Так что если кто-то тоже в Стокгольме, то вот.
Я в последнее время стал очень часто выходить из парома.
Когда только начинаешь выходить из парома, там стоит большая толпа людей, которые тоже выходят и толкаются, и вообще не пропихнуться. И на самом выходе встречают всех нас такие страшные люди с табличками, что начинаешь радоваться фактам, которые вообще не должны даже приходить нормальному человеку в голову: тому, например, что фамилия твоя не Сёдёрстрём и это чрезвычайно охуительно!
А потом, когда уже окончательно выйдешь, всегда оказывается что ты стоишь один посреди пустой площади, ветер воет и в какую сторону ни пойди, везде будет примерно одинаково: не так чтобы очень хорошо, но и пиздеца явно выраженного тоже хуй отыщешь.
Ходил вчера на пристань покупать себе уже окончательный билет с острова до Стокгольма. Подошёл к свободной кассе, купил, пошёл к выходу и вдруг увидел, что везде на скамейках сидят люди, которые оторвали в специальном аппарате билетик с номером и ждут, когда им покажут этот номер на табло, чтобы им тоже можно было подойти к кассе. И все до единого смотрят на меня с осуждением. И я в общем-то хорошо уже знаком с этой здешней системой, которая ловко скрывает наличие очередей, но просто я про неё совсем забыл, потому что как раз вспоминал, как дед мой Юрий Васильевич, царствие ему небесное, трудился в фашистском концлагере Маутхаузен.
И задумался я тогда вот о чём. Нет, не о том вовсе, что обидел шведских жителей (переживут, хули там), а о том что оказывается страшно устал от вот этой разсинхронизации, то есть неспособности, не включая лишний раз сознание, совершать самые простейшие бытовые действия (переходить улицу, покупать капусту, выбрасывать мусор) в автоматическом режиме — независимо от того пьяный ты, задумался или вообще у тебя нету половины черепа. Ну вот самый простой пример: приезжий человек в Москве или Петербурге удивляется тому, как часто его останавливают в метро для проверки регистрации, а всё просто — он не умеет сойти с эскалатора, не приготовившись к тому, что он вот-вот сейчас кончится.
Способности эти не такие уж хитрые и обучиться им вполне возможно, но смысл? Это в армии, прожив первые и самые страшные в твоей жизни двадцать четыре часа, ты чётко понимаешь, что либо ты обучаешься жить в этих условиях, либо пиздец тебе. А потом, вернувшись, вдруг узнаёшь, что с таким трудом приобретённые умения (например, не задумываясь бить собеседника в рыло) оказываются в опять изменившихся обстоятельствах скорее вредными.
Ладно, что-то распизделся я опять. Пойду паковать чемодан — и до ППП Торфяновка. Всем спасибо, всё было хорошо и даже замечательно, но сил моих тут уже больше никаких нет.
Только не рассказывайте мне пожалуйста про ужасы встречи с кривой моей и угрюмой Родиной — я уже возвращался.
Забытый в кружке кефир после того, как я уехал в путешествие, конечно же умер и его пришла съесть плесень. Потом кефир кончился и плесень померла с голоду. По законам непрерывности жизни должна была прийти другая плесень и съесть первую, но она почему-то не пришла и та превратилась в пыль. А потом приехал я, дунул в кружку — и нет ничего! Даже и кружку мыть не очень обязательно. Теперь я зато знаю что обозначала строчка «напиток стал пыль».
На Родине очень хорошо: идёт непрерывный мелкий дождь, а под окнами пока ещё вместо соловья поселился зяблик, но неопытный слушатель легко спутает его с соловьём. Я — неопытный слушатель, и мне от этого хорошо. За границами Родины я слушал всё время в наушниках песню глюкозы про снег, но не ту, которая про болею очень, температура, а другую, гораздо лучше — там вроде бы всё по-русски, а о чём песня, понять совершенно невозможно и это-то и прекрасно. И ещё опять смотрел завалявшийся в компьютере фильм кин-дза-дза и было мне всех жалко, потому что да — это правда очень страшно, когда женщину вынули и автомат засунули. Хуёво нашему человеку там, ну то есть тут, то есть собственно уже почти везде.
В гастрономе горизонт, куда я немедленно разумеется побежал покупать малый возвращенческий набор как-то: сало, студень и водку, по счастию всё по-прежнему; лишь несколько молодых продавщиц сменились другими, но точно такими же. А старые все те же, у продавщиц — у них ведь как у учителей: молодые меняются быстро, зато старые работают вечно.
Музей подводных сил России (что возле закопанной в землю подлодки адмирала Маринеско) всё на том же месте и внутри всё наверняка то же самое: пыльное чучело водяного (реконструкция) да засохшая русалочья икра под стеклом. Впрочем я там никогда внутри не бывал и скорее всего ничего там этого нет, а есть лишь один бронзовый перископ и по стенам развешены портреты людей с такими лицами, за любое из которых нынешний депутат муниципального совета отдал бы половину своих откатов. Но увы! — не делают более таких лиц.
Ну а я вот сейчас достираю штаны, засаленные от плаваний в заграничных паромах, да и уеду лучше в поезде читать стихи в городе Ростов (вот же блядь умеют устроиться эти писатели! — подумает если не со злобой, то с некоторым справедливым раздражением иной читатель, которому с утра на работу) — там уже и Кошкин наловил любимой своей рыбки. А лучше всего то, что в кассе мне дали, как я и просил, боковую верхнюю полку — самую мою любимую.
Я всё-таки это осуществил! В два часа ночи в жопу пьяный я подписывал книгу Сволочи для линейной милиции на вокзале города Ростов-на-Дону.
Милицию всю звали Алик. После подписания книжек она стала совсем ручная: подходила прикурить и вообще всем своим видом мне подмигивала.
Вот potap очень правильно пишет про котелок[2]. Главная проблема того фальшивого капитализма, который понастроили в России во многих районах Москвы и чуть меньше в Ленинграде — это отсутствие или совершенно нелепая дороговизна самых простых предметов. Я уже на это жаловался однажды: два месяца искал по всем магазинам простую обычную поварёшку — хуй! Есть набор из шести предметов драгоценного нержавеющего металла. Так и не нашёл — купил пластмассовую какую-то хуйню французского производства за двести рублей (надо же чем-то черпать борщ из кастрюли). За простым чугунным казаном надо ехать на блошиный рынок возле метро удельная, а в том, что продают в магазине — это они пускай сами себе сотэ блядь варят.
Обычную механическую мясорубку я искал полгода, пока Житинский не купил её наконец в Финляндии за сумасшедшие какие-то евры, причём при распечатывании очень красивой коробки оказалось, что сделана она в Китае (это почти всегда так бывает). Чудовищное это изделие китайского военпрома отлито из цельного куска губчатого чугуна и весит килограмм восемь. А собственно мясо она мелет очень посредственно.
Так что когда я увидел на центральном ростовском рынке армянина, торгующего простыми алюминиевыми мясорубками советского ещё производства, я немедленно купил у него мясорубку за двести рублей и стал до такой степени счастливый, что нас с Кошкиным тут же остановила милиция для проверки наличия у нас папирос беломор.
Понимаю, что шутка с милицией, которая меня везде останавливает, уже изрядно заебала (в том числе и меня), но к несчастью, это чистая правда.
Я больше того скажу: раки на ростовском базаре продаются маленькие по три, а большие по пять. Можно сколько угодно кривиться от невыносимой пошлости этого факта, но от этого он никуда не денется: именно по три и именно по пять. Совсем огромные — по семь.
Чудесный текст. Автор, судя по остальным его текстам, круглый идиот и потому очень чётко и ёмко сформулировал тайную мечту любого прогрессивного сторонника либеральных реформ: Россией должны руководить цивилизованные страны, раз уж у самих нас ничего не получается. Автор правда забыл самое главное: вместо позорной и бездарной нашей армии мирный сон граждан должны охранять высокопрофессиональные и технически оснащённые войска нато. И наши военные тоже смогут получать в ней достойную зарплату.
Можно было бы посоветовать автору прямо сейчас не дожидаясь осуществления этой мечты (кому мы нахуй нужны с таким-то населением — быдло одно да пьянь) переехать туда где это всё давно осуществлено, но это был бы плохой совет. Вряд ли где-нибудь в цивилизованных странах найдётся вакансия для русскоязычного колумниста-идиота для написания статей по доллару за строчку. Придётся видимо ходить в присутствие или, хуже того, работать руками. Так что пусть уж лучше они к нам.
Лондонский поэт Колкер (я как-то даже делал обложку для его поэтической книги «Ветилуя» — что-то библейское про последних защитников крепости) сокрушается, что не надо было нам сопротивляться немцам — потом всё равно пришли бы американцы или англичане и освободили.
Зверский упырь Сталин таких людей в своё время наверняка бы засадил в гулаг по ложному обвинению, но сейчас к счастью всё же не те времена.
Да и хуй с ними.
Ну а я в четверг совершу свою последнюю гастроль в Москве в каком-то доме Кукера и затем видимо на некоторое время исчезну с небосвода российской словесности.
Всем привет.
Держитесь дорогие москвичи, держитесь!
В нечеловеческих условиях, без кондиционера, в душном офисе, в лифте — держитесь. Ползёт уже, ползёт электромонтёр с фонариком, чтобы зажать зубами обрывки кабеля и ценою жизни своей включить вновь джипиэрэс, вап и эмэмэс! Заструятся вновь поезда по серой ветке, засияют светофоры и хлынет отовсюду прохладная вода. Через обугленный его трупик вновь побегут важные сообщения, будет наконец раздобыта розовая упаковочная бумага, завершена важнейшая пиар-компания и пройдут торги на фондовой бирже. Всё будет прекрасно!