— А по центру линия смоленская, — сказала Вероника.
— Может, и так, — согласился Вася. — А как половодье все затапливает, где же этот… фарватер? Х-ха-ха-хи-хи. И нелегалы на лодочках и шныряют туда-сюда. А эти мудаки на катерах рассекают с автоматами, погранцы-то, вот дерьмо. Гагарин в прошлом веке границы разомкнул и упразднил — ну по идее-то? А они все гоняются за своими хвостами… Сбесились, что ли?
— Анархическое дробление и произошло, — заметил Косточкин. — Не так разве?
— В смысле границ стало хуже, чем было. В Грузию или Эстонию уже не проедешь так просто, — поддержала его Вероника.
— Да потому что боятся оскала собачьего патриотизма, — сказал Вася.
— Бакунин, Вася, конечно, человечище и глыба, но все это он где писал? — спросил Косточкин.
— Что?
— Да письма эти.
— Где, где… В Женеве, — ответил Вася. — Он же в бегах был… Как я.
— От кого убежал? — спросила Валя.
— Известно от кого, от кого еще у нас бегать. От царя, — отозвался Вася.
— Ты-ы?
— Да оба мы! — воскликнул Вася.
И Валя снова начала напевать про двух Лазарей. Один богач, другой бедняк, и бедняка ангелы понесли к Давиду-царю.
— Откуда ты знаешь эти песни? — спросила Вероника.
— Да ведь наслушаешься в Дому, — отвечала Валя. — А как память у меня хорошая, то и пою потом. Могу и тебя, голубушка, научить.
— Только мне до Женевы не добраться, — со вздохом проговорил Вася.
— Здесь Родос, здесь и прыгай, — сказал Косточкин.
И Вася зашелся своим фирменным смехом минуты на две. Так что и Валюнчик начала ему помогать, засмеялась и Вероника. Смех у Васи был заразительный, беспечный, ну, словом, дурацкий.
— Прыгал бы, — сказал он, отсмеявшись. — Так рукава на спине связывают и ремнями к койке принайтовливают опричники-то.
— Вася, да что приключилось? Крыша поехала?
— Это у вас у всех она едет. Родос, Родос. Ну какой такой Родос?! Египет сибирский. Скажи слово по-честному — и очутишься в Кащенке с кляпом во рту. В кабинете у следака. И чё он говорит? А он, хряпа, интересуется, почему я в бога не верю и позволяю себе такие высказывания, что, мол, это кровавый бог-идол благословляет своих богоизбранцев истреблять в земле обетованной всех под корень нафиг, чистый фашист. Ты, Никкор, знал, что каратели не фашистами были выдуманы, а евреями? Там в ихней библии черным по белому написано: каратели. Вот дерьмо-то…
— Господь наш каратель! — заговорила Валя, покачиваясь. — И не пощадит тебя око Мое, и не помилую… По путям твоим воздам тебе, и мерзости твои с тобою будут… и узнаете, что Я Господь каратель. Вот день! Вот пришла напасть!.. Восстает сила… ничего не останется от них, и от богатства их, и от шума их, и от пышности их. Пришло время, наступил день, купивший, не радуйся, и продавший, не плачь… Затрубят в трубу!..
— И все накроется медным тазом, — закончил Вася. — А я хочу спросить: так кто есть такой ваш этот боженька: Каратель или Любовь?
— Он может и любовью покарать, — ответила ему Валя. — Да, да, Серебряная? А? А? Ну, невеста, скажи нам.
Она тронула за плечо Веронику.
— Кто тебе сказал… — начала Вероника, но осеклась.
— А мои соображения просты, — продолжал Вася. — Легко сообразить-то. Что за мир этот фокусник сотворил? Мир, полный дерьма, а не любви никакой. Вот. И это дерьмо располосовано на границы. И одни мешают дерьмо с кровью — и получают денежки. Не то ли на войне? А другие с корочкой хлебной во рту, чмокают, как детки. И по щелчку за хвостом своим гоняются. Дурка этот мир и есть. Что же тут хорошего? Зачем он такую игру-то сбацал? Тоже мне, геймер. Разве он не мог предвидеть, ну, этого… грехопадения там? Мог, а ради прикола игру-то программировал, стучал клавишами своего суперкомпьютера, хохоча, наверное, в особо крутых местах, ну там первый секс Адама с Евой, у которых, как у советских, секса и не было, потом распятие сына, распятие всяких спартаков пачками, пирамиды из голов Чингисхана, и дальше понеслась косая: атомная бомба в Нагасаки, газовые камеры Гитлера, ямы, полные трупов всяких там еврейчиков, славянчиков, цыганчиков, триллер под названием «Стальные челюсти» — ну наше, отечественное, тридцать седьмого года выпуска, самое душевное: челюсти, жрущие народ вместе с колючей проволокой и потрохами. Дальше еще веселее: славянчики, ну внучата ихние, выбриваются и — о-па! — марш-марш левой! Марш-марш правой!.. Тра-ля-ля-ля-ля-ля… толпа цвета хаки! И у всех — собачьи хвосты.
Валя вдруг тихонько начала подвывать.
— Вася! — воскликнул с чувством Косточкин. — Не нагнетай, а?
— Не я, друг Никкор, нагнетаю, не я.
— Так это и есть — свобода выбора, — сказала Вероника.
— Да, — подхватил Косточкин, — ты что, хотел бы получить в этой игре другую роль? И вообще чтобы все было по ранжиру, как в той же армии? Добрые — в этой казарме. Более добрые — в другой. Сверхдобрые — в третьей…
— Или в шестой, — добавила Вероника. — Мне сразу вспомнилась одна игра, где ничего не происходит в общем-то. Просто все живут в очень красивых экопоселениях. Очень красиво… и скучно.
Вася вдруг захихикал.
— Ну а рай там обещали в рекламной паузе — не такой ли, блин?
И Валя перестала скулить и начала снова напевать:
— «Вы, народ Божий, православный… Вы по-матерному не бранитесь… Вы за матерное слово все пропали… Мать Пресвятую Богородицу прогневили…»
— Вот еще православные, мол, самые-самые христиане. И тэ дэ. Ну вот вся эта хрень, что вещают жирные батюшки. Это тоже — хвост. Церкви в золоте, попы в салонах крутых тачек, а по деревням старухи да старики пропадают, бывшие хлеборобы, ну те, что в битвах за урожай надорвались. Святая Русь! — Вася залился смехом. — Да где она? Ну где? Здесь, у вас, что ли? В этой дыре? Ты ее увидел, Никкор? Увидел? А? А? Скажи.
— Вася, ты просто насмотрелся каких-то игр…
— Нет, пусть игр, пусть, так ты ее увидел хотя бы краешком? Игру такую: «Свята-а-я Русь». Есть такая игра хотя бы? Ты же фотограф, всюду нос суешь, ну? Чего видел в этой самой западной точке нашего Египта? В этой витрине на Запад? Я на скорый глаз уже разглядел охренительно убитые дороги, обшарпанные стены, какие-то лачужки. Витрина, Никкор, не здесь. И не в Вологде, например. А на Плесе и в других там местечках, где у них имения. Вот там и витрина. А здесь и в Вологде — трущоба. В которой все заняты суперинтеллектуальной игрой: поймай свой хвост. Ты случайно не тем же здесь занимался? Под звон колоколов? — И Вася дробненько заразительно засмеялся.
Зазвучал позывной Эшкрофта. Косточкин посмотрел на дисплей. Это была Марина. Он поднял руку, призывая Васю к молчанию, и ответил. Марина не вытерпела и позвонила, чтобы узнать, где он обретается — уже давным-давно пьет ирландское с друзьями в «Конор Мак Несса» на Профсоюзной? Косточкин с удивлением слушал ее голос. Это был какой-то голос с другой планеты. Он ответил, что нет, все еще в Смоленске и позже перезвонит, сейчас некогда. Марина удивилась: что у него за дела в такой час и вообще — почему он еще там? Косточкин снова повторил свою мантру и отключился… наверное, слишком поспешно…
— Марлинка? — бесцеремонно спросил Вася.
— Ммм, — неопределенно протянул Косточкин.
— Беспокоится? — продолжал Вася. — Хх-хы-хи-хи-хи-хи… Не передумал ли ты жениться.
Косточкин послал Васе угрожающий взгляд в зеркало. Но тот и не заметил.
— Не решил ли бросить все к чертям и забуриться в провинцию? — говорил неугомонный Вася. — А чё? Крутой поворот игры, до такого эти креаклы не додумывались. Наверное, и главный креакл почешет репу под нимбом. Были же эти хождения в народ, как там, «Народ и воля»? Хождение Никкора в народ. Много ты тут нафоткал? А действительно, вместо того чтоб за хвостами гоняться, лучше бы поехали в провинцию, как раньше осваивать целину ездили. Где вы, с кем вы, мастера и подмастерья культуры? Науки и техники?.. Фиг! Один брех! То бишь — брехня. Этот поезд в огне, а провинция — как обычно, в говне. Простите за грубое. Но надо еще добавить звон — колоколов и монет, это и будет роликом нашей державы. Да и любой другой, по большому счету. Только с лучшим асфальтовым покрытием дорог в провинции. Ведь зверь государства всюду един: чудище обло, стозевно и стозвонно.
— Озорно, огромно, стозевно и лаяй, — машинально поправила Вероника.
— А, да, спасибо! Про лай я упустил. А это в тему. Во-от… И за мной это чудище гонится. А поп его погоняет. Или сам господь бог? Ну геймер, у которого я вышел из-под контроля. Воспользовался якобы свободой, про которую вы тут мне втирали…
— Пожалуй, — сказала Вероника, — причалим сюда.
И автомобиль начал сворачивать к кафе на окраине города или уже даже где-то в пригороде, как вдруг заиграла моцартовская флейта у Вероники. Подруливая к кафе, она взяла трубку. Ответила.
— Да?
Больше она ничего не говорила, не произнесла ни слова. Молча слушала. Косточкин посматривал искоса и незаметно на девушку. Лицо ее было бледным, глаза большими и черными. Из трубки доносился мужской голос. Косточкин пытался расслышать его, угадать, кто это и зачем он звонит. Наконец голос пресекся. Вероника растерянно посмотрела на Косточкина, убирая трубку, и, не выдержав, сказала:
— Этого еще не хватало…
— Что-то случилось? — спросил Косточкин.
— Телефон был не отключен, — упавшим голосом произнесла она.
— Чей? — быстро спросил Косточкин.
— Вадимов. И мой.
— Что?! — вскричал Вася Фуджи. — Вот дерьмо! Зараза! Нас прослушивали?..
— Нас всегда прослушивают! — радостно подтвердила Валя. — Всегда, везде! И мы никогда не одиноки! Нигде и никогда! Аллилуйя! Он нас слышит. Все наши секреты, горести и подлости, самые скрытые помыслы. Все знает. И все вписывает в книгу! Аллилуйя! Аллилуйя! Ибо мы не одни и не брошены. Он нас слышит в день тридцать три раза! Услышь, Господи, правду мою, внемли воплю моему, прими мольбу из уст нелживых. От Твоего лица суд мне да изыдет; да воззрят очи Твои на правоту. Ты испытал сердце мое, посетил меня ночью, искусил меня и ничего не нашел… Утверди шаги мои на путях Твоих, да не колеблются стопы мои. К Тебе взываю я, ибо… ибо Ты услышишь меня, Боже; приклони ухо Твое ко мне, услышь слова мои… Храни меня, как зеницу ока; в тени крыл Твоих укрой меня от лица нечестивых, нападающих на меня, — от врагов души моей, окружающих меня…