Подморозило. Снег и лёд.
И сосулька в руке – запретный,
Но такой вожделенный плод!
А по взбитой сугробной пене
От деревьев, кустов, домов
Протянулись вальяжно тени
Серовато-стальных тонов.
Вкус сосульки манил, как тайна.
Но, спеша насладиться ей,
Посмотрел сквозь неё случайно
На ближайшую из теней.
Лёд сосульки прозрачно-гладок —
Не сосулька, а призма. Вдруг
Ореол разноцветных радуг
Сделал праздничным мир вокруг.
Где же тени? Их сдуло ветром?
Серость смыта. Взамен – букет:
Семь цветов основного спектра
Плюс магически-чёрный цвет.
Мной тогда же был вывод сделан,
Сформирован в мозгу, готов:
Жизнь не может быть чёрно-белой,
В ней не меньше восьми цветов.
Кто сказал, что для оптимизма
Нет причин в монотонных днях?
Детский взгляд сквозь сосульку-призму
Видит радугу и в тенях.
Нечастый случай
Постепенно стал привычным
Повседневный наворот:
В планах – гладко и логично,
В жизни – всё наоборот.
План составлен был на славу:
День расписан до минут.
Но… на случай нет управы.
Он в своих забавах крут.
Жил бы, век не зная горя,
Кабы всё предвидеть мог…
На ближайшем светофоре
Вздрогнул, ойкнул и заглох
Легендарной и надёжной
Марки мой автомобиль.
Невозможно? Всё возможно.
А легенда – блеф и пыль.
Планы вдребезги разбиты.
Набираю номера,
Отменяя все визиты,
Что планировал вчера.
Автосервис. Скверный завтрак —
Мерзкий кофе, бутерброд.
Составляю план на завтра.
«Мерс» починят – повезёт…
По счетам
Если выпала удача,
Значит, где-то ждёт удар:
Не даётся без отдачи
Даже самый скромный дар.
Повезёт ли, повезут ли…
Лавры или вороньё…
Только жизнь, не обессудьте,
Всё равно возьмёт своё.
Пусть своё берёт. Не жалко.
Но тоскливо оттого,
Что берёт она, нахалка,
И немало моего.
Ныть в жилетку – гневать Бога.
Он и так у нас один.
Жизнь дала мне очень много…
И взяла не на алтын.
И в безверии, и в вере
Жизнь – такое колесо,
Что оплате в полной мере
Подлежит буквально всё.
Без отдачи нет удачи
Ни жуиру, ни рвачу…
По счетам плачУ и плАчу…
И не плАчу, да плачУ.
Дары лета
Лето в самом разгаре. Но вовсе не жарко.
Проезжаю по городу. Путь мой далёк.
Горожане спешат, и снуют горожанки,
Несмотря на чудесный погожий денёк.
У забавных киосков карминного цвета,
Что расставил один подмосковный совхоз,
Многолюдно. Берут дар московского лета.
На клубнику сегодня повышенный спрос.
Господин, гражданин, госпожа и гражданка —
Статус здесь безразличен, все в равных правах, —
Все меняют купюры российского банка
На букет витаминов в душистых плодах.
А на Дмитровке, возле обочины трассы,
Бесконечной шеренгой – торгующий люд.
Не заморские финики и ананасы —
Землянику, чернику, грибы продают.
Свежесобрано. Дорого? Только отчасти.
Тормозну. Торопиться-то некуда мне.
И куплю у старушки черничного счастья
Трехлитровую банку. По сходной цене.
Не верю
Корифеи, мэтры от науки,
Будто разум потеряв от скуки,
Хором нам предсказывают муки…
Вот что значит «горе от ума».
То грозят глобальным потепленьем,
Полюсов магнитных измененьем…
А не так давно сошлись во мненьях,
Что наступит вечная зима.
Но слухам я не верю.
Отыщутся потери.
А в запертые двери
Ломиться нет нужды.
Пусть летом будет лето —
Тепло и море света,
Закаты и рассветы,
И солнце, и сады.
А теперь ещё и финансисты
Стали прозорливы и речисты:
Шпарят, как по-писаному – чисто,
Грамотно, красиво, хорошо —
Что ещё чуть-чуть – и будет славно!
Кризис же, начавшийся недавно,
Кончится послушно и исправно…
Но пока до пика не дошёл.
Не верю. Врут и эти,
Наивнее, чем дети.
Известно всем на свете —
Вам скажут стар и млад,
Что кризис – это скверно,
Да мы привыкли, верно:
Он начался примерно
Сто лет тому назад.
Не верю депутатам,
Политикам, магнатам.
Не верю в мирный атом.
В незыблемость основ.
Ни в действенные меры,
Ни в личные примеры
Не верю. Верю в Веру,
Надежду и Любовь.
В поисках смысла
Перешагнув очередную дату,
В календаре на ней поставив крест,
Копаюсь без лопаты и без мата
В душе. Ищу в чём смысл и интерес.
Искал в авто. На пешеходной «зебре».
Где плохо – просто край. Где хорошо.
Я в поисках залез в такие дебри…
Но смысла, как ни бился, не нашёл.
Искал и раньше. Помнится, бывало,
Согласно фразе «истина – в вине»
Пытался смысл найти на дне бокала
И в кружке пива, в самой глубине.
Не знаю, что в том было виновато —
Возможно, недостаточно вина,
А может быть, и смысла маловато —
Но не нашёл, простите, нихрена.
И постепенно укрепился в мысли,
Что поиски бесплодны и пусты.
Нет смысла в мыслях о каком-то смысле.
А жизнь не терпит лишней суеты.
Только б смог…
За город выбраться не смог.
А так хотелось! На природу.
Вдыхаю полной грудью смог
Взамен лесного кислорода.
Дух ржавой выхлопной трубы
Вгоняю внутрь, едва не воя…
А там, в лесу, уже грибы…
Черника… Воздух… Запах хвои…
Сосед-грибник нагнал тоски,
Хвалясь добычей. Провокатор…
Рвёт обоняние в куски
Машинный ароматизатор…
И пусть я трижды городской,
Привычный к шуму, спешке, смогу —
Но… лес – он вот, подать рукой,
В двухстах шагах, через дорогу.
Настроюсь. Вырвусь. Хоть разок!
Пожар, потоп, землетрясенье —
Не остановят!.. Только б смог
Я дотянуть до воскресенья…
Не потому ли?.
Все покидают этот мир,
Уходят рано или поздно.
Все – неудачник и кумир,
Бесправный раб, властитель грозный,
Простак наивный и хитрец,
Невежда и великий гений…
У всех билет в один конец
Без льгот, условий, исключений.
Но что, переступив черту,
Мы обретём? Блаженство рая?
Мрак преисподней? Пустоту?
Ничто, не знающее края?
Из всех, кто прежде уходил
Туда – в геенну или в кущи,
Не возвратился ни один…
Не потому ли, что там лучше?..
Был когда-то сад…
Скрипучий блюз несмазанных петель
Едва живой от ветхости калитки…
Слой пыли, будто мягкая постель,
Скрывает сколы на садовой плитке.
Вхожу туда, где был когда-то сад.
Когда-то. Был. И жил. В другой эпохе.
А то, что было столько лет назад,
Сейчас – воспоминания. И вздохи.
Ни ветерка. В пыли мои следы,
Как барельеф из гипса или глины.
Вокруг густая чаща лебеды
И дебри диких зарослей малины.
Я помню сад в деревьях и цветах.
И в летний зной он полон был прохлады.
Я знал его. И часто видел в снах.
Но… не застал живым. Не стало сада.
Прощаюсь. Ухожу. Возврата нет.
А сны? Теперь неважно – будут, нет ли…
И исполняют реквиемом вслед
Скрипучий блюз калиточные петли.
Логика и интуиция
Силюсь выровнять мыслей строй
В состоянии отрешённости,
И не видится завершённости:
Вывод есть. Но весьма сырой.
Кропотливо, не без труда
Факты связываю, события.
Всё логично. Но нет наития.
Есть колодец. Но где вода?
Продолжая, впадаю в раж
От мыслительной аэробики.
Интуиция есть – нет логики.
Без фундамента дом – мираж.
Рассужденья совьются в нить.
Без узлов и обрывов длиться ей,
Если логику с интуицией
Воедино соединить.
Варианты
В реальной жизни нет законченных сюжетов:
Что ни сценарий – вариант, полунамёк.
Вопросов больше на порядок, чем ответов.
Шанс выбрать верное решенье невысок.
И ход удачен – да исход парадоксален:
Не тот в итоге получился результат.
Хоть алгоритм был до простого гениален,