Опять не мог спокойно спать,
Опять, наверно, нервы.
Как будто я, как в том году,
Иду на третий круг —
В крестах иду —
И на ходу
Огонь пускаю с рук.
Пускаю маленьким.
А он
Огромным возвращается
И на меня со всех сторон
И на тебя кидается.
Реве-ет,
Полнеба очертя,
И обрывает фланги нам…
Разры-ыв!
И я…
Ко всем чертям
Лечу-у
Безногим ангелом!
«Ура!» — кричу.
А боль в груди
Выламывает душу…
Да ты не смейся, подожди.
Да ты постой, дослушай.
А сам смеется.
Сам скрипит
На костылях, на палочках.
— За облака лечу…
В зенит!
Шинель — в кровавых бабочках.
Лечу-у!
Лечу-у!
Лечу-у… до звезд…
И
Приземлиться некуда.
Ты представляешь, Хорст!
А Хорст:
— Потом доскажешь.
Некогда.
7
Все тот же вал.
Все тот же старый дот,
Самим собой
Недвижно отягченный.
На нем скворец оставил свой помет,
Склевал росу
На лысине бетонной
И улетел.
А дот к земле приник
И тупо смотрит в трепетную точку.
Казалось, миг —
И огненный язык
Покажет он
И пулеметной строчкой
Сорвет скворца на утренней заре…
А где-то встрепенется
сердце матери.
На Рейне ли,
А может, на Днепре,
А может быть, и дальше —
На экваторе.
Но ти-ши-на.
Замри и не дыши!
И ты услышишь,
Как восходит солнце.
Хорст заглянул в бетонное оконце,
В холодный мрак:
Там тоже ни души.
Взошел на вал.
Полынные кусты
Еще с себя росу не отряхнули.
Черпнул песок.
И вот они в горсти,
В его горсти,
Чуть сплющенные пули.
Одна.
Две.
Три.
В горсти!
А сколько их
Под ним,
В земле,
В крутых песчаных скосах,
Остроконечных пуль
И тупоносых,
Любых систем
И образцов любых!
Им счету нет.
Здесь каждый сантиметр
Исклеван ими
С боевых дистанций.
Здесь столько отстрелялось
Новобранцев,
Что им, пожалуй,
тоже
счету нет.
Что божий храм,
Где с именем Исус
Святой
Водой
Кропят новорожденных!
Сюда,
На цель,
Под знаком «Готт мит унс!»
Вели крещеных всех
И некрещеных
Простых парней.
Вели весь род мужской,
Вели
За поколеньем поколенье —
И стрельбище
Тачало в отдаленье
Пошивочно-убойной мастерской.
И вот молчит.
Молчит, как никогда
За долгий век,
Быть может, не молчало.
Здесь три войны
Берут свое начало,
И ни одна
Не вскрылась борозда.
Здесь пули, пули, пули —
Сплошь.
Скажи вот так —
И скажут: врешь.
Да оп и сам,
Да он и сам
Не верил собственным глазам.
Как будто ночью,
Час назад,
Ушел в песок свинцовый град
И от людей таится…
Пройдут года,
Пройдут века —
Он не вернется в облака,
Водой не испарится.
Какой посев!
Огромный вал
Набит им до предела.
И Хорст копал,
И отсевал,
И удивляться забывал:
Он просто дело делал.
Как будто вышел в огород
И роет,
Роет,
Роет…
Теперь ни бог его, ни черт
Отсюда не уволит.
Теперь он сам хозяин здесь,
Батрак
И управляющий.
И сила есть
И хватка есть
В его руках пока еще.
И никаких тебе машин
И никаких деталей.
Он здесь один,
Совсем один.
И все четыре дали
Лежат вокруг.
Луга, поля
С парными ветерками.
И просто песенка шмеля,
И пули под руками.
Он отсевал их
И — в рюкзак.
А жарко стало —
Снял пиджак,
Рубаху снял,
И снова рыл,
И сам собой доволен был.
А день-то, день!
Как неземной:
Прозрачен весь
И ярок.
Метался крестик именной —
Серебряный комарик —
Туда-сюда,
Туда-сюда
Над волосатой грудью…
А где-то мчались поезда,
И громоздились города,
И суетились люди
В чаду
И в лязге городском,
В цехах
И в рудном штреке —
В своем
Убойно-скоростном
И потогонном веке.
А здесь — простор!
Лучей поток.
И Рейн в крутой излуке…
Хорст отшвырнул лопату,
Лег,
Крестом раскинув руки.
Ударил в ноздри трав настой,
Крылом взмахнула птица,
И небо
синей
высотой
Упало
На ресницы,
Ушло в глаза
И тишиной
Души его коснулось.
И вдруг ладьей берестяной
Земля под ним качнулась.
И он в ладье.
И он плывет
В неведомые дали
От всех тревог,
От всех забот,
От всех земных печалей.
Плывет,
Скользит его ладья
Без времени, без меры
Куда-то в гавань забытья,
В края до нашей эры.
Где только штиль,
Где только синь
И солнечные пятна…
Но звук нацеленной осы
Вернул его обратно,
К своим делам.
И решето
Кружит в руках, качается —
И пули, пули
Всех сортов,
Толкаясь, обнажаются.
Совсем спокойные,
Совсем,
Без высвиста,
Без высверка,
Любых калибров и систем,
От Фридриха до Бисмарка,
От Бисмарка
И далее —
До дней последних Гитлера.
Оглаженные в талии,
Нетленные,
Нехитрые.
Одна к одной — века и дни.
Одна в одну —
как сестры.
Лопатой ткни —
И вот они
Уже в руках у Хорста.
Совсем спокойные.
Он рыл
И на коленях ползал.
Он — первый!
Первый, кто открыл
В них — бесполезных —
Пользу!
8
Ведет во двор велосипед,
А во дворе — опять! —
Сосед
Сидит на лавочке.
Штаны,
Как флаги, треплет ветер.
А на развалинах войны
В войну играют дети.
Хорст вынул пачку сигарет
И закурил.
— Ну что, сосед?
Сидишь?
— Давно сижу, старик. —
И веки сузил в щелку. —
А было, брат, стоял как штык
И каблуками щелкал.
А как шагал!
Бетон и тот,
Как палубу, шатало.
«На-право, взвод!
На-лево, взвод!»
Шагал, а думал мало.
Вперед!
За жизненный простор!
И я
Стрелял и топал,
Да так, что шаг мой до сих пор
В печенках у Европы.
И вот сижу, бедняга Курт,
Сижу
Безногой тумбою,
Подобно той, во что плюют.
И — представляешь! — думаю.
Он закурил
И снизу вверх
Взглянул
И сплюнул зло.
— Во-первых,
думаю о тех,
Кому не повезло.
Да-да, старик!
А во-вторых,
О вас я думаю — живых.
Поскольку я,
Как видишь сам,
В полтела жив,
В полтела там —
На фронте, у Валдая.
А иногда я по ночам,
Представь себе,
Летаю.
Разры-ыв!
И я,
Как головня,
В созвездье Зодиака
Лечу!
А ноги без меня
Еще бегут в атаку.
И представляешь, старина,
На полпути до рая
Вдруг подвела меня волна,
Не донесла,
Взрывная.
Срываюсь вниз —
И сам не рад:
Земля горит!
Моря горят!
И костыли мои в огне,
В огне
Окно и двери…
Проснусь — мурашки по спине.
Смотрю — глазам не верю:
Рассвет на улице,
И я
Не на краю воронки.
Штаны — мои.
Кровать — моя.
И костыли в сторонке
Стоят, фабричные,
Впритык,
Как дополненье к мебели…
Лежу и думаю, старик:
А может, ног и не было?
А может, я таким и рос
Всегда
По божьей милости?
Хорст по плечу его:
— Ты брось!
Ведь все равно не вырастут.
— Ты гений, Хорст! —
Воскликнул Курт. —
А вот они… они
Растут.
Схватил костыль
И костылем
Он ткнул перед собой
Туда,
Где дети за углом
Разыгрывали бой.
— А подрастут — в шинельку их
И —
Под кулак фельдфебеля,
Чтоб в них,
Верзилах строевых,
Ни человека не было.
«А ну-ка, бравые, ра-авняйсь!
А ну, болваны, р-руиг!»[2]
И в настоящую,
Как нас,
В кровавую игру их.
Вперед!
Как велено судьбой
И богом!
Дранг нах остен!
Разры-ыв!
Разры-ыв!
И Хорст-второй,
Твой Руди — блиц! — и к звездам.
Моим путем.
Ни рукава,
Ни пряжки не останется.
Запомни, Хорст, как дважды два:
Огонь — он возвращается.
Разры-ыв!