ПАРМА. Проклятая колода

— Мерзкий вкус, — поморщился Грег, отставляя в сторону полупустой стакан с капучино, — как вы это пьёте?

— Так и мучаемся, — притворно вздохнул Тимур, насмешливо глядя на иномирца, — ты же хотел экзотики.

— Вино у вас вполне приличное…

— В этой забегаловке ты его не найдёшь, — это во-первых, и я за рулём, это во-вторых.

— Я-то не за рулём…

— Ты — пассажир. И мне совсем не улыбается, если ты по пьяни сверзишься с мотоцикла. Усёк?

Грег скривился.

— Если хочешь, можем заказать сока или минералки. Колу не предлагаю, твой желудок не готов к такой отраве.

— Давай сок, — обреченно вздохнул Грег.

— Жди, — Тимур направился к прилавку, за которым хозяйничала шарообразная тётка неопределённого возраста.

Кафе с громким названием «Парадиз» находилось в одном из придорожных посёлков, и по сути своей было обычным вагончиком, обшитым досками, с пристроенной кособокой верандой, на которой и располагались столики. Основная публика — дальнобойщики да местные жители, для которых весь культурный досуг заключался в посиделках за кружкой пива и пьяных танцах. Но то вечером, а пока солнце высоко, публики в кафе немного: группа подростков, пара местных алкашей, резавшихся в «дурака», да Тимур с Грегом, завернувшие в этот «рай» ради комплексного обеда, которым грозилась вывеска снаружи. Как ни странно, кормили здесь весьма прилично, вот только кофе — как и во всех подобных забегаловках. Это тебе не столица с её у...

Читать дальше