Саврасов усмехнулся и пошел дальше. Остановился возле нужной двери. «Точно здесь. Собственно, вот же афиша приколота: „Юрий Дедичев“. Непохожий красавец, высоко над ним – голубой шар. И тоже без жанра. Мистер Икс Дедичев. Кумир всех девушек и дам. „К нему не ходят, он ни с кем не разговаривает“. А дверь? Э-э, мистер Икс, дверь-то запирать надо! Вот я вхожу – придется разговаривать».
За фанерной дверцей плескалась вода, слышалось бубнящее пение. Пахло вазелином, пропотевшей одеждой, табачным дымом. Саврасов отключился от волны, уселся в кресло, не сняв плаща, вытянул ноги и закурил.
Наконец брякнул крючок, дверь душевой открылась и в клубах пара возникла фигура красного и лохматого Дедичева, завернутого в махровую простыню. Он замер, глядя на незваного гостя, спросил:
– Пришли, да? – дерзкая интонация странно противоречила голосу – мягкому, чуть картавому.
– А вы что, ждали? – в тоне Саврасова тоже прозвучала резкость.
– Ждал, – вдруг как-то равнодушно отозвался Дедичев и начал вытираться. – Отвернитесь, что ли, мне одеться надо…
– Простите.
Саврасов встал и отвернулся. Почему-то в грим-уборных редко бывают окна, а торчать, уставясь в угол, противно. Он сдержался и спросил спокойно:
– Что, почувствовали меня?
– Сразу, только на манеж вышел. Второй сектор, пятый ряд…
Саврасов слышал шелест одежды, скрип половиц – и спиной ощущал чужую волну. Так ощущаешь поток тепла от печки. Только это было иначе – тяжело, давяще, и воспринималось не кожей, а где-то глубже. Он приблизил руки одну к другой и принялся бинтовать себя от головы к ногам слоями тонкой непроницаемой пленки. Стало легче.
– Окуклились? – насмешливо спросил Дедичев. – Что, неприятно, когда тебя не любят? Поворачивайтесь, я уже оделся… А мне каково было работать? Вы ж на меня начали сердиться раньше, чем увидели.
– Верно. Потому и пришел в цирк.
– Да вы вообще-то кто?
– Доктор Саврасов, Анатолий Максимович.
– Чего доктор?
– Я медик. Врач-психокинетик.
– Вот оно что… Ну-ну. И чего нужно от меня медицине?
– Вас, Дементьев. Вы нужны медицине.
Лицо артиста стало неподвижным.
– Моя фамилия – Дедичев. Показать паспорт?
– Не надо. Я знаю, что вы – Дементьев. Вас узнал доктор Левин. Он бывал у покойного Митрофана Сергеевича, видел вас и запомнил, Юра. Простите, Юрий Петрович.
Дедичев пристроился на высокой табуретке, наклонил голову набок и посмотрел на Саврасова как-то сбоку и снизу.
– Ладно, допустим, Дементьев. И что? Что нужно вам от Дементьева? Дементьевскую мазь?
– Мазь? – Саврасов задумался. – Мазь, конечно, хорошо б было. Дементьевская мазь – это вещь.
– Мазь, значит… – Дедичев перевел дух и зло усмехнулся. – Не будет вам мази! До чего ж дед в людях понимал! Говорил: первым делом будут мазь выдуривать. Не дам! Семейный секрет. Вот так.
Саврасов прищурился, глубоко затянулся и положил сигарету на край пепельницы. Охватил сцепленными пальцами колено, тоже вздохнул – и ответил очень спокойно:
– Собственно, о мази заговорили вы, а не я. Мазь – дело десятое. Дадите – спасибо, не дадите – бог с ней…
И сделал паузу.
– А если не мазь, так что вам нужно?
– Да вы ведь поняли уже… – Саврасов вдруг ощутил тяжкую усталость. С самого начала знал – не получится. Не хотел унизительного и бесплодного спора. И Левину сразу сказал: «Не пойду». Тамара вмешалась. Ортодоксальная добросовестная Тамара. Права, конечно: дело важнее гордости.
Он пожевал губами и сказал наконец:
– Юрий Петрович. Я пришел предложить вам работу. У нас в клинике. Хватит цирка. Нужно людей лечить.
Дедичев посмотрел на него с сожалением и покачал головой.
– Не спешите, Юра. Выслушайте. Вы – психокинетик прирожденный. Наследственный. И редкостно сильный. Очевидно, Митрофан Сергеевич учил вас?
– Учил. – Дедичев коротко вздохнул.
– А отец ваш, мне говорили, не имел дара…
– Да, – сухо отозвался Дедичев.
– Видимо, психокинетические способности определяет какой-то редкостный рецессивный ген… Вы не женаты еще? Вам надо будет очень тщательно подбирать себе жену…
– С ума сошли! Я что – бугай племенной?
– Нет. Вы – носитель редчайшей наследственности… Но это все так, к слову. Почему вы не занялись целительством?
Дедичев снова вздохнул. Вскочил с табуретки, нервно заходил по комнате. Потом резко остановился:
– Слушайте, доктор… А почему я должен перед вами отчитываться?
– Не передо мной. Перед больными. Значит, перед совестью.
– Перед совестью? – он криво улыбнулся. – Потому и не лечу! Эх, да что вы знаете о целительстве?
– Кое-что знаю. Мало, конечно. Но людей лечу. Клиника у меня на сорок коек. Плюс амбулаторные больные…
– А я знаю о целительстве все! Я сигналы больных органов выучил раньше, чем буквы! И сейчас – на арену выхожу, а руки сами ловят: сердце, сосуды, носоглотки бесконечные… циррозы, склерозы, язвы… опухоли… Но это – одна сторона. А другая…
Он резко сжал зубы и замолчал. Саврасов ощутил: что-то произошло. Что-то изменилось, и запальчивая речь Дедичева – это не контратака, а, похоже, крик о помощи. Он почуял это раньше, чем понял, и мгновенно отреагировал.
– Говорите, Юра, – сказал он мягко. – Кажется, я невольно задел вас за живое. Даже если не примете мое предложение – хоть выговоритесь. Об этом ведь не с каждым поговоришь?…
– Да уж! – усмехнулся Юрий. – Так вот, о другой стороне. Скажем, у вас слева вверху – золотая пломба. В шестом, пожалуй, зубе – так?
– Прощупали?
– Прощупал. Сигнал золота я тоже знаю с детства. – Он снова сел на табуретку, сцепил пальцы, как раньше Саврасов (только у него сверху оказался большой палец левой руки. «Нет корреляции», – подумал Саврасов), и заговорил ровным тоном. – Целительство – это еще и деньги. Бешеные заработки. Не знаю уж, сколько золота было у деда. Не интересовался. Жили в достатке: урожай, нет ли – а в доме всего вдоволь. Не роскошествовали, цену деньгам знали, все работали, и дед тоже – в саду, в огороде там… А только святее слова, чем «золото», в семье не было. Что ж, люди ради здоровья все отдадут – и отдавали! Голыми уходили, но здоровыми… Дома одно, а в школе другое. И в книжках другое. Кино, телевизор – там по-разному. Артист говорит, что положено, а по лицу видно: врет. Не чувствует он так, не думает. А в книжке нет человека лживого, там – мысли и чувства чистые. В хороших, конечно, книжках. И я им верил больше, вот как… Потому и ушел.
Саврасов медленно кивнул.
– А вы меня зовете лечить людей. Бросьте… Знаю, что скажете: в больнице, мол, честно, мы – не знахари, у нас бесплатно – ведь хотели это сказать?
Саврасов неловко пожал плечами, а потом кивнул.
– И хорошо, что не сказали. Брехни не люблю. Берете ведь, все берете…
Саврасов вскочил и заорал:
– Слушай, ты, сопляк!
Дедичев приподнял голову и с интересом поглядел на него:
– Что ж вы горячитесь, доктор? Конечно, вы – честный человек, букет цветов или коньяку бутылка – это не взятка. Вам бы посмеяться надо мной, глупым и обозленным, а вы сердитесь, а?… Эх, доктор! Берут, сволочи, за спиной у вас, честных. Вы лечите, а они мошну набивают.
Саврасов сдержался. Снова опустился в кресло, вытащил сигареты. Нервно закурил. «Как грязно все, о чем он говорит… Кто возьмет? Подьячий Коля? Левин? Рябухин? Иван Яковлевич? Викторов? – И осекся. – Викторов… Викторов мог бы…»
– А нянечек у вас хватает? Сестер? Нет, конечно. Значит, приплачивают им больные, чтобы все успели, чтоб поработали сверхурочно… А кто к вам на осмотр направляет? Кто в очередь записывает? Карточки ведет? – безжалостно продолжал Дедичев.
«Карточки. Лидия Михайловна. Очаровательная. Моложавая. В белоснежном халате. С золотой коронкой. С теплыми, обаятельными бегающими глазами… – Саврасов поморщился. – При чем тут все это? Я – врач. Мое дело – лечить… Э, стоп, Анатоль Максимыч! Если тебе, честному, нет дела – кому ж тогда есть дело?…»
– Что ж, – сказал Саврасов хрипло и откашлялся. – Больно бьете. И, похоже, со знанием дела. Откуда, кстати?
– Откуда? Из личного опыта, – усмехнулся Дедичев. – Я ведь начинал оберманом, верхним, значит, у акробатов Савицких. Ну, перелом неудачный, месяц в больнице. Заживлял, конечно, последнюю неделю уже со здоровой ногой в гипсе лежал… Ну и насмотрелся.
Саврасов раздавил в пепельнице сигарету. Помолчал – считал до десяти. Наконец сказал:
– А все-таки мы лечим. Безнадежные уходят от нас здоровыми. Может быть, вся мерзость, о которой вы говорили, – правда. Но мы лечим.
– Что ж, – пожал плечами Дедичев, не всем ведь лечить.
– А вы – не все! Вы – Дементьев! Кому ж лечить, как не вам? Эх… – Саврасов горестно махнул рукой. – А знаете вы, что у нас в клинике нет ни одного прирожденного психокинетика? Все – выученные!.. Вы против нас – гроссмейстер! И я выученный, мне энергию по крохам собирать приходится, копить, я трясусь над ней, как Гарпагон какой-нибудь… Меня может выключить циклон с Атлантики. Или пятна на Солнце. Иногда выедешь на несчастный случай… А-а… – Он вздохнул, скривился и стиснул зубы.
– У вас – своя работа, у меня – своя. Мир – не одни больные. Это, в первую очередь, здоровые, обычные люди. Которым не хватает счастья. Я даю им чудо – и они уносят с собой радость и восторг. Вы копите энергию, скажем, трое суток – и потом вылечиваете за день пятерых или там десяток больных…
Саврасов хмыкнул: «Десяток? Хорошо, если троих…»
– …а я, – продолжал Дедичев, – за одно представление даю чудо трем тысячам. И потом… слушайте, вы что курите?
– Не помню, – рассеянно буркнул Саврасов. – Схватил тут что-то у вас в буфете… обычно я не курю.
– У меня тоже оттуда, сырые, чтоб их… Так вот, про «и потом». Как вы считаете, нужна людям сенситивность? Не как редкостный дару одиночек, а чтоб у всех? Чтоб каждый умел? Целительство – только одно из возможных применений… Но чтоб каждый умел ощущать другого, как себя! Тютчев недаром говорил: «Мысль изреченная есть ложь!» Мы ведь понимаем других только частично, один скелет мысли, да и то перевираем. А тонкости, второй, третий слой – все пропадает, остается невыраженным… Я пунктиром говорю – но вам ясно, да? Вы-то ведь волну ловите! Все эмоции доходят, я вижу! Или… не только эмоции?… Нет, что это я… извините. Вы деликатный, отключились… Но вы поняли, о чем я говорю, верно?