То многобалльной
дыбится
волной.
Не будь ее —
И не было бы красной,
И не было бы лиственно-лесной.
Земля добра.
И голубая Вега
Не может с ней сравниться,
С голубой.
Она
Собой
Вскормила человека
И гордо распрямила над собой.
Дала ему сама себя в наследство
И разбудила мысль
В потемках лба,
Чтоб превозмог
свое
несовершенство
И поборол
В самом себе раба,
Восславил труд,
И совершил рывок
В надлунный мир,
И подступил к Везувиям…
Но что Везувий?
Огненный плевок!
Он несравним
С продуманным безумием
И с тем огнем,
Что расфасован был
Побатальонно
И
Побатарейно,
Проверен на убойность,
На распыл
На полигонах Аллера и Рейна.
Везувий слеп.
И потому не мог
Увидеть,
Раскаленно свирепея,
Помпею, задремавшую у ног.
А если б видел —
Пожалел Помпею.
Он — великан! —
Не метил в вожаки
И не мечтал арийцем воцариться…
А эти
Чистокровные полки,
А эти
Человеко-единицы
Шинельной лавой
шли
в пределы стран
И, метко щурясь,
Разносили тупо
Осколочно-свинцовый ураган,
Что был сработан
на заводах
Круппа.
И шли…
И шли…
И размножали зло,
Переступая трупы и окопы, —
И громыхало стрельбище,
Росло
Во все концы
контуженной
Европы.
Горел Эльзас.
Горел Пирей,
Донбасс.
Гудел фугас
Под лондонским туманом.
И кровь лилась.
Большая кровь лилась
Всеевропейским пятым океаном.
Горел весь мир!
И расступалась твердь,
В свои объятья
принимая
павших —
И тех безумцев,
Разносивших смерть,
И тех героев,
Смертью смерть поправших.
Всех возрастов.
В крестах
И орденах.
Рожденных жить
И сеять жизнь рожденных…
А сколько их
Покоится в холмах
И победивших стран
И побежденных!
Их миллионы!
Целая страна
Ушла ко дну,
в дымы ушла,
в коренья.
О, если б вдруг восстать могла она
И сдвинуться
к началу
преступленья
Со всех морей,
концлагерей,
земель
Разноплеменным
фронтом
поранжирным!
Германия —
Той бури колыбель, —
Она бы стала кладбищем всемирным.
Страной могил.
Но мертвым не дано
Такого чуда
И такого права.
Летит Земля!
И с нею заодно
И облака,
И города,
И травы.
Ночная тень смещается.
В морях
Потоки рек встречаются
пространных.
Смещаются и стрелки на часах,
На башенных часах
И на карманных.
Европа спит.
Свинцовая луна
Стоит над ней в холодном карауле.
Горят огни.
Струится тишина.
И пули!
Пули!
Маленькие пули
Лежат в земле
И пролежат века
Уже бессильно,
слепо,
безголосо,
Там, где на цель их бросила рука,
На рубежах кровавого покоса —
У стен Дюнкерка,
У днепровских вод,
В песках ливийских,
В придунайском иле…
Истлели те, кого они убили.
А их — свинцовых —
Тленье не берет.
Их миллиарды, маленьких!
Они
В коре деревьев,
В пахоте
И дерне,
Еще из первой мировой войны.
Их сок обходит.
Сторонятся корни.
Под Калачом,
Уйдя в ночную глубь,
Бессонный трактор залежь
поднимает,
И пуля,
Словно камешек на зуб,
На острие стальное попадает.
И, повернувшись медленно,
Опять
Ложится в землю,
Как зерно ложится…
Витают сны.
Встает под Курском мать:
К ней сын явился!
Кубики в петлицах.
А на плечах — какая радость! —
Внук!
Она к нему протягивает руку,
Включает свет — и никого вокруг.
Стоит одна.
Ни шороха,
Ни звука.
Дверь — на крючке.
Стена.
А на стене
Смеется молча парень в гимнастерке…
А там,
На оборотной стороне
Большой Земли,
В полуденном Нью-Йорке,
Заныла рана старая.
Шофер,
Зубами скрипнув,
Отвернул с Бродвея
И застонал…
А пуля до сих пор
Лежит в Европе,
Медленно ржавея.
С нее и червь
Не сточит чешую,
Не разгрызет
И мышка полевая.
Она лежит, прекрасно сохраняя
Ручную обтекаемость свою.
Сойдут снега —
Она
Не прорастет.
Пройдут дожди —
Она
Не разветвится.
Уже давно
Над Рейном ночь плывет.
И Хорст уснул.
Ему прекрасно спится.
Закапал дождь.
И грянула гроза,
Хлестнув по окнам
Громовым раскатом.
Хорст разомкнул смятенные глаза:
Война?!
Ах, да! Она была когда-то…
Вина?
Постой…
А в чем его вина?
Судить о прошлом —
не его забота.
Дышала рядом теплая жена.
Его жена,
Заботливая Лотта.
И не саднила рана у виска,
Давным-давно заштопанная рана.
Смещалась тьма.
Толкались облака.
Который час?
Вставать, пожалуй, рано.
И, повернувшись на бок со спины,
Он задремал.
Плескался дождь на плитах.
А может быть,
И не было войны?
А может быть,
И не было убитых?
А может быть, не он совсем,
Не он
Когда-то сделал
тот
начальный
выстрел?!
В рекламных трубках
Трепетал неон,
И время шло
Размеренно и быстро.
Вставал рассвет.
6
Рассвет! Рассвет!
Он далеко пока еще,
Не полный свет,
А полусвет,
На утро намекающий.
Но петухи поют, поют
И, словно эстафету,
Из клюва в клюв передают
Приветствие рассвету.
Из клюва — в клюв.
Из клюва — в клюв.
От горлышка до горлышка
Идет волна:
«Ку-ка-ре-ку-у!»,
Опережая солнышко.
Через Печору,
Через Прут,
Через поля полесские…
Отпелись волжские.
Поют
Дунайские
И рейнские.
Поют,
Обсиженный шесток
Подкалывая шпорами,
Алеет,
Ширится восток
Над спящими просторами.
И ночь уходит.
Ей пора
Свои раздвинуть завеси.
Она приветлива,
Добра,
Пора любви и завязи.
И не приписывайте ей
Разбоя и коварства.
Она баюкала детей,
Края
И государства.
Она росой не обнесла
Ни бугорка,
Ни листика.
Пришла спокойно и ушла,
А посмотрите,
Чисто как
Поля умыла, города,
Как добрая работница.
Встает рассвет —
Пора труда.
И время
делом
полнится.
Пчела срывается с летка
И тонет
в рюмочке
цветка,
Б его душистом венчике…
А в этот миг,
А в этот миг
В зеленых кузницах своих
Ударили кузнечики!
Да так, что
Травы на лугах
Очнулись вдруг и выгнулись.
Да так, что
В заспанных стенах
Будильники откликнулись.
Звучат шаги,
Звенят ключи,
И двери, двери хлопают.
Лучи!
Лучи!
Скользят лучи
Над утренней Европою.
Они, как легкие смычки,
Лица ее касаются —
И все края и уголки,
Проснувшись,
Озвучаются.
Гудки!
Гудки!
Гудят гудки
Все громче,
Все напористей.
Стучат повсюду каблуки,
И нарастают скорости
Обычных дел,
И первый пот
На лицах серебрится.
Встает рассвет.
И Хорст встает,
Он начинает бриться.
Ведет во двор велосипед,
А там
Безногий Курт — сосед.
— Салют! — хрипит. —
— Постой! — хрипит.
И, приподнявшись с лавочки,
Наперерез скрипит, скрипит
На костылях,
На палочках. —
— Ты представляешь, Хорст!..
Опять…
Ты понимаешь, Герман,