Николай Росс
Родился в 1947 году. По профессии судоводитель, капитан дальнего плавания. В девяностые служил капитаном в иностранных судоходных компаниях. Чтобы не забыть русский язык, сочинял стихи. После возвращения в Россию начал публиковаться в Интернете, затем – на бумаге.
Член Российского союза писателей. Член Интернационального Союза писателей.
Неоднократно номинировался на премию «Поэт года».
За стихи в сборнике «Георгиевская лента. 75 лет Победы» награждён медалью «Георгиевская лента». Также отмечен многими другими наградами.
Автор сборников поэзии «Я иду по лужам босиком», «Мы не пыль на ветру», «У Бога на ладони» (в двух томах). Неоднократно публиковался в журналах и альманахах.
Организация души
Мне тонкая чувствительность души
Доступна – или непонятна вовсе?
Сегодня говорит она: «Пиши!»
Вчера же говорила: «Успокойся!»
Время подводить итоги
Время подводить итоги.
Вроде старость на пороге.
Я бежал по жизни вдаль.
Было времени не жаль.
Цель была – найти себя.
Отмечаю не скорбя:
Время серебрит висок.
Сброшу темп, он был высок.
Есть желание взглянуть.
Оценить прошедший путь.
Было всё: разлуки, встречи.
Были пламенные речи.
Много в жизни было моря.
И, конечно, было горе.
От потерь остался след.
Но счастливым был билет,
В целом тут сомнений нет,
Тот, что мне достался в жизни.
Я не думаю о тризне.
Продолжаю жизнь любить.
Главное, чтоб честным быть.
Есть жена, друзья и дети.
Дом построил – чист и светел.
Сад посажен. Внуки есть.
Не запачкал совесть, честь.
В море был я капитан.
Повидал немало стран.
Пил удачи лёгкий хмель.
Обходил при встрече мель.
Награждён был за работу.
Постарел, но жить охота.
Вот пишу порой стихи.
Хороши или плохи —
Пусть читатель разберёт.
Книги две. Они мой плот.
Жизнь течением несёт.
Думаю, не разобьёт.
Всё! Я больше не спешу.
Пью чаёк. Стихи пишу.
В общем – подвожу черту,
Отдыхая на плоту.
Молитва
Господи, дай нам силы!
Господи, дай огня!
Господи, я не просил бы
Для одного меня!
Силы поднять уставших.
Сил излечить больных.
Пламя согреть озябших,
Но не обжечь бы их!
Боже, я не в обиде!
И, проживая день,
Многих в беде я видел
И погружённых в лень.
Господи, дай им волю —
Чтобы поднять себя,
Выбрать другую долю,
Смелую жизнь любя!
Господи, помоги нам,
Людям простым живущим,
Встать, распрямляя спины, —
Райские строить кущи!
Зависть отсечь и злобу
Месть позабыть и лесть.
Ложь – как дурную особу —
В список грехов зачесть.
Я не прошу наказывать:
Преступников – посадить,
Руки кому-то связывать
Или кого-то убить…
Господи, дай нам разума:
Не совершать греха!
Не отвечай отказами
На просьбы мои в стихах…
Господи, всё в Твоей власти:
Вера, надежда, счастье,
Жизнь и любовь земная!
Господи! Дай! Умоляю…
Родина
Родина – что в этом слове скрывается?
Родиной что у людей называется?
Листик берёзы и кустик смородины —
Это для многих любимая Родина.
Звон колокольный, негромкий, малиновый,
Храм на пригорке, где роща берёз,
Дымка над речкой и мячик резиновый,
Тот, что соседский мальчишка принёс.
Крик журавлей, улетающих клином,
Первый снежинок искрящийся круг,
Пух тополиный, несущийся мимо,
В поле цветок, распустившийся вдруг…
Всё это милая малая Родина!
Круговорот
Как жаль, что быстро кончилась весна.
Как жаль, что на исходе наше лето.
Как жаль, что снова движется стена
осенней зябкой мороси при этом.
И снова лес, листвы одежду сняв
и потеряв корону золотую,
себя руками-ветками обняв,
спасает свою поросль молодую.
Зима придёт и щедрою рукой
накроет снегом сосны и берёзы.
Немного позабавится с рекой
и льдом закроет, напустив морозы.
Затем весна опять; и новый год
запустит оживление в природе;
и солнце вновь лучами обожжёт,
всё изменив в настрое и в погоде.
Круговорот…
А времени спираль —
сжимается!
Ей ничего не жаль!
И Землю мчит в неведомую даль
незнамо кем откованная сталь…
Мой город
Мой город с ровной улиц сеткой,
Помытых северным дождём.
Весною солнца луч так редко
По ним гуляет. Город ждёт,
Когда седые облака
Откроют солнышко слегка.
Здесь круглый год
Дождь частый гость.
Он зимний хлад сбирает в горсть
И льёт на город день, другой,
Не зная устали порой,
Но вот уходит за водой,
В заливе, в Ладоге собрать,
Чтоб город снова поливать…
Тут солнце город быстро сушит
И согревает людям души.
Без туч сияют небеса
И храмов гордая краса,
Невы теченье, улиц бег…
Как счастлив житель – человек,
Живущий в нём не первый век
По воле грозного Петра,
Готовясь к дождику с утра.
Перефразируя Владимира Высоцкого
Когда волна всемирного потопа…
Когда волна всемирного потопа
Из лжи бессовестной, калеча и губя
Людей до боли, а порой до гроба,
Влекла безудержно, нисколько не скорбя, —
Россия встала на пути преградой!
Не славы для – за правду – просто надо
Остановить волну из злобной лжи
По зову человеческой души!
Стихи свои пытаюсь оценить
Стихи свои я, с отрешённым взором,
Пытаюсь оценить и разобрать,
Чтоб самому себя точней понять
И выяснить: ну что там с кругозором?
Стихи сырые. Сборная солянка.
Охапка слов, пришедшая на ум.
Как ноты под рукою музыканта,
Когда он сочиняет, полный дум.
Мелодия стиха не родилась,
Вот появилась тоненькая связь.
Наметились сюжет и кульминация.
А на финал возможна и овация.
Но если сложен стих легко и ловко,
У автора должна быть подготовка,
Талантливый, удачный выбор слов
Для темы им задуманных стихов.
Иначе стих сырой, как этот тоже…
И прочие, другие… Все, похоже…
Читаете? Спасибо и на этом.
Не числю я себя, друзья, поэтом.
Так, сочинитель, пишущий экспромтом.
Слова в стихах стоят неровным фронтом.
Сюжет по теме скроен не всегда,
Хоть мысли есть… Но только иногда…
Истина и правда
Собрать бы вместе истину и правду
да посмотреть: есть разница иль нет?
Порой берут их порознь, как кувалду,
чтобы по лжи ударить – как ответ.
Но ложь хитра – согнувшись от удара,
Кричит, что правда с истиной не пара!
Любовь в стихах с оттенком светлой грусти
Любовь в стихах с оттенком светлой грусти
Была, прошла и не вернётся вновь.
Судьба её, возможно, не отпустит,
Вплетая в ткань ночных тревожных снов.
А новый день, хранитель туч и солнца,
Стучит лучом настойчиво в оконце,
Мол, хватить спать, смотреть цветные сны
И ждать любовь в подарок от весны.
Ты не пиши мне писем нежных
Ты не пиши мне писем нежных.
Мою ты душу не тревожь.
Воспоминанья дней – тех, прежних,
Слабеют, но уносят всё ж
В часы, когда святая ложь
Была спасительным решеньем,
Любви прошедшей утешеньем…
Которую прошу: «Не тронь!
Угасший яростный огонь,
Горевший прошлою весной,
Забудь, как яркий сон ночной!»
Слова напрасны… Ты со мной…
Я болен до сих пор тобой…
Нет сил и времени понять:
Продолжить… Снова начинать?
И как действительность принять,
Чтоб нить судьбы не оборвать?
Сказочный сон
Я видел сосны и снега,
Где воздух чистый и хрустальный,
Крутые речки берега
И лёд блестящий, как зеркальный!
А мы вдвоём.
Мы в сказке вечной.
Себя совсем не узнаём:
Красивы, молоды, беспечны!
И тишина! Искрился снег
Под солнцем жёлтого отлива…
Остановило время бег
И день на ночь сменить забыло…
А ветер приглушённо пел,
Слегка качая кроны сосен…
Поцеловать тебя успел.
Тут сон меня оставил, бросил…
Вернуть его стремился я
Из серой скуки бытия,
Но сон, что сказочно красив,
Не шёл… А я просил… Просил…
Телеграмма
Осень, что ты делаешь со мной?
Разбросала зеркалами лужи.
Отражён в них образ с сединой —
Грустный, чуть поникший и простужен…
Тонкий лёд тех временных зеркал —
Я тяжёлым шагом их сломал,
Сжав в руке листочек телеграммы:
«Поздравляю, помню и люблю…»,
Но ни слова про приезд и встречу.
Снова осень по календарю…
Я, собрав слова, весной отвечу…
Я ищу потаённую сущность свою
Я ищу потаённую сущность свою.
Я кричу, но не слышу ответа.
Заблудился в себе. От себя устаю,
А душа, затаившись без света,
Не спешит помогать, замерзает во мне…
Где тепло, что её отогреет?
Тень моя чуть видна на холодной стене,
Постепенно без солнца бледнеет.
Я наощупь иду, проверяя рукой:
Где там струны души, что без звука?
Может быть, за стеной, за глубокой рекой
Всё найду… А пока это мука…
Моя дорожка
Я дорожку свою протоптал
и в огромной надежде
Думал: как захочу,
пробегу по тропинке босой,
А когда повернул,
увидал, что всё стало как прежде:
Заросла вся дорожка колючкой,
полита росой.
Слишком долго я шёл
до того, как решил возвратиться
В те места, где свой путь
начинал, уходя налегке.
Несмотря ни на что,
мне прошедшая жизнь часто снится.
А ещё узелок,
что забыл, торопясь, в уголке.
Забытый сон
Всей иллюзорностью обмана,
С игрой причудливых теней,
Забытый сон обрывком рваным
Запрятан в памяти моей.
И, появляясь неслучайно,
Вдруг возникая наяву,
Даёт понять: весьма печально,
Что я всю жизнь во сне живу…
И забываю, пряча вновь
Во сне явившееся детство,
Десятый класс, свою любовь
К девчонке, жившей по соседству…
В этой нашей круговерти
В этой нашей круговерти
Под названьем жизнь
Есть и ангелы, и черти —
Где ни находись.
Их встречаем непрестанно,
Следуя судьбе.
А порою, как ни странно,
Все живут в тебе.
Есть в душе такое место,
Скрытое от глаз.
Что там скрыто, неизвестно
Нам самим подчас…
Появляется внезапно,
Удивляя нас,
То, что пряталось доныне,
Выбрав нужный час…
Мы бодро красим каждый день
Мы бодро красим каждый день
в цвета, что выбираем сами.
Свою беспечно топчем тень,
любуясь солнцем, небесами
и звёздами в ночной тиши,
чтобы найти одну глазами
для сохранения души…