– А что, Борис заболел? – озабоченно спросил я: его внезапная болезнь совершенно не входила в мои планы.
Анатолий как-то странно на меня посмотрел и усмехнулся.
– Заболел. Давно уже. – Он опять усмехнулся и постучал себя по голове. – Да вы разве не в курсе? Каждые полгода ему нужно являться на обязательный осмотр к психиатру.
Вот это была новость так новость! Я, конечно, понимал, что Борис Стотланд – человек со странностями, но о том, что все так серьезно, даже не догадывался. А потом подумал, что, в сущности, о Борисе ничего не знаю и что встреча с его соседом – прекрасная возможность собрать о нем хоть какие-нибудь сведения.
Анатолий оказался просто кладезем информации. Очень общительный, чтобы не сказать болтливый, и к тому же знал Бориса с самого детства. Правда, тогда они почти не общались. Из-за разницы в возрасте (Анатолий был младше на девять лет), а главное, из-за замкнутости Бориса.
– Он и во двор-то никогда не выходил, – не спеша предавался воспоминаниям Анатолий, совершенно забыв, что так спешил уйти на работу. – Борька всегда был с приветом. Ни с кем не дружил, никого не любил, кроме своей мамочки. Они жили вдвоем, и никто им был не нужен. Да у Борьки даже девушки не было. Наверное, мама не разрешала. – Анатолий засмеялся. – Она ему заменяла и друзей, и семью. А когда она умерла, он и сдвинулся. Закрылся в квартире, бросил работу и стал пить по-черному. Потом лечился, пить перестал, но с головой у него стало еще хуже. С год назад мы с ним сошлись, можно сказать, подружились, он мне многое про себя стал рассказывать. – Анатолий замолчал, не вовремя задумавшись.
– О чем рассказывать? – подтолкнул я его вопросом.
– Да обо всем! Например, что совсем не спит по ночам, в полдвенадцатого выходит на прогулку и гуляет до полвторого, потом работает, ложится около пяти утра, встает поздно, поэтому не любит, когда к нему приходят ни свет ни заря, особенно без предупреждения. У него фобия: ложиться до пяти он боится. Его мать умерла в больнице ночью, в двенадцать пятнадцать ему позвонили, разбудили. С тех пор он боится опять проснуться от того страшного звонка. У него вообще полно разных фобий. А время от времени происходит срыв, и его в психиатрическую больницу увозят. Мне его жалко. Борька, в общем-то, нормальный мужик, ну а что с головой беда, так он не виноват.
Наш задушевный и такой полезный для меня разговор прервал звонок домофона. Пришел слесарь. Настоящий слесарь. Анатолий вдруг вспомнил, что опаздывает на работу, и ретировался, бросив меня на произвол работника ЖЭКа.
Слесарь возился часа два, не меньше. Нецензурно сетовал, что трубы гнилые, надо было металлопластик ставить, а так в одном месте латаешь, в другом прорывается.
– Ставьте что хотите, – махнул я рукой и ушел в комнату. Включил компьютер. Надеюсь, Борис меня простит за то, что я так бесцеремонно внедрился в эту святая святых современного человека. Лично я не простил бы, но мне нужно было позвонить в центр реабилитации, а для этого найти номера телефонов. Я хотел выяснить, работает ли у них доктор Сотников. Оказалось, работает. Значит, жив, никакого убийства не было.
Потом позвонил Полине, объяснил, что застрял в квартире Бориса на неопределенный срок. Хотел помириться с Людочкой, но из этого ничего не вышло. Едва услышав мой голос, она отключилась. Видно, обиделась всерьез.
Больше делать было нечего. Я встал, прошелся по комнате. Из ванной послышались ужасающие звуки – так в аду, наверное, распиливают грешников. Зажав уши, я скрылся в дальней комнате: это оказалась спальня Бориса. Здесь я никогда еще не был, да оно и понятно: кто же в спальню приглашает гостей? Мне стало неудобно, и я хотел поскорее уйти, но тут один предмет привлек мое внимание. Он лежал на тумбочке возле кровати. Нечто среднее между мини-планшетом и смартфоном, с небольшим экраном, с кнопками, но без надписей – явно не заводского производства, Борис смастерил его сам. Из любопытства я нажал самую большую кнопку сверху – загорелся экран, мигнул, и на нем появилась фотография Стаса. Та самая, где ему тридцать лет. А в следующий момент раздался звонок, я ткнул в кнопку рядом – и едва не выронил прибор: голос Стаса, повзрослевший, но совершенно узнаваемый, произнес: «Привет, Борис!» Это был телефон, какой-то неведомой конструкции. И по странному стечению обстоятельств Стас, мой живой брат, позвонил Борису именно в этот момент.
– Стас! Стас! – закричал я, прижимая к губам экран, не зная, где находится динамик. Стас ничего не ответил. Наверное, нужно было нажать на какую-то кнопку, чтобы связь стала двусторонней. У меня дрожали руки, я не знал, на какую кнопку нажать, поэтому тыкал пальцем во все подряд и, как дурак, кричал: – Стас! Стас!
Экран погас. Связь, даже односторонняя, прервалась. Я, технический идиот, кретин, все испортил, упустил такой шанс – поговорить с братом. В отчаянии я снова попытался оживить этот странный телефон, нажал на верхнюю кнопку, но экран больше не загорался. Наверное, я случайно что-то там заблокировал.
В бессилии я опустился на кровать. Там лежала рубашка Бориса – синяя в черную клетку. Сколько помню, он всегда ходил дома в ней, в любое время года. Ну да, у сумасшедших часто возникает любовь к определенным вещам. Внезапно я почувствовал невыносимую ненависть к Борису. Ненависть и почему-то отвращение. Даже его рубашка стала противна. Я вскочил с кровати и пересел на стул. В руке у меня все еще был этот странный прибор: телефон односторонней связи с мертвыми.
Да нет, конечно, Стас жив. Ведь это же было ясно с самого начала, с того момента, как появилась фотография. Почему я все не хотел в это поверить? А главное – почему не добился от Бориса признания? Как я мог хоть на миг усомниться, что он связан со Стасом, знает, где он сейчас и что произошло тогда, двенадцать лет назад? Он все отговаривался, а я не смог настоять, но теперь я получил доказательство, неопровержимое доказательство их знакомства. Вот оно, в моей руке. Стас позвонил Борису, я сам слышал его голос.
Слесарь наконец закончил работу и ушел. Я сел на диван в большой комнате и стал дожидаться Бориса, накручивая себя все больше и больше. А когда он наконец появился, был готов его убить.
– Привет, – слабым голосом поздоровался Борис, совсем не удивившись моему присутствию в его квартире. Вид у него был до невозможности измученный, он явно плохо себя чувствовал. Но мне совершенно не было его жалко. – Подожди, я сейчас.
Он ушел в спальню, но минуты через две вернулся, переодевшись в свою клетчатую рубашку. И не жарко ему с длинными рукавами, зло подумал я. Странная все-таки психология у сумасшедших. Наверное, без этой старой рубахи он чувствует себя не защищенным. Но ничего, сейчас ему никакая защита не поможет.
– Тебе звонил Стас, – спокойным голосом сообщил я, еле сдерживая подступившую ярость: мне хотелось схватить его за шиворот и трясти, трясти, пока не вытрясу из него всю правду.
– Какой Стас? – равнодушно спросил он – я никак не ожидал от него такой реакции. Был уверен, что он хотя бы смутится, начнет по обыкновению выворачиваться, врать.
– Мой брат, какой же еще? – Я вытащил из кармана его самодельный телефон и покрутил в воздухе. – Вот, на этот самый аппарат нового времени, – тут я придал своему голосу сарказма, – и позвонил. – У меня ужасно чесались руки все-таки двинуть ему по роже.
Странно, Борис и на это прореагировал довольно спокойно, только стал выглядеть еще более слабым и больным.
– Аппарат нового времени? – грустно и как-то обессиленно усмехнулся он. – В самую точку. Это действительно аппарат нового поколения, но только не телефонный. – Борис вздохнул с явным усилием – дышать ему было трудно. – Что-то вроде приложения к компьютеру для хранения программ и обработки материала. Долго рассказывать, да тебе это будет неинтересно.
– Почему же? Очень интересно. – Я придвинулся к нему. – А еще интереснее наконец услышать правдивый рассказ о моем брате.
– И что же ты хочешь услышать? – У него стало такое скучающее выражение лица, что я опять чуть было не усомнился в своих подозрениях. Но тут так ясно вспомнил повзрослевший голос Стаса, что вся решимость добиться признания, вся ненависть к Борису вспыхнула с новой силой.
– Все. – Я еще ближе придвинулся к нему и пожалел, что у меня нет с собой пистолета: тогда бы уж точно он во всем признался.
– Если ты об этом, – он кивнул на аппарат, который я все еще сжимал в руке, – то ты ошибаешься. Мне Стас не звонил, да и позвонить не мог. Потому что он умер. Ты сам мне об этом рассказывал. А вчера вечером я нашел доказательство. Извини, мне нужно было точно знать, умер твой брат или нет.
– Доказательство? – Я просто обалдел. – Какое доказательство?
– Свидетельство о смерти. Я влез в базу загса, нашел свидетельство о смерти Стаса и распечатал.
– Зачем?!
Разговор становился настолько безумно-абсурдным, что я сам начал ощущать себя сумасшедшим.
– Я хотел кое-что кое-кому доказать, – усталым голосом, явно через силу проговорил Борис. – Для этого мне нужно было точно знать время гибели твоего брата, предъявить свидетельство о смерти и еще кое-что: фотографию с телефона, где ему тридцать лет, ну и… – он немного замялся, – разное другое.
– Что другое? – холодно-сдержанным тоном энкавэдэшника, которого лучше не злить, спросил я.
– Ну, свои определенные достижения, – нетерпеливо проговорил Борис. – Тебе не понять, да и объяснять не хочется. – По фотографии Стаса при помощи программы я смоделировал его голос. Ты его слышал.
– По фотографии голос? Это невозможно!
– Вот именно! – восторжествовал Борис, но тоже как-то через силу. – А я смог. Программу воспроизведения голоса по фотографии я создал еще три года назад. Ну, разве же это не доказательство? – Торжествующее выражение лица у него вдруг сменилось самым унылым. – А он не поверил. – Борис тяжело перевел дух – даже дышать ему было трудно.
– Кому и что, убогое существо, ты хотел доказать? – закричал я, уже совершенно не сдерживаясь. Схватил его за шиворот и хорошенько встряхнул. – Кому и что? – Я стянул ему горло воротником рубашки, собрав ее в кулак.