В тот уже далекий год на даче Милкиных родителей уродился какой-то невиданный урожай, ее отец привез целые мешки ранеток и пару выставил прямо во дворе. Но мы быстро сообразили, что будет неинтересно, если соседки просто разберут их и наварят компотов, поэтому на ходу насочиняли каких-то конкурсов, чтобы дикие яблочки достались весело!
Помню, как я вытащила из дома таз с водой, в который мы пустили самые крупные ранетки. Их нужно было подцепить зубами — без рук. Решились на такое только дети, не боявшиеся окунуть носы, но хохот стоял на всю округу! Другие ранетки мы подвесили на нитках, привязанных к старому пояску, натянутому между деревьями, и тут уже даже бабульки-соседки с завязанными глазами защелкали ножницами. Моя любимая Валентина Ивановна включилась в состязание первой!
Все это были, конечно, всем известные конкурсы, ничего особенного мы не изобрели, но во дворе еще долго со смехом вспоминали наш «Ранеточник». А нас так нахваливали, что через год мы решили повторить, хотя урожай на Милкиной даче был уже не таким чемпионским. Но многие соседки притащили плоды из своих садов, а мы придумали уже другие конкурсы, и опять весь двор повеселился от души.
С тех пор так и повелось: в начале осени мы устраиваем праздник для всего двора, окруженного обычными пятиэтажками-хрущевками. В этом году Милане удалось где-то добыть картонные яблочные гирлянды, которые она развесила на березах. Я подобрала песни о яблоках (увы, о ранетках никто ничего не сочинил!), и мы гоняем их по кругу, пока идет праздник. Все они глуповаты, но кто вслушивается в слова, когда царит веселье? Пахнет сладкой свежестью, звучат безопасные взрывы смеха, звенят детские голоса… На лицах взрослых блаженное умиротворение: кто-то на несколько часов занимает их детей, да еще и бесплатно!
Ребята из года в год меняются, сегодня вот вместе со всеми по ранетке, установленной на голове чучела, запускает стрелы и тот рыженький мальчик, дома у которого поселился мой летающий кот.
— Как тебя зовут? — Я улыбаюсь ему, чтобы не спугнуть.
— Дима!
Он сообщает это так радостно, что мне становится приятно. Люблю, когда люди довольны всем, чем одарила их судьба.
— Прекрасное имя! — отзываюсь я и тут же вовлекаю ребят в новый конкурс. — Внимание: именной аукцион! Кто больше всех вспомнит и назовет знаменитых Дмитриев, получит самую большую ранетку.
И демонстрирую первую попавшуюся, выхваченную из мешка. Мила оглядывается и приподнимает брови — это не было запланировано. Но мы обе не против импровизации, она тоже часто придумывает что-то на ходу, а я подхватываю.
Со всех сторон уже несется:
— Дмитрий Донской!
Не сомневалась, что его имя прозвучит первым.
— Дмитрий Иванович Менделеев…
— Дмитрий Харатьян, — это уже не дети вспомнили, а чья-то бабушка. Быстро время бежит…
Другой старушке удается меня удивить:
— Святой великомученик Димитрий Солунский.
— Ого! Надо запомнить, — встревает Милка, чтобы поощрить старшеньких.
Чей-то дедушка стучит тростью по ограде, чтобы привлечь внимание, и, когда все оборачиваются к нему, дребезжащим голоском произносит:
— Поэт Дмитрий Веневитинов. А также литературный критик Дмитрий Иванович Писарев.
Я с уважением склоняю голову. Сама я Веневитинова не вспомнила бы… Писарева — возможно.
— Лжедмитрий!
— Дмитрий Пожарский…
Побеждает молодой мужчина с офицерской выправкой, назвавший имя Дмитрия Карбышева. Приняв крупную ранетку (все как обещали!), он на секунду задерживает взгляд на раскрасневшейся Милке, которая всегда чудо как хороша, но сейчас особенно, но справляется с собой и протягивает сладкий приз своей дочке.
«Вот и славно, — думаю я, улыбаясь ему. — Только дворовых разборок нам тут не хватало…»
И на миг обхватываю Милкины плечи, чтоб ей не было одиноко. Хотя моей подруге это, кажется, не особо нужно, глаза у нее блестят отраженным светом иллюзии возвращения в детство. Сейчас Милана выглядит настоящей феечкой, хотя ничуть не похожа на тех, что рисуют в сказках: она высокая, тоненькая, а темные волосы пострижены очень коротко и не закрывают высокого лба.
Глаза у Милы как у газели, но во взгляде нет кротости, как и в характере. Я знаю, меня никогда не обзывали «жирюгой» или «бомбой» только потому, что никто не рисковал связываться с Милкой. Сама несколько раз видела, как она дралась в детстве — не позавидуешь тому, кто попал ей под руку!
— Гениально, — выдыхает Мила, имея в виду мою идею обыграть Димкино имя. — Пацан чуть не лопнул от счастья!
А рыженький Дима, зардевшийся от избыточного внимания, уже несется с ордой пацанов и девчонок к горке, с которой надо скатить ранетку дальше других. Теперь я спокойна: ему и без моей заводной игрушки не одиноко. Но пусть кот остается у него — не отбирать же!
Правда, уже через минуту я понимаю, что идиллии не получается… Его ровесник Родион, мальчишка из первого подъезда (я живу в последнем), внезапно выходит из себя от того, что ему никак не удается запустить ранетку дальше других, и начинает подталкивать соперников. Понятно, что это никому не нравится, и с горки несутся возмущенные вопли. Причем больше всех протестует Витька, с которым Родион вроде как дружит, но и его не преминул толкнуть под руку.
— Ты чего творишь?! — вопит Витька, корча угрожающие гримасы. — Так нечестно!
Насупив золотистые брови, мой приятель Дима, как рефери, становится сбоку и выставляет руки, пытаясь удержать мальчишек. Что отвечает Родион, не слышно, он не повышает голоса, и это ложится на то, как он действует: исподтишка, втихую…
Все во дворе мгновенно затихают, обернувшись к горке, но это внезапное беззвучие прорезает резкий крик Раисы Григорьевны — его еще довольно молодой бабушки:
— Родя, бей его! Бей первым!
Родион дергает головой и, хотя не оборачивается к бабушке, ясно, что он слышит ее. Только не может решиться ударить друга…
Тот самый офицер, выигравший ранетку, выкрикивает приказным тоном:
— Не стравливайте пацанов!
Но Раиса Григорьевна не унимается, ее истошные вопли заглушают нарастающий ропот:
— Зря ты, что ли, три года боксом занимался?! Бей, Родя!
— Держите их! — вскрикивает за моим плечом Милка — я узнаю ее голос, не оборачиваясь.
Но Родион уже бросается в бой как послушный, притравленный щенок и с силой бьет Витьку в солнечное сплетение. Того отбрасывает, и он сгибается пополам, но с горки не слетает, уткнувшись в ребят, топтавшихся позади. Зато теряет равновесие Кристина — самая маленькая девочка. Опрокинувшись на бок, она катится вниз под вопль ужаса, возникший сразу во всех концах двора.
Я бросаюсь к ней, но Кристинина мама оказывается быстрее, что неудивительно. Подхватив малышку, она бессвязно выкрикивает:
— Где больно? Что? Ты цела?
Девочка хнычет, показывая расцарапанное плечо, и мы все с облегчением переводим дух — это ерунда по сравнению с тем, что могло случиться…
Но мальчишки даже не заметили, как Кристина слетела с горки, у них вовсю идет бой. Причем Витька уже повалил Родиона и мутузит кулаками, сидя на нем. А бабушка последнего лезет по лестнице, выкрикивая угрозы… Я бегу туда, чтобы попытаться удержать ее:
— Раиса Григорьевна, не вмешивайтесь! Мы сами!
Но, конечно, она не слышит меня. В свои пятьдесят она куда шустрее меня и легко взбирается наверх, откуда доносится Витькин вопль. За ухо она его схватила, что ли?
Кто-то наконец выключает песню, которая кажется еще более примитивной, чем обычно. На секунду все замолкают от неожиданности, но тут побелевшая от ужаса Витькина мама, имени которой я не помню, пронзительно кричит:
— Да вы что творите?!
Чей-то оклик приводит меня в ужас:
— Ира, вызывай полицию!
— Не надо полицию, — шепчу я и понимаю, что «Ранеточников» в нашем дворе больше не будет…
А Милка рявкает:
— Отставить! Вы что, пацанских драк не видели? Какого черта лезете в их дела?
Маленькая девочка с милыми светлыми кудряшками испуганно округляет глаза и дергает за платье свою маму:
— Тетя сказала нехорошее слово!
Побоище на горке напугало ее меньше…
— Я еще не такое скажу, если все сейчас не успокоятся, — зловеще сулит Милана. — Какая еще полиция? Вы сдурели? Быстро все по домам!
Осуждающе перешептываясь, соседки растаскивают своих ребятишек по домам, и двор быстро пустеет. Спорить с Миланой не решается даже Раиса Григорьевна, а Ира уводит своего победителя, буркнув на ходу:
— Да я и не собиралась стучать.
Мы переглядываемся. В другой ситуации нас, наверное, начал бы душить смех, но сейчас настроение испорчено до основания. Милка подходит к березе и резко срывает яблочную гирлянду — больше она нам не понадобится…
Вечером мы сидим у меня дома и уныло жуем шарлотку из ранеток, которую я испекла к ужину. Папа еще не вернулся с работы, и его половина пирога теплится в духовке, источая теплый аромат. Такой вкусный…
— Не хотят люди жить в мире, — цедит Мила, уткнувшись в тарелку. — И в глобальном смысле, и даже по-соседски…
— В глобальном согласна. Было ли на Земле хоть одно десятилетие без войны? Может быть, но впечатление такое, будто каждую минуту жизни человечества хоть в какой-то точке планеты, но шли сражения.
— Так глупо. — Она безутешно качает головой. — Господь подарил нам прекрасный мир! Когда рисую, у меня иногда дыханье от восторга перехватывает.
— Потому что ты — настоящий художник. Но не всем дано видеть красоту.
Перестав жевать, Милана смотрит на меня испытующе:
— Думаешь? Пожалуй, соглашусь. Люди не желают ни посмотреть повнимательнее, ни вслушаться… Сегодня эти брошенные в траве красные ранетки показались мне каплями крови Христовой. Не подумай, что я ударилась в религию! Но тот сюр, что сегодня творился, все эти вопли: «Бей первым!», невольно заставили задуматься о природе человеческой. И знаешь, Женька, мы с тобой не в силах их примирить…
Она права, и я прекрасно понимаю это, но сдаваться не хочется: