Проектировщик-идиот,
Я б даже написал «мудило»,
Но чувство такта победило.
Казалось, не избечь беды,
Какой беды там – катастрофы!
Пишу я кровью эти строфы,
Поскольку в кране нет воды.
Но тут – спасибо небесам, —
Как ангел над разверстой бездной,
Явился вдруг – о чудо! – сам,
В обнимку с канцлершей железной.
Перуны в небе заблистали,
И гул пошел из-под земли,
И, кто сидели, мигом встали,
А кто стояли – полегли.
Аналитическим умом,
Что не зашел отнюдь за разум,
Проблемы суть постиг он разом
В ее значении прямом.
И вдруг на карту перст направил,
Внезапной мыслью поражен —
«Здесь будет город заложен!»
Но, малость поостыв, добавил:
«Нет, с этим лучше подождем».
И согласились все с вождем.
Затем, прищурившись слегка —
Ну, чистый Ленин в мавзолее, —
Он линию на два вершка
Провел от берега левее.
Хочу, друзья, поднять бокал
От имени всего народа
(Пусть мне он слова не давал,
Но слова есть пока свобода,
Чему порукой эта ода):
Я за того, кто спас Байкал,
Путь изменив трубопровода.
Того, чья твердая рука
И несгибаемая воля
Нас вознесли под облака,
В те выси, в кои мы дотоле
Не возносилися пока.
Того, кто справедлив, но строг,
Кто уважать себя заставил,
Скрутил врагов в бараний рог,
По стойке «смирно» всех поставил,
Кого послал России Бог,
Чтоб ею он вовеки правил.
Короче, пью за третий срок!
Не чокаясь.
Ноктюрны, значит, говоришь, котурны,
Хайдеггер, говоришь, Рембо с Ли Бо,
А вот, к примеру, харкнуть мимо урны
Тебе, признайся, было бы слабо?
А мне так нет. И пусть мы антиподы,
И сколь меня ты не считай жлобом,
Но я хозяин собственной свободы,
А ты своей так и помрешь – рабом.
Что мы знаем о хай-теке?
Да считай что ничего,
Мы, простые человеки,
Проживем и без него.
От него одни лишь беды
Да стагнация ума,
Без хай-тека наши деды
Крепко ставили дома,
Хлеб пекли, детей плодили,
Зверя били наповал,
Без хай-тека баб водили
Под уздцы на сеновал.
Разгромили атаманов,
Разогнали воевод,
Перебили англоманов,
Что мутили зря народ.
А вот древние ацтеки
Нашим предкам не сродни,
Эти знали толк в хай-теке,
Ну и где теперь они?
Чем жить, как лох, на тощую зарплату,
На рынке покупая барахло,
Махну-ка я на остров Вануату,[4]
Где сытно, чисто, сухо и тепло.
Туземцы там любому гостю рады,
Будь он хоть самым распоследним чмо,
Там ВВП удваивать не надо,
Оно и так удвоится само.
Там нет ни электричества, ни газа,
И радио с утра не голосит,
Случайно кем-то брошенная фраза
Порой неделю в воздухе висит.
На Вануату нет проблем с квартирой,
Там навсегда с жильем решен вопрос —
Лежи себе под пальмой, медитируй,
Покуда не пришиб тебя кокос.
– Зачем, поэт, ты чуждый берег славишь?! —
Вдруг грянул голос неизвестно чей. —
Ужели ты родной свой край оставишь
На эту свору псов и палачей?!
Ну ладно, хрен бы с ними, с палачами,
Не так уж и страдаешь ты от них,
Но кто там будет долгими ночами
Читать облитый горечью твой стих?
И ясно стало, что на райский остров
Не суждено ступить при жизни мне.
Ведь только здесь необходим я остро
И плюс к тому востребован вполне.
Нас ни в Риме не ждут, ни в Париже,
Не пускают в отель Шератон,
Форум наш хоть и рангом пониже,
Но вполне представителен он.
Небольшою своею восьмеркой
Собираемся тут каждый раз,
Вовчик c Димычем, Трифоныч с Борькой,
Серый с Шуриком, я и Вовас.
Не сказать что встречаемся редко,
Раз в неделю – отдай, не греши,
Расстилаем на травке газетку —
И пошел разговор от души.
Без какой-либо четкой повестки,
Протокола и прочей херни,
Пусть порою суждения резки,
Но, как правило, вески они.
Круг проблем неизменно громаден,
Но его нам не сузить никак,
Назову основные: Бен-Ладен,
Буш, Чубайс и московский «Спартак».
Под «перцовую» с килькой в томате
Малый саммит проводим мы свой.
Не беда, что он в малом формате,
Но зато в атмосфере живой.
Свободы идеей святой одержим,
Трудов не жалея и сил,
Я стрелы метал в ненавистный режим,
Но ветер их вдаль относил.
Но словно отважный герой Чингачгук,
Я снова, в который уж раз,
Натягивал туго свой репчатый лук
И левый прищуривал глаз.
И ворон кружил в небесах надо мной,
Почуяв поживу свою,
И конь подо мною плясал вороной,
Не раз выручавший в бою.
Но снова со мной приключалась беда
Все та же, хотя и одна,
И снова летела стрела не туда,
Куда по идее должна.
Мой конь притомился, и я постарел,
И ворон от голода сдох,
И сколько на ветер тех пущено стрел
Один только ведает бог.
И сколько напрасно наломано дров,
Им счет на вагоны идет,
А что же режим? Он румян и здоров,
И нового лучника ждет.