мы общаемся.
— Настолько тесно?
— Нет! Нет конечно! — Теперь Тимуру казалось, что горят не только щёки, но и всё лицо. Он сжал виски, помассировал их, но легче не стало — руки тоже казались горячими. А может, и не только казались. Но не просить же градусник! — Это просто… ну… сложно объяснить.
— Определись уже, просто или сложно? — Директриса подпёрла щёку кулаком. Пар она спустила и теперь готова была слушать. По крайней мере, Тимуру так показалось.
— И то, и другое, — осторожно начал он, игнорируя нарастающий гул в голове. — Мы случайно столкнулись за гаражами. Знаете, которые за остановкой? Их уже давно снести обещают, но всё никак? Ну и вот… Я шёл вечером домой, наткнулся на неё. Она неудачно упала, ладони ободрала и бок поцарапала обо что-то. Довольно сильно. Я потащил её домой, чтобы обработать это всё.
— А надо было — в травмпункт!
— Я хотел, но она отказывалась. И к себе идти отказывалась: не хотела, чтобы Ольга Степановна что-то заметила. — В этот раз говорить правду (или хотя бы полуправду) оказалось неожиданно легко. Главное, чтобы Ксюша, если её спросят, сказала то же самое. Хотя нет, главное, чтобы она наконец-то ответила на сообщение! Чтобы с ней всё было в порядке! — В общем, мы пошли ко мне. Это как раз три первых фото: мы шли, потом я её осмотрел, убедился, что ничего страшного не случилось, немножко подлатал и посадил в такси, чтобы она не ходила одна по темноте. Всё! Елена Михайловна, честное слово, всё!
— Допустим, я тебе верю, — кивнула директриса. И сразу же уточнила: — Только допустим! Но ты хоть понимаешь, как ситуация выглядит со стороны? Ты понимаешь, что это уголовная статья?
— Да я же ничего не сделал!
— И как ты планируешь это доказать?
— Что? — машинально переспросил Тимур.
— Доказать, — повторила Елена Михайловна. — Представь на мгновение, что эти фотографии получила не я, а кто-то из родителей. Из учеников. Что их вывесили на доске объявлений или в группе школы. Что их увидел фан-клуб твой ненаглядный. Ты всем будешь вот так рассказывать, как подобрал Фролову за гаражами?
— Она подтвердит.
— Она? Скорей уж разобьёт голову тому, кто полезет к ней с вопросами, и к делу всё-таки подключится полиция.
Тимур украдкой посмотрел на вытащенный из кармана телефон. Возле сообщения для Ксюши всё ещё светилась отметка «не доставлено», общие чаты подозрительно молчали. Возможно, их завсегдатаи уже что-то видели. Что-то знали.
Нехорошо. Совсем нехорошо.
— Можете отдать мне эти снимки? — попросил Тимур.
— Зачем?
— Попробую выяснить, кто их подбросил. И пусть объясняет, зачем он это сделал.
— И как ты собираешься ловить этого нехорошего человека? Снимешь отпечатки пальцев у всей школы и будешь сверять? — Таким голосом обычно разговаривают либо с совсем маленькими детьми, либо с полными идиотами. Тимур даже думать не хотел, к какой из этих категорий относит его директриса.
— Нет, поищу, из каких мест велась съёмка и не осталось ли там чего-то интересного. И дам понюхать собаке. — А смысл врать? — Да что вам, жалко, что ли? Вы же наверняка уже сделали себе копию на память!
— Отсканировала. И сфотографировала, — серьёзно кивнула Елена Михайловна. — Ладно, забирай. И держи меня в курсе. Но учти, если начнётся скандал — вылетишь с работы как миленький. Это не шутки. Ты хороший мальчик, но я не настолько альтруистка, чтобы заступаться за тебя ценой собственной должности. Мне тут проблемы не нужны. Ты меня понял?
— Понял. Спасибо.
— И ещё… Смолянский! Это первый и последний раз! Если снова всплывёт, что ты лапаешь старшеклассниц, коллег… кого угодно, — никаких оправданий больше слушать не буду. Ты учитель! Должен держать себя в руках!
— И спокойно смотреть, как ребёнок кровью истекает?
Директриса угрюмо смолчала.
Её Тимур тоже мог понять — если фотки разлетятся, ей придётся нелегко. Но всё же… Дурдом какой-то!
Но разговор, видимо, можно было считать оконченным. Тимур встал, потянулся за распечатками — и сразу же осел обратно. В глазах потемнело, дыхание перехватило…
Опять! Да когда же это закончится?!
— Тимур! — Голос директрисы донёсся словно через слой ваты. — Тимурчик, ты что? Что с тобой?
«Энергетический дисбаланс», — прозвучал в голове голос Дианы.
Скорее всего, голос говорил правду, но прямо сейчас Тимуру было наплевать на правильный термин. Ему просто хотелось домой. Домой, лежать — и ни о чём не думать.
— Ничего страшного, Елен Михална, — пробормотал он. — Сейчас пройдёт. Я же вроде как болею.
— Может, водички? Вера, принесите водички!
Стакан возник перед Тимуром так быстро, словно Ведьма специально караулила за дверью. Впрочем, с неё бы сталось.
И, кстати, если распечатки с фотками просунули под дверь приёмной, то именно секретарша должна была увидеть их первой. А если имелась в виду дверь директорского кабинета, то как неизвестный фотограф миновал приёмную?
Ладно, это не главный вопрос. Важнее другое: что теперь делать?
— Сиди здесь, не вставай пока. Я попрошу, чтобы тебя кто-нибудь проводил, — велела Елена Михайловна.
— Ксюша? Чтобы я на ней повис и у нас появилось ещё одно фото в обнимку? — невольно хмыкнул Тимур, принимая стакан. Руки дрожали.
— Кто-нибудь из мальчиков. Из тех, что покрупнее, — не смутилась директриса.
— Вы думаете, это каким-то образом помешает слухам? Мне кажется, если на следующем фото я буду обниматься с мальчиком, легче никому из нас не станет.
— Тьфу на тебя, Смолянский. — Она разве что не перекрестилась. — Но в таком состоянии ты до дома не дойдёшь.
Спорить с этим было сложно. Прямо сейчас Тимуру казалось, что он даже встать не сможет, но он всё равно упрямо буркнул:
— Такси вызову.
— Сиди, сказала. Сейчас что-нибудь придумаю. Так… Где же он? А, вот! — Директриса вытащила телефон, полистала контакты и ткнула в чей-то номер. — Дианочка, солнышко, добрый день! Не отвлекаю? Ой, как хорошо! Дело вот в чём, только не удивляйся: тут твой Смолянский…
Тимур даже не стал спрашивать, откуда у директрисы взялся номер Дианы, в конце концов, она тоже когда-то училась в этой школе. И, кажется… да, точно, это же Михайловна у неё классной была!
— Я договорилась, — сообщила она после короткого разговора. — Твоя девушка тебя заберёт.
— Бывшая девушка, — машинально поправил Тимур. — У неё свадьба скоро.
— Да? Ой… неловко получилось. Но это неважно, всё равно заберёт. Вера, а где у нас аптечка?
* * *
Диана прикатила минут через пятнадцать. Точнее, прикатила машина, за рулём которой, конечно же, сидел Стас.
К счастью, Тимур к тому времени достаточно очухался, чтобы самостоятельно выйти из школы и плюхнуться на заднее сиденье. Ещё более к счастью — Стас не стал озвучивать все свои медицинские мысли, хотя посмотрел очень внимательно и, кажется, едва удержался от того, чтобы пощупать новому пассажиру лоб.
А вот Диана сдерживаться не стала и действительно пощупала.
И тоже промолчала, но очень многозначительно.
— Вы быстро, — сказал Тимур, чтобы хоть что-то сказать.
— Повезло, — ответил Стас, трогаясь с места. — Мы как раз ездили в аэропорт, Фри встречать. Только успели завезти её в гостиницу — и тут звонок. Ну и мы сразу сюда.
— Фри? Как картошка?
— Эта картошка тебя убила бы за такое! — заржал Стас и сразу же пояснил: — Фри — это Фрида, моя сестрёнка. Я тебе вроде рассказывал.
— Да, было дело… — Тимур с трудом вспомнил историю про какую-то девушку, которая жила со Стасом и была ему как сестра. Видимо, речь шла именно о ней. Тоже, наверное, на свадьбу приехала. — Офигеть имечко.