Я — борец! Назад в СССР.
Глава 1Чайный мастер
'Этот парень был из тех,
Кто просто любит жизнь.
Любит праздники и громкий смех,
Шум дорог и ветра свист…' — звучало из тонированной Приоры остановившейся на светофоре, пока я переходил дорогу, в это раннее и тёплое для зимы утро. Под знакомые мотивы Арии, неожиданно повеяло ностальгией моей далекой молодости.
Слышал, что психологи рекомендуют людям в возрасте вести дневник и подводить в нем итоги по важным датам, но я подобным никогда не занимался. А недавно вот ни с того, ни с сего взял да и задался вопросом, почему бы и не попробовать? Жизнь теперь скучна и однообразна, каждый день похож на предыдущий. После моей-то бурной молодости, после многих лет спортивной карьеры, к сорока девяти годам со здоровьем было уже не очень. Это такой возраст у бывшего военного и спортсмена, когда чихаешь, а сам думаешь, как бы ничего не отвалилось…
Я посмотрел на своё отражение в лобовом стекле автомобиля откуда доносился звук. Даже в темноте, в свете уличного фонаря были хорошо различимы светлые волосы, очки на тонкой оправе, выбритое лицо с признаками развернувшегося на нём возраста, в виде мимических морщин.
Да, это я, всё ещё крепок и высок.
Поймав себя на мысли, что видя самого себя, пересекающим дорогу, я выправляю плечи, втягиваю небольшой живот, который в простонародье принято почему-то называть авторитетом. Или мамоном. Или амортизатором.
На мне старенький спортивный костюм адидас, чёрного цвета. Зато он настоящий, не китайский ширпотреб от братьев наших из-за великой стены. Таких костюмов больше не достать, ведь я купил его лет десять тому назад, ещё тогда, когда гонял в Крым в четырнадцатом году, посмотреть на Казантип. Поверх легкая куртка.
А иду я с работы. Из ночного магазина — бара, где я, прости Господи — охранник, на другую работу, в Академический лицей им. Псахье Г. А. по факту — ту же, среднеобразовательную школу города Томска, в которой я числюсь, как учитель физической культуры. Такой странный путь сквозь утреннюю темноту, от громких выпивающих, к не менее громким, но более приятным детям.
Вокруг всё занесено свежим, недавно выпавшим снегом, который громко хрустит под подошвами ботинок. Но я как всегда налегке — вместо шапки капюшон, вместо полноценных зимних ботинок — на ногах лишь простенькие кроссовки на толстом шерстяном носке, да и куртка так — одно название. Заболеть не боюсь, во-первых у меня в правилах ежедневная закалка и обливания, во-вторых, тут совсем не далеко.
А что? Всего-то минус пять, это ещё не повод надевать шапку и менять куртку. И пускай молодняк этого не понимает, называют меня непонятными словами — каждые пять-десять лет их сленг меняется, из последнего я как-то услышал странное слово скуф, это наверное про тех, кто забил на себя окончательно. А я, всё еще живчик! Ну да, признаю, денег на лучшую одежду у меня просто нет.
— Сорок девять лет, блин, поздравляю! — мысленно вернулся я к забавной игре с самим собой.
Итоги так итоги, мне вспоминается моя «интереснейшая» судьба фаната спорта и единоборств. Моя прошлая военная служба.
Вообще, чего в моей жизни только не было. Это и бокс, кикбоксинг и джиу-джитсу, самбо… В целом, всего было по намешано, да только нигде я особо не задержался. Даже несколько раз выполнял первый взрослый по разным видам, однако, чтобы тебе его присвоили, требовалось собрать нехилый такой пакет документов. Обычно этим занимается тренер, но я был «везде» и нигде одновременно. С постоянным тренером, который бы меня «тащил», не срослось, поэтому соответствующего значка мне и не досталось.
Союз развалился, прошли шальные девяностые, промелькнули двухтысячные. Куда податься парню с незаконченным спортивным факультетом? Черт возьми, если вдуматься, то кем я только не был — сначала армия. Рост метр восемьдесят восемь и вес под сотню, с такими данными меня естественно загребли в воздушно-десантные войска, где я и застал первую чеченскую. Потом вторую. А после всего, что довелось там увидеть, я решил больше не брать оружие в руки.
Но зацепил события две тысяча восьмого года, в Осетии. Пришлось там немного побегать.
Бравада это совсем не моё, даже второе августа я отмечаю скромно, никаких купаний в фонтанах, пьяных воплей и приставаний к гражданам. Особенно смешно мне когда парни отслужившие вместо двух, год, высыпают на улицы и подпив начинают докапываться до прохожих с вопросами: «А ты служил?»
Как-то раз я поймал двоих за шкварник, тормознувших студентов с хохолками на головах (не разделяю таких причёсок, но и не лезу с расспросами, разные времена, разные моды), а эти полезли внаглую, я перезадал им их же вопрос.
— А вы, ребята, служили?
— Служили! — дерзко ответили они мне. — А че?
— Род войск? Номер части? — сходу спрашиваю у них.
— ВЧ-3! — буркает один, демонстрируя полное неуважение. — Десантура!
— Что за часть такая? — с недоумением спрашиваю я. Ведь все номера воинских частей пятизначные. А сам наметанным глазом вижу, что у одного из них партаки на пальцах, и понимаю, что это никакая не ВЧ-3, а скорее ИК-3. И десантными войсками там и не пахнет.
Ох они тогда и хапнули со мной и за тельняшки, и за береты, и за то что они просто моральные уроды.
Не люблю выпендрёжников, а еще больше не люблю ряженных. И мошенников. Хотя, сейчас времена такие, что и сидевший может, служить, и воевать и при этом еще и бизнесменом быть. Суммарно я не против, это выбор каждого, главное, чтобы человек вел себя подобающе на гражданке. Эти же просто купили форму и понтуются на людях, собирая дань с молодёжи, которая теперь совсем из другого теста.
А эти никакого отношения к армии, к десанту, и вообще к службе — не имеют. В общем, отлупил я их слегка, заставил голыми по пояс отжиматься, тельники и береты, конечно, забрал сказав:
— Еще раз увижу, будем говорить иначе!
Так вот, после срочной службы, был я грузчиком, вышибалой. В менты или бандиты не пошёл, не мое это. И те и те мне тогда говорили: Олег, ты же стрелять умеешь, бегаешь под разряд, бьёшь как конь копытом и борешься словно медведь, иди! А я всё отнекивался, да какой из меня мент, да какой из меня бригадный…
С тех пор многое поменялось, все кто ментами и бандитами в девяностые был, теперь при деньгах, машинах, квартирах. У всех двухэтажные дома, жены, любовницы и прочее. Я же имею лишь два костюма Адидас, чёрный и серебристый. Живу на съемной однушке, в холодильнике как всегда негусто. Отопления нет, горячая вода через раз. Не густо, но я ни на что не жалуюсь. Жизнь как жизнь. Однако будь у меня еще один шанс, я бы непременно все поменял.
К примеру в правильный спорт бы с головой ушел, не разбрасывался бы на полулегальные бои в клетке и рано или поздно продвинулся бы по ЗП вверх — у меня ведь перло тогда. Эх, да что там… До того проклятого боя, в ресторане «Карфаген», еще до появления всякого ММА в помине, организаторы сварили на заводе большую клетку, оббили ее дерматином и кинули клич. Пять тысяч за выход на ринг, и еще двадцать за победу в каждом из боёв. Ну я тогда сдуру и вызвался, потому что выбора не было. У матери начались проблемы со здоровьем, требовалась дорогостоящая операция и двойная зарплата за один вечер боёв, вполне бы пригодилась на дорогие медикаменты и врачей.
Верю ли я в карму, или это меня проклял кто-то? Но наверное тогда всё и пошло не так, в финале гран-при из четырёх, последний бой был очень тяжёлый. Работал я против грязно дерущегося спортсмена из средней Азии, моложе и сильнее меня. Бой был на грани добра и зла, с любого турнира этого типа его бы давно дисквалифицировали, но не из клетки, вокруг которой на нас смотрят жрущие и пьющие жизнь большой ложкой обладатели больших денег. И в какой-то момент, когда я пропустил очередной тычок в глаза, прижал оппонента к рабице. Да так плотно, руки заправил подмышки — никуда думаю, ты от меня не денешься, и уже собрал силы, думал бросить на канвас от сетки. Так он берёт и руками скручивает рывком мою шею в сторону — что вообще везде запрещено, в том числе и тут, правила дважды обговаривались еще перед гран при.
В глазах у меня тогда потемнело, но дисквалифицировать оппонента не стали, кровавый бой уж очень всем понравился. Всем, кроме меня. А победителю отдали главный приз, бабки и бутылка пяти звёздного коньяка от спонсора турнира.
А мне, унылые лица врачей скорой помощи и поездка в травматологию. Компрессионный перелом второго и третьего шейного отдела позвоночного столба — так кажется, звучал мой диагноз. Провалялся я в палате около месяца. И врачи мне твердили, что больше тебе в спорт нельзя, любая нагрузка на шею может вызвать смешение-защемление и даже разрыв.
И после личного спорта у меня больше не было, с единоборствами я тогда завязал. Зато, худо-бедно, в вузе доучился.
Но ни в одно ДЮСШ меня так и не взяли, мол нет подтверждённого разряда ни по одному виду, хотя я думаю, просто место для своих берегли. А вот в лицей не отказал, и теперь я там и физрук, и вечерний тренер по единоборствам, даю детям борьбу и удары, как уж умею, даже среди моих воспитанников призёры и чемпионы есть Томской области, что уже не плохо.
Снег под моими ногами хрустел и я шёл вниз, по тропинке вдоль дороги.
Подведение итогов? Да всё здорово же!
Вот только артроз на начальной стадии в коленях, да голова шумит на погоду, из имущества небольшой домик за городом, достался от мамы, правда удобства на улице и отопление печное, ездить от туда до работы каждый день — далеко, а если продать, то на вырученные деньги в черте города ничего путного не купишь, поэтому и снимаю тут квартирку. Огород там есть, где я ничего не сажаю, зато беседка под шашлыки и баня. Такой вот чемодан без ручки, продавать не выгодно, жить не выгодно, ездить в город даже на машине, которой тоже нет — и здесь не выгодно. Да и зачем машина? В городе я везде пешком могу добраться, в крайнем случае на такси, ну и маршрутки ходят.