- Не ерзай, - лениво процедил сквозь зубы Семен, - смотри кино.
Я затих. Вот только смотреть кино у меня не получалось. Я кожей чувствовал, что после сеанса должно произойти что-то ужасное. Интуиция просто надрывалась криком, предупреждая о неприятностях. Что это будет? Смерть? Рабство? Пытки? Или все это разом? Я не знал. И узнавать как то не хотелось. Нужно было, что то делать.
Семен всерьёз увлекся происходящим на экране. Подконтрольные ему малолетки с первого ряда тоже. События на экране беспокоили их больше, чем собственная судьба. Что за инфантилизм! Я пустыми глазами послушно пялился на экран, но ничего не видел. Видеоряд скользил мимо моего сознания. Мысли были совсем о другом. Блин, надо же что-то делать... И я даже знаю, что именно! Просто боюсь действовать. Предательская мысль надежда червячком ворочалась в мозгах: "а может ещё обойдётся?" Хотя умом я понимал, нет. Не обойдётся. Будет только хуже. Два страха боролись во мне. Какой из них окажется сильнее? Страх действий или страх последствий?
Наконец, я все же решился. Согнувшись практически пополам. Буквально улеглись грудью на собственные колени, я опустил руки к ступеням. Ну типа шнурки перезавязать. А сам в этот момент из левого рукава фуфайки прямо в ладонь правой вытряхнул... Молоток?!..
(Какого хрена? Нет, так-то во время "промысла" левый рукав у меня никогда не пустовал, вот только там почти всегда находился нож! Самое главное орудие дачного вора. Вот что можно сделать молотком? Выбить стекло в окне? А на хрена? Это не профессионально! Во-первых, шум, который может привлечь лишнее ненужное внимание (а звук бьющегося стекла слышно далеко и ни с чем его не спутаешь) да и осколки стекла тебе же самого помешают нормально влезть в окно! Куда рациональней просто подцепив ножом сковырнуть штапики, удерживающие оконное стекло, а потом аккуратно его вынуть, тихонько прислонив его тут же к стене дачи. Тихо, спокойно... Так что нож. Из хорошей стали, с толстым полотном лезвия, так как используется в качестве рычага и на излом должен быть потверже. (Хотя кончики у ножей все равно постоянно отламывались, ну так и найти новый на дачах тоже не проблема. Расходник же...) Кроме ножа в инструментах дачного вора частенько присутствует топор. Ну или монтажка-монтировка. Так как иногда на окнах стоят решётки и приходится вскрывать дверь. Но молоток! Что за нелепость! Самый бессмысленный предмет в данной ситуации!)
Кажется я удивился даже во сне. Но делать нечего. Молоток так молоток. Сжав рукоятку покрепче, я по прежнему оставался сидеть согнувшись. Буквально сложившись пополам. Чуть ли не где-то под сиденьем. Разумеется это не могло остаться незамеченным моим конвоиром.
- Что ты там потерял? - раздраженно спросил он отрываясь от экрана. В ответ я что-то невнятно забормотал. Сам не знаю, что я там нес:
- Да вот... Тут... Не получается ни хрена... - И так далее. Причём максимально невнятно.
- Что? - недовольно переспросил Семен, нагибаясь ко мне.
Пора! Как только его голова опустилась ниже спинки кресел, я резко развернулся приподнимаясь, одновременно нанося удар молотком снизу вверх откуда-то из под своих ног прямо в голову склонившегося Семена... Мерзко хрустнуло. Конвоир разом обмяк и попытался стечь в междурядье. Пришлось придержать его и откинуть обратно на спинку кресла. Из пробитого лба обильно текла кровь. Пришлось нашаривать слетевшую шляпу и напяливать её на труп. По самые глаза. Халтура конечно. Но издалека за спящего сойдёт. Первым делом глянул на малолеток. Нет. Даже сейчас они ничего не заметили. Пялятся на экран. Обо всем забыли. Что за идиоты, прости господи! Так, сзади тоже все спокойно. Осторожно тяну пистолет из подмышечной кобуры Семена... Все. Можно бежать. Все естество требовало этого: "Беги Дима, беги!" Сердце билось как загнанный олень. Кровь буквально кипела от переполнявшего её адреналина. И только разум останавливал: "Стоять! Куда! Рано! На входе-то охрана. Жди конца сеанса. Вместе с толпой вывалишься. Даже если кто чего и заметит, пальну раз-два в потолок. Конечно тут будет паника, бабий визг, давка... Вот тут-то точно все шансы с толпой вывалиться наружу.
Вот это-то противоречивые чувства (аж подтряхивающее от возбуждения желание бежать и в то же время понимание, что этого пока делать нельзя) меня и разбудили.
Сон четвертый. Погоня.
Я копал огород. Чтоб хоть чем-то себя занять. Настроение-то было припоганейшее, гаже, наверно, просто не бывает. Отчего так? Дела мои шли все хуже и хуже. Работы нет и в обозримом будущем не предвидится. Денег, соответственно - тоже нет. Жрать нечего! Не только у меня такое - у многих. Это бы ладно, но работы и денег на жратву не было у меня! (И даже ночной "прироботок", как было явно видно из третьего сна, тоже накрылся медным тазом.) Так как в самом городе творилась и вовсе сущая дичь и народ начал массово бежать из него. Кто мог - в окрестные деревни. Кто не мог - хотя бы на пригородные дачи. В результате они переполнены и о "промысле" можно смело забыть. Впрочем, в последнее время "новая власть" вслед за народом протянулась и в пригороды. Ибо существовать без донора эти паразиты не могли. И в последнее время участились облавы на дачных кооперативах и в ближайших к городу деревнях. Им были нужны рабы. (Надо сказать, что вот так ясно и последовательно я во сне всего этого не понимал. Это я для связки снов, чтоб хоть какое-то подобие сюжета было. Во сне просто было тягостное настроение и смутное ощущение опасности города. "Город - страшная сила" (с) - вот как-то так.))
И потому огород. Последняя надежда для голодного брюха. Девяностые наглядно показали - что бы не творилось в стране, пока есть огород, хоть впроголодь, на одной картошке, а прожить можно! Опыт есть. Невеселый, конечно, опыт, но он был.
Именно благодаря этому опыту настроение у меня было поганое, но руки не опускались, а мерно перекапывали огород. Переживём. Выдержим. Лишь бы "эти" здесь не появились...
Что называется "накаркал". Продолжая копать, я вдруг услышал нарастающий взрыв звуков (до этого-то в посёлке было тихо) женский визг, истошный собачий лай оборвавшийся выстрелом, чьи-то крики и хохот...
Все, блин. Приплыли! Это - конец. Они таки добрались и до нас. Что делать? Что за глупый вопрос. Бежать. Ничего хорошего если схватят меня не ждёт. Так что бежать. Бежать пока не заметили...
- Эй ты, иди сюда, - развязный голос от дома, у меня из-за спины.
Тьфу ты! Не успел. Что делать? (Опять? Тоже мне "Чернышевский" нашёлся!) Мысли злющим роем крутились в голове, а я чтоб немного потянуть время, копнул ещё раз. Ну "не расслышал" может. Бывает. Вдруг поверит? А видеть я его не вижу. Спиной же стою.
- Ты что, оглох что ли? Сюда, говорю иди, - тот же голос уже громче с угрозой в голосе.
Точно! Идея. Не слышу - глухой я. Инвалид. Пусть он сам подходит. А как подойдёт....
- Ты что, с-сука, нарываешься? Проблем хочешь? Сейчас ты их получишь! - слышу, а сам думаю - а ведь по голосу судя - совсем пацан ещё. Молодой совсем, и хоть и наглый не по годам, но глупый. Так и сочится ощущением собственной важности и величия. Если ещё вооружен каким-нибудь образом, так и вовсе может лопнуть от самодовольства.
- Ну все, пидр, ты нарвался! Сейчас ты получишь... - судя по голосу он явно приближается. И сам себя накручивал. А ведь он меня боится, не смотря на грозные выкрики.
А я продолжал мерно перекапывать огород. Лезвие лопаты в землю. Надавить ступней. Приподнять пласт земли. Уронить его на прежнее место, только перевернув. И ещё удар лопатой сверху, чтоб комки разбить. И ещё раз. И ещё...
Сам же продолжал прислушиваться к приближающемся злобно матерящемуся молодому нахалу, на слух определяя расстояние до него. Вот наконец оно сократилось до пары шагов, и я буквально почувствовал, что в следующее мгновение последует пинок под задницу. Если у него есть автомат или ружьё - тогда удар прикладом между лопаток. А то и в затылок. Ну никак иначе. Самоутвердиться же малолетке надо.
Не желая помогать ему в этом (особенно за свой счёт) я резко развернувшись рубанул его лопатой. На выдохе - Х-ха! Не в голову, нет. Вслепую, не видя противника бить в голову... Нет уж. Велик шанс просто промахнуться. Да и сам противник может уклониться. А если что-то в руках держит, то и прикрыться. Так что нет. Я бил в ноги. Лопата получая дополнительную скорость за счёт резкого поворота плавно набирала высоту - с уровня земли и все выше, выше, выше... Пока не врубилась малолетке чуть выше колена. Кровь брызнула знатно. Да и вообще зрелище того как лопата вручается в плоть было... Мало аппетитное.
Он сразу потерял интерес ко всему на свете. Весь мир для него сузился до адской боли в ноге. Ружьё (а у него все-таки было с собой ружьё. Не зря не стал ему в голову бить, точно бы прикрылся) из ослабевших ладоней выпало на землю. Да и сам он рухнул на бок, обеими руками зажимая свою рану. И орал. Орал нечеловечески громко. Каким-то тонким, бабьим голосом. Визжал практически.
Его крик меня жутко взбесил (сбегутся же сейчас остальные "гоблины", не отмахаюсь) и потому я с ноги резко пробил ему в голову с ноги. По футбольному. Н-на! Хотя получилось совсем не по-спортивному. Тот даже не пытался увернуться. Он вообще ничего не замечал вокруг, кроме своей ноги. Так что удар вышел убийственный. Он заткнулся, вытянувшись на земле. Потерял сознание скорей всего.
Я же подхватил его ружьё. (яобычная двухстволка-горизонталка, даже немного странно, что этот балбес её в обрез не переделал. У них же это в жёстко в подкормку прописано, крутой парень не ходит с ружьем. Он ходит с образом. А-ля Данила Багров или даже Безумный Макс. Но, видимо старшие "товарищи" проследить хотели и не дали окончательно запоганить ствол). Так вот подхватил его ружьё я и чесанул прочь. Если что - меня тут и не было! Мелькнула конечно мыслишка - проверить его карманы в поисках запасных патронов, но, во-первых, время. Его просто не имелось, вообще! На его истошный крик в любую секунду могли появится его подельники. Ждать их, теряя драгоценное время как-то не особо хотелось. Да вообще не хотелось. Одно дело - глупый малолетка, а другое - целая стая отморозков. Ну уж нет! А во-вторых, мне даже смотреть в его сторону было неприятно. Рана реально была жуткая - все вокруг уже в кровище.