достигает цифры девяносто.
— На себя посмотри, — отвечаю с опозданием, но парень игнорирует мое ехидное замечание.
— Откуда она только взялась? — продолжает задавать свои дурацкие вопросы, игнорируя мои.
— Откуда и ты, не сомневайся.
— Я имею в виду, как вы вообще с ней сошлись? Такие разные… — делает паузу, мельком взглянув на меня. Останавливается на светофоре и барабанит пальцами по рулю. — У меня после десяти минут общения с твоей подругой мозг взрывается. Еще со школы помню, как Громова вечно тебя опекала и всеми командовала. Точно, Гитлер в юбке!
— Нормальная она, — теперь моя очередь заступиться за Дарину. Пусть хотя бы словесно, но я не люблю, когда о моей лучшей подруге говорят гадости — Гораздо лучше многих знакомых мне людей вместе взятых. У меня, например, после пяти минут, проведенных с тобой, нервная система дает сбой, но я же не жалуюсь, — ехидная улыбка появляется на моем лице.
— Серьезно? — Антон поворачивает голову в мою сторону и внимательно смотрит на меня, отвлекаясь от дороги. — А я думал, что нравлюсь тебе.
— Еще чего, — фыркаю, отворачиваясь к окну. — Самовлюбленный, наглый идиот с манией величия — как такое может понравиться?
— Не думал, что ты обо мне такого мнения, — обижается Антон. — Все еще злишься за прошлое?
— На газ дави, умник, — игнорирую его вопрос, кивая головой на дорогу. — Зеленый свет.
Парень обиженно отворачивается. Давит на газ, и машина срывается с места.
Едем какое-то время в тишине. Антон смотрит на дорогу, а я периодически кошусь в его сторону. Челюсти плотно сжаты, крепко держится за руль и, скорее всего, злится. Вот и пусть, тоже мне, принц выискался. Самовлюбленный! Если бы не переживала за Михалыча, в жизни бы больше не села в его машину. Хотя она мне безумно нравится.
Светло-бежевый салон, который еще до сих пор пахнет заводской кожей, современная приборная панель, коробка-автомат — я бы многое отдала, чтобы посидеть за рулем такой красавицы. Но даже просить об этом Сторожилова не буду, обойдется. Хоть и почему-то твердо уверена, что не откажет — прекрасно знает о моей страсти к спорткарам.
— Кстати, ты хоть знаешь, куда ехать? — парень прерывает молчание первым, даже не глядя в мою сторону.
— А ты нет? — отвечаю вопросом на вопрос, поворачиваясь к нему лицом.
— Откуда? Я у Михалыча ни разу не был, как-то не доводилось, — тяжело вздыхает. — Слышал, что живет в Северном районе, он как-то говорил об этом. Вот тебя специально с собой взял, чтобы правильную дорогу было кому показать.
— За перекрестком направо. Там до тупика и налево. Второй панельный девятиэтажный дом по правую сторону, въезд во двор в конце квартала, — выдаю на одном дыхании и снова отворачиваюсь к окну.
Значит, он меня взял специально, чтобы показывала дорогу? Ну, нахал.
Если честно, то его слова задевают за живое. Хоть я недавно и думала о том, что больше не сяду к нему в машину, но все равно обидно. Сам спрашивал, нравлюсь ли я ему, а тут на тебе — чтобы было кому дорогу показывать. Вот любопытно, а я ему нравлюсь? Или он просто тешит свое мужское самолюбие, строя мне глазки и выводя из себя?
Одиннадцать лет назад я думала, что он в меня влюблен. Как и я в него, кстати, тоже. Как любая шестнадцатилетняя дурочка, верила в сказку о прекрасном принце, начитавшись любовных романов. «Мы полюбим друг друга с первого взгляда и всю жизнь проживем вместе. И умрем в один день». Боже, какой бред мне в голову лезет!
— Нам сюда? — слышу издалека и поворачиваю голову в сторону парня, прогоняя прочь непрошенные воспоминания. Что-то слишком часто я стала думать о нем, много чести.
— Что, прости? — смотрю на парня удивленно.
— Приехали, говорю, — ворчит Антон, выключая двигатель. — Свернул везде, где ты сказала. Этот адрес?
Смотрю в окно и понимаю, что двор — Михалыча. Значит, Антон правильно запомнил дорогу, хоть и тараторила в надежде, что начнет переспрашивать, а я начну умничать о его невнимательности.
По причине довольно позднего времени, а еще и конца сентября, во дворе народ отсутствует. В окно наблюдаю компанию ребят вдалеке, куда не доходит освещение от горящих по всему периметру фонарей, и видны только мужские силуэты.
Наш автомобиль припаркован прямо напротив первого подъезда, откуда падает свет на лобовое стекло.
— Нам куда? — спрашивает парень, снова прерывая затянувшееся молчание.
— Третий подъезд, — киваю головой в нужном направлении. — Мог и поближе остановиться, — зло отвечаю я, пытаясь, скорее, задеть его за живое, чем просто поумничать.
— Разве что на крышу дома взлететь, — бурчит в ответ, открывая дверь. — Где было место, там и припарковался. Идем, — и он выходит из машины. Мне остается только последовать за ним.
— Ну и манеры у тебя, — говорю, когда догоняю его уже возле подъезда. По-старинке или из-за жадности людей, но домофон отсутствует. — Тебя мама с папой не учили вежливости?
— Ты о чем? — спрашивает парень, первым войдя в подъезд и даже не придержав для меня дверь.
— О том, что девушкам надо помогать выйти из машины, подать ручку, а также придержать дверь, пропуская их вперед, — тоном учительницы младших классов читаю небольшую лекцию по этикету.
— Так это когда девушки не умничают, а ведут себя тихо, что тебе не свойственно.
— Нахал.
— Этаж какой? — пропускает мою последнюю реплику и резко останавливается на первом этаже. Не успеваю притормозить и ударяюсь лбом в его спину.
— Четвертый, — тру ушибленное место, а Антон усмехается.
По лестнице поднимаемся молча, думая каждый о своем. Не знаю, почему Антон не вызвал лифт, но временная передышка мне не помешает. И в замкнутом пространстве один на один пока не хочется с ним находиться.
Чем выше я поднимаюсь к квартире Михалыча, тем сильнее увеличивается не только чувство тревоги, но и какой-то необъяснимой опасности. Прямо чувствую ее, начиная заранее нервничать. Возле нужной двери останавливаемся, глядя на старую дерматиновую обивку, которую не мешало бы поменять. Очень странно, вроде не бедный человек мой шеф, а элементарно не хочет улучшить условия своего проживания. Но, как говорится, у каждого свои бзики.
Протягиваю руку к звонку, но Антон останавливает мой жест.
— Стой, — говорит негромко, кивком головы указывая на немного приоткрытую дверь. — Смотри.
Опускаю руку, заодно и глаза, глядя на щель. Сердце сжимается, кажется, переставая биться. Пару секунд пытаюсь успокоиться и взять себя в руки, после чего поднимаю испуганные глаза на парня.
— Давай уйдем отсюда и на улице вызовем полицию, — предлагаю первое, что приходит в голову из-за страха.
— С ума сошла? Может, он там развлекается с голой девицей, прикинь, какими идиотами мы окажемся? — шепчет в ответ. Почему-то мы, не сговариваясь, говорим негромко, как будто боимся нарушить тишину.
— Мы будем еще бoльшими идиотами, если зайдем туда сейчас. По-моему, в квартире никого нет, — прикладываю ухо к щели и прислушиваюсь. — Не нравится мне это.
— Мне тоже. — Антон локтем толкает дверь и первым делает шаг в пустую квартиру, кивком головы предлагая мне следовать за ним. Двигаюсь, еле дыша, боясь произвести хоть малейший шум. — Дверь закрой. Только ручку руками не трогай, — командует парень. — На всякий случай, — уточняет он, а я начинаю понимать, какой именно случай он имеет в виду, и сердце, кажется, уходит в пятки. — И свет включи.
Автоматически делаю, как он говорит, нащупав выключатель в коридоре и плотно прикрывая входную дверь, толкнув ее плечом. Яркий свет вспыхивает, освещая узкое пространство.
— Михалыч? — кричит Антон, двигаясь по коридору на кухню.
— Тихо ты, — зачем-то снова перехожу на шепот. — Сейчас все соседи посбегаются. Еще обвинят в незаконном проникновении.
— Мне кажется, его тут нет.
Стою на месте, наблюдая, как Антон медленно двигается, заглядывая сначала на кухню, после чего перемещается в зал, заглядывая в темные комнаты.
— Давай еще в спальне проверим? — какое-то непонятное предчувствие беды посещает меня, но я об этом пока ничего не говорю. — Вдруг он спит?
— Вдруг он на луну улетел? — кривляется Антон, выходя из пустого зала. — Ерунду не говори, — продолжает свой путь мой спутник, направляясь в спальню. — Или его здесь нет, или… — он не успевает закончить, как резко останавливается на пороге комнаты, нащупав на стене выключатель и включив свет. — Твою мать…
Я зачем-то следую за ним и, не ожидая настолько внезапной остановки Антона, повторно врезаюсь в его спину лбом. После последней фразы, точнее тона, каким она была сказана, решаюсь выглянуть из-за его спины, снова потирая ушибленное место. Лучше бы я этого не делала.
Первое, что бросается в глаза — открытая дверца пустого сейфа, расположенного на противоположной от входа стене. В предчувствии самого ужасного опускаю глаза вниз, после чего в моей голове вихрем проносится несколько мыслей одновременно: «Бежать. Кричать. Рыдать. Потерять сознание…»
Выбираю последнее, закрываю глаза и начинаю медленно оседать по стене, отказываясь верить в происходящее, потому что на полу лицом вниз лежит мужчина. Скорее всего, мертвый. На затылке запекшаяся кровь, а вокруг головы — небольшая лужа красного цвета…
Все-таки отключаюсь на несколько секунд, потому что прихожу в себя от того, что кто-то трясет меня за плечи.
— Мартышка, очнись, — слышу знакомый голос прямо над ухом.
— Я же просила меня так не называть, — тихо отвечаю, не открывая глаз, все еще надеясь, что все увиденное несколько минут назад — просто дурной сон.
Конечно, до этого момента нечто подобное мне видеть приходилось только в кино, поэтому я оказалась просто не готова к тому, что произошло в спальне.
— Раз язвишь, значит, все в порядке. Глаза открой, — мужская ладонь гладит мою щеку, и от этих прикосновений еще больше не хочется возвращаться в себя окончательно.
— Там … Михалыч?
— Да, — отвечает мне Антон.