Сага о первой ласточке

Пятки мои,

что две вдовы -

холодно им…

Эгиль Скаллагримсон

Его травили собаками до самой кромки леса. Разъярённые волкодавы едва не обрывали цепи — и будь он проклят, если все эти "почести" не с лёгкой руки маркграфа. Хрупкий наст не выдерживал тяжести — по колени проваливался мощный кольчужник, но продолжал идти. От мороза трещали стволы кедров и сосен — ну и погода!!

Питер остановился и тщательно размял трёхпалой медвежьей рукавицей заиндевевшее лицо — так и не смог привыкнуть к лютому холоду, конопатящему вязкой гадостью ноздри и жаркой мокротой грудь.

Устало опустился в сугроб: а к чему спешить? — везде одно и тоже. В последней деревне, где ещё пять лет назад его привечали свининой и сладким вином, да норовили подсунуть девку на ночь, чтоб теплей спалось… — спустя проклятых пять зим его присутствие вытерпели всего две декады завьюженных ночей, хотя за постой он платил исправно — полновесной жёлтой монетой, и слова худого никому не сказал. Он сутками молча валялся на пропахшем клопами тюфяке, выбредая лишь по нужде и в трактир: куснуть гусиную ножку и запить оскомину прокисшим чёрным пивом — времена безрассудного мотовства миновали, как и не было: пора забыть о попойках и молочных поросятах… Не жизнь, а увядание вплетённого в венок василька: лепестки ещё не засохли, но надолго ли красоты их хватит?..

Читать дальше