— Я отправил человека по адресу, — продолжал Савченко. — Туда, где жила старуха Егорова. Проверить, прошерстить… Он стал там все перерывать, проник тихо, выдавил окошко, в общем, работал. А потом туда нагрянул некто. Поковырялся в замке и вскрыл дверь.
— Кто? — нахмурился Валет.
Снова повисла небольшая пауза.
— Яровой, — спокойно проговорил Савченко.
Вальков вздрогнул. Незаметно — но выдал себя. Сжал пальцы, чуть приоткрыл рот.
— Ты уверен? — спросил бизнесмен.
— Уверен, — подтвердил Артур. — Мой человек смог уйти. Слава богу, без шума. Но пацана он опознал. Я ему показал фото. То самое. Которое я и тебе давал. Где он ещё дрыщ в лейтенантских погонах. Кстати, на фига фотокарточка тебе? Помнится, раньше ты так с врагами не заморачивался.
— Да чтобы рожу ублюдка запомнить, — буркнул Вальков, отмахнувшись.
Он не хотел признаваться, что взял это фото для сеанса у гадалки. Не по-пацански это, не по-мужски как-то — по ведуньям ходить. Что он, баба, что ли? Но всё равно ходил. Потому что слишком уж правдиво та рыжая говорила, вещала. То сглаз снимет, то про сон поведает, то вдруг как рукой тревожность ему уберет — и привык он к ней наведываться. Сам не верил в колдовскую хрень, но вот рыжей верил. Чем-то зацепила его…
И чем дальше, тем крепче держался за сеансы, как нарик за дозу. Хоть и казался иногда себе идиотом.
А теперь, когда и вовсе запахло жареным — гадалка сразу увидела «тень» за ним. Не ошиблась ни на йоту. Только он зашёл, а она уже будто знала.
— Это она, — прошептала, закатив глаза рыжая. — Она пришла. Тёмная сущность. Беда, что была под землёй, теперь поднимается. И начнёт с тех, кто был когда-то рядом.
И тогда Вальков понял, на чуйке, на интуиции — это не совпадения. Это возвращается старое. Смертельное. И если даже Егоров всплыл, то дальше будет только хуже.
— И внимание, вопрос, — снова щелкнул пальцами Дирижер, выводя шефа из воспоминаний. — Что искал Яровой в квартире Егорова?
— Убью гада… — прошипел Вальков сквозь зубы.
— Спокойно, Герман, — ровно ответил Савченко. — Нам его трогать пока нельзя.
— Да почему! — нетерпеливо прервал его Валет, но Дирижёр не дал договорить.
— Всё-таки тот материал от вшивого блогера мы ещё не нашли, а вот он, похоже, нашёл. И хочет его нам продать. Скорее всего, там что-то про Лютого, про его убийство… Раз он в курсе той разборки с ментом.
— Так ищи! — взорвался Вальков, взмахнув рукой.
— Ищу, Герман, ищу, — всё тем же невозмутимым тоном отозвался Савченко. На его лице не дрогнула ни одна жилка, взгляд остался спокойным, как у хирурга перед разрезом. — И как только найду компромат, закопаю Ярового в тот же день.
— Что же, бл*дь, такого было в квартире Егорова? — задумчиво пробормотал Валет.
— Ничего, — заявил Дирижер. — Мой человек успел все обыскать. Тщательно, и ничего не нашел.
— Странно… Этот Егоров… Да… Я вспомнил, он же ссучился. Мы его стали подозревать, что — крыса, ментам стучит, помнишь? Припоминаю, но наверняка-то тогда мы не были в этом уверены, а тут он заехал в девяносто седьмом на нары… А потом и вовсе загнулся. Да, да… — закивал Валет… — А что если у него было что-то, что доказывало бы мою причастность к убийству Лютого?
Взгляд его ушёл в никуда.
— Не накручивай, Герман, — повел бровью Дирижер.
Но Вальков заговорил быстро, будто опасался, что Савченко может его остановить.
— Ну, сам подумай. Если он — крыса, то он мог, ну, например, увидеть те разборки, как сейчас помню, это было первого июня девяносто седьмого. Когда легавый ублюдок положил половину моих лучших бойцов гранатой и палил из калаша.
— Ну видел, и что?
— Да, и что… А если снял на фотик? А… Если так, то мне п*здец, дорогой. За убийство опера срока давности нет…
Дирижёр чуть заметно повёл плечом.
— Паранойя у тебя, Герман.
— Нет, нет… — продолжал развивать мысль Вальков. — И представь, вот этот материал, компромат на меня, каким-то хером попал к блогеру. А⁈ Ну логично же? Да⁈ То-то и замутился этот, бл*, старый пруд! Что молчишь, Артурчик?
— А зачем тогда приходил Яровой на хату Егорова? Он же сказал, что компромат блогера уже у него.
— Слу-уша-ай… — Вальков смотрел так, будто только что пришёл в себя ото сна или видений. — А может, он… блефует⁈ И нет ни хера у него! А⁈
— Ну это мы пока проверить не можем, — пожал плечами Савченко. — Может, нет, а может, и есть… Сделка покажет.
— Если не выйдет на сделку, значит, сто пудов блефует, — задумчиво пробормотал Валет. — Короче, Артурчик… вот только выборы, дай бог, пройдут… тьфу-тьфу…. сразу его грохну… И всех, с кем он даже просто разговаривал, грохну. Всё его ублюдочное окружение.
— Ну-ну, Герман, не перегибай. Он все же мент…
— Ну ты же умеешь всё делать без следов? Так? Менты — тоже люди. Из плоти и крови.
— Конечно, умею… — Дирижер поменял ногу и, перекинув одна на одну, покачивал. — Но не будем устраивать бойню, сейчас — не девяностые, уберем только Ярового, тут я согласен… Тихо. Когда время придет.
Повисла пауза.
— Какие ещё есть новости? — с нетерпением спросил Валет.
Савченко улыбнулся уголком губ.
— А как ты узнал, что есть ещё?
— Артурчик, дорогой, — в голосе Валькова появилась хриплая усмешка. — Я тебя не первый год знаю. Мы с тобой столько делюг провернули… Сидишь тут, тайны мадридского двора разводишь. Говори уже, что еще нарыл…
Савченко одобрительно хмыкнул, оценивая прозорливость шефа. Такой Вальков ему нравился больше. Когда мыслит расчетливо, холодно и не загоняется по надуманным поводам, то и поговорить стоит.
— Мой человек, когда делал ноги от Ярового, срисовал одну машину интересную. Новенький китайский внедорожник. Стоял во дворе барака, как памятник посреди болота. Заметный… Не там, где проживали Егоровы, а рядом, но все равно, согласись — это необычно.
— И?
— Он запомнил номер. Мы его пробили. Тачка оформлена на Руслана Владленовича Когана.
У Валькова брови поползли вверх.
— Грач, что ли? Медвежатник, который ещё с лохматых времён? Так он живой?
— Он самый, — подтвердил Савченко. — И вот, что интересно. Коган и правда не сдох. Отбыл свое, вышел и… просто исчез.
— Как исчез?
— В базе — ничего. Ни адреса, ни прописки, ни ограничений. Ноль. Чистый лист. Как будто испарился. Даже штрафов за превышение скорости нет. А тачка есть. Значит, кто-то её водит. А значит, он где-то рядом.
Вальков медленно покачал головой, потер виски.
— Сука, бля! Ничего непонятно… Думаешь, он с Яровым заодно?
— Не знаю. Проверим.
— Вот и проверь, Артур, проверь, — Валет снова стал раздражаться.
— Его не так-то просто найти оказалось. Зацепиться не за что.
— Твою мать… — процедил сквозь зубы Вальков, резко вставая с дивана. — Как его машина оказалась на том месте, где появился Яровой? Что они там вынюхивали? Грач, сука, всегда сам себе на уме был… Слушай! Я вспомнил! Он же, вроде, даже Лютому постукивал. Да? Ссучился…
— Не знаю насчет «постукивал», столько лет прошло… но помнится, что отношения у них с Малютиным были, не как у мента с вором… — покачал головой Савченко.
— Найди его мне, Артурчик, — тихо проговорил Вальков. — Найди. Немедленно.
— Уже бы нашёл, — хмыкнул Савченко, — да адреса у него нет. Говорю же… ни прописки, ни места работы…
— Думаешь, старыми делами промышляет?
— Не исключено. Тачка у него недешевая. Честным трудом на такую хрен заработаешь даже сейчас.
И снова повисла пауза, Вальков встал и прошелся по кабинету. Размышлял. Ходил. Будто вытаптывал злость, то сжимая, то разжимая пальцы. Затем остановился, посмотрел на часы. Тихо выдохнул:
— Пора…
— Но ты всё-таки мне скажи, Герман… — проговорил Савченко с мягкой настойчивостью. — Куда ты собрался? Ты сам видишь, что началось. Какой замес пошёл.
Вальков тяжело выдохнул. Плечи опустились.
— Мне нужно совершить одно действие, — медленно произнёс он, поджав губы. — Как бы тебе это объяснить… Один обряд.
— Обряд?.. — медленно переспросил Савченко, глядя на него, как на ширнутого. — Герман, ты сейчас серьёзно? Какой ещё обряд?
— Не лезь! — резко оборвал его Валет, разворачиваясь. — Это серьёзное дело. И да, я, бл*дь, не спятил! И я отдаю себе отчет в действиях, и я, сука, должен быть там один! Один!.. Понял⁈ Всё… отвали от меня…
— Куда тебя понесло, ты… — даже Савченко опешил. — Ты что творишь, Герман? Послушай, я твой начальник службы безопасности. Мне ты можешь рассказать всё.
— Я должен быть там один, — бубнил Вальков. — Это поможет нам решить всё. Абсолютно всё.
Савченко не ответил сразу. Лицо его оставалось спокойным, но глаза выдавали эмоции — будто источали беззвучные молнии.
— Ты совершаешь ох*енную ошибку, Герман, — наконец, негромко проговорил он.
Чёрный внедорожник, переваливаясь по ухабам заросшей лесной дороги, замедлил ход и остановился у старой, подгнившей пристани на реке. Место было будто вынуто из чужого нехорошего сна: плесень на бревенчатых сваях, треснувшие доски, ржавые остатки цепей и лодочный крюк, упрямо торчащий из земли. Водяная гладь внизу — тёмная, неподвижная, будто в ней застыла сама ночь.
— Вот это место… — выдохнул Вальков, остановившись на машине почти у самой воды.
Он не спешил открывать дверь. Он сидел, обхватив руль, и словно ждал, что кто-то из охраны, как всегда, выйдет, подойдёт, распахнёт перед ним дверцу, скажет: «Прошу, Герман Сильвестрович».
Но сегодня — никого.
Сегодня он был один. Совсем один.
Гадалка сказала ясно: «Обряд пройдёт, только если ты будешь один. Иначе — всё насмарку. Не уйдёт от тебя ни страх, ни тень». Он ей поверил. Не сразу, но поверил. Потому что с каждым днём ощущение было всё плотнее.
Кто-то шёл за ним. Кто-то старый. Безликий. Тёмный. Просто шёл, дышал в затылок. И было ясно, это не человек из настоящего. Это из той жизни. Из девяностых. Из гнили и крови, из дел, что казались давно погребенными. Из былого, отжившего, похороненного.