пользовали что есть, да и судя по всему — даже когда разбили артиллерией внешние укрепления и подавили стрелков на валах — внутри было жарко. Штурм… а потом и зачистка. Повсюду тряпье, обломки, мусор какой-то, присыпано пылью от разбитых стен. Нормальная картина, в общем, даже как-то… аккуратненько, что ли. Тяжелой техникой не прикатали, копоти мало. Культурно так. Кровищи правда много. Бинты встретились, пробитая и измятая каска. Судя по всему осажденные хоть и попали врасплох, отбивались до последнего… а в ответ не жалели патронов. В общем, понятно это все, нормальное дело, если цинично сказать.
Но, много чего вокруг не объясняло, а лишь добавляло вопросов. Во-первых — гильзы. Везде — такие же точно как и в том домике. Совершенно непонятно. Точно только одно — это не ПКшные гильзы. Нашел один осечный патрон — нет, не наш патрон, никак не походит. Магазинов не нашел, только винтовочные обоймы… сто лет их в армии не видел, откуда тут и зачем? Лент пулеметных не видать, да и вообще гильзы как-то не так лежат, с автомата или пулемета не так выходит, кучками, а тут как-то… да и мало гильз, везде валяются, но мало. Гранатометов нет нигде, следов техники не нашел… зато валяются какие-то разбитые телеги совсем старинного вида — ну, точно, музей. Второе, что бросилось в глаза — много следов от подкованных копыт и несколько мертвых лошадей. Что особенно — пара лошадей в верховой сбруе, с седлами, стременами. Это что тут за цирк на конях? Это не просто музей, заповедник какой-то. Ни одной лампочки, проводов вообще нигде нет, все «натуральное и аутентичное». Вон лампа керосиновая, «летучая мышь», только такая красивая, бронзовая-литая, здоровенная… была. В проломе стен на втором этаже цитадели виден старинный канцелярский стол — ух, шикарен! И ведь практически цел, отсюда по крайней мере так видно. Простреленные бочки в углу двора, тоже старинно-добротного вида. Вон те палки-бревна — явно коновязь, и перевенутое длинное корыто — поилка для лошадок. Все как положено, это ж надо было именно тут Сталинград устроить. Я даже не слышал никогда о таком масштабном проекте реконструкторов. Здоровенный какой… музей? Заповедник? Чорт разберет…
Ну а самое главное, что напрягало — это, конечно… все остальное. То есть все вокруг — солнце, воздух, трава, ветер, запахи… и вообще… все.
Ладно, допустим, что с погодой что-то случилось… хотя что бы не случилось — там, где я был — трава уже пожухла… да и не было там никогда такого! Нет, тогда не так — ну, если совсем уже невероятно — меня перевезли (нахрена?) куда-то гораздо южнее (куда?) где тоже идет война (конечно, а как же — специально устроили и меня туда в бессознанке увезли… давай, давай, жги далее!), и там не нашлось лучшего укрепления чем этот старинный форт, но на беду у наступавших были пушки, и… В общем, если уж совсем глубоко засунуть голову в песок — то и при таком варианте выходило непонятно.
И опять же — воздух. Влажность не та совсем, сухо слишком. Я это хорошо чувствую, с Гатчины в Питер приедешь, особенно в порт — и то ощущаешь, а уж тут… Слишком сухо для средней полосы, да еще осени. И чего-то не хватает для нормальной общей картины… А, точно — запаха солярки нет. Хотя в этом разнесенном вдрызг музее он, пожалуй, и был бы неуместен… вот только все остальное должно сочетаться с запахом недогорелой в двигателях солярки. Да и самих двигателей не слыхать. Совсем. Вообще тишина. Ну, правда что — может, эт меня чем контузило, звон-то в ушах был — так может теперь и слышу не очень, тут так не поймешь.
Спустя немного времени, я сделал передышку, у обнаруженного в углу двора, в понижении, какого-то то ли колодца, то ли родничка — верх его был разрушен близким взрывом, но сам источник не засыпало. Рядом валялось не особо и сильно издырявленное ведерко, (причем не жестяное, а из медного листа — вот ведь эстеты!) с куском веревки, и торчал огрызок беленой стены, давая тень. Лучшего места для передышки не найти, тем более что на солнцепеке голова просто раскалывается от боли.
Надо бы еще осмотреться, искать еще, какие-то детали, чтобы понять, что все-таки происходит…
Ну, тут положим, все прибрано — в смысле, сначала тут трофейщики порезвились, а потом санитарная команда трупы прибрала — а трупов, судя по всему было ой как немало… вот, кстати, тоже. Не воюют так. Чтоб вот столько. Это только если ты повстанец и борец за демократию и свободу — можно. Но у нас вроде никаких борцов не намечалось, да еще с пушками. Но и то тут через край — видел в цитадели казарму, или погреб артиллерийский, так там, похоже, прямо на месте, причем, судя по валяющимся всяким вещам, штатских — и много. Вещи причем… очки сломанные, кукла. Нехорошо в общем выходило. Так не бывает сейчас. Больно уж черевато.
…Опаньки. А ведь черевато — для меня в первую очередь. Ведь я со всех сторон — или свидетель, или исполнитель — в общем, какая разница — повод меня прихлопнуть есть у любого. А я тут в тенечке нежусь…
Рискнул, подобравшись, осторожно выглянуть поверх вала, выбрав место, чтоб солнышко светило со спины, но при том я был в тени от выступа стены и не маячил силуэтом. Как это там было? — «Научили Бумбараша австрийские пули и прыгать зайцем, и падать камнем, и катиться под гору колобком, и, втискивая голову меж кочек, ползти ящерицей.» Мне, конечно, до того Бумбараша… но тоже немножко масла в башке есть… хоть и трещит, проклятая.
…Эге. Вон оно как.
За стенами открывался совершенно неуместный вид. Неуместный для меня, для моей, героически борющейся с реальностью логики. Сколько хватало глаз — несильно всхолмленная степь, да не выжженная, не сухая или пожухлая, а вполне себе полнотравная, зеленая. Трава от ветерка волнами ходит, переливается. Высокая трава, не в пояс даже, а почти по грудь, как отсюда кажется. Небольшие группы кустарников, деревьев совсем немного — вдоль балочки, где, скорее всего, протекает речушка. И над всем этим голубое небо и яркое солнце.
Логика тяжело вздохнула, и надув губки бантиком, отвернулась.
Еще вокруг форта был… поселок, городком это назвать, пожалуй, не выйдет. Именно — «был». Тут постарались не только артиллеристы, но и огнеметчики — от домов остались только обугленные стены.
А во рву почти прямо подо мной… Ну, да, собственно, без иллюзий. Давно известно, что такие свежезасыпанные рвы означают. И, судя по размеру… ну, да — все они там — и защитники, и штатские.
Аааатличненько, что называется. Просто зашибись. Оказаться в самом центре такого дела… Ведь ясно, что какая-то провокация — ну, не бывает так сейчас, чтобы… ну, не одну сотню мне так кажется, людей завалить, закопать и так оставить надеясь что проканает. Да и вообще… как-то все совсем уж нагло и ненатурально… (Пришла на секунду идиотская мысль — может, очередной творец снимает очередное великое кино, и это просто декорации? Вспомнил лужи крови и следы от пуль — больно уж бюджет вышел серьезный…) Ров засыпан (вручную, ни техники какой, ни даже просто гусеницами край рва обрушить… эстеты хреновы) больно уж аккуратно. Даже более того — приглядевшись, понял — не просто засыпан — оформлена насыпь как на нормальной братской могиле. И вон те две доисторического вида телеги брошенные поодаль, лошаденки распряжены и пасуться рядом — что-то мне сдается, на них и свозили. Сектанты какие-то. Неужто машин вообще не было? А пушки на чем тащили? То, что работали именно пушки, понял, еще осматривая форт — в одном месте лежал неразорвавшийся снаряд. Причем вида и калибра тоже странного — на старые трехдюймовые похож, тупоголовый такой, коротенький, у нас по лесам такого барахла много еще валяется, навидался.
В общем, логика обиженно фыркнула и собрала чемоданы. Непонятно, кто, кого… зачем и почему. Понятно только одно: налицо военное преступление, массовое уничтожение пленных и геноцид мирных жителей, нарушение всех и всяческих конвенций о ведении войны, факт уничтожения историко-культурных ценностей, свежее массовое захоронение…
И посреди всего этого я, кросафффчег. В драной форме Российской Армии. И НИ-ХРЕ-НА не понимающий и не могущий кому бы то ни было и что бы то ни было объяснить. Кроме «очнулся — гипс».
Отлично. Ну, сейчас, по правилам жанра — колонна из-за холмиков… или вертолеты. И, чисто случайно — журналисты, съемочная группа СиЭнЭн и прочие врачи без лекарств. От гады, а. Хоть бы автомат был, отыграть на последок роль злодея… или хрен там, в сценарии не убитый при сопротивлении, а взятый в плен и давший показания? Вашу ж мать в Бога через иконостас и весь приход…
Минуты шли, а колонна из-за холмов и вертолеты так и не прибыли. Немного успокоился. Спустился с вала, и первым делом оторвал и так болтавшийся на нитках рукав с нашивкой, завернул его в камень и, оглянувшись, тишком столкнул в колодец. Наивно, но тем не менее. Ничего более такого у меня нет, а старый камуфляж… Ну, в общем, «делай что дОлжно, и будь что будет». Пойдем дальше — и я двинулся к еще не осмотренной части форта, туда, где были ворота. Там артиллерия поработала вовсю, и по нагромождению камней и балок тихо пройти было практически невозможно… Но я теперь и не очень таился. Ибо или все уже решено… или кто-то сильно ошибется, не приняв заранее меня в расчет. Вышел из-под торчащей нелепой абстрактной композицией разбитой арки (деревянные створки ворот белеют щепой — ну да, прямой наводкой вынесли). Ого — вон под завалом торчит не особо крупный орудийный ствол — тут, похоже, тоже была батарея, вот только, скорее всего — тоже бутафорская — вон колесо от пушки валяется, старинное, со спицами. Осмотрелся — собственно, почти тоже самое, только остатков домов внизу под горкой меньше, а с этой стороны проходит в степи дорога — широкая, натоптанная. И даже колеи видать.
А внизу, прямо у поворота к форту стояло несколько телег. И вокруг лежало с десяток тел. Ну, совсем весело. Ладно, если сценарий почитать не дали — будем импровизировать. Пойдем, посмотрим, что там такое.
Вот ведь что странно. Вот труп, мертвый человек — как по-разному его воспринимают. Не, не в том плане, что, мол, на картинке или на экране, и в жизни. А в реальности. Вот в обычной жизни — то толпятся и смотрят, как скорая увозит, то мимо поскорее, отвернувшись. Но все равно, чужой труп, не друга, не приведи Бог, родственника — он эмоций-то не вызывает много. А вот свои… не говоря если вдруг, внезапно… А на войне — там и подавно, чужой труп, даже своих, про врагов и сказу нет — так и свои, если не знакомые, они же как-то совсем не воспринимаются. А вот друг, товарищ… Особливо, ежли внезапно так — только что Колючий сигарету клянчил, и получив, затянулся смачно, даже не выдыхая, а просто блаженно выпуская дым изо рта, и приглашал «потом» на рыбалку на Оку приехать. А спустя две минуты лежит здоровенный кусок мяса, которого еще недавно звали Коленькой, и ничего в нем от того Коленьки нету — только внешний вид. А то еще и внешний вид бывает… не весь. Это даже хуже, чем когда совсем никакого вида, одни лохмотья — тогда и то проще. И вот сидишь ты, смотришь на это — и какое-то горькое недоумение и детская обида приходят — ну, вот как же так-то? А если…