Марк поёжился.
— А вам не приходило в голову, что я не намерен каждый день дружить с новым человеком? Вчера вы Эльза, позавчера старушка, сегодня нимфа…
— Но ведь это всё я, — прошептала она, — Варвара Спиридонова.
В автобусе, на котором Марк каждый вечер возвращался с работы, его неожиданно толкнула локтем в бок женщина средних лет. Полноватая, кудрявая, с ярко-розовыми сочными губами.
— А что у нас сегодня будет на ужин? — буднично спросила она, хватая его под руку.
От неожиданности Марк так сильно дёрнулся, что ударился затылком о поручень.
— П-простите?!
— Давайте купим форель. Очень захотелось — с лимоном, с белым вином. У вас же есть бутылка хорошего вина. Лежит в шкафу под старыми свитерами.
— Это раритет, — буркнул он.
— Марк Генрихович, — упрекнула она, — жадность — это плохо.
— Я храню эту бутылку для особого случая, — отцепляя от своего локтя её пальцы, проворчал Марк.
— Я — очень особый случай, — улыбнулась тётка и неожиданно показалась обаятельной хохотушкой, с ямочками на щеках и круглыми лучистыми глазами.
Марк только вздохнул.
В магазине покойнице Варваре захотелось ещё и тортика.
— Я точно знаю, что Машенька не сидит на диете, — умоляла она. — Ну пожалуйста, Марк Генрихович, миленький, смотрите, какой чудесный «Наполеон». И ананас!
От ананаса Марк решительно отказался.
Шагая по улице, он сообщил:
— Чтобы вы знали: сегодня я был у нотариуса и завещал всё своё имущество племяннику из Ростова. Так что, если вы надеетесь меня облапошить, как одинокого человека со странностями, — напрасно.
— Понятно, — равнодушно откликнулась она. — Кто будет готовить ужин: вы или я?..
— Терпеть не могу готовить.
— Надо же! — удивилась тётка и снова уцепилась за локоть Марка. — Вы всегда так тщательно всё делаете: моете и режете овощи, отмериваете продукты мерным стаканом… Мне казалось, вам крайне нравится этот процесс.
— Меня убивает его бесполезность, — признался Марк. — Ну потратил ты час на готовку, ну съел всё это за десять минут, и что?
— Существует готовая еда. Мамонт, которого завалили за вас.
— Это еда, которую готовили чужими руками. Откуда я знаю, может, они были грязными?
Тётка расхохоталась. Она смеялась так громко и так звонко, что неподалёку вспорхнула стая воробьёв.
— Ради знакомства с вами и умереть не жалко, — утирая слёзы, сказала она, — такой вы нелепый!
— Зато у меня нос, — обиженно напомнил он.
— Нос у вас выдающийся, — согласилась тётка, — всем носам нос. Ну так что насчёт бутылки белого вина?
— Я вам куплю другое.
— Более дешёвое? — тут же спросила она, и у Марка впервые в жизни появилось желание ущипнуть человека.
Пёс Бисмарк встретил их оглушающим лаем. Вопреки всему, чему его учил Марк, предатель бросился встречать не хозяина, а неизвестную науке тётку, едва не сбив её с ног.
— Ну что ты, фон-барон, — засмеялась она, — соскучился? Я давно тебя не навещала, знаю. Марк Генрихович, я выгуляю пока собаку?
— Ни за что на свете, — ужаснулся Марк, доставая поводок. — Я сам.
— Значит, за собаку вы сильнее переживаете, чем за квартиру? А вдруг я вас ограблю?
— Займитесь лучше ужином, — в сердцах велел Марк, оттаскивая от тётки своего пса.
Гулял он долго, и в этом было какое-то себевредительское позёрство. Марку казалось: вот он бродит, невозмутимый и безмятежный, а в это время в его квартире бог знает чем занят совершенно посторонний человек.
Возможно, он вытаскивает сейчас все ценности. Возможно, пересаживает Васисуалия, а возможно — даже лежит на хозяйской кровати. И ничего. Марк безмятежно вышагивает с собакой как ни в чём не бывало, поплёвывая с высокой колокольни на злоумышленников, сговорившихся свести его с ума.
Окончательно проголодавшись и устав от бесполезного геройства, Марк вернулся домой едва не бегом.
В цветастом халатике (откуда?!) и пушистых тапочках (?!) тётка сосредоточенно уничтожала дорогую форель. В кухне стоял густой дым, а обугленная рыба выглядела несовместимой с ужином.
— Вы готовить-то умеете? — запоздало спросил Марк, открывая все форточки в квартире.
Тётка беззаботно вспорхнула на подоконник, обнажив круглые розовые колени, и закурила.
— Откуда? — удивилась она. — Я же студентка филфака… была. Питалась исключительно книжным пыльным духом и мамиными пирогами. А вы со своей газовой плитой всё испортили. Почему у вас нет микроволновки?
— Вы собрались запекать рыбу в микроволновке?
— Ха! Я и пельмени в ней варила.
— Понятно, — Марк выбросил невинно сожжённую рыбу в мусорное ведро. — Тогда могу предложить на выбор: или два солёных огурца, или одну сосиску.
— Не может быть! — возмутилась тётка и распахнула холодильник.
Его пустые полки сияли чистотой.
— Я навёл порядок на кухне, — пояснил Марк. — Вдруг умру, а еда испортится.
— Да, — понимающе закивала гостья. — После того, как вы умрёте, протухшие яйца — первая тема для беспокойства.
— Это уж вам виднее, — чувствуя себя идиотом, буркнул Марк.
Она коротко и странно взглянула на него и принялась хлопать дверками шкафов.
— Ну хоть макароны-то у вас должны остаться. Гречка какая-нибудь… А скажите мне, милый Марк Генрихович, убивец, если вы так уверены, что вас вот-вот обкрадут или отправят на тот свет, вы и узелок себе на похороны заготовили?
— Какой ещё узелок?
— У моей бабули есть узелок с бельём для похорон… Она с большой любовью и придирчивостью выбирает себе панталоны, в которых её закопают, время от времени меняя их на более модные… Ну что вы стоите?
— А?
Марк действительно стоял соляным столбом посреди кухни, неосознанно следя за быстрыми, почти летящими движениями тётки, завороженный её болтовнёй. Он вряд ли понимал, о чём именно она говорила, скорее, ловил интонации и ритмику её слов.
— Держите, — тётка всучила ему чайник. — По крайней мере, у нас остался торт — видите, какая я предусмотрительная? Скоро будет пора вести Машеньку домой, а она ещё голодная!
— Здесь ещё и Машенька?
— Да вот же она, — тётка покрутилась вокруг своей оси. — Отличный человек и архитектор. Но жаворонок. Поэтому через полчаса начнет клевать носом, а через час заснёт стоя. Поэтому давайте быстрее пить чай.
— Я купил костюм, — сказал Марк, глядя на то, как тётка с огромным удовольствием лопает внушительный кусок «Наполеона».
— Себе в могилу? — деловито уточнила она. — Какой молодец! Поди ещё и чёрный?
— Чёрный.
Тётка отодвинула пустое блюдечко и, подперев подбородок мягкой ладошкой, задумчиво уставилась на Марка.
— Значит, теперь вам будет в чём пойти в театр?
— В какой ещё театр?!
— В драматический! Вы наденете свой чёрный костюм, а я надену какую-нибудь фигуристую интеллектуалку… А что, на вашем костюме написано «только для гроба»?
— Надо поставить квартиру на сигнализацию, вот что, — решил Марк.
В театр Марк всё-таки пошёл, правда, долго и с неуместной придирчивостью выбирал постановку. Ему хотелось душераздирающей драмы, а шли всё время какие-то комедии.
— «Макбет», я думаю, подойдёт, — наконец определился он.
— Хо, — отозвалась в трубке Варвара грудным и глубоким голосом. — Добро есть зло, зло есть добро. Летим, вскочив на помело!.. На что вы намекаете, Марк Генрихович?
— Я вовсе…
— Неужели вам мало чертовщины, которая с вами происходит? Так привыкли, что теперь вас так и тянет на что-нибудь эдакое?
— Я бы хотел…
— Ну, будет, — по-матерински покровительственно прогудела трубка. — Лучше скажите мне, дружочек, какого цвета будет у вас галстук?
Варвара ждала его, как полагается, возле памятника, и Марк остановился в нескольких шагах от неё, разглядывая интерфейс.
Девица была высокой, ломкой, тонкой. Чёрные блестящие волосы струились по узким покатым плечам, невероятно высокие каблуки стремились к бесконечности. Яркий, откровенно театральный макияж, вычурное кружевное пальто, вышитый бисером клатч.
— На будущее, — сказал Марк, подходя ближе, — запомните: я люблю женственных блондинок с пышными формами…
— Простите? — надменно спросила дамочка, смерив его холодным взглядом. — Мы знакомы?
— Нет? — отступил назад Марк. — Извините, я обознался.
Он огляделся по сторонам, но возле памятника не было больше подходящих кандидатур, только сухонькая бабка торговала в углу семечками.
Могла ли Варвара пропустить спектакль, на который тщательно собиралась целую неделю? Она ежедневно звонила ему и рассказывала, какую новую хорошенькую спутницу подобрала для Марка, но на глаза не появлялась всё это время.
Целых семь дней жизнь почти была похожа на нормальную, не считая того, что свои вечера Марк проводил в телефонных беседах с кем-то, кто считал себя призраком.
Он так и не определился до конца со своим отношением ко всему этому, дотошный мозг физика требовал конкретики, но если конкретно — то нужно было идти за помощью в полицию или к психиатру, и ни туда, ни туда не хотелось.
— Попались? — девица с клатчем как-то с места прыгнула прямо на Марка и привычно уцепилась за его руку. — Вы иногда такой доверчивый — любой прохиндей вас облапошит на раз-два.
Раздосадованный тем, что её слова так точно совпали с его мыслями, Марк раздражённо дёрнул плечом.
— Давайте не будем про прохиндеев, — сказал он довольно сухо.
— Как скажете, Марк Генрихович, дорогой. Вы купили билеты на хорошие места?
— Я? — удивился Марк. — Но разве не вы меня пригласили, дорогая Варвара… как вас по-отчеству?
— Варвара Николаевна, — с готовностью ответила она и добавила зачем-то, будто он мог бы забыть, — Спиридонова. Что это вас на высокий штиль пробило? Близость театра так действует? Всё-таки, культурный объект…
— В который мы, судя по всему, не попадём.
— Действительно.