Но все же он танцевал, а я…
– Эдик, иди к нам, – услышал я голос Тани.
– Не хочу, – сказал я.
– Почему? – спросила Верка.
– У нас в лагере не было вожатых из музыкального училища. – И я опять стал рассматривать кедровую шишку.
После танца ко мне подсел Виталька:
– Что не танцуешь?
– Не умею, – сказал я.
– Ерунда! Притопывай под музыку, и все. Вон у меня как получается.
– Блеск! – сказал я.
– Видишь, – снисходительно проговорил Виталька. – Притопывай, и все дела.
– Боюсь, твои духи свалятся. – Я кивнул на подоконник.
Виталька на миг смутился, а потом сказал:
– Научись. Топать тоже нужно уметь. Вон на второй полке слева учебник танцев лежит. Желтый корешок. Почитай.
Когда вновь заиграла пластинка, я от нечего делать подошел к книжным полкам. Я скользнул взглядом но корешкам книг, остановился на желтом. «Герберт Уэллс, – было написано на нем. – Человек-невидимка».
Я взглянул на две свои книжищи – они так и лежали на подоконнике, Таня их даже не раскрывала.
Кончилась музыка, остановилась пластинка.
– Я пойду, – сказал я Тане.
– Куда ж ты? – удивилась она.
– Домой.
– Посиди, еще и десяти нет.
– Нет, я пойду. До свидания. – Я взял свою шишку и пошел.
Таня проводила меня до дверей.
– Ты заходи, – сказала она. – Хорошо?
– Ага. Спасибо. – Я закрыл дверь.
Пошел я не домой, а к воротам: решил прогуляться по улице.
Я взглянул наверх. Танино окно зеленовато светилось. Оттуда неслась музыка: что-то веселое наяривал джаз.
«Кусочек морского дна» сегодня не был тихим и манящим. Почему-то я раньше считал, что он мой, этот кусочек, что о нем никто не знает. Только я и Таня. А теперь там появились ненужные, посторонние люди. Они вели себя шумно и дерзко. Они все перевернули и взбаламутили.
Таня, ты все дальше и дальше от меня. Что мне сделать, чтобы ты вернулась? Может, набить Витальке морду?… А потом что? Нет, это, конечно, глупо. Мне нужно ее забыть. Или, как я прочитал в одной взрослой книжке, «вырвать ее из сердца». Вырвать! До чего же это правильно сказано. Вырвать – и все дела. Жаль, что не с кем мне посоветоваться. Был бы у меня настоящий друг, я бы все ему рассказал. Только нет у меня настоящего друга. Знакомых ребят полно, а друга почему-то нет.
Как же он мне нужен!
«МУСТАНГ» ВИШНЕВОГО ЦВЕТА И ДЯДЯ ВАСЯ
Я не знаю, как у других, а у меня настроение часто зависит от погоды.
Если я просыпаюсь и в окно бьет солнце, то день начинается хорошо, меня наполняет какое-то неугомонное чувство, и мне хочется смеяться, и бегать, и заговаривать со всеми.
Л если небо затянуто серыми тучами и моросит дождь, то меня одолевает лень, и я не знаю, чем заняться, и никого мне не хочется видеть, и вспоминается все неприятное.
Сегодня с утра светило солнце. А еще на мне были новые сандалии из светло-коричневых ремешков. Поэтому мне шагалось легко-легко, словно кто-то подталкивал меня в спину.
Но торопиться было некуда. Хотя в руке моей и болталась хозяйственная сумка – меня послали в овощной магазин, – я знал, что сегодня обед у нас будет поздний, потому что воскресенье, и не спешил наполнять эту сумку картошкой.
Возле гостиницы «Интурист» я остановился. Народ облепил какую-то легковую машину. Мне ее плохо было видно за людьми, я только мог различить, что она вишневого цвета. Перед входом в гостиницу, где жили иностранцы, всегда останавливались какие-нибудь интересные автомобили. Их сразу же окружали и мальчишки, и взрослые, поглядывали на спидометр, говорили о мощности, постукивали ногой но шинам. То же самое было и сейчас.
Я протиснулся вперед, и мне открылась приземистая спортивная машина. «Мустанг», – прочитал я под капотом. Это был отличный автомобиль! И форма красивая, и весь он сверкал, как вылизанная тарелка, а в колпаки на колесах можно было смотреться, как в зеркало. («Хоть брейся», – заметил один дядька.)
– Сила! – сказал я и слегка толкнул мальчишку в тюбетейке, который стоял рядом со мной; он был, наверное, чуть постарше меня и повыше ростом.
– Двести кэмэ в час запросто выжимает, – проговорил в ответ мальчишка.
– Ну да?!
– Вон хозяин рассказывал.
Только теперь я обратил внимание на невысокого человека в замшевой куртке. У него было красное лицо, редкие желтые волосы и почти бесцветные глаза.
Я надавил с краю на багажник, машина легко осела, качнулась и, отпружинив, вернулась в прежнее положение.
– Эй, – закричали на меня, – чего балуешь?
– Приличные рессоры, – сказал я.
– Иди, иди отсюда!
Но тут вступился владелец машины.
– Пусть будет смотреть, – сказал он. – Мальчик понимайт тольк.
Мне стало неудобно, и я чуть отступил, а краснолицый продолжал что-то говорить на ломаном русском языке. Я рассматривал разноцветные наклейки, которыми пестрело заднее окно, немножко прислушивался к разговору.
– А какой двигатель? – спрашивал кто-то.
– Мощность?… Сто тридцать… э-э-э… лёшадь силь.
Наклейки были красивые. На одних изображались гербы, на других – замки, памятники, всякие звери.
– «Брно, Прага, Карловы Вары, – разбирали мы с мальчишкой, – Краков, Варшава…»
– А вот наши, смотри, – сказал он. – «Смоленск, Минск…»
– Вы приехали из Берлина? – спрашивали иностранца.
– О нет! Я живу в другой город… в Мюнхен… Да, да… турист… я люблю русский старина… Церковь… кремли…
– Наш город интересный, старинный. И кремль есть, и соборы. Много посмотрите, – сказали ему.
– Да, да… Я здесь бываль.
– Ученый, – проговорил кто-то.
– Историк.
Я сказал мальчишке:
– Много поездил, да?
– Будь спок! – отозвался он.
– Что?
– Будь спок, говорю.
«Будь спокоен», – догадался я. – Это как все равно «будь здоров» или «будь здоровчик», если что-то хвалят. А в нашем дворе говорят по-другому: «в порядке» или «в большом порядке». Везде свое.
«Будь спок», – произнес, я про себя. Выражение мне понравилось: короткое, звучное. Все равно что щелчок по пустой банке.
Потом мы пошли с мальчишкой вместе.
Лицо у него было узкое, вытянутое, а когда он улыбался, показывались крупные, крепкие зубы.
«Лошадиная голова, – подумал я. – С такими *убами боксом заниматься: нипочем не выбьют. Уши, правда, здоровые. По ушам будет много попадать. Нет, в самом деле лошадиная голова».
И все же мне почему-то не захотелось сразу расставаться с мальчишкой.
– Тебя как зовут? – спросил я.
– Глеб.
«Глеб! Ну и имя…» Я-то думал, лет сто так никого не называют. По крайней мере, у нас в школе нет ни одного. Зато Вовок – как муравьев в муравейнике.
– Чудно? – сказал он. – Это всем так сначала. Можешь звать меня Глебкой.
«Глебка, – прикинул я в уме, – это совсем не то».
– Нет, уж лучше будь Глебом.
И мы засмеялись.
Оказалось, что Глеб знает многие марки машин. «Шевроле», «Форд», «Мерседес», «Фиат», «Опель», «Шкода», «Паккард» – названия так и сыпались.
– А к нам во двор тоже приезжала одна спортивная машина. Похожа на эту, – сказал я.
– Голубая? – спросил он.
– Ага!
– «Феррари».
– Точно! – удивился я.
– Я видел. Она тоже у «Интуриста» стояла. А к вам она зачем приезжала?
– Она приезжала к Шинкареву. Он городским прокурором работает.
– Ну?! А что он сделал?
– Кто?
– Иностранец.
– Он ничего не сделал. Он к Шинкареву в гости приезжал.
– Почему в гости?
И тогда я рассказал, что на «Феррари» приезжал к Шинкареву итальянский коммунист, который во время войны командовал партизанским отрядом.
– Ты-то откуда знаешь? – спросил Глеб.
– Мне Виталька, сын Шинкарева, говорил. Итальянец еще прокатил нас по разику.
– Здорово жали? – Глеб даже дыхание затаил.
– Нет, на обычной скорости. Довез до угла улицы – и назад. Я ему вперед показываю, чтоб еще немного проохал, а он: «Баста! Баста!» Хватит, значит, – и во двор.
– А почему он в гости-то приезжал? – снова спросил Глеб.
– Так они же в одном отряде воевали. У Шинкарем даже итальянская медаль есть. А в отряд он бежал из концлагеря. Лучшим пулеметчиком у партизан был.
– Ух ты! Расскажи, а? – попросил Глеб.
Но я больше ничего не знал.
– Приходи к нам во двор, может, Виталька еще что расскажет.
– А где ты живешь?
Я объяснил.
Глеб кивнул своей лошадиной головой, сказал:
– Я все пол. Про «оперный» двор я слышал.
«Я все понял», – перевел я мысленно. – Во дает!»
– Значит, придешь?… В футбол погоняем…
– Ага, – сказал он.
Возле овощного магазина мы расстались.
Бывает же так: только что познакомишься с человеком, а кажется, что ты знаешь его давно. И тебе легко с ним, и можешь ты с ним о чем угодно разговаривать.
Вот так вот легко мне было сейчас с Глебом. Правда, мы поговорили с ним лишь о машинах, но еще бы немного, и я, пожалуй, смог бы рассказать ему про Таню. Нет, наверное, не смог бы.
Я вспомнил о ней, и уже не шагалось мне легко, будто бы и не было у меня новых сандалий из светло-коричневых ремешков, да и картошка, которую я только что купил, стала вдруг очень тяжелой.
Вечером в нашем дворе только и было слышно про осветителя дядю Васю. Поверить в то, что говорили, было невозможно. Дядя Вася набросился на человека. Дядю Васю забрали в милицию.
На какого человека? За что? Никто не знал. Но говорили, что дядя Вася в отделении. А в нашем дворе зря говорить не любят.
Нужно сказать, что в последнее время жизнь нашего двора перестала меня волновать. Все его обитатели как-то стерлись, стали безликими, неинтересными. Все… кроме Тани.
В той самой «взрослой» книжке легко было написать красивые слова – «вырвать из сердца». И мне тоже легко было подумать: «Таню нужно забыть». Но одно дело подумать и совсем другое – сделать. Забыть Таню я не мог. Чем бы я ни занимался – шел ли но улице, читал ли книгу, говорил ли с кем, – все равно вспоминал Таню.