У отца были друзья в Кремле. Спасти его они не могли, но предупредили, что его фамилия включена в черные списки НКВД. И отец успел отправить маму и меня к дальним родственникам в Пермь, велев маме как можно быстрее сменить фамилию. Только это нас и спасло…
Много позже я узнал, что расправой над монахами дацана руководил Хромец. Звали его тогда Александром Резановым, и он носил погоны капитана НКВД…
— Постойте, постойте, — сказал я. — Что значит «тогда его звали Резановым»? А на самом деле его как зовут?
— У него много имен, Ким. Как его называют сейчас, мне неизвестно. Он лично допрашивал папу, пытался выяснить, где находится Чаша. Ведь настоятель сказал, что Чашу увезли в Москву русские ученые…
— Зачем же он вас выдал? Ведь вы говорите, что лама сам отдал вам Чашу и велел хранить ее всю жизнь?
Роман Сергеевич побарабанил сухими пальцами по подлокотнику кресла.
— Видите ли, Ким, Хромец убил Джамбиева. А потом допросил его, уже мертвого. Тот череп, который вы искали в Малаховке… это ведь настоящий Череп Смерти, изготовленный великими магами древности… помимо всего прочего, он позволяет говорить с мертвыми. А мертвые, в отличие от живых, никогда не лгут. Убитый настоятель не мог обмануть Хромца, но он каким-то чудом сумел не упомянуть обо мне. Он сказал правду — Чаша действительно отправилась в Москву с экспедицией моего отца — но не всю правду. Это стоило жизни моему отцу, но спасло Чашу и меня…
Он снова замолчал, но на этот раз я не стал лезть к нему с расспросами. Видно было, что эта история здорово его взволновала.
— У папы было больное сердце… через две недели после ареста он умер в тюрьме. Конечно, Хромец допросил его еще раз… уже после смерти. И окончательно уверился, что настоятель направил его по ложному следу — ведь отец ничего не знал о Чаше.
Но я в то время тоже не понимал, какое сокровище мне было доверено! После войны я поехал в Москву, поступать в МГУ на исторический факультет, и оставил Чашу у родственников в Перми, там она и валялась в чулане, среди других моих вещей… Но я даже не думал ее прятать! Не то, чтобы я забыл слова старого ламы и данное ему обещание… просто в молодости значение многих вещей бывает скрыто от нас. Не обижайтесь, Ким, это не в ваш огород камушек. А впервые я понял, что Чаша представляет собой какую-то ценность, при весьма драматических обстоятельствах…
В пятьдесят втором я защитил кандидатскую диссертацию по тувинским погребениям бронзового века и выхлопотал разрешение на небольшую экспедицию в Туву — туда, где мой отец копал храм Скрещенных Стрел. Я хотел осуществить его мечту — найти малахитовый алтарь с надписями. И мне это удалось! Я обнаружил его почти сразу же! Алтарь оказался именно таким, как его описывали легенды — огромная глыба малахита, отшлифованная по краям, с тремя углублениями для священных предметов и вырезанными в камне скрещенными стрелами. С четырех сторон алтарь покрывали надписи на двух языках — один напоминал очень архаичную форму санскрита, другой, как это ни фантастично звучит, был ничем иным, как иератическим письмом древнего Египта…
— В Туве, — на всякий случай уточнил я.
— Да, молодой человек! Я прекрасно понимаю, что мой рассказ вызывает у вас недоверие. Я и сам, признаюсь, сначала подумал, что имею дело с мистификацией. Знаете, в начале века было модно подделывать различные старинные артефакты. Одна скифская корона, изготовленная одесскими умельцами, чего стоила… Здесь, однако, был совершенно другой масштаб. Во-первых, чтобы покрыть мелкими значками четыре грани огромного алтаря, требовалось не меньше десяти лет кропотливой работы. Во-вторых, алтарь надо было еще закопать в землю… и довольно глубоко, к тому же. При этом культурные слои над алтарем не были повреждены. После долгих раздумий я пришел к выводу, что имею дело с подлинным и к тому же очень древним памятником.
Разумеется, я скопировал надписи и сделал множество фотографий. Фотографии и негативы я увез с собою в Москву, а копии отправил бандеролью на кафедру археологии. Возвращение мое было поистине триумфальным — еще бы, совершить такое открытие в двадцать шесть лет! Конечно, я понимал, что без титанической работы, проведенной моим отцом, открытие алтаря никогда бы не состоялось… однако даже упомянуть имя отца в отчете об экспедиции я не мог! Ведь он был официально признан врагом народа, а я уже четырнадцать лет жил под другой фамилией…
Но радость моя была недолгой. Спустя несколько месяцев после возвращения из экспедиции меня арестовали. За мной пришли ночью — в лучших традициях тридцатых годов. Отвезли в Лефортово, во внутреннюю тюрьму МГБ. Допрашивал меня лейтенант по фамилии Мороз, неплохой, в сущности, человек… насколько это возможно для следователя госбезопасности… но уж очень большой энтузиаст. Видно было, что он ни черта не смыслит в археологии, но почему-то весьма интересуется всем, что было связано с раскопками храма Скрещенных Стрел. Каким-то образом я почувствовал, что его интерес связан с Чашей, которую отдал мне настоятель дацана. Про Чашу, а тем более про обстоятельства, при которых она мне досталась, я не рассказывал никому. Решил промолчать и сейчас. И, как выяснилось, очень правильно сделал. Потому что однажды в комнату, где Мороз меня допрашивал, вошел высокий, бритый наголо полковник МГБ…
ОЧНАЯ СТАВКА
Когда дверь распахнулась, и на пороге появился высокий, бритый наголо полковник МГБ, следователь Павел Мороз быстро отодвинул стул, вскочил и вытянулся в струну. Но бритый небрежно махнул рукой:
— Сиди, Паша, сиди. А вот ты… — голос его угрожающе зазвенел, — ты, сволочь, встал! Встать, кому говорят!
Роман Сергеевич поспешно вскочил на ноги. За ту неделю, что он провел в тюрьме, его еще ни разу не били, но соседи по камере объяснили, что это зависит от следователя. Мороз был добрым следователем. А вот бритый полковник, судя по всему, злым.
— Ну что, лейтенант, — спросил он, рассматривая Романа Сергеевича холодными глазами рептилии, — раскололся твой подследственный?
— Никак нет, товарищ полковник! — отрапортовал Мороз. — Повторяет одно и то же. Никаких древних предметов культа при раскопках не находил, надписи на алтаре сфотографировал, но не прочел, поскольку не владеет этим… санскритом. Все показания запротоколированы.
— В несознанку, значит, играем, — зловеще произнес бритый. — Ясно. Выйди, Паша.
— Есть, товарищ полковник! — Роману Сергеевичу показалось, что в голосе лейтенанта прозвучало явное облегчение.
Когда за Морозом закрылась дверь, бритый подошел к подследственному так близко, что тот почувствовал его странный, пробивавшийся сквозь резкие ноты офицерского одеколона, запах. Этот запах был хорошо знаком археологу — так пахли хранилища древностей, запасники музеев, где пылились артефакты давно минувших веков. Но сейчас так пахло от живого человека, и это пугало Романа Сергеевича больше, чем неподвижные змеиные глаза полковника.
Полковник протянул огромную костлявую лапу, и Роман Сергеевич зажмурился в ожидании удара. Но бритый всего лишь схватил его за подбородок и несколько раз повернул голову — вправо, влево, потом опять вправо. «Как коня на ярмарке выбирает… — некстати подумал Роман Сергеевич. — Сейчас заставит показать зубы…»
— Откуда ты узнал о храме Скрещенных Стрел? — спросил бритый, резко отпустив подбородок археолога.
Тот покачнулся — после недели допросов у него разладилась координация движений — но устоял на ногах.
— Храм был открыт немецким исследователем Иоганном Кюббе в 1864 году, — заученно ответил Роман Сергеевич. — Я использовал книгу Кюббе при подготовке кандидатской диссертации. Это важный для науки памятник…
— Каким образом тебе удалось так быстро найти алтарь? — перебил его полковник. — У тебя были какие-то записи?
— Нет, — записей и вправду никаких не было — все бумаги отца пропали где-то в архивах НКВД. — Просто везение. Знаете, новичкам везет…
— Тебе кто-то помогал?
— Простите?
Дурацкая привычка переспрашивать уже не раз подводила Романа Сергеевича в этих стенах. Но если лейтенант Мороз после каждого его «простите?» и «правильно ли я вас понял?» всего лишь выходил из себя и начинал орать и брызгать слюной, костеря на чем свет стоит гнилую интеллигенцию, то полковник отреагировал гораздо спокойнее. Он ткнул археолога пальцем куда-то под ребра и отошел на пару шагов, чтобы подследственный не наблевал ему на ботинки.
— Повторяю вопрос, — произнес он равнодушно. — Тебе кто-то помогал найти алтарь?
— Нет, — прохрипел Роман Сергеевич, извиваясь на полу, как перерубленный лопатой червяк. Внутренности его терзали раскаленные клещи. — Никто… мне… не помогал…
— Ты прочел надписи на алтаре?
— Нет… только… сфотографировал… я не знаю санскрит…
— Там были надписи и на другом языке.
— Иератическое письмо… тем более… я же не египтолог…
— Однако то, что это иератическое письмо, ты определил. Ты лжешь мне, Роман. А лгать мне нельзя. Итак, ты прочел таблички Итеру?
— Не знаю… что это… я… первый раз… слышу о них… — прохрипел археолог.
Бритый эмгэбэшник присел на краешек стола и достал из кармана плоский серебряный портсигар. Отщелкнул крышку, извлек зеленый леденец и бросил в рот.
— Сейчас ты поедешь со мной, Роман. Я покажу тебе один предмет — думаю, любой археолог мира был бы счастлив его увидеть. Однако вряд ли твое счастье продлится долго. Потому что живым из моего кабинета ты уже не выйдешь.
Он вкусно похрустел леденцом.
— Я мог бы оставить тебе жизнь, Роман. Если бы ты говорил правду. Но ты лжешь и упорствуешь в своей лжи, не оставляя мне другого выхода. Мне придется подвергнуть тебя допросу пятой степени. А это допрос, после которого не выживает никто.
— Я не понимаю… о чем вы говорите… я рассказал все, что знал… правда…
— Я хочу получить ответы на несколько вопросов, — терпеливо сказал бритый. — Кто показал тебе место, где находится алтарь. Как ты определил, на каких языках написаны тексты Итеру. Кто еще, кроме тебя, их видел. И, наконец, что тебе известно о предмете, напоминающем сделанную из камня чашу.