Даже если было бы чертовски приятно, если бы я мог тр*хнуть ее. Кем бы она ни была.
— Ты не можешь отказаться от пари?
Еще один хороший аргумент: я никогда не могу отказаться от пари.
Хватаю толстовку из шкафчика и захлопываю дверцу. Поворачиваю кодовый замок.
— О каких ставках идет речь?
«Что за хрень я несу?»
Гандерсон упирается руками в стену.
— Давай придумаем что-нибудь интересное.
Мой смех звучит глухо.
— Должно быть чертовски интересное, чтобы втянуть меня в игру.
— Первый из нас, кто тр*хнет эту цыпочку…
— О, так теперь ты тоже участвуешь?
«Какого хрена?»
— Пока ты сопротивлялся этой идее, у меня было несколько минут, чтобы все хорошенько обдумать.
Ага, точно, как будто в его тупой башке есть какие-то мысли.
Когда я смеюсь, Рекс хмурится.
— Думаешь, я не справлюсь?
Снова смеюсь, поднимая сумку.
— Уверен, что не справишься.
Рекс плетется вслед за мной, как потерявшийся щенок.
— Победитель получит большую спальню.
Останавливаюсь как вкопанный. Я умирал от желания переехать в эту гр*баную спальню, но когда Рабидо съехал, мы с Гандерсоном решили, что сможем взять за нее больше арендной платы, так как она самая большая из трех, а деньги нам нужны больше, чем большая спальня.
— Большую спальню?
Вишенка на торте? В ней собственная ванная комната.
Рекс в подтверждении кивает.
— Большую спальню.
«Вот же дерьмо».
Вся эта дурацкая идея заставляет меня задуматься.
Я поворачиваюсь к нему, на моем лице расплывается ухмылка, такая же, как у него.
Протягиваю руку.
Гандерсон протягивает свою.
«Я хочу эту спальню».
— По рукам.
ГЛАВА 1
Анабелль
Мои родители не могли бы выбрать для меня более женственное имя, но дело в том, что они выбрали его не потому, что оно было красивым или женственным.
Нет.
Они выбрали его из-за борьбы.
Все всегда было связано с борьбой.
До моего рождения отец, как это часто бывает с мужчинами, хотел иметь сына, который продолжил бы семейные традиции.
Семейная традиция Доннелли: борьба.
Сколько себя помню, спорт течет в крови семьи Доннелли. Борьба — это жизнь моего отца.
Мой ирландский дед занимался борьбой. Как и отец.
Но вместо сына родилась я, Анабелль вместо Энтони. Ана вместо Эйба.
Маленькая девочка, боящаяся собственной тени, которая вместо того, чтобы заинтересоваться хобби отца, цеплялась за его ногу. Девочка, которая носила с собой куклы и плакала по матери в тех редких случаях, когда отец пытался научить ее нескольким приемам самозащиты.
Еще в колледже в Миссисипи, когда папа был начинающим борцом, у него был лучший друг в команде по имени Люсьен Беллетонио. Белль, как они его называли, хотя он был полной противоположностью такого женского прозвища — мрачный, задумчивый и обреченный стать чем-то большим.
Чемпион.
Лучший друг моего отца.
За год до моего рождения, всего через пять месяцев после того, как мои родители познакомились, Белль и мой отец были привлечены к более важным делам.
К тренерству.
Жизнь была хороша и становилась еще лучше: Белль — восходящая звезда на матах и вне их; мой отец с новоиспеченной женой ожидали прибавления в семействе, но затем на пути встала судьба, вместе с пятью тоннами стали, заканчивая жизнь Белль и забирая с собой лучшего друга моего отца.
Белль.
АнаБЕЛЛЬ.
Женственная, умная и сильная.
Мой отец не хотел забывать Люсьена Беллетонио, и теперь он точно никогда не забудет, потому что у него есть я.
После развода мама не позволяла ему видеться или навещать меня, всегда ссылаясь на ту или иную нелепую причину.
Твой отец слишком занят своей карьерой, чтобы оставить тебя с ним. Сейчас борцовский сезон. Скоро борцовский сезон. Он заботится о тех мальчиках больше, чем о тебе.
Раньше я верила ей. Пока не выросла и не поняла, что на самом деле она имела в виду — он заботился о тех мальчиках больше, чем когда-либо заботился о ней.
Я? Я никогда не чувствовала себя брошенной отцом, никогда не чувствовала себя оставленной позади.
Я выросла, стала старше и мудрее, начала видеть папу по телевизору, на «И-Эс-Пи-Эн»[1]. Знала, что он важный человек с важной работой, и уважала это.
А вот моя мать — нет.
Будучи молодой женщиной с маленьким ребенком, она не была готова идти на жертвы, которые приходится приносить женам многих тренеров. Переезжать осенью, когда менялся тренерский штаб. Сокращение зарплаты. Увеличение зарплаты. Продвижение по службе, сопровождаемое понижением в должности. Ездить по стране, туда, где есть работа.
Эта мысль заставляет меня съежиться.
В быстром темпе перебираю ногами по беговой дорожке, подталкиваемая мыслями о разводе родителей. Тренажер, на котором я занимаюсь, установлен под крутым уклоном вверх. Подталкивает меня к вершине. Заставляет меня потеть. Заставляет мои ноги бежать быстрее, колотя по резине в такт музыке. Вся моя тренировка — метафора к моей жизни.
Пора двигаться, Анабелль. Пришло время.
Мои ноги отбивают ритм слов.
Пришло время перемен.
Мои ноги выбивают песнь.
Пришло время…
— Эй, ты еще долго будешь занимать тренажер? — За вопросом следует похлопывание по плечу, и я оглядываюсь, с любопытством глядя на человека, у которого хватило наглости прервать мою тренировку.
Я не вынимаю наушники и качаю головой, покачивая хвостиком.
— Еще пятнадцать минут. — Оглядываю комнату, заметив ряд пустых беговых дорожек. — Можешь воспользоваться одним из тех.
Я стараюсь быть как можно вежливее, но парень просто стоит и смотрит на меня. Его губы шевелятся, но с заткнутыми ушами едва могу разобрать, что он говорит.
Губы продолжают двигаться.
Я вытаскиваю наушник и держу его рядом с головой.
— Что?
— Это моя счастливая дорожка. — Парень одаривает меня широкой улыбкой, уверена, он думает, что заставит меня соскочить с нее в мгновение ока.
Это не так.
— Твоя счастливая дорожка? Так не говорят.
Серьезно, кто о таком слышал? Так глупо.
— Да. Счастливое число семь.
Я быстро сканирую, считая тренажеры справа-налево. Он прав, я на седьмой дорожке.
— Ладно, дай мне еще тринадцать минут, и она твоя.
Парень скрещивает руки на груди.
— Я подожду.
— Может… подождешь там?
Его близость немного навязчива, нежелательна и пугает меня.
Решив не обращать на него внимания, я вставляю наушник обратно, увеличивая громкость музыки, чтобы заглушить его. Его рот снова шевелится.
Я показываю на свои уши.
— Музыка слишком громкая, я тебя не слышу.
Его рот кривится в ухмылке, и мне кажется, что парень говорит:
— Слава богу, ты совсем не похожа на своего отца.
Он не мог этого сказать, не так ли? Этот парень даже не знает меня.
Не знает, что мой отец — тренер Доннелли, лучший тренер в истории студенческой борьбы. Не знает, что я переехала, чтобы жить с ним и моей мачехой, пока, как можно скорее, не смогу получить свой собственное жилье за пределами кампуса, потому что папина суета точно сведет меня с ума.
Понимаю его потребность присматривать за мной, правда.
Папа не видел меня больше года, и я не жила в радиусе тысячи миль от него с тех пор, как мне исполнилось восемь, с тех пор, как мама собрала наши вещи и перевезла нас на восточное побережье.
Но я больше не маленький ребенок.
Папе не обязательно все время знать, где и что я делаю. Он готовит мне обед, как в начальной школе, оставляет свет в коридоре на ночь, как делают для ребенка, боящегося темноты. Его жена — моя мачеха Линда — отлично подготовила гостевую спальню к моему приезду, снабдив всем, что может понадобиться.
Или понадобилось бы для общежития, когда мне было двенадцать.
Все вокруг было розовое.
Проблема в том — и это большая проблема, — что я больше не первокурсница. Я не хочу жить с родителями и уж точно не хочу жить в этом чертовом общежитии.
Мне нужен дом или квартира. После занятий хочу возвращаться домой и сидеть на диване в нижнем белье, есть пиццу из коробки и смотреть телевизор до двух часов ночи без того, чтобы отец вошел в комнату и выключил его.
Я хочу то, что у меня было до перевода.
Квартира. Соседка по комнате.
Друзья.
Я люблю свою семью, но опыт колледжа не тот же самый, если вы живете дома.
Вздохнув, наконец, достигла двадцатиминутной отметки с одной милей за плечами за это утро. Не так уж и плохо.
Нажимаю кнопку охлаждения на элементах управления, позволяя беговой дорожке замедляться самостоятельно. Замедляю мой темп с бега... на легкую пробежку... на прогулку. Оглядываюсь и вижу парня со светлыми волосами и дерзкой ухмылкой, прислонившегося к стене и наблюдающего за мной. Я изучаю его в ответ.
Обрезанная футболка.
Бицепсы. Пятна пота под мышками. Влажные волосы.
Логотип команды борьбы на футболке.
Сжимаю губы.
Не осуждаю парня, просто не хочу, чтобы он знал, кто я. Тем более, если он борец.
Есть только один способ узнать.
Осталось четыре минуты.
Две с половиной.
Я снижаю скорость, двигаясь до тех пор, пока устройство не уменьшает уклон. Теперь мои шаги ленивые, усталые.
— Готово? — Подходит блондин, повесив наушники на шею.
Я киваю.
— Готово.
Его руки покоятся на бедрах — худых, подтянутых бедрах. Он одаривает меня покровительственной улыбкой.
— Спасибо за понимание.
Я борюсь с желанием закатить глаза.
— Ладно.
— Ты часто здесь бываешь? — спрашивает он, подходя с дезинфицирующей салфеткой, начиная обрабатывать ручки беговой дорожки, прежде чем я успеваю сойти с нее.
— Нет. Я новенькая.
— Предпоследний курс?
— Да. Перевод на второй семестр.