В тот вечер Александр Пушкин весьма веселил высыпавший на променад Петербург.
* * *
К кладбищу мы подъехали на такси - благо, Колькины ресурсы позволяли. Желая, очевидно, ещё больше поразить наше с Русланом воображение, он накинул шофёру рубль сверху и барски отпустил того:
- Свободен, шеф.
Шофёр умчался, обдав нас выхлопными газами. Колька неизвестно зачем вальяжно отряхнул рукава и сообщил, указывая на центральный вход:
- Нам вон в те ворота.
- Спасибо за информацию, - хмыкнул Руслан. - Век бы не догадались.
Мы вошли в ворота.
Я вообще не люблю кладбища. Особенно вечером. Особенно осенью. Место это не вызывает во мне ни должного благоговения, ни страха, ни смирения, ни успокоенности. Разве что зудящее ощущение тоски; причём, не поэтической, а какой-то зубоврачебной. Я представил себе, как дожидаюсь приёма у стоматолога в районной поликлинике, рядом со мной, охая, сидит неопрятная старуха с раздутой флюсом щекой, восьмилетний мальчик хнычет от тусклого страха перед бормашиной, а его суровая мамаша в шапке из длинного искуственного меха и в коричневых сапогах на распухшей микропоре то и дело одёргивает его за руку - представил и поморщился.
Колька по-своему оценил мою гримассу, размашисто хлопнул меня по плечу и гоготнул:
- Не дрейфь, Пушкин, покойники не кусаются!
- И не потеют, - в тон ему откликнулся я.
Колька снова загоготал - преувеличенно громко. Со мной и Русланом он старался выглядеть эдаким барином - не то предводителем дворянства, не то богатым купцом-самодуром; слишком громко смеялся, чересчур щедро расплачивался, словно предчувствовал, что вот-вот появится Серёжка, и из барина превратится он в добровольного холопа. Подобная неестественность стоила бы ему немалых нервов, не будь Колька к счастью своему столь беспросветно глуп.
В дверь Серёжкиной сторожки он хотел было размашисто громыхнуть кулаком, но тут в нём точно щёлкнул какой-то тумблер, и он осторожно постучался и открыл дверь.
В сторожке сидели двое - сам Серёжка и какой-то хмыреватого вида старичок в армейском бушлате и ватных брюках. На столе перед ними стоял закопчёный чайник и две эмалированые кружки.
- Чифирите? - подал голос я.
Старичок поднял на нас кротиные глазки.
- О! Сергей Василич, никак до вас пришли, - прошамкал он. - Колька, здоров... А это что ж, Сергей Василич, тоже дружки ваши?
- Корнеич, не суетись, - отмахнулся от него Серёжка. - Иди, вон, лучше свежим воздухом кладбищенским подыши. Тебе к нему привыкать пора.
Старичок суетливо захихикал, с полупоклоном прошёл мимо нас с Русланом, коряво потрепал Кольку по щеке и вымелся за дверь.
- Кто таков? - спросил Руслан, кивнув в сторону закрывшейся двери.
- Да напарник мой, - брезгливо поморщился Серёжка. - Уж тридцать лет на кладбище, старый прыщ, работает, а всё такой же чмошник. Ну, и алкаш, конечно.
Это уж как положено.
- Ты на себя-то посмотри, - покачал головой я.
Действительно, сейчас Серёжка являл резкий контраст тому Серёжке, каким мы его привыкли видеть - какие-то грязные штаны с пузырями на коленях, серый ватник, замызганный жёлтой глиной, солдатские сапоги-говнодавы плюс шапочка-гондон.
- Рабочая форма одежды, - невозмутимо и даже с апломбом ответил Серёжка, перехватив мой взгляд. - Выдана мне дирекцией кладбища. Дома я её, как вы заметили, не ношу. Вы же не станете, господин Матушинский, потешаться над белым халатом хирурга. Тем более, что моя профессия последующая ступень хирургии.
- Что ж ты над этим своим Корнеичем потешаешься? - вмешался Руслан.
- Я не потешаюсь, - ухмыльнулся Серёжка. - Я просто беззлобно презираю его.
Заметь - его, а не его одежду. Ладно, водку-то вы принесли?
- А зачем? - притворно удивился я. - Мы думали, мы тут почифиряем. Ты хозяин, мы званы тобою в гости. Стол... - Я указал на чайник и на кружки, - как я вижу, накрыт...
- Да есть, есть водка! - вылез вперёд Колька. - Во - два пузыря! - Он вытащил из-за пазухи пальто две бутылки. - Причём секите - не наша, иностранная.
Немецкая! Только сегодня к нам в ларёк поступила! В честь нашего преза называется - "Горбачёв"!
Серёжка принял из его рук бутылки, небрежно глянул на них, затем на Кольку - сурово и печально.
- Николаша, - сказал он, - во-первых, "през" - сокращение от презерватива, а не президента. Во-вторых, работнику ларька грешно не знать, что иностранная водка - дерьмо, а настоящую делают только в России - из ржи, на ржаном сусле и родниковой, ни в коем случае не дистиллированой воде. Так что лучшая в мире водка - "Столичная" нашего, саратовского разлива. Рэтэню?
- А?
- Запомнил, говорю?
Колька смутился и кивнул.
Я полез в карман куртки и достал оттуда ещё одну бутылку - "Столичной".
Вообще-то, я тоже хотел купить что-нибудь пооригинальней, просто денег не хватило.
- Угодил? - спросил я.
- О! - воскликнул Серёжка. - Я всегда утверждал, что настоящий поэт знает толк в водке.
- Приятно слышать, что я стал, наконец, в твоих глазах настоящим поэтом.
- Отныне, мон шер, и во веки веков!
- Аминь.
- Колька, - оживлённо распоряжался Серёжка, - тащи из шкафа стаканы, хлеб и консерву... Господа, прошу к столу.
Мы сели за стол, а недавний барин Колька, расставил перед нами стаканы, нарезаный хлеб и вскрытые банки килек в томате.
- Разолью сам, - сказал Серёжка, усаживая Кольку на табурет. - Ваши бокалы, господа.
Он профессионально расплескал водку по стаканам. Мы выпили.
- Теперь, - закусив килькой, сказал Руслан, - позволю себе два вопроса:
во-первых, по какому поводу пьянка? Во-вторых, почему на кладбище?
- На вопросы отвечаю в порядке поступления, - ухмыльнулся Серёжка. Пья...
Застолье - по случаю того, что вы с Игорьком впервые навестили моё смиренное рабочее место. А навестили вы его потому - это уже ответ на второй вопрос - что обрыдло вечно пьянствовать у меня на хате. Так что, как видите, круг замкнулся, дальнейших вопросов попрошу не задавать, а выпить по второй.
После второй Колька достал из кармана пачку "Мальборо", протянул её Серёжке, после нам с Русланом, затем взял и себе.
- М-да-а, - протянул Серёжка, выпуская струйку ароматного дыма, смущает вас, Игорь и Руслан Васильевичи, мой рабочий антураж.
- Не антураж, а ты в нём, - сказал я. - Мельчаешь.
- Наоборот - расту. Позволь спросить тебя, Русик, сколько ты получаешь в своём компьютерном "ящике"?
- Какое это имеет значение?
- Ровным счётом никакого. Сколько б ты ни получал - я имею здесь минимум вдвое больше. Вуаля! - Он сунул руку в карман грязных штанов и вытащил оттуда пачку червонцев. - Прошу заметить - только за сегодня. С кооперативным Николашей, правда, не равняюсь... - уважительно-насмешливый взгляд в сторону Кольки, - ...
тот имеет столько же за час ударной спекуляции в своём ларьке минус налоги бандитам государственным и частным...
- Да Бог бы с ними с частными, - вступил в беседу Колька, - а вот государство это...
- Спокойно, Николаша.
- Только и слышу - спокойно, Николаша, спокойно, Николаша!! - взорвался вдруг Колька. - Поработали б в этом ё... ларьке...
- Уважаю, - сказал Серёжка. - У человека болит душа за своё дело, которое приносит ему бабки.
- Ещё б не болела! - Колька попытался вскочить, но был остановлен жёсткой рукой Серёжки. - А то приходит такой сукин сын фининспектор и начинает свою бодягу:
где у вас штамп таможни, где акцизная, блядь, марка...
- Коля!
- Почему по накладным...
- Коля, разливай! - В Серёжкином голосе зазвенели металлические нотки.
Колька опомнился, пожух и послушно разлил водку по стаканам.
- Вот так-то, господа, - подвёл резюме Серёжка. - Такое время ныне если хочешь сохранить уважение к себе, надо работать и зарабатывать.
Он аккуратно сложил червонцы и сунул их обратно в карман. Я автоматически сунул руку в свой карман и нащупал там последнюю десятирублёвую бумажку, оставшуюся после купленной водки от тех двух червонцев, что отвалил мне сегодня от щедрот мой папаня. Пришлось тащиться к нему туда, в Заводской район, где он живёт в своём общажном бараке и ходит по нему в валенках. Папаня у меня мужичок скаредный, больше двух червонцев на месяц не даёт. "А то, - говорит, - запъёшь.
А на еду как раз тебе хватит." Иной раз я себе пытаюсь представить житьё-бытьё моего папани, и, клянусь - не получается. А иной раз очень даже получается, но как-то жутковато: вот он бродит в своих валенках по узкому, полутёмному коридору барака, до основания пропахшему густой мужской мочою, включает радиоточку, замирает на минуту, слушая передачу про животных, а потом бредёт дальше, шаркая независимыми от времени года валенками. Каждое посещение отца вгоняет меня в депрессию - но что делать? Деньги-то всё равно нужны. И хотя, уходя из барака, каждый раз шепчу себе под нос: "Да чтоб я ещё раз... Да никогда в жизни... Да пусть я с голоду подохну без водки, чем..." Но приходит время, и вновь исправно посещаю отца. Деньги, чёрт бы их подрал! Ничо, паря, с деньжатами у тебя особых проблем нет. Червонца на две недели вполне хватает, поскольку - секи - на жратву ты их не тратишь, питаешься у друзей, да чем ещё Бог подаст, а живёшь вообще у Руслана.
Так уж вышло, что после школы (кстати, все мы четверо - бывшие одноклассники), после влажного выпускного рукопожатия нашего директора Матвея Владимировича, после последующих двух невразумительных лет "на улицах Саратова" родного и двух ещё менее вразумительных лет армейской службы в Балаково отправился я шляться по всему белу свету. Мне виделись какие-то невероятные перспективы - грандиозные и туманные, непонятные, впрочем, мне самому. А потому метания мои были совершенно хаотичными вдоль и поперёк по всей матушке России. Первым делом я посетил Москву, но в Москве не задержался, на следующий же день взял билет на "Красную Стрелу", на Ленинград. Север притягивал и манил меня. Выросший на юге, в саратовской глубинке, я плохо представлял себе все эти места, поэтому меня и тянуло, и притягивало туда. Эрго - после Питера я направился к Белому морю, в Архангельск, а потом и вовсе Бог знает куда... Точнее - в архангельские болота, в "кладовую солнца". Там я провёл около полугода, вдоволь попутешествовал по лесам и болотам тех краёв, а затем меня бросило на юг, в Казахстан, но не в степную, а в горную часть этой страны, и там