— Егор! — кричит с кухни Наташка. — Ты маму не забыл поздравить?
— Звоню, как раз, — отвечаю я.
Я снимаю телефонную трубку. Восьмёрка, гудок, код города, номер телефона. Там уже веселье. Новые соседи, Гена с Ларисой, коллеги. Жизнь идёт своим чередом, и это здорово.
— Мам, с днём рождения!
Подходит Наташка и тоже её поздравляет.
Потом мы идём на кухню садимся за стол и приступаем к запечённой курице.
— Наташ, протяни руку, — прошу я. — Сделай радио чуть громче.
Она тянется и поворачивает ручку.
…вне всяких сомнений, — доносится из репродуктора , — это одно из самых разрушительных и страшных наводнений в современной истории Китая. На сегодняшний день ещё рано делать выводы и подсчёты, но уже совершенно очевидно, что число жертв будет очень большим…
Точно, это же сегодня!
— Выключи, — прошу я.
На самом деле, знать о трагедии и не иметь возможности предотвратить её — это самый большой минус в путешествиях во времени. Не просто минус, а тяжёлый груз, ложащийся на сердце…
Раздаётся телефонный звонок. Я иду в прихожую
— Егор, — говорит Алик. — Здесь подполковник Постов.
— Постов? — удивляюсь я. — Кирилл Кириллович? Чего хочет?
— Хочет тебя, причём немедленно. Чтобы ты спустился.
— Дай-ка ему трубу, — говорю я.
— Алло, — звучит скучный голос Постова. — Брагин, спускайся.
— Зачем, Кирилл Кириллович? Что за неоговорённая активность?
— Особые обстоятельства, — холодно отвечает он. — Не дай мне радости войти в твою квартиру с вооружённым отрядом. Давай быстро! Одна нога здесь, другая там. Мухой!
Послать бы его подальше… Очень хочется, только в этом случае получится, что вместе с ним я посылаю и его шефа. А это мне пока ни к чему…
— Наташ, мне надо отлучиться, — качаю я головой.
— Прямо сейчас? — расстраивается она. — Поешь хотя бы! Мы же только начали… Ты далеко, вообще?
«Куда» нельзя, а «далеко ли» спрашивать можно.
— К Андропову.
— Ого…
— Вот именно… Лучше его не заставлять ждать слишком долго…
Я выхожу и сажусь в свою машину. Еду в сопровождении двух тачек с мигалками.
— Чувствуете, парни? — усмехаюсь я. — Мы будто в составе правительственной делегации мчимся.
— Точно… Очень важные шишки, да?
— Ага…
Ехать недалеко, и через тридцать минут я уже нахожусь перед кабинетом председателя КГБ СССР. Заждаться я не успеваю, и примерно ещё минут через десять вхожу внутрь. Постов остаётся в приёмной.
Андропов встречает меня тяжёлым взглядом. Он смотрит на меня не отрываясь, пока я иду от двери к его массивному столу.
— Здравствуйте, Юрий Владимирович, — вежливо приветствую его я.
— Как ты это сделал?
— Что? — хмурюсь я.
— Ты знаешь, — кивает он. — И как ты это сделал, хотелось бы понять…
5. Это звучит немного дико
— Да я ничего и не делал, — пожимаю я плечами. — Не думаете же вы, что я мог бы устроить наводнение.
Андропов медленно встаёт из-за стола, и подходит ко мне. Он без пиджака, в белой рубашке и сером галстуке. На носу очки. Взгляд у него тот ещё. На многочисленных портретах он «проникновенный», а живьём вообще ужас, конечно. Но я держусь, виду не подаю, как солдат из сказок. Где, типа, наша не пропадала.
— И что это значит? — в упор смотрит он. — Хочешь сказать, что ты провидец? Тиресий? Ясновидящий? Так, может, тебя в лабораторию отправить? На анализы?
— Тогда от меня мало, что останется, — усмехаюсь я. — И пользы вам будет ноль. И стране пользы ноль. А ещё не поздно помочь.
— Что значит, не поздно?
— Я не провидец, Юрий Владимирович.
— И кто? Путешественник? Герберта Уэлса начитался? Где твоя машина времени? А может быть, ты вражеский шпион? Что прикажешь о тебе думать?
— Не уверен, что существует разведка, специализирующаяся на природных катаклизмах.
— В Китае к трагедии привели, не столько природные явления, сколько неверные действия людей. Не диверсия, разумеется, а неправильное, в течение длительного времени, использование природных ресурсов.
Я пожимаю плечами.
— Так кто ты такой, Егор Брагин? Ты сообщил мне о дате наводнения. Зачем? Чтобы привлечь внимание? Считай, что привлёк. Я выделил тебе время, готов тебя выслушать. Говори.
— Думаю, поговорить придётся не один раз, — качаю я головой.
Взгляд у председателя КГБ усталый и не особо заинтересованный. Возможно, он неважно себя чувствует. Да и времени у него, наверное, не так уж и много. Поэтому я решаю говорить прямо и, что называется, в лоб.
— Я из будущего. Но никакой машины времени нет. Её не изобрели. Это просто какая-то аномалия.
— Аномалия, — кивает Андропов, и радует уже хотя бы то, что не с выражением вчерашнего обокраденного Шпака. — И из какого же года?
— Из двадцать третьего. Две тысячи двадцать третьего.
— Очень интересно. Очень.
Он возвращается за стол и, сняв очки, трёт переносицу. Потом водружает их на место и снова просвечивает меня, как рентгеном.
— Ну, — кивает он, — рассказывайте, чего вы там хотели до меня донести. Что же вы молчите?
Блин, даже и не знаю, с чего начать. Сколько раз представлял и репетировал, а вот как до дела дошло, так и сдулся. Лёлик, всё пропало!
— Горбачёв всё запорол, а Ельцин довершил начатое.
— Ельцин-то причём? — качает головой Андропов. — Разве вы со своим земляком Гурко вытащили его из колоды не для того, чтобы с краснодарских расхитителей переключить меня на свердловско-узбекских? Я вроде пошёл вам навстречу, думал с Ельциным вопрос закрыт. Что ещё?
Вот же прожжённый хрен… Раскусил меня на раз-два…
— Вероятно, пока ещё ничего не изменилось и предпринятые меры не принесли результатов, потому что память моя не хранит никаких изменений в истории.
— Любопытно… То есть, если ты меняешь прошлое, то меняется и будущее, а твоя память… хранит оба варианта истории?
— Да.
— И что, в прошлом ты тоже был «внуком» Брежнева? — хмурится он.
— Нет.
— И это не привело ни к каким изменениям лично для тебя?
Блин…
— Видите ли, тут такое дело…
— Какое? — хмурится Андропов. — Запутался в собственной лжи?
— Тут в правде-то путаешься, а если ещё и лгать начать, вообще труба дело будет.
Он молчит и пристально на меня смотрит. Блин, я же говорил, не надо смущаться и пытаться оправдываться. Давай, говори, как есть. Прямо и…
— В общем… это несколько дико звучит, но в будущем я был другим человеком.
— Насколько другим?
— У меня было другое имя. Я вырос, закончил ВУЗ, пошёл работать в милицию, ловил экономических преступников, воевал в горячих точках…
— Каких ещё точках?
— Дослужился до зам начальника областного… ну, типа ОБХСС…
Бляха-муха… это мне напоминает собрание «контактёров»… Году в девяностом, мы с Катькой ещё дружили тогда, гуляли просто по городу, весна была, пасмурно, дождь пошёл. Шли мимо филармонии, а там афиша «Шаг за горизонт. Областной слёт конактёров». Ну, мы прикололись, зашли, вход был свободный.
Сели, начали слушать. Из зала поднимались разные странные люди и рассказывали о собственном опыте контактов с инопланетянами и параллельными мирами. Один здоровый мужик крестьянского вида сообщил, что зелёные человечки его унесли на другую планету и показали, как у них там устроено сельское хозяйство.
Он детально описывал, как именно инопланетяне сажают картошку. Подробностей не помню, но точно не так, как у нас. Надо было, конечно, этим инопланетянам не того мужика похищать, а Никиту Хрущёва. Глядишь, сейчас бы весь мир картофелем кормили. Но я, собственно, это к тому, что весь слёт был сплошным испанским стыдом.
Вот и я сейчас чувствую себя таким «контактёром», пытаясь объяснить шефу КГБ, что со мной произошло.
— В общем, Юрий Владимирович, рядом был НИИ, изучавший вопросы квантовой физики. Ну, знаете, корпускулярно-волновая природа, кот Шрёдингера, то ли он жив, то ли нет, то ли и то, и другое. Квантовая множественность опять же. Я в этом не спец. Похоже, халатность чья-то. Если хотите, я конечно всё вам детально расскажу, но это весьма дико звучит.
— Расскажешь, — кивает он. — Расскажешь. А сейчас я хочу, чтобы с тобой специалисты поработали.
— Какие специалисты? — хмурюсь я.
— В области психиатрии.
— Это надолго?
— Возможно. Можешь позвонить домой, предупредить, что задержишься. Иди, Постов тебя проводит. Позвонишь из приёмной.
Он откидывается на спинку стула и упирается взглядом в бюст Дзержинского, стоящий на его столе. Постояв пару секунд, я поворачиваюсь и иду на выход. В приёмной меня ждёт Кирилл Кириллович.
— На выход, — командует он.
— Минуточку, — я подхожу к столу секретаря и снимаю телефонную трубку.
— Трубку на место! — недовольно бросает Постов.
Я не обращаю внимания и начинаю набирать номер.
— Ты не слышишь? — хмуро наседает он.
— Мне нужно позвонить, — отвечаю я.
— Нет, я сказал!
Он подходит ближе и опускает пальцы на рычаг, другой рукой хватает меня за локоть. Вот же сучонок. Он мне ещё за моих парней должок не отдал. Я не забыл и обязательно взыщу. Обязательно.
— Руки убери, — тихо сквозь зубы говорю я.
— Чего⁈ — повышает он голос.
Сука.
— Руки убери! — повторяю я так зловеще, что фикус, стоящий на столике у секретарши начинает ронять листья.
Я сжимаю в руке трубку, готовясь разбить ему башку.
— Дай ему позвонить! — раздаётся строгий приказ из-за спины.
Я не поворачиваюсь, и так слышно, что это голос Андропова. Постов одёргивает руку и сжимает зубы.
— Отойди, Кирилл, не мешай.
Замечание шефа, разумеется, не делает отношение Кирилла ко мне лучше, но мне без разницы, мне его любовь не нужна, тем более, что ему ещё предстоит получить по жбану. От меня и от парней.
Я звоню Наташке и сообщаю, что, вероятно, сегодня не вернусь. Я говорю, что волноваться не стоит и у нас тут просто большой разговор намечается… Но вот, насколько большой я и сам не знаю. Кажется, она чувствует неуверенность в моём голосе и начинает всё-таки волноваться.