— Гад! Гад! Сволочь! Мерзавец! — кричу в пустоту, в слезах захлебываюсь. — Да чтоб тебя…
Что делать-то, господи? Ночь. Темно. Холодно. И дождь не останавливается. Я одна посреди дороги. Позвонить некому, идти некуда. Сумки свои потеряла. Вот и все. Живой отсюда не выберусь. Но хоть мужика того не видно. Но это пока, наверное.
Может, еще какая машина мимо проедет? Боженька, пожалуйста!
Бог любит меня! Точно любит! Так мама говорит всегда, и он определенно меня любит! Вон, вон там свет фар, точно вижу. С той стороны, куда черт только что уехал.
Машу руками изо всех сил, странно даже, что они есть у меня после всего, что случилось. Машина быстро приближается, и я… я, кажется, зря обрадовалась. Это точно он, черт небритый. А может, не проедет мимо?
Резко тормозит прямо напротив меня, опускает стекло.
— Садись! Быстро.
Правда? Господи, спасибо тебе большое! Может, он и не черт вовсе? Главное, чтоб до вокзала довез, ну или в центр куда.
— Ой, спасибо вам большое! Я заплачу, точно!
Ищу ручку от двери, а ее нет! Сзади нет ничего. Машина у него двухместная, я и не заметила в первый раз.
— Сюда иди! — снова рявкает он. — Пока не передумал.
Обегаю быстренько машину, сама не верю, что уеду отсюда наконец. Стягиваю лихорадочно с себя рюкзак, спина уже немая, совсем ее не чувствую. Машинка маленькая у черта, спортивная. Ну да ничего, помещусь со своим багажом. Единственное, что осталось. Сумок жалко-то как!
Резко разворачивается, я даже пристегнуться не успела. Не очень удобно, рюкзак на ноги давит, но это не беда. Главное, ноги унести отсюда!
— Можно меня в центр отвезти? На Ульянова, у меня там подруга живет.
В машине тепло, музыка тихо играет, рассматриваю, наконец, водителя. Наверное, я совсем ослепла от страха, когда он меня чуть не сбил. Может, он и черт, но безумно привлекательный черт. Красивый четкий профиль, прямой нос, высокий лоб, скулы… такие острые, у него вообще вид хищника. Красивого такого хищника. Он не смотрит на меня, а я любуюсь его длинными черными ресницами. Я думала, такие можно только нарастить, но вряд ли парень стал бы этим заморачиваться. Он явно моложе, чем я подумала сначала. Ему, наверное, лет тридцать, может, чуть меньше. Все-таки щетина добавляет возраста. Когда Пашка Голубев решил бороду отращивать, ему реально лет на пять больше давали, чем на самом деле было.
Волосы у черта длинноватые, челка на лоб свисает, он уже пару раз нетерпеливо убирал ее со лба. Руки красивые, мужские, на сильном запястье поблескивают часы. Я так увлеклась разглядыванием черта, что чуть не подскакиваю, когда слышу:
— Что? Нравится? — встречаю пристальный взгляд синих глаз.
Что? Думает, я на него запала?! Быстро отворачиваюсь, смотрю в окно. А перед глазами все равно этот взгляд насмешливый стоит. Понятно все, самовлюбленный павлин, уверен в собственной неотразимости! Он очень быстро едет, мне страшно на большой скорости, но я терплю. Вроде уже минут пять едем, а все по этим Дубкам.
— А мы в центр едем, да?
— Нет.
— А куда тогда?
Сразу неуютно как-то становится. Не хватало еще на одного маньяка нарваться. Но вроде не похож. Хотя я маньяков только в кино видела. Но там же не настоящие.
Он неожиданно тормозит, мы останавливаемся прямо перед светофором.
— Ты чем думала, когда на Дубининскую поехала, дурочка?
— Я же говорила, общага там студенческая, новый корпус.
Он не отвечает, едем дальше, а куда едем — непонятно. Вокруг как было темно, так и осталось.
— Вы куда меня везете?
Молчание.
— Вы… маньяк?
— Похож?
— Н-не знаю. Вы… — Я закашливаюсь, в горле уже давно пересохло, но я старалась не обращать на это внимания. А сейчас невмоготу. — У вас есть попить? Пить хочется.
И есть. Голодная как волк. Когда нервничаю, кабана готова умять. И куда мы едем-то?
— Кофе можешь взять. Не психуй, в общагу твою едем. — Черт кивает на подстаканник, там термос стоит небольшой.
В общагу?! Он знает, где она? С чего это такая доброта?
Быстро беру металлическую фляжку, горячая. А запах-то какой! Настоящий, кофейный… Делаю несколько глотков. Горячий и горький. Обжигающий. Это я понимаю, уже когда в термосе не остается ни капли.
— Странный… кофе. — В голове уже шумит, взгляд слегка расплывается. — Точно кофе? Алкоголь?!
Пожалуйста, пожалуйста, пусть он скажет, что там добавки какие-то ароматические, да что угодно, лишь бы…
— Кофе с коньяком. Точнее, коньяк с кофе. Понравилось?
— Не-е-ет! — Я со стоном откидываюсь на спинку сиденья. — Мне нельзя пить! Почему вы не сказали?!
Зачем? Зачем я села к нему? Зачем выпила? Господи, нет! Я его даже не знаю…
— Остановите машину!
Сейчас опять начнется… опять! Почему я? Ну почему именно со мной все не так? Пытаюсь из последних сил себя сдерживать, но знаю, что бесполезно. Меня уже несет!
— П-пожалуйста, остановите!..
Я боюсь разбиться, как тетя Карина. Боюсь, что умру молодой, что никого не полюблю и не выйду замуж, что у меня никогда не будет детей.
Не могу остановиться, мне ведь даже нюхать спиртное нельзя, а я столько выпила… Слова льются как из рога изобилия. Чувствую себя Эммой Корриган, только не в самолете, а в машине! Но я не она, и это жизнь, а не роман! Да и рядом со мной, увы, не Джек Харпер!1 Вываливаю из себя все свои страхи, все самое страшное, самое потаенное, что трезвой под пыткой никому не скажу. Не могу ничего с собой поделать. И никакие врачи не могут. Это наследственное, от мамы, а у нее — от бабушки, а у нее — от пра…
— Я боюсь, что все узнают про…
— Уймись, дура!
— Не могу! Мне страшно! Остановитесь!
Цепляюсь за его руку, машину вдруг заносит чуть влево, но мне достаточно, чтобы снова заорать:
— Мама!
Машина резко останавливается, парень с дикой злостью смотрит на меня, по виду — убить меня готов, но пока даже пальцем не касается, не лезет ко мне. Просто ждет чего-то. А я сижу, вжавшись в кресло, и не делаю попытки выбраться из машины. Она же остановилась, и этот страх отступает… Но он и не был никогда самым сильным. А с чертом почему-то не страшно.
— Я боюсь вылететь из университета! — из меня наконец выскакивает то, что не дает спать спокойно уже два года. — Родители столько денег вбухали в репетиторов, чтобы я поступила, а я еле сессию прошлую сдала. Они не знают. Содрать удалось на макроэкономике и по английскому… Я всегда скатываю… Ни разу никто не ловил! Но в этом точно вылечу! Я месяц пропустила! Точно завалю логику, Синяев — «чистильщик», а еще… я дико боюсь декана Заварского, жуткий мерзавец и подонок! Он к Маринке приставал и мне намекал на постель. А еще капец как страшно идти на пары к новому преподу по английскому. От него всех бомбит, по-разному, правда. Наверняка тоже «чистильщик», Колька уверен, что он педик, но Маринка с Люсей хотят с ним переспать. И еще полгруппы девчонок… Смазливый, говорят, очень… Параллельную завалил на прошлой неделе, наши чудом проскочили…
Выдыхаю и замолкаю. Но знаю, что это ненадолго. Пока все страхи не вылезут, так и буду языком молоть. Обычно минут тридцать-сорок. Иногда час. Все прекращается так же быстро и внезапно, как и начинается. Я не могу этим управлять. Что-то внутри за меня все решает. Бессмысленно таращусь в лобовое стекло. Боюсь даже посмотреть на водителя. Странно, что после всего бреда, который я тут несла, он еще не вышвырнул меня из машины.
— Прикалываешься? — спрашивает черт, и я вздрагиваю от неожиданно мягкого тихого голоса. — Дебилка!
— Я не прикалываюсь! Я бы себе язык откусила, если б могла! Я… мне… сложно себя контролировать. Понимаете?
Не понимает. Да никто не понимает. Не верят, что такое возможно. Кроме родителей, врачей и еще кое-кого. И это хорошо, пусть лучше думает, что я дура-истеричка, чем что сумасшедшая.
— Они думают, что я хочу учиться, но я не хочу быть социологом! Я боюсь их разочаровать, мама так гордится… И хочет, чтобы я за Валерку замуж вышла, а я его на дух не переношу! …Все узнают, какой я была толстой. Я… меня … да надо мной издевались в школе, — мертвым голосом выдаю свой давний страх. — Они…
— Никто никогда не ловил на списывании? — вдруг обрывает меня на полуслове. — Такого не бывает. Все попадаются.
— Бывает! Я — лучшая, это единственное, в чем я лучше других. Ну и еще в одном деле, поэтому пацаны меня прикрывают… Я их научила.
— И как?
— Самый надежный — это заламинировать шпоры, они не мнутся и, главное, не шуршат. По пять в каждом рукаве, еще по пять в сапогах. Кладешь между черновиками картонку и пишешь спокойно. Я распечатываю текст мелким шрифтом, сантиметров пять в ширину и в длину… А еще волосы помогают длинные… А еще телефон, конечно, наушник прозрачный, его потом из уха магнитом приходится вытаскивать. У нас до сих пор сеть не глушат в универе, даже странно… А еще…
Боже, я точно Эмма Корриган! Выкладываю незнакомому парню все свои секретные способы.
— Как в психушку попал. Ладно, вставай давай, пошли.
— А?
Вздрагиваю и смотрю в синие глаза, обрамленные густыми черными ресницами. Оглядываю салон машины, медленно так, чтобы снова не встречаться с его взглядом. Очень красивые у него глаза, утонуть можно. Но на таких, как я, такие глаза обычно не смотрят, если только сквозь. Стыдно-то как! Припадок прошел вроде бы. Все как всегда, и это безумное чувство внутреннего опустошения, как будто из меня не только воздух весь выкачали, а жизни во мне не осталось. А еще в голове шумит, и безумно хочется провалиться в спасительный сон. Глаза слипаются…
— Не смей отключаться! — приказывает он и трясет меня больно за плечи, заставляя сфокусировать взгляд. — Вылезай из машины! Быстро!
Лицо обжигает ледяной ветер, спасительный ветер. Он пронизывает до костей, заставляя вернуться в себя, заставляя думать, не давая забыть, что я только что натворила. Хочу вернуться обратно в тепло салона, сил идти куда-то нет никаких. И куда идти?