Всё это нужно пережить — страница 6 из 38

Щемящей тайной кажется судьба моя,

А память в цвете – ярче и острей.


* * *

Не хватает света по утрам,

Схожего с улыбками на лицах.

Кажется, часы стучат: «Пора»,

Несмотря на то, что время длится.


Не хватает праздника в душе,

Счастья, что как лёд на солнце тает.

Хочется «ещё», а не «уже»…

И тебя мне тоже не хватает.


* * *

Радость ожидания родных,

Маленьких чудес, больших подарков…

Радость оттого, что в этот миг

Даже сердцу становилось жарко.


Радость ожидания любви –

И открытия, что это – рядом…

Годы, как мячи летят, - лови!

И ловлю. И провожаю взглядом.


* * *

Я словно подключен к розетке,

И слышу пульсацию крови

На грани перезарядки,

На склоне любви и тревог.

А сердце грустит в грудной клетке,

И в такт ему у изголовья -

Тени былых идеалов,

Которых достичь я не смог.


Всё вновь отложилось на после,

И вновь я шагаю по краю

Мечты и скупой надежды,

И кровь ударяет в висок.

Я рядом с тобой, я возле,

За что, почему – не знаю.

Но боль не слабей, чем прежде,

И путь к тебе так же далёк.


* * *

Где-то вдалеке,

На пустой реке –

Надувная лодка, рыба плещет.


И осенний пляж,

Тишины той страж,

Словно разорившийся помещик.


Ты не береди

Пустоту в груди.

Вот уже и даль реки в тумане.


Над пустой рекой

Дышится легко…

И судьба – как в матовом экране.

* * *

Хрупкое равенство дня и меня,

И времени горький осадок.

А за спиною – всё та же возня,

Где вкус равнодушия – сладок.


Дней оголтелость упрячу в карман,

Тёплой ладонью согрею…

Тают обиды, и гаснет обман.

И даже враги – добрее.


* * *

Небо сменило кожу, деревья меняют краску.

Это – не новый имидж, это – возврат к судьбе.

Значит, почти что прожит этот подарок царский.

Снова небесный Китеж птиц призовёт к себе.


Дождь превратив в чернила, раскрашивая неярко

Дни, и траву, и листья, осень дарует час.

Час для любви и света, посланье с небесной маркой,

Где листья, как поцелуи, и всё – как в последний раз.

* * *

Сквозь солнечность надежд прощального тепла,

Где каждый день – с особой позолотой,

Незримая, как взмах небесного крыла,

Звезда любви мне прошептала что-то.


Мне эхо донеслось тревоги и тщеты,

И горькой правды, говорившей честно…

И вместе со звездой над бездной я застыл.

И подо мной застыла эта бездна.


* * *

Фотошоп не разгладил тревожные сны,

Смоделировав швы бытия.

Монитор – как глубокое небо весны,

Подтверждает, что жизни края

Растворяясь во всех мегабайтах тоски,

Недоступны для ложных звонков.

Швы пространства, как прежде, близки и крепки,

И не сны их сшивают, а кровь.


* * *

Где-то на окраине тревог,

Где живут бегущие по кругу,

Вечность перепутала порог,

И в глаза взглянули мы друг другу.


Черствые сухарики мечты

Подарила, обернувшись ветром

В мареве тревожной маеты,

Где окраина так схожа с центром.


* * *

Снова повод похож на причину,

А причина со следствием в ссоре.

Мимолётность вдруг кажется длинной,

Словно паузы тень в разговоре.


В разговоре вскипают вопросы,

Но в ответах – как в паузе, холод.

О причинах судьба только спросит,

А для следствия важен лишь повод.


* * *

Отсверкали веселые дни,

Словно скрылись за серою шторой.

Мы опять с тобой, осень, одни,

И все те же ведем разговоры.


Кто, зачем, и откуда, и как,

И опять: “почему”? – нет ответа.

Это юности стертый пятак

Прокатился сквозь позднее лето.

УДАР ЗА УДАРОМ…

* * *

Удар за ударом. Спасибо, Луганск,

Ты учишь терпеть эту боль.

И я, не успевший устать от ласк,

Вживаюсь в судьбу, как в роль.


А жизнь так похожа на чёрный пиар,

А мир так насыщен войной…

И надо держать, держать удар

И сердцем, и клеткой грудной.

* * *

Зачем всё это происходит?

Куда несётся мрак и свет,

Клубок несыгранных мелодий

И неотплясанных побед?


Зачем стремится сделать больно

Тебе и мне не друг, не враг,

Всего лишь хам самодовольный,

Без выгоды, а просто так?


Зачем, куда – и нет ответа.

В ответе – каждый за себя.

Хоть много звёзд, но мало света…

И свет ласкает, не любя.

* * *

Как плахи нет без палача,

А без картины – отраженья,

Так целое – виднее в мелочах,

Словно подарок в день рожденья.


Подлец себя не видит подлецом,

Он деликатен для себя в избытке,

Себя жалея, хмурится лицом,

Смывая капли крови после пытки.


За всё себя готов он оправдать,

Он – просто выполняет своё дело.

Но Каинова светится печать,

На мелочах, да и на жизни в целом.


* * *

Готовы оправдать любое зло,

Всё понимающие, светские…

Мне на таких всегда везло

И в это время, и в советское.


Понять их, в общем-то, легко.

Своя рубашка дольше носится…

А то, чем пахнет твой покой, –

Так это лишь с потомков спросится.

* * *

Добро опять проигрывает матч.

Счёт минимальный ничего не значит.

Закономерность новых неудач

Почти равна случайности удачи,

Чья вероятность близится к нулю,

Как вероятность гола без штрафного.

Добро, проигрывая, шепчет: «Я люблю»,

И, побеждая, шепчет то же слово…


* * *

Все вокруг досадно и нелепо,

Как солдат, чихнувший на параде.

Попадаю пальцем прямо в небо

Сквозь косые дождевые пряди.

Я не знаю нового прогноза,

Да и старому, наверное, не сбыться.

Говорят, что дождь похож на слезы,

Украшающие злые лица.


* * *

Среди кривых зеркал, где лишь оскал стабилен,

Где отраженье дня неравносильно дню,

Всесильный бог любви не так уж и всесилен,

Вскрывая, словно ложь, зеркальную броню.


И впрямь прямая речь там ничего не значит.

Но кровь и там, и здесь – красна и солона.

Пульсирует она, как в зеркалах удача,

Чья тень хоть иногда и там, и здесь видна.


* * *

Упасть намного легче, чем подняться.

Пропасть намного проще, чем найтись.

Потери и находки в ритме танца,

И блюз паденья – это тоже жизнь.


Но простота тождественна печали,

Как красота – любви, как ни крути…

И коль паденье суждено в начале,

Подъём завещан таинством пути.


* * *

Среди чёрных и белых –

Расскажи мне, какого ты цвета…

Среди слова и дела,

Среди честных и лживых ответов


Проявляются лица,

И – по белому чёрным скрижали.

Время памяти длится,

Время совести? Вот уж, едва ли…


* * *

Растекается, плавясь, не прошлое время, а память.

Не на глине следы – на слезах, на снегу, на песке,

Злые будни смывают легко их, как будто цунами

И парит в небесах, налегке или на волоске,


Отражение эха, улыбки, любви, трибунала…

Отражение правды в сухих, воспалённых глазах.

В этом зеркале времени память почти что узнала,

Как мутнеет от страха судьба, и как прахом становится страх.


* * *

Приспособиться и быть, как все,

Не как белая ворона,

Мчаться не по встречной полосе,

Не на красный, – на зелёный.

Приспособиться, как дождь к зиме,

Или как снежинка к лету.

Привыкать, как свет к полночной тьме,

Даже, если нету света.

Привыкать к тому, что из мечты

Вырастают новые загадки,

Что режим набора высоты

Горький в той же мере, что и сладкий.

* * *

У разных мыслей – общая основа.

И суть её – словарное кольцо.

И даже превращаясь в дело, слово

Меняет форму, сохранив лицо.


У разных слов – похожие обличья.

Хоть это ни о чём не говорит.

Охотник вдруг становится добычей,

Храня при этом неприступный вид.


* * *

Венозной крови пенье под иглой –

Мы все – немного радиолы.

В душе мотив какой-то заводной,

Назло страданиям, весёлый.

Пою, похрипывая, словно диск

Пластиночный, из той эпохи.

Пою, превозмогая страх и риск,

Который ощущаю в каждом вдохе.


* * *

Начинается новый круг.

Или дуга.

Ищет во мне старый друг

Образ врага.

Да и круг за моей спиной

Полон вражды.

Будто шумный ручей весной –

Талой воды.

И у осени в небесах –

Круговорот,

Где в любовь переплавить страх

Мой черёд.

* * *

Сигаретный дым уходит в небо,

Тает в воздухе последнее «Прости»…

Над дорогой, городом, над хлебом –

Божьи и житейские пути.

Жизнь зависла над чертополохом.

Только мир, по-прежнему большой.

Не хочу сказать, что все – так плохо,

Не могу сказать, что хорошо.

* * *

Мне всё дается

      «с потом, с кровью».

Шутя, играя –

      не умею.

Хоть и завидую порою

Тем, кто ловчее и сильнее…

А всё ж судьбу свою

            не хаю.

В ней боль соседствует

            с любовью.

Пусть песня лучшая –

            другая,