Артём закончил вступление. Группа сегодня подобралась большая — седьмого июля всегда так. Молодые пары — наверняка студенты. С этими понятно, у них вся жизнь впереди. Но больше половины экскурсантов были пенсионерами. О чем можно мечтать, когда тебе за семьдесят?
— А я слышал, что желание нужно загадывать не в семь утра, а в семь вечера, — скрипучий, старческий голос прервал его размышления.
— Семь часов бывает один раз в сутки. Семь вечера — это придумка экскурсоводов, которые хотят поспать утром подольше, — ответил Артём.
Все заулыбались, а пенсионер поднял вверх большой палец, показывая, что удовлетворен ответом.
Артём отошел в сторону и облокотился на чугунную ограду набережной между Пикаловым и Старо-Никольским мостами. Потеплело. Из-за густых облаков наконец-то выглянуло солнце и позолотило купола Никольского собора. Еще полчаса назад казалось, что день будет хмурым.
Вспомнилась Марина, вернее, она и не выходила из головы. Жаркое ночное дыхание, густой, дурманящий аромат ее духов, переплетение тел в темноте. Нет, между ними не вспыхнуло старое чувство, по крайней мере, с ее стороны. Но помечтать-то он мог.
Людей на набережных и мостах набралось изрядно. К Старо-Никольскому мосту по Крюкову каналу приближался речной трамвайчик — сегодня они тоже начинали рано. Открытая палуба была заполнена под завязку.
Часы показывали без трех минут семь.
У молодых людей, остановившихся по соседству с Артёмом, на лице застыло мечтательное, почти блаженное выражение. Некоторые даже зажмурились, как будто загадываемое желание требовало от них максимум душевных усилий.
«А я что, рыжий что ли? Раз уж я здесь», — подумал Артём. Он повернулся лицом к мостам, быстро сосчитал до семи и произнес про себя несколько слов.
В этот момент трамвайчик скрылся под Старо-Никольским мостом, а когда показался с другой стороны, по мосту пронесся истошный женский визг. Зацепившись длинным шарфом за какую-то деталь кораблика, рядом с его бортом плыло женское тело. Вернее, в воде была только его нижняя половина, а верхняя с туго затянутом на шее шарфом билась в агонии.
Надо срочно уводить туристов!
Быстро, как только мог, Артём собрал свою группу и, отвлекая разговорами, повел к Никольскому собору.
— Что там случилось? Что там? — на все голоса спрашивали его.
— Несчастный случай. Кто-то был неосторожен и упал в канал.
— Ой! — ахали старушенции. — Как же так? Но ведь спасут?
— Спасут, на трамвайчиках есть спасатели, а нас ждет Никольский морской собор.
Артём старался, чтобы его голос звучал уверенно и бодро, но получалось не очень.
Экскурсию он, конечно же, скомкал. Останавливался, теряя мысль, на вопросы отвечал невпопад, поэтому и закруглился пораньше. Он уже хотел вернуться на мост, но к нему подошла пожилая пара.
— Я служил в береговой охране Ниццы, — сказал старик. — Поэтому знаю, о чем говорю. Та женщина наверняка погибла.
Артём молчал. А что он мог сказать? На помощь пришла жена старика.
— Мы понимаем, что вы не хотели нервировать людей, — сказал она, успокаивающе поглаживая Артёма по руке. — Поэтому мы молчали до самого конца экскурсии. Мы хотим помочь следствию. Совершенно случайно я сняла, как кораблик подплывал под мост. Вдруг запись окажется полезной для следствия. Мы думаем… Нам кажется…
— Нам кажется, это не был несчастный случай, — пришел ей на помощь муж. — Самостоятельно упасть за борт невозможно.
— Но мы не уверены, — быстро вставила пожилая женщина.
— Мы бы не стали вас беспокоить и сами обратились к полицейским, но опасаемся, что они не знают французского.
— Пойдемте, я переведу, — кивнул Артём.
Втроем они вернулись на мост. Скорая уже уехала, забрав тело. Трамвайчик стоял пришвартованным к набережной канала — там был спуск к воде. Пассажиры, не решаясь расходиться, а, может, им и не разрешили, под присмотром двух полицейских толпились тут же. По мосту деловито кружил следователь. Молодой, энергичный, в отличном сером костюме. К нему и направился Артём.
Поздоровавшись, он решил не тянуть и сразу заявил, что у французов есть видеозапись.
— Покажите, — последовал быстрый ответ.
Старушка без перевода поняла, что от нее хотят, и протянула смартфон. На маленьком экранчике было трудно что-либо рассмотреть. Еще и снималось издалека. Следователь поморщился, но все же попросил скинуть видео ему на почту. Артём принялся помогать. Проще всего оказалось перекинуть видео сначала себе, а затем со своего мобильного отправить видео следователю, который вдруг процедил сквозь зубы ругательство и быстрым шагом направился к полицейскому, мирно беседующему с невысоким лысоватым человеком средних лет.
— Опять вы? — сдерживая негодование, рявкнул следователь и переключился на полицейского: — Вам, товарищ младший лейтенант, нечем заняться, раз болтаете с посторонними?
— Товарищ капитан, какой же это посторонний, это же…
— Где протоколы опроса свидетелей? Почему я должен вас подгонять?
— Слушаюсь, — пробормотал полицейский и, виновато взглянув на своего собеседника, направился к трамвайчику.
Невысокий мужчина отошел в сторону, туда, где растерянно топтались французы, не понимавшие, закончен ли разговор и можно ли им уходить, а следователь направился к экспертам, раздавая по пути приказы. Про французских пенсионеров он, похоже, забыл.
Артёму надоело ждать.
— Послушайте, — он решительно перегородил ему дорогу, — если вам не нужны французы, то, может, стоит поблагодарить их за помощь и отпустить, а потом уже заниматься другими делами?
— Они еще здесь? Пусть уходят. Они мне не нужны.
Артём почувствовал, что начинает закипать.
— Поблагодарите и попрощайтесь, — отчеканил он. — Или хотите, чтобы французские газеты написали о хамстве петербургских полицейских?
Следователь сердито уставился на Артёма и уже открыл рот для отповеди, но вдруг передумал. Подошел к старикам и бросил короткое «сенкью, гуд бай». Следом за ним попрощался с туристами и Артём.
— Я слышал, у вас есть видео происшествия, — раздался за спиной незнакомый голос. Невысокий лысоватый мужчина вопросительно смотрел на Артёма. — Не могли бы и мне скинуть?
Артём пожал плечами — почему бы и нет? — и полез в карман за смартфоном, попутно исподтишка разглядывая незнакомца. За пятьдесят, в хорошей форме, лицо интеллигентное, взгляд острый. Кто он? На журналиста не похож — нет в нем напористой бесцеремонности и непринужденности. Полицейский? Чего же тогда следователь вызверился на него как собака на кошку, а не со всей душой? На обычного любопытствующего тоже не тянет — настроен по-деловому. Взгляд цепкий, внимательный. Вот и сейчас — ждет, когда ему скинут видео, а сам незаметно, словно локатор, прощупывает территорию. Так кто же он?
Незнакомец поблагодарил, быстро промотал видео и направился к центру моста, приглядываясь к асфальту. Остановился на самой середине, над центральным пролетом, под которым совсем недавно проплывал злополучный трамвайчик, и что-то сфотографировал. Любопытство потянуло Артёма следом. На асфальте светлой краской был нарисован смайлик, и мужчина кружил вокруг него, как кот вокруг сметаны.
— Интересуетесь детскими рисунками? — хмыкнул Артём. — Могли бы выбрать и получше.
— Детскими? — поднял брови мужчина. — Вряд ли это рисовал ребенок. Я много бы дал, чтобы узнать, кто и когда сделал этот рисунок.
— Кто — не скажу, а когда — можно предположить. До момента, как трамвайчик скрылся под мостом, этого рисунка не было. Я проходил по мосту.
— Точно?
— Да, я стоял вот там, — Артём показал на набережную.
— Что-нибудь заметили?
— Откуда? Тут такая суматоха началась. Все смотрели только на теплоход.
— Почему, кстати, сегодня так много людей?
— Все хотят быть счастливыми. Неужели не знаете? Если загадать желание седьмого июля в семь часов утра, то оно сбудется. Городская легенда.
— И что, сбывается? — усмехнулся незнакомец. — Не знал, а то пришел бы пораньше.
Он достал из кармана полиэтиленовый пакетик. Раскрыл маленький перочинный нож и сделал соскоб краски.
— Откуда вы? Частный детектив? Страховая? — не утерпел Артём.
— Что-то вроде того. Раньше работал следователем, сейчас на пенсии. А за этим, — он кивнул на смайлик, — я уже два месяца безуспешно гоняюсь. Этот рисунок объединяет четыре совершенно несвязанных на первый взгляд смерти. Два месяца назад умер французский бизнесмен, месяц назад погиб молодой человек, прошлой ночью после спектакля на Дворцовой умерла девушка…
Предчувствие тревожной волной накатило на Артёма. Он подался вперед.
— Как ее звали?
— Ольга Молчанова.
— Фото! У вас есть ее фото?! Или хотя бы дата рождения?
Незнакомец внимательно посмотрел на Артёма, затем достал телефон и показал фотографию паспорта Ольги.
Не сдержав эмоции, Артем схватился за голову.
— Господи…
— Знакомая?
Он не сразу смог ответить. Слова застревали в горле.
— Она приходила ко мне в пятницу… с подругой… Говорила, что ее хотели убить. Вернее, это подруга говорила… А Ольга, наоборот, считала, что ничего серьезного… что ей показалось.
— Зачем приходила?..
— Гороскоп ей составлял. Ей бы неделю поостеречься, пересидеть где-нибудь… Надо было убедить ее, а я не смог… Не захотел…
На душе было мерзко, отвратительно. Артём повернулся и побрел, не разбирая дороги.
— Возьми визитку, позвони мне, — слова донеслись словно издалека.
Кто-то вложил ему в руку картонный прямоугольник.
Город казался чужим, незнакомым. Улицы, здания, дворы, витрины… Артём вспоминал свой разговор с Ольгой. Получается, ее смерть на его совести. Он же видел, что ее жизни грозит опасность, и должен был достучаться до нее, чтобы она прониклась ситуацией, поняла серьезность положения, в котором оказалась. Он должен был уговаривать, объяснять, настаивать… Но вместо этого он умыл руки — не захотел возиться с «глупой девчонкой». Зато теперь придется возиться со своей совестью.