"Бат. легкой пехоты. Не летальное вооружение (огр. исп.). Награда: 6 500 кр.
«Мы еще и полиция с омоном на пол ставки», – мелькнуло в голове Гриши. Рука машинально прижалась к подбородку. Не то. Совсем не то.
Десятки заданий мерцали в голографическом тумане: пиратские рейды на периферии, тренировка новобранцев где-то на задворках Сектора, испытания какого-то кошмарного нового оружия, охота за головами... Гриша листал их почти машинально.
Искомое объявление, как обычно и бывает висело самым последним, едва заметным, как забытый файл.
Меди-1 (Заповедник). Задача: Охрана научной экспедиции. Обеспечение безопасности персонала и имущества. Местность: Равнинная. Доступные ресурсы: Рота легкой пехоты. Награда: 1 500 кр.
Гриша резко втянул воздух, издав короткое, шипящее. – Цык! – Теперь было ясно, почему пространство вокруг этого стенда было стерильно пустым.
Но выбора, по сути, у него не было. Деньги для него критичны. А вот «наниматель»... очень хотел видеть Григория именно там. Но был еще один мотив, глубже, тише, о котором он почти стыдился думать: Ему нужна была передышка и спокойные раскопки были прекрасным местом перевести дух от прошлой мясорубки.
«Решено».
Палец резко ткнул в голограмму напротив "Меди-1". Браслет на запястье Гриши мигнул зеленым, подтверждая заявку. Он резко развернулся, спиной к мерцающему проектору и жадной толпе, что удивленно таращилась в его сторону.
На мгновение в его обычно спокойных глазах вспыхнули крошечные, яростные огоньки – огоньки не от наживы, а от предвкушения.
Ну что ж... А теперь – к приятному. Мысль о новом "стволе" заставила уголки его губ дрогнуть в подобии улыбки. Он шагнул к выходу, оставив за спиной шум и гул невыбранных войн.
Гриша шагал по пустынному плацу, резина подошв глухо шлепала по намертво утрамбованной земле. Воздух висел тяжелый, пропитанный запахом пыли.
Склад – низкое, обшарпанное здание с облупившейся краской цвета маркировочной ленты Сектора-7 – маячило впереди. По Карте – вот оно.
Гриша сверкнул взглядом по карте на браслете, подтвердил. Подошел. Дверь – массивный кусок рифленого металла – выглядела непробиваемой. «Логично. Оружейный склад как никак».
Ни звонка, ни домофона – лишь затертая табличка "С-7". Гриша постучал костяшками. Ответ – тишина. Он стиснул зубы, сжал кулак и обрушил три мощных удара на холодный металл.
БАМ! БАМ! БАМ!
Звук гулко отдался в костях, эхом разнесся по пустому плацу. Из-за двери донесся скрежет, словно что-то тяжелое оттаскивали. Минуты две напряженного ожидания – и щель приоткрылась.
В проеме возникло узкое, испуганное лицо с острым носом и огромными, мутными линзами очков, сидевших криво. Человек напоминал застигнутого врасплох подпольного техника.
– Кто? – голос был сиплым, простуженным.
– Позывной "Каста". За оружием.
– Минуточку... – лицо исчезло, дверь с грохотом захлопнулась.
Гриша остался один. И накатило. Волна острой, тошнотворной ностальгии. Если вычеркнуть этот чертов конференц-зал с его голограммами... День был до боли знакомым: утренняя мигрень после попойки, бессмысленное собрание, поход на склад за табельным.
Прямо как на Земле, в старом гарнизоне. Мысль о Земле – и тут же, его накрыли неумолимо, как тень, – знакомые и любимые образы. Семья: Родители, дочка, жена.
Сердце сжалось в ледяной ком. Как они там? По пальцам пробежала мелкая дрожь, глаза предательски застила влага. Он резко тряхнул головой.
БАМ! Дверь распахнулась резко, задевая косяк. Морда кладовщика снова в щели, очки съехали на кончик носа.
– Входи... Эй, мужик, ты чего? – голос выражал скорее недоумение, чем беспокойство.
Гриша грубо смахнул ладонью по лицу, стирая предательскую влагу. – Ничего. Пыль, – буркнул он глухо и шагнул внутрь, мимо кладовщика.
…
Запах ударил в нос – масло, окисленный металл, пыль веков и что-то еще, химическое, едкое. Склад был типичным: битый бетонный пол, стены, испещренные сколами и старостью.
Но Гришу интересовало другое. Кладовщик, ковыляя, провел его через лабиринт стеллажей с ящиками, мимо штабелей архаичных респираторов, к тяжелой бронированной двери.
За ней – тир. Узнаваемо по звуконепроницаемым стенам, пыльным ростовым мишеням из баллистического геля и стойкому запаху пороха.
Кладовщик швырнул на заляпанный маслом стол черную кобуру и потрепанный пакет из плотного полимера. Содержимое пакета высыпалось с металлическим лязгом: магазины, коробки с патронами, чистящий шомпол, запасные пружины – стандартная "требуха".
– Разберешься? – буркнул кладовщик, и уже собирался уходить, но в последний миг остановился, – Если интересно, можешь прикупить личное оружие, для задания, вот список. – Кладовщик оставил планшет и направился прочь.
«Позже посмотрю». Подумал Гриша и молча кивнул. Его пальцы обхватили рукоять пистолета, извлекая его из кобуры. Оружие было не новым, но... утилитарным. Что-то похожее на старую земную "Берету". Двухрядный магазин.
И Никакого автоогня. «Жаль». Но Гриша не слушал внутренний голос. Он вставил магазин.
Щелчок.
Твердый, уверенный, как замок сейфа. Музыка. Он резко дёрнул затвор.
Лязг!
Сухой, металлический, злой. Лучшая симфония. Весь гнет дня – конференц-зал, Каны, тоска, немые вопросы о семье – сжался в комок ярости где-то под диафрагмой. Ему нужен был выхлоп. Сейчас.
Поднял пистолет. Прицелился в мишень с прорисованным злобным лицом. Палец на спуске. Вдох. Выдох.
БАХ! БАХ! БАХ!
Отдача встряхнула запястье, оглушительный грохот заполнил тир, запах пороха ударил в ноздри – горький, знакомый, почти бальзам. День был тяжелым. И Гриша начал его отстреливать, патрон за патроном.
Глава 3
Глава: 3
Дым сигарный висел тяжёлыми, сизыми лентами, вязкий и горький. Кабинет был просторным, но казался тесным от напряжения. За массивным столом из полированного черного дерева сидели четверо. Хозяин кабинета – лицо, изборожденное шрамами, как старая карта боёв, – излучал холодную ярость.
Каждый рубец на его лице будто пульсировал недовольством. Пальцы с коротко остриженными ногтями перебирали свежую сигару, не зажигая её, лишь сминая плотный лист. Его взгляд, острый и лишённый тепла, методично сверлил каждого из троих подчинённых.
Молчание повисло, густое и неловкое, как смог. Прервал его верзила, чье массивное тело едва умещалось в кресле, от которого слышался тихий стон пластика и металла, что буквально умирали под его весом.
– Босс, а зачем ты нас собрал? – голос был низким, как грохот камнепада.
– Это и дебилу понятно, – высказался второй, жилистый, с крючковатым носом, напоминавшим клюв хищной птицы. Его пальцы нервно барабанили по подлокотнику.
Третий, бледный как лунный пейзаж. (не от страха, просто кожа такая – мертвенно-белая, почти фарфоровая), лишь приподнял тонкую бровь.
– А мне вот ни хрена не понятно, – процедил верзила.
– Из-за «Гвоздя» – Процедил бледный, нервно закатив глаза.
– Из-за Гвоздя! А чё с ним? – Продолжал расспрос верзила.
– Ты за новостями вообще не следишь? – крючковатый нос скривился в гримасе презрения.– Слежу! И до сих пор не понимаю: ну грохнули мы его, и что дальше?
Хруст! Босс сжал кулаки так, что костяшки побелели, а суставы издали отчетливый, угрожающий звук. Все трое невольно напряглись.
– А дальше, – голос Босса был тихим, но он резал воздух, как нож, – будут следующие если вы дебилы будите ослушиваться моих приказов. Я ещё раз хочу вам напомнить, – он медленно обвел взглядом каждого, – что, если будете своевольничать, окажетесь на его месте. Точка.
– Босс, ну погоди, – встрял бледный, его голос был сухим и бесстрастным. – А что он не так сделал? Ты сам приказал наблюдать.– Наблюдать. Это верно, – Босс кивнул, и в его глазах вспыхнули холодные искры. – А этот идиот, – он почти выплюнул слово, – мало того, что налакался, как свинья в сточной канаве, так ещё решил поиграть в царька горы. И завладеть кошкой без моего прямого приказа.
Двое – крючковатый и бледный – мгновенно переглянулись, в их взгляде мелькнуло понимание и что-то похожее на страх. Жилистый быстро кивнул. Верзила же нахмурил лоб, похожий на скалистый уступ.
– Я вот до сих пор не понимаю, Босс, – заговорил он с упорством бульдозера. – Ты же сам нам говорил: девчушка – наша цель. И... камни какие-то. Берём её, камни, и валим. Что мы тут прохлаждаемся, попутно неся потери на этих дурацких заданиях?– Ещё не время, – отрезал Босс, его терпение явно таяло.– Эмм... – верзила протяжно застонал, его лицо выражало полнейшее непонимание.
Его компаньоны синхронно отвели взгляды: крючковатый принялся изучать потолок, бледный – свои безупречно чистые ногти. Пытаясь дистанцироваться от тупости своего собрата.
– Для тебя, Кувалда, – Босс произнес кличку с ледяным сарказмом, – поясню отдельно, на пальцах. Мы тут, пока я не скажу обратное. Или ты хочешь сам метаться по задворкам галактики, как мусорщик, вынюхивать этот инопланетный хлам, а потом ещё и голову ломать, как его заставить работать? Милости прошу?
– Босс, для Кувалды это лишнее, – тихо, но отчетливо вставил бледный, не поднимая глаз. – Он то и с устройством двери разобраться так и не смог.
Со стороны жилистого (Шкипера?) сорвался короткий, сдавленный смешок.
– Да пошли вы! – Кувалда обернулся к соседям, лицо налилось кровью. – Я что, ёб... то есть, она была просто сломана! А я так стукнул разок – и всё! Нет двери, нет проблем! – Выпалил он гордо выпятил грудь.
Фонтан его необузданной радости прервал резкий жест Босса – ладонь, выставленная вперед, как дорожный знак "Стоп".
– Призрак. Кувалда. Шкипер. – Он назвал их кликухи медленно, с весом. – Вы – те, с кем я начинал восхождение из грязи. Не вынуждайте меня... – он сделал паузу, давая словам проникнуть в самое нутро, – ...произносить прощальные речи на ваших похоронах. У меня для этого плохой слог.