Смех.
— Элли, хорошая моя... Сейчас мы с этим как-нибудь справимся, да? Совладаем...
Смех.
— Теперь и мы другие, всё-таки... повзрослели...
— ...Да и я не Катя... да?... Ой, прости...
— ...Ничего... Так тоже... нельзя, но ничего, ничего... Научимся. Ты Элли, и я тебя люблю... Давай делать хорошую минуту?
— ...Эльф?...
— Угу... Только, умоляю, не из фильмов, не из книг. Эльф как понятие... Он ведь что сделал-то — JRRT? Чем в миллионный раз изобличать человеческую натуру, просто сел и написал... даже не идеал, а всего лишь — убрал что мешало. Вообще не заметил. Назвал «эльф» — что уже было уступкой... но неважно. Главное вот это спокойное незамечание, высшая победа над злом: не отрицание, не триумф, а просто — что, о чём вы? этого нет, не бывает... И вот ты... понимаешь меня?
— ...Не... Не очень...
— Ты... мой эльф, мой... ответ на вопросы, которые я... не знал что есть. Не умел задать, и не умею... Seulement pour t’adorer je vis...
— ...То есть ты меня сочинил?
— ...Не-е-ет... Такое, Эль, не сочинишь... Это гениальная догадка. Всё, всё, от пяточек до затылка, а уж здесь... просто... светится... И никакого тебе отбора... всё дано, всё сразу... одномоментно...
— М-м... Ох... При чём тут...
— ...Ну, есть теория... что у людей тут осталось некрасиво, потому что было спрятано, набедренные повязки, и отбор половой не работал. Что, в общем, правдоподобно, беда только с исходной посылкой: ну вот кто, кто выдумал, что здесь некрасиво?!... И где — здесь... Разве что... так там уж и не глазами же надо... да?...
Нарастающие стоны.
— Извини... я разболтался...
— Ой... Ох... Не так сильно... Нет, нет, совсем не убирай, просто... чуть-чуть так... ниже... ага...
— ...Эля... а ты себе делаешь?
— ...Ну... Ох... Раньше нет, очень редко, а здесь... иногда... будто ещё мало... совсем уже, да?...
— Как это чудесно, Элинька... Говори ещё... у тебя такой голос...
— ...Да ну... тебя... ох... Ещ... глубже, глу... да-а... ы-ох... ым-м-м... ай-а-а-фф...
Задыхающееся мычание.
Крик.
Что-то падает с металлическим звоном.
Тяжёлое дыхание.
— ...Ой мамочки. Ой ма...
— ...Эля, Элинька... Вот же ты какая...
— ...Ох... Ох. Я что-то своротила, да?
— Элли-моя-Элли... снесла меня с постели...
— ...а ты... как... больше всего?... Вот как сейчас?...
— ...Ну конечно, Элинька, это ж самое... трогательное... Миссионеры-то, они понимали в любви... Остальное — позы, а это вот... сама любовь и есть... всем телом...
Мерные удары.
— А... так... да?...
— Ох... да, да, да... мальчики да девочки... свечечки да вербочки... я ж сейчас... ох. Тебе-то не слишком... глубоко?
— ...Н-нет... хорошо...
— ...А теперь за шею... и крепко-крепко...
Удары.
Срывающийся шёпот.
— Да, Эля... Да... И вот так... И вот так... Ножки выше... И вот...
— ...А... губы...
— Ещё, ещё... сильнее... Губы, да... чтоб тебя... лучше видеть...
Рёв.
— ...семь...
— ...Что семь?...
— (шёпот) Ну... Я, знаешь... вдруг подумала... тут, тут и тут, и ещё... ты же любишь так... и вот бы семеро, да?... ну, тебе, чтобы... одновременно...
Фырк.
— ...Одна же я не могу всё сразу, даже и... втроём, просто физически...
Нарастающий смех.
— Элинька, да ты... ну с ума сошла. Семеро по лавкам!... Это ж... и сейчас-то уже тесно бывает... Семь! Одних рук... четырнадцать штук. И ребро...
Хохот.
Постепенно затихает.
— Эль, ну прости, я зря так... Мне никто так не говорил никогда, ну и... очень ты считать любишь...
Дрожащий вздох.
— И немножко... субмиссивная, кажется, да?... Понимаешь?... У нас ещё не было... Но это и... будем учиться... правда ж? Чтоб тебе было... как ты, не как я. Да?... А то у нас у всех тут... свои погремушки. Ты нас, может, и не знаешь ещё... Главное — понимать. ...Ну что ты?
— ...Ничего... Просто... Я... Мы же не рабы. А я... вот видишь, какая...
— Подожди, ты...
— Вот ничего не могу поделать... представляю. Понимаешь?
— ...Да... Да, понимаю. Но ведь...
— Я хочу... (глухой шёпот) служить... Ты такой... хороший, пожалуйста, прости меня... не уходи...
— Да куда я... ты что. Я с тобой... Чего ты перепугалась? Я никогда... Ничего же страшного. Я наравне с другими...
Всхлипы.
— Элинька... милая... Не плачь, не плачь, зачем нам семь, мы... ты одна мне...
Всхлипы.
— Эля, Эля... Если бы нас было сто... А давай, вот знаешь что... Давай я попробую тебе объяснить, как сам понимаю... можно?
Шмыганье носом.
Вздох.
— И как я понимаю то, что ты понимаешь... Мы ведь очень с тобой похожи...
— (шёпот) Одной крови...
— Ага...
Пауза. Шум дождя за окном.
— Ну так вот. ...У гурий в мусульманском раю — прозрачная кожа. Всё видно насквозь. Представила? Жутко, да?... То есть полная сверху донизу прозрачность, просвеченность, однородность — это невозможно, мы... биологические существа. Прозрачность не то что не идеал, это умственная лень, упрощение... Для жизни всегда есть и должны быть перегородки, непрозрачности, противоречия. Туман нужен. Мы многослойные, многоэтажные, и это нормально, что этажи очень разные, даже вроде бы несовместимые...
Пауза.
— Большое растёт из глубины, из... физиологически важных для нас вещей, да? Которые в тебе происходят как бы сами. Причём порождения нижних этажей — сами по себе — живучи, но нежизнеспособны... такой парадокс. Им нужно подняться, всплыть, пройти через весь стек, чтобы получилось что-то... настоящее. Это называется творчество... Верхние без нижних слабы, скучны... не совсем бесплодны, но близко. Нижние — наглы и уродливы, примитивны. Их надо отбирать, причёсывать, кого-то кверху головой переворачивать... кого и вовсе на порог не пускать... но не нужно их стыдиться. Нужно знать и управлять...
— Пользоваться?...
— Да... в каком-то смысле. Силу их брать. Но относиться к ним, как... к непутёвым родственникам. Слушать их излияния, фильтровать ценное... но и воспитывать их, облагораживать, отучать от совсем уж свинства. Это работает. А любовь — так это же и значит, что ты принимаешь другого в... семью. Пускаешь внутрь... не только на верхний этаж. Глубже. Но никто не обязан пускать до самого дна, понимаешь? Его, может, и нет, этого дна... или ты сама там никогда не бывала. И уж во всяком случае — ты за него не отвечаешь... Хотя вот Лем «Солярис» написал — что нетушки, мол, ещё как отвечаем мы за своё дно, вот бы нас в него ещё потыкать... а Океан потом отхлестать, в отместку, жёстким излучением... такой вот гуманист...
Вздох.
— Странно... Я в детстве читала — думала, про любовь такая книжка... с самопожертвованием...
— О чём и речь! Конечно, любовь и садизм, их разделить очень трудно бывает... некоторым. Оба из глубин. Ум помогает, но и ум можно совратить... к старости особенно, последний роман того же Лема см. А вообще-то проблема дна упирается в проблему «я»: где оно кончается и где начинается не-я, и ответ — легко догадаться, как всё в человеке — что чёткой границы нет, и быть не может... И, знаешь...
Пауза.
— Спасибо тебе, что ты меня... в себя пускаешь. Нас...
— Ах...
— Ага... серьёзно... Оно уже от одного этого не такое... страшное будет, правда? А то ведь и собственное тело может до смерти напугать, без кожи-то. С непривычки. То же и душа, аналогия очень глубокая здесь... То и другое надо знать, уметь, помогать... лечить... И вот фики наши, всевозможные сочинения — это же и есть: мы все глубоко друг в друге сидим, стимулируем... как бы такая взаимная перистальтика. Помогаем нащупать. Из самых нижних, самых безусловных — как рефлекс — фантазий, постепенно поднимаются, всплывают... обрастают кожей, одеждой... проходят уровни стыдности: сначала для себя, потом для двоих... Но и самый всплывший, совсем уже головной... приличный текст помнит, откуда он изошёл. Корни глубокие, через эти корни он достаёт до самого нерва. И вот мы читаем — друг друга и друг другу — это очень, очень... нужно нам...
— ...Нервы щекотать?
— Любить, Эля. Это мы так... любим, учим себя, помогаем любить... Просто вот так это у нас выглядит... раз уж мы такие подобрались...
— Какие?
— ...word people. Да?
— ...Хм... Но разве... То есть в чём тогда ценность-то? Всех этих сочинений? Я имею в виду, не для нас только... Или это как сны? Самому интересно поначалу, а в пересказе скука, ни о чём?...
— Ну это смотря какой сон... и как пересказать. Но, да, многое у нас... для внутреннего потребления. Кажется, ух — а попробуй-ка... составь сборник. Да мы и пытались... Даже совсем уже всплывшее, в стратосферу, не всегда... общепонятно, а уж всё что ниже — вообще никак, если без контекста. Без нас... Или надо тогда давать и весь контекст, а это... совсем другой жанр. Может, и не придуманный ещё...
10 БАЦ (МАША)
жила одна девочка, которая очень любила ебаться с одним мальчиком. вот раз приходит она к нему в постель, а он спит. она к нему и так и этак и по-всякому, а он все не просыпается. ну тогда она тоже заснула рядом и попала в его сон. и там они наконец поебались.
жила одна девочка, которая очень любила целовать одного мальчика в ухо, и в угол глаза, и в шею сзади под волосами, и в перинеум за скротумом, и в подушечки пальцев. ну и ебаться тоже, конечно.
жила одна девочка, которая встретила одного мальчика. и они стали ебаться.
жила одна девочка, которая очень любила ебаться с одним мальчиком. вот раз ебались они, а тут пришли другие девочки и давай им помогать. и потом мальчик стал ебаться с ними, а одна девочка теперь уже им помогала. устала до хихиков.
жил один мальчик, с которым любили ебаться девочки, но это можно было только когда все улыбаются. а если кто не улыбается, то сначала надо было с ней поебаться, чтоб заулыбалась. и одна девочка, которая и так всегда улыбалась, все ждала и ждала своей очереди. но продолжала улыбаться.