— Чего? Зачем это? — сердито удивляется он.
— Дело верное, отвечаю. Подъезжай сейчас ко мне. Перетереть надо.
5. Думай, не думай, а прыгать надо
Цвет некоторое время молчит, переваривая сказанное мной и я слышу лишь его сопение.
— Не понял, — наконец, говорит он. — А ты сам не можешь, как обычно?
— Слушай, я тут чуть живой, пришлось в Плотниково смотаться. Так что если сможешь подскочить, просто перетрём в машине и всё. Быстро и эффективно. Тебе это больше, чем мне надо.
— С чего бы?
— Расскажу.
— Ну, ладно, — соглашается он, помолчав ещё немного. — Через час подъеду.
Не привык, что его вызывают? Ничего, пора привыкать. А я полежу пока, час времени у меня есть. Валюсь на диван и прикрываю глаза. Сейчас, честно говоря, ничего не хочется, кроме как лежать. Но полежать не удаётся. Звонит телефон. Отец снимает трубку и я слышу, что говорит обо мне.
— Юрий Платонович, да он вот только задремал. Пришёл, весь белый, на себя непохожий… Это срочно?
— Пап, ну ты что, — поднимаясь с дивана, обращаюсь я к нему. — Я подойду, мне не сложно.
Отец недовольно качает головой и передаёт мне трубку.
— Да, дядя Юра, привет.
— Ты что там, совсем скис? — с тревогой спрашивает он.
— Не, нормально, — немного приукрашиваю я.
— А мне тут юрист позвонил, вроде как договорился, что Андрея можно будет навестить.
— Да? Ну шикарно! Когда поедем?
— Так вот, прямо сейчас. Если в течение часа подскочить, то можно будет его увидеть. Ну, и что, сможешь?
— Блин… Нет, сейчас точно не смогу.
— Худо? — участливо спрашивает он.
— Да не в том дело. У меня встреча назначена минут через сорок. Я её отменить уже даже технически не смогу. Да и надо встретиться, если честно…
— Понятно, — немного скисает Большак. — Так что, сказать, что не приедем? Просто там вообще непонятно, получится ли ещё до суда увидеться.
— Дядь Юр, сгоняй, а?
— Я? — удивляется он.
— Ну а что? Вы же знакомы. Ему сейчас вообще, хоть с кем-нибудь бы увидеться из своего мира. Как в тюрьме оказался. Посмотришь, как он там. Ты ведь почувствуешь, если что-то не так, я не сомневаюсь. Пожалуйста, съезди. Тебе в карму знаешь какой жирный плюс впишут!
— Да ну тебя с кармой твоей. Съезжу и без кармы. А чего отвезти ему? Еды какой-нибудь?
— Ну… наверное. Не думаю, что там зашибись кормёжка…
Я вдруг вспоминаю, как когда-то давно, ещё в самом начале видел его у витрины кондитерского отдела. Он тогда долго стоял, глядя на пирожные…
— Сладкого можно чего-нибудь, пирожные там какие-нибудь… Да, пирожные обязательно нужно.
— Ладно, — соглашается Платоныч. — Передать чего?
— Скажи, чтобы не тух там, что скоро увидимся. Надо просто переждать немного, и всё будет хорошо. Если вдруг… ну, а вдруг? Вдруг ты сможешь звонок организовать, наберите меня…
— Хорошо. Ну всё, я тогда помчался, а то времени мало уже остаётся.
— Давай, добрый человек, удачи тебе. И деньжат ему оставь если что.
— Оставлю.
Я вешаю трубку и возвращаюсь на диван. До приезда Цвета остаётся минут двадцать. Можно ещё поваляться.
— Куда он тебя звал? — спрашивает отец. — Знает же, что тебе нельзя. Тоже мне, взрослый человек, называется.
— Да он договорился в детдоме, что к Трыне пустят. Детдом какой-то драконовский, почему посещать-то нельзя? Непонятно.
— Я бы тоже мог съездить, — моментально смягчается папа. — Как он там, неизвестно пока?
Неизвестно…
Через двадцать минут я встаю и иду в прихожую.
— Ты Куда? — хмурится отец. — Нет, ну что за человек. Вот скажу матери про твои выкрутасы, будешь с ней объясняться. Она тебя быстро в чувство приведёт.
— Не надо, не говори, пап, — улыбаюсь я. — От этого всем только лучше будет.
Выхожу из подъезда. Цвета ещё нет. Сажусь на лавку и жду. Минут через пять подруливает его «Волжанка». Смотри какой важный, сидит на заднем сиденьи, за рулём здоровый детина. Про то, что боссы впереди не ездят я ему сказал. Он сначала отмахнулся, а теперь, смотрю, взял на вооружение.
Я подхожу к машине и сажусь за водителем. Захлопываю дверцу и мы сразу отъезжаем. Куда это? Смотрю на Цвета с удивлением.
— Немного отъедем, чтоб у подъезда не отсвечивать, — кивает он.
Ладно.
Делаем кружок через швейку и подъехав к политеху, останавливаемся на площади. Водитель, не говоря ни слова, выходит и идёт к беляшной, на углу с Весенней у «Силуэта».
— Ну, говори, чего хотел, — кивает он. — Вызвал меня к себе. Шеф, в натуре. Теперь в Новосиб отправишь?
— Как тебя отправишь-то? — пожимаю я плечами. — Ты мальчонка немаленький, сам всё решаешь. Но случая такого может уже и не быть.
— В смысле? Какого случая?
— Подгрести под себя Новосиб. Ты разве не хочешь?
Я жду, когда он осознает сказанное. Он осознаёт быстро. Взгляд делается тяжёлым, а усмешечки и смехуёчки вмиг испаряются.
— Ты говори-говори, — подгоняет он, не останавливайся.
— Прежде, чем говорить, хочу другое обсудить. Мне ствол нужен.
— Чего? — хмурится он.
— И прям срочно.
— Кому конкретно, прямо тебе?
— Лично мне, да.
— Зачем?
— Хочу использовать по назначению.
— Это как? — хмурится Цвет.
— Ну как, забью обойму патронами и начну применять по живой силе противника.
— Ты решил меня шарадами развлекать что ли? Объясняй, зачем волына.
— Вообще, я от тебя объяснений не спрашиваю, — немного раздосадовано отвечаю я.
— Ну, так я к тебе с подобными просьбами и не прихожу, так ведь? Короче, Бро, не пудри мозги. Давай уже, выкладывай всё.
Ну, я и выкладываю. Обрисовываю ситуацию с сегодняшним наездом. Цвет выглядит несколько ошарашенно.
— Не понял, он то есть не боится комитетчиков? Наглухо башка отшиблена или что?
— Походу он просто не догоняет, а может думает, что дело мелкое и вряд ли за ним крупные шишки стоят. Типа, как в подворотне у школьников деньжат зашибить.
— А как он вынюхал? Ты же ещё не начал ничего.
— Кто-то льёт инфу, ясно же.
Цвет кивает, соглашаясь.
— Уже знаешь, кто?
— Нет, — качаю я головой.
— Ну, так и чё? Чё ты делать-то планируешь, мусоров притягивать? Пусть напрягутся, не всё же им нахаляву бабки грести. Ну и гусь Корней, он в натуре мозгами пораскинул, пацан, скажет, молодой, можно застращать типа. Но половину грубо, конечно. Очень грубо.
— Ну, он, думаю, заложил простор для торговли, в смысле, чтоб было куда отступать с выгодных позиций.
— Так чё? Ну, хочешь, я за тебя впрягусь? Когда надо-то?
Говорит это, а в глаза не смотрит. Ждёт, как паук, что я скажу, да, давай, выручи меня, цветик-семицветик.
— Нет, — спокойно, безо всяких эмоций отвечаю я. — Не хочу. Я сам решу. Причём решу конкретно.
Цвет воспринимает мои слова очень серьёзно. Молчит, играет желваками, что-то взвешивает. Как в кино, во время какого-то важного момента в кадре крупным планом возникают его глаза, тревожные, чуть прищуренные, с разбегающимися лучиками морщинок. А потом зрители так же крупно видят глаза главного героя, мои. Они смотрят прямо, открыто и излучают уверенность.
— А ты в это время приедешь в Новосиб и соберёшь тех, кого сочтёшь нужным. Там же у тебя тоже своих людей немало. Скажешь, типа, клоун по имени Корней, всё. Теперь жить будем по понятиям, а боксёрики идут в эротическое путешествие на три буквы.
— Эк, завернул, — с уважением замечает Цвет. — А если не решишь?
— Решу, конечно. Сказал, значит сделаю. Можешь, если хочешь, подождать сигнала. Позвоню на условленный номер и скажу, как всё прошло, и ты будешь тогда действовать в полной уверенности, что тылы прикрыты.
— А его батальоны боксёрские? С ними что делать?
— Распустишь. Желающие смогут присоединиться к новосибирским пацанчикам. Только не толпой, а вразброс, чтоб бунтовать не надумали.
— Заманчиво, — цедит Цвет и, отвернувшись от меня, погружается в раздумья.
Ну, пусть подумает. Риск есть, разумеется. Если у меня ничего не выйдет с моей затеей, он может конкретно облажаться. Но, что тут скажешь, кто не рискует, тот не пьёт.
— Резкий ты пацан, — говорит он, подёргивая ногой. — Держи, кстати, три куска.
Он чуть наклоняется в мою сторону и достаёт из бокового кармана ветровки три пачки красненьких.
— За что это? — удивляюсь я.
— Привет от женской сборной по хоккею на траве.
— Из Зимбабве что ли? — хмыкаю я.
— Да, от темнокожих шоколадок.
Я улыбаюсь.
— Видишь, брателло, я никогда лажу не гоню, да?
— Ну, типа, — отвечает он, всё ещё задумчиво. — Чё ещё за «брателло»?
— Это «брат» на итальянский манер. По-итальянски брат — «фрателло», ну а как по-нашему ты слышал уже. Так что, достанешь ствол?
— Достану, — кивает он. — Будет тебе волына, брателло.
Вот и хорошо… В том, что я затеял ничего хорошего, разумеется, нет, и надо ещё Скачкова убедить. Но это уже завтра.
Когда я возвращаюсь домой, мама меня тут же укладывает в постель, и я особо не возражаю, хотя, на удивление, чувствую себя будто бы получше.
— Полежи пока, а через полчасика ужин будет. Папа фарш свеженький накрутил, сейчас котлетки сделаю. Ты не против?
— Ещё как за, — улыбаюсь я и понимаю, что голоден, охрененно голоден…
Звонит телефон, и мама, направляясь на кухню, поднимает трубку.
— Алло… Андрюша! Привет, дорогой! Егор, Андрей звонит! Ну, что ты там, как устроился, давай, рассказывай скорее. Не обижают тебя? Как встретили?
— Дай, дай мне, мам, я тебе потом расскажу, он там по времени ограничен, наверно.
Я подлетаю к тумбочке и буквально вырываю телефон у неё из рук.
— Андрюха, здорово!
— Егор! — мне кажется, его голос дрожит. — Здорово!
— Ну, ты как там, дружище?
— Да я-то что, нормально… Более-менее, короче, жить можно. Юрий Платоныч расскажет, он посмотрел на моё житьё. Ты про себя скажи! Как рана твоя?