– И уходит в ночь? – пролепетал Петр Гордеев.
– Именно. Скоро будет светать – новый день на подходе. Ее день, где она – королева. – Ева провела рукой по груди мужа. – Каков триллер?
– Занятный, – не сразу ответил Гордеев. – Обе женщины, как я понимаю, одно лицо?
– Разумеется.
– Мне кажется, она обладает какой-то особой физической силой? Сломать шею здоровому мужику – это надо постараться, а?
– Точно. – Ева вновь поцеловала мужа и улыбнулась ему. – Ты был хорошим слушателем. И теперь можешь получить все, что захочешь.
– Уж больно история похожа на ту, что случилась недавно у нас в городе. С этими бизнесменами и политиками – Матвеевым и Сейфуллиным. А?
– Ну, реальные истории часто вдохновляют авторов на создание литературных произведений. Разве нет?
– Пожалуй, да. Но кто она такая, эта дама – хладнокровная убийца с железной хваткой? Ты придумала ответ? Ее характер, история, прошлое и настоящее? Читателю будет мало того, что ты показала мне. Наконец, что будет с ней дальше? Это ведь важно.
Ева откинулась на подушку, вздохнула:
– А вот этого я еще не придумала… Выключай свет, любимый, или ты хочешь смотреть? На нас, – пояснила она.
Гордеев положил руку на ее грудь, скользнул ниже.
– Хочу смотреть, милая.
– Хорошо. Да, забыла добавить один важный нюанс. – Она вновь повернулась к нему, заглянула в глаза. – Дело в том, что эта прекрасная дама, хладнокровная убийца, и сама точно не знает, кто она.
В начале весны Гордеев вновь выехал в Мохов. Дела шли хорошо. Фабрика работала, многотонными рулонами выкатывая бумагу с конвейера, «Папирус» с удовольствием закупал гигантские партии.
На вокзале Сурова Гордеев пересел на электричку. Нынешнюю поездку он мог перепоручить одному из своих помощников, но поехал сам. Петр пытался разобраться в своих чувствах к чужому провинциальному городку. Точно этот крошечный уголок земли мог что-то открыть ему.
Вновь была ночь. Черные леса сменялись глухими и бескрайними полями, перелесками, деревушки лучились издалека редкими огнями. Железнодорожный путь, по которому летела электричка, был параллелен автомобильной трассе. Гордеев знал, что вот-вот и сверкнет лунным золотом край озера, а следом выплывет метрах в пятистах от дороги трехэтажный дом с высокой крышей.
Так оно и случилось. Утонувший в деревьях дом показался издалека. На этот раз почти все его окна были темны. Кроме одного, на третьем этаже, да узкого оконца на высокой крыше.
«Интересно, – думал Гордеев, – кто живет здесь, на отшибе, на берегу этого удивительного озера? Просто богатый человек или астроном, вооруженный удивительным телескопом, который вот-вот сделает неслыханное открытие из мира звезд и созвездий?»
А вслед за домом уже открывалось путешественнику гигантское зеркало, что пыталось поймать ровной овальной плоскостью сияние ночного неба…
Второй день пребывания Гордеева в Мохове совпал с днем рождения Ивана Крохова – богатырю-блондину исполнилось 30 лет. Петра Петровича пригласили как почетного гостя.
Стол был щедрым, гостей обхаживали матушка именинника и его сестра Катя, быстрая, словоохотливая. После чая Гордееву навязали семейный альбом. Инициатором была Катя. Чужие люди, незнакомые лица…
– А вот мой класс, – сказала она, когда гость перевернул очередную страницу, – десятый «Б».
Петр мельком оглядел лица уже взрослых мальчиков и девочек. Во втором ряду сверху, третьей справа, в школьном фартуке стояла Ева…
– Кто это? – придержав лист, не сразу спросил Гордеев.
– Это?.. Даша. Она погибла девять лет назад, утонула в озере. Ее нашли два рыбака, ходившие с бреднем, в этот же день.
– Сейчас ей было бы двадцать пять лет? – спросил Петр.
Катя кивнула:
– Да, как и мне.
Гордеев не отпускал альбомного листа.
– А где она жила?
Вопрос был странным, но Катя не смутилась:
– Я даже дом ее могу вам показать. Он рядом с нашей церковью. Вы там фотографировались. С Иваном.
Она быстро залезла в другой альбом, новенький, открыла его на середине. Гордеев увидел белокаменную церковь, сады и дома, себя, директора фабрики с плотно закрытыми глазами, точно он решил поиздеваться над фотографом, сиявшую секретаршу Зою и широко улыбавшегося Ивана.
– Вот ее дом. – Катя ткнула пальцем в оконце, почти скрытое желтеющей листвой, и крышу дома. – Не то чтобы мы дружили, но я у нее бывала. Даша была очень хорошей, доброй, не жадничала.
– А как она утонула?
– Есть только одна версия. Она встречалась с парнем из параллельного класса, Гришкой Разиным. Потом он взял и влюбился в другую девчонку, а Дашу бросил. Гришка Разин не одно девичье сердце разбил, – со знанием дела добавила Катя. – Даша очень страдала, унижалась перед Гришкой, стояла по ночам у его окон, грозилась покончить с собой. Все дошло до директора нашей школы, Аркадия Степановича Караваева. Он учинил целый процесс против Даши за аморальное поведение. Учителя от нее отвернулись. А директор библиотеки, забыла ее фамилию, написала статью в местную газету. Нелегко было Даше, я это помню. Гришка поменял ее на Ирку, а та, говорят, – Катя многозначительно кивнула, – его приворожила. До сих пор живет с ней как миленький. С ее папашей-алкашом и бабкой– знахаркой, которая, говорят, и подсыпала ему что-то, когда он приходил к ним домой.
– А теперь я вам покажу одну фотографию, – сказал Гордеев. – Она вас заинтересует.
– Хорошо, – ответила Катя.
– Только идемте на кухню – тут слишком шумно.
– Господи, – уже через полминуты, держа в руках айфон Гордеева, ошеломленно пробормотала Катя. – Быть такого не может. – Она рассматривала одну за другой фотографии Евы. – Как живая…
Петр загадочно улыбнулся:
– Странно, не правда ли? Моя жена фантастически похожа на вашу утопленницу.
– Правда, – кивнула Катя. – Даже не верится…
Она не выпускала айфона из рук, перелистывая фото, которых было немало. Петр поглядывал на девушку, на ее реакцию. Наверное, Катя думала о том, что сегодня же сядет на телефон и обзвонит всех подруг. «Представляете, захлебываясь, будет говорить она, к нам на фабрику приехал один покупатель. Его жена – на фото – копия Даши!..»
– Все похоже – лицо, фигура. Только у Даши волосы были длинные, русые, до ягодиц, а у вашей жены – короткие и рыжие.
– Это не ее цвет. А глаза?
Катя с сомнением пожала плечами:
– Я не помню, какие у Даши были глаза. – Она внимательно посмотрела на Гордеева. – Неужели… родственники?
Теперь Петр пожал плечами:
– А кто его знает… Даша была единственным ребенком в семье?
– У нее остался брат, кажется, Алеша. Тогда ему лет двенадцать исполнилось.
– Значит, сейчас двадцать один: уже взрослый мужчина.
Катя усмехнулась:
– Для меня он и сейчас был бы мальчишкой.
– Наверное, Дашу хоронили всем классом? – пропустив ее реплику мимо ушей, спросил Гордеев.
– Конечно. Она вся белая лежала: лицо, руки. Так страшно было! Потом закрыли крышку гроба, каждый из нас бросил по горсти земли в могилу… И все.
Петр потянул айфон из ее рук:
– Спасибо, Катя, за любопытную информацию… И еще, просьба: если сможете, не делайте из нашего разговора сенсацию общегородского масштаба. – Он улыбнулся. – Не хочу, чтобы однажды в Предтеченск нагрянуло паломничество ротозеев… Сумеете?
Катя разочарованно вздохнула.
– Хорошо, постараюсь… Вот что еще, – оживилась она. – Забыла сказать, как-то нелепо это… Алексей, ее брат, вскоре после похорон якобы говорил всем, что видел свою сестру живой и здоровой. Кажется, в какой-то машине. Конечно, он фантазировал. Ему не хотелось верить, что сестры больше нет.
На кухню ворвался Иван Крохов.
– Что заснули? Танцевать, танцевать! – захлопал в ладоши гигант-блондин. – Катя, приглашай Петра Петровича на медленный танец! И поживее!
– С удовольствием, – откликнулась Катя и взяла его за руку, шепнув: – Идемте – не отстанет.
Как видно, возбужденному алкоголем, не в меру охмелевшему имениннику перечить было нельзя.
С холма, на котором возвышалась белокаменная церковь, Петр смотрел вниз – на город Мохов. Он стоял на том самом месте, где осенью прошлого года здоровяк-блондин и хохотушка Зоя прицеливались объективом фотоаппарата.
Голые ветви садовых деревьев, крыши домов. Кажется, на ту, цвета ржавчины, и указала Катя Крохова… Как же ему быть? Постучаться, спросить: «Нет ли у вас родственников в Предтеченске? Не проживает ли там случайно молодая женщина двадцати пяти лет, копия вашей покойной дочери Даши?.. Хотите посмотреть фотографию? Пожалуйста».
Петр поднялся на крыльцо, постучался в дверь. Он уже хотел было повернуться и, забыв об этом доме, уйти прочь, когда услышал за дверью шаги; щелкнул замок. Ему открыл дверь спортивный парень в легком джемпере и трико.
– Квартира Погодиных? – спросил Гордеев.
– Дом Погодиных.
– Простите. Вы… Алексей?
– Да.
– Меня зовут Петр Петрович Гордеев. – Он вытащил из кармана кожаного пиджака паспорт, открыл его, понимая, что подобное представление выглядит почти смешно. – Я из Предтеченска, наша фирма сотрудничает с вашей бумажной фабрикой… Так вышло, что в вашем городе у меня появился еще и личный интерес. У меня к вам дело. Можно зайти?
– Хорошо, проходите.
– Вы живете не один? – спросил Петр, переступая через порог.
– С родителями. Они на даче. Вернутся через два дня.
Гордеев, не скрывая любопытства, огляделся.
– А кто вам нужен: они или я? – следя за гостем, спросил молодой человек. – Неделю назад демобилизовался, потому не в курсе городских дел… И в чем, собственно, ваш интерес?
– В вашей погибшей сестре… Даше.
Пропуская гостя в гостиную, Алексей остановился на пороге:
– Что? Даша? А при чем тут Даша?
Гордеев закрыл паспорт, сунул его обратно, вытащил из другого кармана айфон, включил, подошел к столу и положил его на скатерть.
– Взгляните.
Крымский берег, счастливая пара, сцепившая руки, набегающая гигантская волна за ними… Петр сел на старый диван.