Михаил Гречанников
Трезвый расчёт
– Во втором раунде ты ляжешь. Это ясно?
Артём проследил взглядом за сигарой, которую его собеседник потушил об стол.
– Ты меня услышал?
– Услышал, Сан Саныч, – смиренно ответил Артём, потупив взгляд.
– Вот и славно. Аванс тебе уже переведён, остальное получишь после боя.
Я поговорил с твоим врачом… Он сказал – операций больше не будет. Ты достиг предела. Это твой последний поединок, если хочешь жить – так он сказал. А мы с тобой оба знаем, что свой последний бой ты не захочешь закончить вот так… нелепо. Выиграть? Ну и зачем? Платят за них совсем немного, если сравнить с тем, что даю я. А ведь я забочусь о тебе, Артём, ещё как забочусь. Что до других боёв, то их у тебя не будет вовсе. Разве что подпольные. Но там ты заработаешь ещё меньше, а участие тебя и вовсе убьёт.
Сказавший это мужчина встал и на секунду заслонил собой лампочку. Вдвое младше Артёма, высокий и тощий, он держал себя покровительственно.
Подошедший громила накинул ему на плечи серое пальто, а потом они вышли.
В дверях Сан Саныч обернулся и сказал:
– Я надеюсь на тебя, Артём. Ты умный человек и должен понимать, как устроен этот мир.
Артём вздохнул и затушил дымящую сигару. Да, он был умным человеком. За свои шестьдесят три года он многое узнал и многое пережил. Его смуглое лицо было испещрено морщинами, которые делали кожу похожей на кору дерева. Однако весь его опыт и знания не играли никакой роли, когда в жизни появлялся такой человек, как Сан Саныч. Эти люди не хотят ничего, кроме как выжать из тебя побольше денег, и не гнушаются грязными методами. Сан Саныч, этот высокомерный молокосос, незнамо как получивший в определённых кругах влияние, требовал обращаться к себе по имениотчеству и делал вид, что становится другом тех, кого выжимает. Это запанибратство, манера держаться просто, но требовать к себе почтения, бесили Артёма больше прочего.
Отбросив мрачные мысли, он вышел из раздевалки. Едва он открыл дверь, как перед ним замаячило встревоженное лицо тренера:
– Ну как, что он хотел?
– Звал на шашлыки в субботу.
– О. Круто. – Тренер облизал губы. – А коньяк там будет?
– Нет. Только спирт.
– Спирт? – Тренер сморщился. – Кто же на шашлыки спирт берёт?
– Извините, – вмешалась в разговор подошедшая девушка, в чёрной кепке и наушниках, – вам пора.
Артём посмотрел в дальний конец коридора – туда, где за дверным проёмом сверкали огни, откуда доносился рёв музыки. Эти бушующие потоки света и звуков грозились растворить в себе любого, кто посмеет подойти ближе.
Если бы у Артёма был выбор, он бы туда не пошёл. Но выбора не было.
Тренер семенил сзади, едва поспевая за широким шагом спортсмена, что-то лепеча на ходу, размахивая руками и давая советы. Артём его слушал – и не слышал. Этому нужному сейчас лишь для формальности человечку с седыми волосами, жёлтой кожей и трясущимися руками было ещё пятьдесят два года, и спился окончательно он ещё четыре года назад. Артём же бросил работу и пришёл в этот спорт в пятьдесят семь.
Свет впереди приближался, какофония звуков становилась громче, давила на уши, пульсировала в голове.
– Подождите. – Сопровождавшая их девушка преградила дорогу, поднесла руку к наушникам и замерла с отсутствующим видом. Но уже через несколько секунд кивнула и махнула рукой: – Время.
И тогда Артём вышел из коридора. Шум хлестнул его по ушам, в глазах зарябило, но он остановил взгляд на ковровой дорожке под ногами, и ему стало легче. Шествие к рингу сопровождалось какой-то невероятно пафосной музыкой и рёвом ликующей толпы. Под ноги Артёму летели цветы и конфетти, яркие огни и пятна человеческих лиц вокруг смешивались в единую пёструю палитру.
Квадратный ринг возвышался в центре громадного зала, вместившего в себя сегодня несколько десятков тысяч человек. Артём поднялся по ступеням, мельком глянув на объективы камер, передвигавшихся по специальным рельсам наверху. На секунду задержал взгляд на красивом столе из красного дерева, стоявшего в центре ринга.
– Ты всё понял, да? Артём? – Тренер дёргал его за рукав. – Артём? Ты понял?
– Понял, понял.
Ударили в гонг.
– Дорогие зрители! Болельщики! Приветствую вас всех в «Олимпийском»! – начал ведущий, выходя на ринг. – Добро пожаловать на финал Всероссийского Чемпионата по дринкингу, господа! Этого боя все мы ждали очень давно! И вот мы здесь!
Он сделал паузу, позволяя эмоциям толпы утихнуть.
– В синем углу ринга – бывший хирург из Мурманска, обладатель награды «Стальная печень», трёхкратный чемпион Северо-Запада, А-а-артём Лапин!
Овации, крики. Артём поднял руку, вяло приветствуя толпу.
– В красном углу ринга, – продолжал ведущий, – действующий чемпион России, многократный чемпион Центрального Округа, Се-е-е-е-ергей Сухарев!
Пока толпа бесновалась в экстазе, Артём считал про себя до десяти. Уже давно кто-то сказал ему, что это помогает подавить раздражение, успокоиться. Артёму не помогало, но он всё равно считал.
– Сегодня эти два тяжеловеса сойдутся в поединке за титул чемпиона Всероссийской Лиги. Победитель получит пояс чемпиона и навеки останется в зале славы! Вы заинтригованы? Вы предвкушаете отличный бой? Так чего же мы ждём?! Итак, давайте же… НА-А-АЧИ-НА-А-А-АТЬ!
Рефери махнул соперникам, призывая их подойти.
– Пожмите друг другу руки, господа, – сказал он. – Желаю вам удачи.
Итак… Сергей, как действующий чемпион, выбирает. Орёл или решка?
– Решка, – процедил Сергей, смерив взглядом противника.
Артём мельком глянул на оппонента – ещё молодой, крепкий парень с квадратной челюстью, не доведённый этим жестоким спортом до состояния невменяемого идиота.
Рефери подбросил монету.
– Орёл! – сказал он. – Право выбора за вами, Артём.
Шум в зале утих, камеры зависли над спортсменами. Казалось, весь мир затаил дыхание.
– Водка, – равнодушно сказал Артём. – Пить будем из рюмок.
– Хороший выбор. Прошу к столу!
Артём видел, как удивился его противник. Тот полагал, что будет коньяк.
Так было запланировано – и за это было заплачено.
Соперники сели за стол. Знойная красотка в купальнике принесла бутылку водки без этикетки и две рюмки. Налила, отступила на шаг. И только тогда ещё раз ударили в гонг – поединок начался.
– Стартовал первый раунд, – в унисон затараторили комментаторы с федеральных каналов, ведущих прямую трансляцию поединка. – Мы видим, как соперники выпили по одной рюмке, им наливают по второй… Пока трудно делать определённые выводы…
Начиная с этих слов, их речи расходились. Кто-то ставил на Артёма Лапина, кто-то – на Сергея Сухарева, а кто-то рассуждал о воле случая, не решаясь делать преждевременных выводов.
Первую Артём выпил плавно, даже не почувствовав вкуса водки. Его соперник залпом махнул свою рюмку и вперился в бывшего хирурга злобным взглядом. Этот взгляд и бросал вызов, и презирал, и сулил массу неприятностей. Но Артёму было наплевать. Ему наливали – он пил. Не морщась, даже не глотая. Давным-давно, когда он ещё работал хирургом в Мурманске, один из старших коллег научил его пить водку, не глотая.
Особым образом Артём расслаблял мышцы горла, и водка пролетала в желудок, не задерживаясь во рту. Пить так было гораздо легче.
Единственный минус – можно было попасть не в то горло, что и происходило поначалу. Но это были ошибки молодости, с тех пор Артём накопил уже немало опыта.
Выпили по три рюмки. Артём решил взглянуть на собутыльника – красное лицо, налитые кровью глаза, оттопыренная нижняя губа – ни дать ни взять разъярённая собака. Сергей склонился над столом и пытался поймать взгляд соперника, чтобы напугать его – разговаривать во время официальных поединков было строжайше запрещено. Выглядело это, однако, смешно. Артём невольно улыбнулся щурящемуся на него оппоненту, чем ещё больше его разозлил.
Чтобы не провоцировать бедолагу, Артём отвёл глаза и дальше пил уже не глядя на соперника. Его взгляд скользил по балкам под потолком, по лицам в толпе, по табло, на котором отсчитывалось время.
Они успели выпить по шесть рюмок, когда раздался звук гонга. Три минуты прошло, теперь у них была минута до второго раунда.
Артём встал и на нетвердых ногах пошёл в свой угол. Там его уже ждал тренер с тарелками. На одной была нарезка, на другой – маринованные огурчики и грибы. Артём закусил прежде всего мясом, потом отправил в рот пару грибочков и сказал:
– Жаль, селёдки нету.
– Селёдка? Зачем селёдка? – спросил удивлённый тренер.
– Селёдка – король закусок.
Вновь ударили в гонг. Артём запихал в рот малосольный огурчик и, похрустывая им, направился к столу.
К началу второго раунда Сергей уже значительно окосел. Но Артём и не думал сбавлять темп. Он плавно выпивал рюмку за рюмкой, в то время как Сергей всё чаще давился водкой, а пару раз даже накрывал рот ладонью, боясь, что его вот-вот вырвет.
В третьем раунде от Сергея уже мало что осталось. Артём и сам с трудом собирал мысли воедино. Водка навалилась на его мозг неподъёмным грузом, но он ещё мог соображать, мог поднимать рюмку и контролировать желудок, а большего от него и не требовалось.
Первые две рюмки третьего раунда Сергей ещё смог удержать в себе. Но вот на третьей организм не выдержал. Не успел он даже допить свою рюмку, как содержимое его желудка начало выплёскиваться наружу. Прекрасный стол из красного дерева в мгновение ока был залит рвотой, в которой можно было различить разжёванные кусочки фруктов.
«Зачем, ну зачем?.. – с сочувствием думал Артём. – Зачем он закусывал водку ананасами?»
Рефери подскочил к столу и стал отсчитывать десять секунд. Сергей глянул на него мутными глазами, замахал рукой – всё, мол, нормально, я готов продолжать – но потом согнулся в новом приступе рвоты. На этот раз его рвало уже желчью.
– Рефери объявляет технический нокаут! – кричали комментаторы, следившие за жестикуляцией судьи. – Это невероятно! Какой был бой, какой бой!..