«Problem Creator», – перевел Мухин. Сокращенно – «РС», как персональный компьютер, или по-русски – «ПК», как пожарный кран.
Субъект прошел положенные пять шагов и развернулся. Нет, уважаемый, компьютеров с таким мурлом не бывает. Кран, натуральный кран.
– Девушку ждешь? – нахально осведомился Виктор.
– Юношу, – ответил тот, прищуриваясь.
Букетик на жаре малость поувял, и вообще, в боксерских ручищах он смотрелся как-то не кстати.
– Юноша – это, видимо, я, – сообщил Мухин. – Меня зовут Виктор.
– Какой Виктор?
– Гм… кинооператор… или зоолог. Какой тебе нужен?
Кран молча сунул букет в урну и распахнул перед ним парадное.
Подъезд был самый обыкновенный, без консьержки и даже без домофона. Виктор подумал, что вошел бы и сам, но изменил это мнение сразу, как только оказался на площадке первого этажа. Смотровой глазок в одной из дверей был вывинчен, и если под «7,62» отверстие не годилось, то под «5,45» – вполне. За то время, пока Мухин поднимался по короткому пролету, творение Михаила Тимофеевича Калашникова могло с успехом выпустить весь рожок.
Он остановился у лифта, но Кран отвел его руку от кнопки и со значением предупредил:
– Неисправен. Лучше пешком.
В лифте у них какая-нибудь подлянка, уразумел Виктор.
Топать по лестнице на своих двоих было не весело. В голове, и так с утра нездоровой, с каждым шагом что-то распухало, и места для мыслей оставалось все меньше.
На последнем этаже Кран уже подталкивал его в спину.
– Что ж ты, зоолог?.. Надо спортом заниматься.
– Зоолог вроде бы занимался… – сказал Виктор, бессильно повисая на перилах. – Не помогло, значит.
– Значит, не помогло… – произнес кто-то.
Мухин с опозданием сообразил, что и первая реплика принадлежала не Крану, – говорили откуда-то из квартиры. Виктор хотел выпрямиться, но его вдруг разобрал кашель, и он долго трясся, зажимая рот ладонью. Потом утерся рукавом и шагнул навстречу, но, будто чего-то испугавшись, замер перед дверью.
– Вот… Здравствуй, Константин, – выдавил он.
– Довел же ты себя… Так что с нашим зоологом?
– Его убили.
– Быстренько он управился!
– Вчера вечером… Убили… – повторил Мухин.
– Надеюсь, кто-нибудь плакал, – пожал плечами Константин.
Глава 4
Виктор вошел в большую комнату и осмотрелся, раздумывая, куда бы присесть. Помещение было отделано под заурядный офис – чистенько, но без барских закидонов: два письменных стола, несколько невнятных картинок в золоченых багетах и масса кожаных кресел. Окна отсутствовали.
Мухин выбрал место в углу – там было меньше света. Константин привалился к столу и открыл верхний ящик.
– Пиво будешь?
– А чего ж…
Виктор принял пузатую бутылку «Гролш-рюс» и, проигнорировав стакан, присосался к горлышку.
Константин наливал себе медленно, по стенке, а налив, сделал небольшой глоток и поставил пиво на стол. Его было трудно узнать, но не узнать его было невозможно – примерно так Мухин сформулировал впечатление от второй встречи.
Отличался Константин разве что волосами: перед бомбардировкой он приходил крашеный, с белыми усиками и белой же бородкой, а здесь носил прическу самую заурядную, без претензий на стиль. И никаких эспаньолок – чисто выбритое лицо. Татуировка на предплечье пропала, и даже уши у Константина оказались не проколоты. Виктор хотел было этому удивиться, но удивление, толком не возникнув, как-то сразу затухло. Он уже привыкал.
– Ты серьезно зоологом был? – поинтересовался Константин. – Ветеринар, что ли?
– Да нет, – неуверенно ответил Мухин. – В школе… в средней.
– А, учитель? Я тоже был учителем, географию вел. Давно… А ты, значит, ботанику.
– Не ботанику, зоологию.
– Это все равно. Ну что, оклемался? Сейчас я тебя отведу к одному человеку. Зовут его Александр Александрович Немаляев, а если заслужишь, он разрешит называть себя Сан Санычем.
– Скажите пожалуйста… – буркнул Мухин. Разочарования он боялся сильней, чем пистолета, и подсознательно ждал той минуты, когда начнет раскаиваться, что пришел в этот дом.
Константин снова нагнулся к ящику, и вся левая стена, вместе с багетами, отъехала в сторону.
– Чума… – произнес Мухин. – У вас тут моторчики, или ее негры оттягивают?
– Негры, – ответил он. – Пойдем.
Смежное помещение оказалось даже не комнатой, а какой-то камерой. Мебели там не было, она бы и не поместилась, зато были створки лифта, сделанные из тяжелой травленой стали. С потолка таращились два глазка видеонаблюдения: один следил за лифтом, второй персонально за Виктором.
Двери лифта сами собой раздвинулись, и Мухин, глянув на Константина, шагнул в кабину. Тот зашел следом, и двери сомкнулись – опять же, сами.
Виктор почувствовал невесомость и сразу – толчок в ноги. Лифт, каким бы скоростным он ни был, вряд ли успел опуститься ниже, чем на два-три этажа. Так Мухину подумалось.
За створками открылся узкий коридор, пройдя по которому, Виктор попал в некое подобие холла.
– Тут у нас охрана, тут база, – пояснил Константин, указывая на две двери.
– Туристическая? – нелепо схохмил Мухин.
– Точно. Туристическая, – сказал он, трогая ручку.
Виктор очутился в новом коридоре, но уже большом и благоустроенном: вдоль стены вразброс стояли книжные шкафы, между ними висели кашпо с бодрыми растеньицами. На обоях тоже были цветочки – в казенных помещениях такие обои не клеили. Левая сторона коридора загибалась вперед, правая оканчивалась подвижной перегородкой из рельефного стекла.
Напротив входа находилось пять одинаковых дверей, расположенных на равном расстоянии, – как в гостинице или в приличной общаге.
– Кухня, ванная, – сказал Константин, кивнув на стеклянную перегородку. – Удобства в двух экземплярах. За поворотом – узел связи. А это наши комнаты, – добавил он и по-домашнему окликнул: – Сан Саныч!
– Я! – раздалось из кухни.
– Проходи, чтоб Немаляев тебя не ждал, – шепнул он. – И веди себя… посерьезней.
– А ты куда? – спросил Мухин, тоже шепотом.
– Я сейчас.
Константин скрылся в крайней комнате. Виктор мельком увидел неубранную кровать и вдруг понял смысл слова «наши». Наши апартаменты…. Догадка о том, что здесь живут люди, – живут по-настоящему, как дома, сменилась уверенностью: одна из комнат предназначена для него.
Как на это реагировать, он пока не знал, но особого восторга не испытывал. Бункер – то ли замурованный этаж, то ли подвал, давил на него со всех сторон, и идея остаться в этой норе Виктора не вдохновляла.
Потоптавшись в прихожей, он отер ладони о пиджак и направился на кухню.
Кухня была большой и освоенной: электроплита, двустворчатый холодильник и обеденный стол с придвинутыми стульями. Не хватало лишь окна – простой деревянной рамы с желтенькой занавеской и каким-нибудь видом, хоть бы и на помойку. Вместо вида была гладкая стена. В цветочек.
– Окно я решил не делать, – отозвался на его мысли человек у холодильника. – Можно было поставить слайд-монитор, или в реальном времени что-нибудь транслировать, но обманывать себя нельзя. Рассветов-закатов под землей не бывает. Здравствуй, Виктор.
– Доброе утро, – удивленно сказал Мухин.
Перед ним стоял… старик, которого он довез до улицы Возрождения. Только это был вовсе не старик, а вполне еще здоровый мужчина лет шестидесяти или около того, – в футболке и светлых полотняных брюках. Однако лицо было тем самым: с седыми ресницами, сверлящим взглядом и жесткими вертикальными складками на щеках. Лицо белого офицера, играющего в «русскую рулетку».
– Что же вы мне сразу не сказали, э-э… Александр Александрович.
– Сан Санычем зови, – отмахнулся тот. – А что не сказал-то?
– Ну… – Мухин развел руками. – Я там приехал, а дома и нет…
– Какого дома? Где «там»? – Немаляев локтем закрыл холодильник и, положив на стол несколько свертков, взялся за спинку стула.
– Вы что, не помните меня? Вчера!.. Я вас подвез на улицу Возрождения. То есть Луначарского. Вы еще рассказывали про то, как ее строили, как переименовали… Не помните?!
– Ах, вот в чем дело, – кивнул Немаляев и, выдвинув стул, присел. – Это был не я… не совсем я. Тебя ведь не удивляет, что ты одновременно существуешь в разных слоях?
– Да как сказать… – Мухин вовсе не был уверен, что его это не удивляет. Он еще не успел этого осмыслить.
– И все остальные тоже существуют параллельно и везде. Ну, за редким исключением.
– За исключением тех слоев, где они отравились грибами или попали под «КАМАЗ», – уточнил Виктор, чтоб не выглядеть пробкой.
– Верно. Так что подвозил ты не меня. Кто же он там?
– Я не разобрался, мне не до вас было… в смысле, не до него. Что-то вроде старого гэбэшного шофера…
– Да, Сан Саныч, сельским механизатором вас еще не видели, – сказал из коридора Константин. – Везде примажетесь!
Он переоделся в майку, шорты и пляжные тапки, и Мухин почувствовал, что его пиджак здесь совершенно некстати.
– Займись-ка чаем, Костя, – велел Немаляев. – Есть хочешь? – обратился он к Виктору. – Хо-очешь. Сейчас будем. Ты пока рассказывай.
– А что рассказывать-то?
– Как до жизни такой докатился.
– А какая у меня жизнь?.. – недоуменно произнес Мухин. Пожалуй, чересчур недоуменно.
– Работка твоя меня беспокоит, – молвил Немаляев, неторопливо раскладывая на тарелке нарезанную колбасу.
– Ну-у, это… актером хотел быть. Пока не получилось – оператором… Не пойму, в чем ваши претензии, Сан Саныч.
– Не поймет он!.. Каким оператором, Витя? Каким, дорогой ты мой?! На студии «Дубль 69»? Порнуху снимаешь!
В первую секунду Мухин принял это за юмор. Такая встреча, почти теплая, и вдруг на тебе… жизни учат. Срамят. Виктору не очень нравилось его занятие, возможно, сюда он пришел еще и поэтому, но обсуждать свою жизнь с посторонними он не собирался.
– Я сам имею право! И выбирать, и все такое…
– Имеешь, имеешь… Вот ты и выбрал… Грязный порнограф, почти алкоголик, почти наркоман. На все имеешь право, а как же! От триппера сколько раз лечился? Наверно, и сам не помнишь? Восемнадцать раз! – Немаляев воздел к потолку палец. – Презервативы для кого выпускают? Для меня, что ли?!