Вовчик нажал рычаг телефона, намереваясь перезвонить снова, но телефон мгновенно затрещал, предотвратив очередную подвальную полемику и как бы упреждая выяснение тонкостей быта следующего генерального директора.
Паша успел к трубке первым.
– Слушаю.
– Паша, кто там есть у вас?
Дежурный Королёв всегда задавал этот странный вопрос. Какая, в принципе, разница, кто там у них есть?
– Все есть.
– На Вишнёвке труп в «адресе». Ты как накаркал. Сгоняйте, посмотрите, что там. Местные уже выехали.
– А поподробней? Может, не криминал?
– Может. Если он сам себе руки связал.
– Понятно. Благодарю за новость.
– Заходите ещё.
Паша положил трубку. Вытягивать из Королёва подробности не имело смысла, он сам ещё ничего не знал.
– Поехали, «жмурик» образовался. Вовчик, записку оставь мичуринцам, что мы на происшествии. Пусть сидят и ждут, мало ли помощь понадобится.
– Кому-кому?
– Спортсменам нашим.
– А почему мичуринцам?
– Потому что груши околачивают.
ГЛАВА 2
Дом на Вишнёвой стоял во дворе послевоенной застройки. Барельефы и бутафорские балкончики нелепо топорщились в пространство. Барокко времён позднего социализма. Неширокий свод арки соединял дом с соседним. Весь квартал был застроен аналогичными шедеврами в три этажа. Обитали на Вишнёвке – так в большинстве своём обзывали эту улицу в микрорайоне – трудящиеся с местного завода, потому что дома были ведомственными. Дворы со своим, устоявшимся бытом, в отличие от новостроек, имели нехитрые традиции, жильцы знали не только соседей по дому, но и по кварталу, что для крупных городов практически несвойственно.
Возле подъезда стоял УАЗик с номером отделения на боку. «Пролетарский гнев» прибыл на место далеко не первым, что не удивительно – транспорт в это время суток на заслуженном перерыве после часа пик.
В подъезде было достаточно прохладно. Местный участковый, признав своих, кивнул на дверь.
На площадке стояло несколько человек из руководства РУВД. Обитая коричневым дерматином дверь была чуть приоткрыта, и из помещения тянуло противным запахом начавшегося разложения.
Ребята поздоровались с начальством. Шеф розыска сухо кивнул в ответ. Ему сейчас не позавидуешь – назначили на должность, и как прорвало – «мокруха» за «мокрухой». И все глухие. За этот месяц уже седьмая. Приятного мало. А в Главке как смотрят – почему это, товарищ дорогой, до вас всё тихо-мирно было, а теперь по два убийства в неделю, и ни одно не раскрыто. Погорячились мы с вашим назначением.
Начальник розыска был мужиком неплохим, большинство понимало, что от него мало что зависит, и где-то сочувствовало.
Таничев заглянул в приоткрытую дверь.
– Что там?
– Парень. Лет восемнадцати. Лежит на диване, руки связаны за спиной, в комнате бардак.
– Установили?
– Пока нет. Мы не рылись до экспертов.
– Понятненько. С экспертами я договорюсь, в обиде не будут. Всё равно, другими уже натоптано.
Таничев кивнул Паше. Тот зашёл следом. На двери следы взлома отсутствовали. Квартира была двухкомнатной. Ужасный беспорядок присутствовал везде, начиная с прихожей и заканчивая кладовыми, не говоря уже о комнатах.
Парень лежал в дальней комнате, лицом вниз. Руки спутаны скотчем для оклейки окон. Всё стало ясно с первого взгляда. По всей спине растеклось грязно-бурое пятно, резко контрастирующее с белой футболкой.
– Ножом?
– Да. Вон, рукоятка на ковре. Лезвие, наверное, в теле.
– Бедняга. Хуже всего, когда в спину.
– Ты что, пробовал?
– Я не к тому. Как поросёнка зарезали. Спокойно, сзади.
– Да. Что творят, суки!
Петрович осторожно повернул голову мертвеца. Волосы застыли в запёкшейся крови. Должно быть, парня сначала оглушили. Тело лежало где-то дня два, но, благодаря тому, что форточка была открыта, воздух не отличался особой спёртостью и вполне можно было обходиться без противогаза.
– Глянь, чегой-то у него с руками?
Петрович перевел взгляд. Между пальцами обеих рук остались следы засохшей крови.
– Не знаю…
Паша двумя пальчиками, за уголок (а то эксперты и в самом деле могли вой поднять) взял валяющуюся на журнальном столике общую тетрадь.
– Что там?
– Медицинская карта. Чернов Юрий Сергеевич семьдесят пятого гэ-рэ, уроженец Челябинска, живёт там же, улица то ли Цвеллера, то ли Швеллера, тут неразборчиво.
– Был такой. Говорят, кучу людей повесил в революцию. Соратник[1]. Фотки пацана нет?
– Не. Прививки, краснуха, опять неразборчиво, анализы всякие.
– Да он, кто ж ещё? Вот так и бывает. Растёт, растёт, прививочки, осмотры, анализы. А потом… Н-да. Перепиши данные – и на выход. Эксперты приехали.
Под окном послышался шум подъехавшего экспертного автобуса.
Паша бегло осмотрел журнальный столик, но, кроме учебников средней школы и чёрного корейского плейера, ничего не обнаружил. Под раскрытым учебником математики лежали отпечатанные на машинке листы с экзаменационными билетами.
Паша нагнулся и взглянул на «шапку» текста.
«Санкт-Петербургская морская техническая академия».
Положив на место медицинскую карту, он вслед за Таничевым направился к выходу.
На площадке публики прибавилось. Старший эксперт уже читал лекцию Таничеву о последствиях нарушения первоначальной обстановки места происшествия, о проблемах идентификации и о последних достижениях в области мировой криминалистики. Суть всей этой нотации можно было выразить в трёх словах: «Ну ты мудак!»
Таничев, конечно, догадывался, что идентификация – вещь необходимая, и не обижался, понимая правоту эксперта.
Среди прибывших Паша заметил незнакомого суетливого парнишку лет двадцати с небольшим, в райотделе раньше не числившегося. Завидев Гончарова, тот резко отделился от начальствующей группы и, вытянув вперёд шею, подал Паше руку:
– Шаминский, из Главка. Ну, что там у нас?
– «Глухарь», что ж ещё?
– Ай-яй-яй… Так-так-так. Тебя, вообще, как звать?
– Паша.
– Да, вот такие дела. Надо работать, ай-яй-яй. Слушай, раскроете – сразу в приказ. Всех! Давайте, мужики. Что творится, что творится!.. Любая помощь от нас – пожалуйста. Зелёную улицу, Слава, зелёную улицу.
– Я не Слава, я Паша.
– Да, да, извини, – суетливый Шаминский отошёл открывать «зелёную улицу» эксперту.
В квартиру больше никто не заходил. Ждали следователя прокуратуры. Наконец прокурорский «жигуль» припарковался рядом с остальным транспортом.
На площадку поднялся следователь местной прокуратуры Иголкин – мужичок лет двадцати пяти, одевавшийся явно не у лучших кутюрье Питера. Мятый костюм-двойка хорошо сочетался с резиновыми кедами, галстуком и бейсболкой-сеточкой с надписью «Калифорния». Из-под кепочки торчали длинные волосы, слегка подёрнутые завитком. Лицо же Иголкина было подёрнуто следами вчерашнего вливания.
– Где материал?
Участковый протянул свой рапорт и объяснения соседей. Следователь поставил на пол потёртый в боях за справедливость «дипломат», сел на него и начал изучать бумаги.
– Так-так, хватит стоять, давайте все по квартирам, – подал команду кто-то из руководства. – Всех на объяснения. Кого дома нет – отмечайте, вечером зайдём.
Паша не любил эту суету и неразбериху на местах происшествий. Каждый хочет проявить активность, иногда абсолютно ненужную и неуместную. С другой стороны, это понятно – надо ведь что-то делать? Не стоять же под дверьми? Но хотелось бы сначала уточнить, что спрашивать у соседей-жильцов. Особенно из других подъездов. А то позвонишь и стоишь перед открывшими двери людьми как умник: «Здрасьте, вот мы тут из милиции. Вы случайно не того? Не видели что-нибудь? А что именно, мы пока сами толком не знаем…»
«Как же, видали! Васька из восьмой квартиры вчерась у подвала ссал по пьяни, стервец…»
«А больше ничего?»
«Больше ничего».
«До свиданья».
«До свиданья».
О том, что в доме произошло убийство, говорить почему-то не рекомендуется. А через час может выясниться, что преступник уехал на машине или ещё что-нибудь, и давай по второму, а то и по третьему кругу соседей обходи.
«Здрасть, это опять мы…»
А люди думают: «Во, ребята дают! Чудные какие-то. Ничего у нас милиция, весёлая».
Стройный ход Пашиных мыслей прервал Таничев:
– Пойдём канареек поищем.
– Да, сейчас.
Стоявший рядом Шаминский снова вытянув шею:
– Каких канареек? Каких канареек, Слава?
– Да не Слава я. Васей меня зовут, ёб…
ГЛАВА 3
Паша незаметно сплюнул себе под ноги. Горечь дешёвых бесфильтровых сигарет неприятно жгла рот. Свои кончились, пришлось стрельнуть у собеседника. Чистый бланк протокола с заполненной «шапкой» лежал на столе, ожидая прикосновения Пашиной перьевой ручки. Паша держал в ящике письменного стола пузырёк с фиолетовыми чернилами и старенькую перьевую ручку, сохранившуюся со времён дипломного проекта. Что-то типа ностальгии по студенчеству.
Записывать показания он не торопился, хотелось сначала определиться с устным вариантом будущего протокола.
Собеседник – дядечка лет сорока – предано-выжидающе смотрел на Гончарова и теребя в руках тряпичную кепочку.
«Как медведь в цирке, – почему-то подумал Паша. – Дайте сахарку – ещё станцую!»
Выпрямившись после плевка, он ещё несколько секунд разглядывал дядечку, после чего уточнил:
– Это всё?
– Ну, в общем, да.
«Hу в общем, нет», – про себя решил Гончаров вслух произнеся ничего не значащее:
– Гкхм…
Дядечка был хозяином квартиры, в которой приключилось убийство. Его неожиданно оторвали от спокойной, дачно-огородной жизни, прямо, можно сказать, на грядке взяли и привезли на милицейском УАЗике в отдел по расследованию убийств. Естественно, он долго не мог собраться с мыслями, теребил кепочку и курил свою «Приму».
Паша не торопил его. Не каждый день в твоей квартире мертвецов находят, чай, не крематорий, а обычный сталинский дом. Но терять понапрасну время не хотелось, здесь не дискуссия о существовании Бога и дьявола, а вполне конкретная тема.