— А про управление самолётами, откуда знаете? — оращается за поддержкой к авторитету.
— Вика, ты что, умеешь пилотировать самолёт?
— Сто двадцать часов налёта на «Утёнке». Тридцать — на «Дятле», это, — она для меня поясняет, — штурмовик такой. Семьдесят пять — на «Рояле», — улыбается, — так наши сверхдальний транспортник называют, — У него проволока внутри. Как струны натянутые звенит.
— Нет, я верю, — ага, только самого оратора аж перекосило, но фасон, фасон! — только откуда это известно? Из электромобиля?
— Из оставленного дамой личного имущества! Вы позволите? — поднимаю и показываю задире навигационный расчётчик. Близкое подобие старого НРК-2 Калашникова. Надо думать, он и не знает, что это. Переворачиваю.
— Ой!
— Видел? Прошу любить и жаловать — логарифмический карманный вычислитель с кольцевыми шкалами. В общем корпусе с расчётчиком. Без него пилоту — как без рук. По крайней мере, так было тридцать лет назад, когда я сам в аэроклуб ходил.
— Можно? — тянет загребущие ручонки, — Это что, вместо компьютера? А как пользоваться, где нажимать? Дядя Гриша, где вы такие раньше видели? Это они так от нас отстали?
С мстительным удовольствием (чтоб осознал) наслаждаюсь римейком басни «Мартышка и очки». Ассортимент ужимок и прыжков повторён с переизбытком, на хвост не нанизал только за его отсутствием. Зато понюхал…
— Он же вообще не работает! Ни кнопок, ни дисплея!
— Вам логарифмическую линейку в школе показывали?
— Не-а! Это же давно полный отстой! Что дельного на ней можно посчитать?
— Ну, если вспомнить, в 50-х годах на самых обыкновенных логарифмических линейках считали всё — хоть космический корабль. Но, надо уметь. Прибор-то гибридный. Работает только в комплекте с головой и руками. Ну-ка…
Аналоговые инженерные калькуляторы середины ХХ века
М-м-м-да. Вот до чего доводит отсутствие под рукой микропроцессоров. Привычный вычислительный прибор свернули в пакет кольцевых шкал, с ручкой плавного вращения и увеличительной линзой. До третьего знака — грубо. До четвёртого — точно. Забиты все тригонометрические функции. Вполне себе инженерный калькулятор, разве без опции программирования. Почти как у друга деда, что привёз подобный трофей после войны из оккупированной Австрии. Вот и опять держу в руках это чудо технической мысли. С подсветкой шкал, однако. Прогресс! Ага, если так нажать, то освобождается визирка. Она тот одна. Углы сноса, путевая скорость, пересчёты высот и скорости и времени полёта… Насколько я помню, в оригинале — 23 основных шкалы. Тут больше. Вот эта — совсем незнакомая. Крутая техника! На крышке гравировка. Универсальный авиационный калькулятор НРК-2М-1636. Длинный серийный номер. Знак — серп и молот. Ниже. Пилоту-универсалу второго класса Виктории Ахинеевой. За отличие в учёбе. Высшая женская авиационная школа имени Валентины Гризодубовой, г. Владиангарск, СССР. 7237 год от С. М. Офигеть! Ещё ниже, в изящной виньетке, стилизованным готическим шрифтом: «Изготовлено часовым мастером Иоганном Гессе. Женева. 1725 год от Рождества Христова». Протягиваю прибор Виктору надписью вверх.
— Видел? Читал? Будешь ещё спорить со старшими? — Вика оборачивается к петушащемуся:
— Григорий Иванович всё это, за несколько минут, на основании неполного набора данных, логически вычислил. А ты, альбом с фотографиями смотрел… и всё равно ничего не понял.
— Но я, зато, вас к нему привёл! Видела, какие бывают люди? — непробиваемый тип…
Или, влюбился? А, понятно… Владимир покончил с водными процедурами и стоит рядом. Тощий, весь перевитый жилами… Как называли на Руси этот тип в старину — длинная мышца. Корми, не корми, жирным не будет никогда… Значит, ревнует. Может неосознанно. Оттого выпендривается.
— Виктор, а ты мыться будешь?
— Я? А что, надо?
Тэк-с, культура культурой, а гигиена отдельно… В смысле, даже мысли не посещало… Пожимает плечами и удаляется. Сочувствую, бак-то уже пуст. Ждать, пока новую порцию воды нагреет солнце — терпения нет. Вернуться сухим — гордость не позволит. Значит — пустит тоненькую струйку и будет долго крутиться под нею… Что мне и надо. Пора переговорить с гостями с глазу на глаз, начистоту. Кажется, и они так думают. Владимир начинает первым.
— Ну и как, убедились?
— В достаточной степени… Что дальше?
— Мы просим у вас приюта, на несколько часов. Зарядить аккумулятор. Подготовиться к отходу. Вечером, нас тут не будет. Готовы компенсировать любой материальный и моральный ущерб. Если честно, вам с Виктором лучше от нас держаться подальше. Просто уходите… и всё. Здесь скоро станет опасно.
Словно бы в подтвержение, совсем низко над нашими головами проносится серо-зелёная туша давешнего вертолёта. Дра-ра-ра-ра… Твою мать! Начавшее было удаляться громыхание снова нарастает. Дра-ра-ра-ра… Вертолёт делает круг. Заметили! Чёртов канареечный драндулет, на фоне зелени, сверху он наверняка виден просто замечательно.
Ребята смотрят на небо. Переглядываются… Владимир вытягивает из бардачка два пакета. На каждом штамп — «Чистое бельё». Видно — приготовлены заранее. Начинают переодеваться. Быстро, но без спешки. Совершенно меня не стесняясь. Словно именно этого и ожидали. Или, действительно ожидали? В такой ситуации… и принимать душ. А потом переодеваться в чистое… Словно бы к смерти готовятся. Неприятная ассоциация!
— Объясните, что это значит?! — молчат… Одёргивают комбинезоны, затягивают ремни.
— А это значит, что довольно скоро, Григорий Иванович, нас с Викой начнут убивать. Прямо тут, у вас на даче… Собственно, потому мы её и выбрали. Место малонаселённое, посторонние не пострадают. А мы должны продержаться, желательно до темноты. А после — попытаться прорваться. Тоже любым возможным способом. Обязаны отвлечь на себя как можно больше внимания.
— Извините… что так вышло, — это уже Вика, уставилась серыми озёрами глаз, — Нам и правда, очень жалко. Хотелось бы, и посидеть, и поговорить. Здесь так мало интересных людей… В основном, книги. Три часа мы уже выиграли. Осталось восемь, — нехорошим взглядом обегает мои строения… — Пожалуйста, возьмите, больше у нас с собой уже нет, — парочка синхронно тянет из нагрудных карманов пластиковые ленты с монетами.
— Мы надеемся — вам этого хватит… на ремонт.
Машинально принимаю в подставленные ладони блестящие пластиковые гирлянды с деньгами. Какие-то несерьёзные, но увесистые. Отказываться глупо. Так не врут. По-дурацки, неловко, запихиваю хрустящие гармошки в карман штанов. Правая сторона обвисает… Почему-то мне стыдно. Вот и кончилась сказка…
Да? А вот ошибка, ничего не кончилось! Что там Виктор на площади кричал? Его взяли в заложники? Значит, и мне можно попробовать… Кто там потом будет проверять? Я так хочу! Кажется, последние слова произнесены вслух. В серых озёрах плещется удивление.
— Витя, — это слово она произносит почти нежно, — пока ничего не понял. Вы же взрослый человек!
— Вот именно… А ещё, я тут хозяин. И не спорьте! Накройте свою технику каким-нибудь тентом (есть у вас, нарочно же приманкой на виду поставили?). Идём в дом. Будем сидеть, и говорить, и пить чай. Я вас приглашаю! Чем больше здесь непонятного — тем дольше разборки. Предлагаю тянуть время, а там, будь что будет. Согласны? — Владимир молча протягивает мне руку.
— Спасибо!
Ради порядка обошёл вокруг дома. Владимир увязался следом. Поднял и убрал в сарайчик забытый сельхоз инвентарь. Вышел на заросшую колею улицы, между брошенными участками. Пока никого. Запер калитку. Глянул на столб с «воздушкой». Над изоляторами заметно вьётся дымок. Провод сильно нагрелся, вся линия явно работает на пределе возможного. Прожорливая штука серебряные аккумуляторы! Виктор с повизгиванием продолжает плескаться в душе. Надо ли ему говорить? Потом… чаем напою и выгоню… В конце концов, эту плюшку он заслужил. Кстати, прихватить сухих прошлогодних сосновых шишек. И таки растопить настоящий самовар. «Пить, так пить, сказал котёнок, падая в колодец». Ибо не фиг!
Сидим на веранде. Окна распахнуты. Небо медленно затягивают облака. Громко гудит трубой старый самовар. Удивительное ощущение — люди уезжают в прошлое. Перекрёсток эпох… Разномастная посуда курятся волшебным запахом по всем правилам заваренного китайского чая. Менделеев, знаток и любитель, выдерживал чай в бутылках по нескольку лет. Этот почти свежий, ему всего три века… Саймак прав. Что может быть проще времени? Наверное, это гипноз. Ребята совершенно раскованы. Смеются, рассказывают весёлые и не очень, на мой вкус, подробности из вековой эпопеи затерявшейся экспедиции. Вместе с ними перелистываем, уже по второму разу, альбом фотографий.
— Издан там, по случаю празднования первого века попадания. «Сто лет прогресса». Вы смотрите, спрашивайте, а если что непонятно, только номера листов называйте. Так быстрее будет. Человек глазами думает в тысячу раз быстрее, чем на слух, — это мне. Тонкая и плотная рисовая бумага… Непривычно детальная полиграфия… Фотографий ровно двести. По две на год. Разных. По качеству и содержанию.
Время тянется, тянется, тянется… Сейчас, где-то далеко, важные люди, в закрытых кабинетах или же салонах дорогих авто, определяют судьбу этих двоих. И подозреваю, что не будь меня в этом месте — уже бы решили. Ребятам не надо знать, какой у меня секретный допуск, какой род занятий, почему я не жду от судьбы ни радостей, ни разочарований… Вика тихо смеётся:
— А ты говорил, альбом не пригодится. Вот и пригодился! Никогда не знаешь, что и где пригодится!
Гора свежих булочек, деревенской выпечки, вываленная прямо на скатерть, постепенно тает. Скатерть пролежала в буфете пять лет. Кусковой рафинад — двадцать. Видно, сегодня тот самый особый день, когда идёт в дело абсолютно всё.
Первые фото цветные. Пока не кончились запасы готовых реактивов, бумаги, печатали, как привыкли. Затерявшиеся во времени старались держать марку. Потом, и долго, страниц 40-50 — фото чёрно-белые. На самодельных материалах. Некоторые лица мне уже знакомы. Некоторые пейзажи — тоже. Суровые скалы Байкала, серые готические башни ср