Жа́тва фиалок моих, закрывших глаза.
Но если когда-то
Белые крылья чьих-то костей —
Зачем это так?
Красные пятна больных голубей —
Что и к чему?
Сегодня лампа на потолке
Оспой больна.
Чахотка-сваха длинной рукой
Стучит в мою в дверь.
Но если когда-то
Случится беда,
Ты откроешь глаза,
Я увижу тебя.
И нам заиграет
Наш старый Марлей,
И белое море сильней…
Меня окружают
Чьи-то цвета.
Я открою глаза,
Ты увидишь меня —
И руки к рукам,
И дыханье быстрей…
Прощальный марш, как победный туш,
Всегда до утра.
Всегда до росы тянет палец
На холодном курке.
Четвёртые сутки гудки
В моём телефонном звонке,
Четвёртые сутки пожар
В моей голове.
В какие-то краски
Заперт мой мир.
Ты сама себе цель,
Ты сама себе тир.
Ну а я Твой последний патрон,
Хоть и сбитый прицел…
В меня попадают
Чьи-то цветы,
Ты откроешь глаза,
Вот он я и вот ты.
И в последнем пути
Ты попала в мишень:
Десять из десяти.
Что вам ещё сказать?
Что ещё рассказать?
А история кончена,
Я хотел написать
Ей другой конец.
Но, увы, наша молодость
Пропита, пролита,
Что ещё вам сказать —
Вот и сказкам конец.
Что ещё написать,
Если больше не пишется.
Моя повесть пуста,
Мои мысли чисты.
Что ещё вам сказать,
Мои строчки дописаны,
Только то и осталось,
Что в воду концы.
Что ещё вам допеть,
Если выпито, допито.
Мои крылья давно
Потеряли разбег.
Может, всё это к лучшему,
Но я седею от холода,
И свинцом покрывается
Мой расцветшийся век.
Мои вёсны заброшены,
Мои книги в пыли,
Мои песни повешены,
Только жарко внутри.
Моё тело разобрано,
Моё сердце шипит,
Задыхаясь от холода.
Только берег шумит.
Кризис среднего возраста
Ей вчера было шестнадцать,
А сегодня вдруг 35.
Маленький топик, короткая юбка,
Ей нужно срочно что-то менять.
Уже не зовут в кино,
Уже не зовут гулять,
Шарахается взгляда в зеркале —
У неё
Кризис среднего возраста.
Длинноносые туфли,
Белый свитер в чёрных штанах,
Расчёской по лысине,
В горле застряло детское «Ах».
Вчера было двадцать,
Сегодня вдруг сорок три.
Сегодня читает газету, смердит,
Вчера смотрел MTV —
Кризис среднего возраста.
Им сегодня за двадцать, за тридцать,
Хотя тринадцати не дать.
Они всё ещё носят венки
И мечтают научиться летать.
Они рисуют на стенах мелом
И поют рок-н-ролл,
Не закрывают в спальню двери
И не ведают, что за хрень,
И не знают, что за фигня —
Кризис среднего возраста.
«Возрадуйтесь, растопырьте уши…»
Возрадуйтесь, растопырьте уши:
Слышите, тестом взбитые лужи
Шлёпают так, что хочется честно
Где-то и как-то согреться.
Слушайте дальше:
Трамвай перекрёсток
Пересекает, и кажется, просто
Не опоздать, но нога опоздала.
Придётся пешком, время навалом.
Слушайте, радуйтесь,
Кричите, пойте,
В последнем прожитом дне успокойте
Душу зимой, бегущую к лету,
Тело, рождённое в Стране Советов,
Неоднократно знавшее сердце,
Знание, лишь притворявшее в эссе.
О любви? О любви. Но знание то лишь,
Что помогает наутро. Откроешь
Новую книгу. В устах фантазёра
Кажется лихо вот так, без зазора
Строчного быстро читать, и по сердцу
Вновь разольётся знакомая верца.
Верца, что ищет всё время рифму.
Как километр отмерен ритмом,
Стуком колёс по рельсам и шпалам,
Спасает, что в нашей стране их навалом.
Спасает, но это лишь так, надежда
Опять отыскать в знакомой одежде
Старого отблеск, былые ласки,
Туда и обратно, как в маминой сказке,
Налево, направо, такие мысли
Мне помогают остаться чистым.
Но, к сожалению, эти речи
Давно отказали в мыслительной течи,
Вот и осталось слушать и слушать
Мимо прохожих, прохожих по лужам,
Вот и осталось проснуться, проснуться,
Встать и себе, и себе улыбнуться.
«Мне похоти не раздобыть на век…»
Мне похоти не раздобыть на век,
Мне сна не раздобыть на ночь.
Мне ветер – сын,
Мне песня – дочь.
Мне не найти на жизнь приют,
Не отыскать любви слова,
Мне лес – отчизна,
Снег – трава.
«Морозной наледью покрылось утро…»
Морозной наледью покрылось утро,
Холодным ветром обдало щёки.
И кажется мне, как будто
Ты в глаз моих смотришь окна.
Залив замёрз, деревьев руки
Покрылись белого мрамора потом,
Но только сердце весны как будто
Предвещает ручьи.
«Не могу не писать, а не знаю, что…»
Не могу не писать, а не знаю, что
Мне положено при таковых вещах.
Моё тело в этом пространстве, но
Песня зреет моя на других дрожжах.
В моей музыке долго зреет мотив,
Как на севере долго солнца ждут.
Но выходит он из сердца двух,
Как из тела погибшего святый дух.
И проста этих строчек смешная цель —
Написать о том, что не знаешь сам.
Мои пальцы слагают из букв дребедень
За потребностью что-то сказать вам.
Добрая
А мне дышать теперь легко.
Пусть выпал снег, он мне так рад.
А мне бежать теперь смешно.
Я белый лист. Привет, зима!
В который раз меняю цвет,
Который раз бросаю пить.
И пусть весь мир твердит одно:
«Придёт конец!» А мне плевать.
Я тихий дождь, я длинный мост,
Иди ко мне, но не спеша.
Я знаю, что придёт конец,
Но лишь когда ускорен шаг.
Я великан, я людоед,
Мой добрый друг, иди скорей
Туда, где нас в помине нет,
Туда, где вечер вечно пьян.
Я тёплый снег, я сладкий сон.
Пишу отчаянно рассказ
Про свисты пуль забытых стран.
Я рад, что их в помине нет.
Нет ни потерь, нет ни огня,
Поганый страх не прячет зад.
Как сладко спать и знать, что всё
Всего лишь бред в твоих руках.
Кидайте меня
Кидайте меня
Большими руками,
Укрывшись нелепо
От тучи плащом.
Кидайте меня
Пустыми глазами —
Я полечу
До последних ветвей.
Можно,
Конечно,
Вернуться прошедшим дождём.
Можно
Внезапно
Прошедшим прийти октябрём.
Замучена ты
Словами внезапно.
Курить
И правда, и ложь
Может,
Ты дашь мне ввязаться
В твою паутинку
Запутанных слов.
Кидайте меня
Кривыми губами.
Подайте, пада́ю,
Лечите, лечу.
Губы
Я ваши высвищу,
Ветром прошедшим
Вернувшись потом.
Как же
Дальше?
Зимы.
Море.
Странный
Дядя
С пропеллером
К деткам
Стучится
В окно.
Молоко
И ватрушки,
Надежда
На дружбу
Сегодня
Покинут
Твой
Дом.
Ты ответь
Зачем было видеть
Мне всё это, мама?
Зачем было мне
Всё знать?
Как Бога делают клеем,
Уколом рушат стены,
В облака
Спешат летать.
Зачем было знать
Всё это, мама,
Зачем было мне
Гореть?
Ты знаешь, тлея,
Можно греть очень долго,
А пеплом только
Тлеть.
И ветер подобрал меня,
И ветер подарил слова…
Это необратимость,
Это просто шаг,
Который нужно дать.
Тебе просто вперёд,
Тебе просто вперёд,
А мне вспять.
Это просто возможность,
Которой никогда
Ты не встречал.
Так что маши руками, друг,
Пока
Ты не упал.
И ветер скажет: «От винта!»
А я скажу, что мне плевать.
Ты ответь мне, ответь,
Отчего мне так хочется петь.
Посмотри мне в глаза,
Ты увидишь – живая роса.
Ты скажи мне, скажи,
Отчего мне так хочется жить?
Мою смерть ты отсрочь,
Подари мне ещё одну ночь, ещё одну…
«Напрасно вечер…»
Напрасно вечер,