— Дим: хватит, — я наморщил лоб, — он один из самых честных людей…
— Да он ненормальный! — Халва выпучил глаза, на манер укушенного краба, — он дикий, я тебе отвечаю…
— Так… всё… давай-ка сворачивать нашу вечеринку, — я стиснул зубы, — у меня сегодня ещё дел по горло…
— Ты сам таким становишься, Лёха, — его розовые от принятого щёки затряслись…
— Я что-то не так сказал? — я прищурился, — Дима, у меня дела…
Халва взял со стола початую бутылку, и положил себе в карман куртки…
— Как скажешь, друг… — он посмотрел на меня так, словно узнал во мне того человека, который убил его любимую собаку, — пойду и я. А то Рыхлый ещё напрягаться будет…
— Иди, иди, — я смотрел в пол и махал рукой…
Я не знал в тот момент, что вижу Халву в последний раз…
……………………………………………………………………………………………
Мигалка на крыше патрульного «Уазика» вспыхивала бликами в сотнях окон окружающих домов, на фоне сиреневого заката, очерченного снизу силуэтом старого города… было мимолётное ощущение, что у всех работает телевизоры, или сверкают новогодние гирлянды… хотя, конец апреля…
Мишка Скуридин — высокий и тощий парень, с большими тёмными и внимательными глазами на треугольном лице. В принципе, не такой уж он и высокий: худоба его, тонкие длинные руки и ноги, вот, пожалуй, что давало ощущение высокого роста. Я в шутку называл его «готический собор». Он отвечал на это, одним и тем же выражением: «хоть горшком назови, только в печь не суй».
Он был уже старшим лейтенантом, а я ещё ходил в младших, хотя в милицию мы пришли вместе. Миша обладал каким-то странными сочетаниями свойств характера: он был резок, принципиален, и, даже конфликтен, но при этом умён, начитан, и энциклопедически развит. И ещё в добавок, мог быть душевным и даже, беззащитным. Та самая жёсткая принципиальность, на которую жаловался Халва, двигала его по служебной лестнице, хотя и с начальством нашим у него часто бывали трения. Я, по сравнению с ним, был более гибок, и лоялен, хотя так же имел чёткие принципы. А в нашем деле некоторая жёсткость иногда необходима. Нам повезло, что наш начальник РОВД, товарищ Фабрици, в прошлом воевал в Афганистане, и, в отличии от многих «бывших воинов» обладал не только суровым характером, но и живым умом, в сочетании с честью офицера, и обострённым чувством справедливости. Помню, когда мы с Мишкой пришли устраиваться в тушинское РОВД, вышел к нам такой плотный, даже пухлый человек, не очень высокого роста и обведя нас живыми внимательными глазами, кивнул, со словами:
— Присаживайтесь.
Тогда мы думали, что это какой-то «зажравшийся мент», желающий оценить своих новых наёмников: совсем он не был похож на героя войны, прошедшего горячие точки планеты.
— Хотите работать в милиции? — спросил он нейтральным тоном.
— Да, — сказали мы вяло.
Он кивнул, потом задумался и спросил:
— Наверное вам интересны в наше неспокойное время, социальные льготы, пакеты, возможность быстрого заработка…
Повисла пауза… только тикали настенные электрические часы своей чёрной секундной стрелкой, словно пытаясь вбить в нас некий чужеродный ритм, словно объясняя нам подспудно, что мы должны стать шестерёнками гигантской машины «Закона».
— Конечно, — ответил Миша, и с вызовом прищурил глаза… с этаким, подростковым вызовом: дескать, «а что, дядя? Так неправильно? Не нужно думать о себе? И о выгоде для себя?».
Он вновь бегло просветил нас своим рентгеновским взглядом, от которого хотелось поёжиться, и в то же время, расправит плечи. Затем снова кивнул, казалось погрузившись в какие-то свои раздумья… И вдруг… Вдруг он резко ударил красной кожаной папкой по столу, и выкрикнул:
— А вы готовы умереть на асфальте Москвы!!???
Он смотрел на нас уже двумя лазерными прицелами, а его рот искривился на подобии коромысла, создавая некоторое сходство с оскалом опытной бойцовской собаки…
Мы непроизвольно вздрогнули… Я вообще, впал в некий ступор… А Миша… казалось он не потерял нити рассуждения, хоть и так же повёл плечами…
— Простите, но я считаю, — начал Миша, откашлявшись в кулак, — что к смерти должен быть готов каждый человек, даже в мирное время — никто же не застрахован… Тем более в этой профессии…
Я попытался сделать умное лицо, и стиснув зубы, выдавил из себя:
— Конечно… мы понимаем… мы… мы можем… если надо…
Миша покосился на меня, одновременно нахмурясь и усмехаясь…
Фабрици скальпелем взгляда чиркнул по нашим лицам.
— Приняты, — сухо ответил он, хотя, когда отводил глаза к папке, там сверкнула весёлая искорка, — идите в кадры, я сейчас позвоню… документы с собой?
— Так точно! — зачем-то выпалил я.
— Идите…
………………………………………………………………………………………
В общем потом мы работали в охране Центра Трансплантации Органов Человека на Пехотной улице, потом дослужились до сержантов, а потом пошли в ППС (Патрульно-постовая служба).
У Мишки было два задержания, и при чём, достаточно серьёзных, а у мня только одно, и в группе. Он в одиночку скрутил двух парней на крыше дома, которые в альпинистском снаряжении вылезали с балкона ограбленной квартиры. Я же один раз прогнал с территории больницы компанию хулиганов, выстрелив в воздух из табельного (за что целый месяц писал объяснительные нашему ротному), и второй раз мы взяли по вызову двоих наркошей, вылезающих из коммерческого ларька.
Не было между нами карьерного соревнования — кому как «везёт». Глупо думать о героизме или романтике на такой работе. Но, по жизни, у нас с Мишкой, оппозиционные «перестрелки» всё же случались. Во-первых, он считал меня сбившимся с пути истинного, философом, во-вторых, думал, что, я, в чём-то знаю больше него (я-то думал зеркально). Ему, видно в чём-то импонировала моя гибкость, но он не хотел себе в этом признаваться. Меня же привлекала (при всём его эмоциональном характере) твёрдость его убеждений, и, некая внутренняя уверенность в своих поступках, что иногда доводило до конфликтов с окружающими. Мы же с ним, умудрялись находить компромисс, но в частых, не прекращающихся спорах. Это был вечный бой. И начался он, почти сразу же после нашего знакомства, с ранней юности: потом мы вместе играли в одной дворовой музыкальной команде, с дурацким названием «Релакс». Он играл на барабанах, а я пел… Да…
— Как сам-то, Лёх? — Миша жевал в уголке губ мятую сигарету «Астра».
— Да, потихоньку, — ответил я, глядя в траншею, на ребристую изоляцию канализационных труб, — решил вот сам себя записывать на свою «электронику», пару новых песен в голову пришло. От Маши тебе привет…
— И ей, — ответил он, глядя туда же, куда и я, — и так времени нету к тебе заскочить, а тут ещё и это…
— Да, — я сжал губы, — давно прокуратурские подвалили?
— Минут пятнадцать как, — ответил он, — пока не ясно, кто будет заниматься всем этим, но, сам понимаешь: мы попали…
— Да, — я вздохнул, глядя, как эксперты из тушинской прокуратуры, аккуратно, мягкими кисточками, словно бы, они археологи на раскопках, очищают из грунта траншеи серые кости человеческого скелета… — есть предварительные данные?
На его портупее похрипывала радиостанция фирмы «Моторола».
— Короче, — Миша сплюнул сигарету, догоревшую, почти до губ, и, тщательно растёр её на асфальте, каблуком сапога, — ЖКХ местное, проводило плановую профилактику, разрыли трубы. Вон там, на краю двора, почти под газоном, нашли пару костей. Бригадир позвонил в исполком, думал, они нашли могилу древних славян. Тот ещё парень, с приветом, кажется. Пока там власти соображали, кого послать, пришёл участковый: помнишь его, Дубинкин, Гриша…
— Как не помнить, — я усмехнулся, — это который гроза всех бомжей района…
— Ну да, — кивнул Миша, сдвинув фуражку на затылок, от чего стал напоминать взъерошенного воробья, — у него хватило мозгов позвонить в следственный отдел, а тут уж и нас подняли…
— И? — я закурил сигарету.
— Четыре девять… ффффхххх… — доносилось из рации, — передайте «Ольхе» — отбой, всё решили тут… на месте…
— Принял, четыре девять…
Миша покосился на радио, словно видел впервые.
— И, пока такая идея: — захоронение относительно свежее, месяца два — три. Скелет принадлежит молодой девушке, лет восемнадцати. Но, вот в чём загвоздка — ткани и мышцы, не успели бы так быстро разложиться до костей. Следов «мяса» нет. Ощущение такое, что закапывали именно кости, срезав мясо и ткани полностью…
— Что за херня? — я нахмурился…
— Да вот я и говорю: попали мы, кажись, на висяк какой-то… чую… В общем, наши сейчас жильцов опрашивают — никто, конечно не видел ничего подозрительного… да и тень там от фонаря, под деревом… Следы раскопа обнаружены… сейчас прокурорские пытаются понять, куда мясо делось? Кислота, или ещё что… животные кости не глодали — нет следов от зубов…
— Хрень какая-то… — я зябко поёжился, — кто-то взял мёртвое тело, убрал с него мясо, а потом, косточки прикопал? Не раздробил, не перетёр, не раскидал… не удивительно, что бригадир подумал про древнее захоронение…
— В принципе, да, не удивительно, — согласился Миша, — теперь, небольшая стопка протоколов, и прощай мой отпуск в Карелию…
— Думаешь, что-то типа дяденьки- маньяка? — спросил я.
Миша задумался, глядя на раздавленную сигарету.
«Моторола» снова захрипела:
— Фш-фшшш-ффф-ш… семьдесят второй, семьдесят второй, как слышно?…
— Шшшшхххх… семдесят второй на приёме… Что там у вас?
— Шорошев Максим Геннадьевич, шестьдесят восьмого года, по адресу Живописная, двенадцать, сорок восемь…
— Сейчас… фххххшшшш… вижу…
— Привлекательность какая у него? …ххххк…
— Двести шестая, четвёртого августа…
Миша включил рацию, а в моей голове роились сотни мыслей и образов, выстраивая огромную модель ночного города, который жил по своим, одному ему ведомым законом…
— Ты знаешь, — медленно ответил он, вытаскивая из пачки следующую «Астру», — исключать этого, тоже нельзя… Ты же помнишь, что у нас последнее время люди пропадать стали в районе: как минимум около шести заявлений на пропажу, в основном женщины. Трупов не обнаружено… До сих пор…